|
СЛОВА
В ПОРЯДКЕ ВОЗРАСТАНИЯ
* * *
В любви есть странная привычка
К игре воображенья. Может быть,
И грудь - не то, что прикрывает лифчик,
А то, что хочется под ним вообразить.
Зато потом вообразить не можешь,
Что можно не погладить их -
Два лоскутка незагорелой кожи,
Чуть выпуклее остальных.
_^_
* * *
Дню высказал вечер без тени сомнений
Все то, что хотелось сказать.
Перчатками длинными брошены тени,
И в вызове не отказать.
И договориться не хватит талантов.
Готовы? К барьеру же, пли-и-з!
И солнце с луною как два секунданта
Друг с другом уже разошлись.
Но слишком уж небо для солнца покато,
Ему удержаться невмочь.
И вот уже сломана целка заката,
Как в первую брачную ночь.
И целей не видно, и целиться нечем,
И целая ночь на пути,
И солнце, попавшее в аут под вечер,
Без света уже не найти.
В борьбе между светом и тьмой, как и с пьянством,
Успех переменчивей слез.
И вот уже ночь застегнула пространство
На мелкие пуговки звезд.
Тем временем, Время, наш главный бухгалтер,
Чтоб были часы сочтены,
Сложило попарно, как груди в бюстгальтер,
Прошедшие ночи и дни.
_^_
* * *
Опять с купальщиками в ссоре,
С утра не просыхая даже,
Угрюмо материлось море,
Шатаясь пьяное по пляжам.
Все в пене море, словно в мыле,
Искало, кто еще нестойкий,
И ночью небо напоило
Горько-соленою настойкой.
И долго, море разбирая
На литры и на километры,
Гудели волны до утра и
Плясали с подгулявшим ветром.
Потом ругались до истерик,
До синяков, до посиненья.
При этом вешались на берег,
С тоски, а не от вожделенья.
А волнолом любовь и силу
Волне сулил. И та, нимало
Не сомневаясь, согласилась,
Но для приличья поломалась.
И он, волнуясь, чуть нетрезвый,
Сливался с ней, хрипя любовно,
Что волноваться ей полезно,
Рожая маленькие волны.
...И вот, поглаживая вскоре
Свое расстроенное брюхо,
К нутру прислушивалось море,
Приставив к раковинам ухо.
А горизонт веревкой тонкой
Связал его почти до мола.
И море булькало тихонько
Водой зеленой, как рассолом.
_^_
* * *
Дрожа и на дорогах дрожь
Дробя, держась придурковато,
По городу шатался дождь
Вихляющей походкой фата.
То поджидал за дверью тех,
Кто забывал про зонтик утром,
То, поскользнувшись как на грех,
Катился вниз по переулкам.
То, словно похотливый муж,
Ласкал прилипчиво и грубо,
А то подглядывал из луж
Почти под каждую из юбок.
Шептал какие-то слова,
Слюною брызгая на шею,
И, наконец, язык сломав,
Стекал за ворот, холодея.
Потом он стал занудлив так,
Что переполнил, как терпенье,
Не только лужи, но и мрак,
Недели, дни, часы, мгновенья.
И так запил, махнув рукой
На все и все пропив до крошки,
Что этот месячный запой
Сгноил весь урожай картошки.
_^_
* * *
Жизнь, сегодня яркое надень,
Чтобы мы с тобой не разминулись,
Не спеша помешивая день
Ложечкой шагов в стакане улиц.
Нынче нелегко найти меня.
Вон, метель сугробы мнет, как булки,
И почти до нижнего белья
Ветер раздевает переулки.
Страсть снежинкам некуда девать,
Окружают возле магазина,
Так и норовя поцеловать,
Словно в день святого Валентина.
Сумерки средь этой кутерьмы
Ходят серы и одутловаты,
Женские округлости зимы
Нежно, но уверенно облапив.
К вечеру метель свои труды
Бросила, расплакавшись весною...
Сплевывают парки и сады
Воробьев привычной шелухою.
Вот и жизнь уставилась в глаза.
Я молчу, зажав в руках кошелку.
Не нашелся, что бы ей сказать,
Хорошо, хоть, что вообще нашелся.
_^_
* * *
Был сер и тяжел, как откормленный боров,
Рассвет. Поперек борозды
Дул ветер, и дождь навалился на город
Всей тяжестью летней грозы.
Но город не спал. И, бессонницей мучим,
Усердно, как стадо коров,
Он, стоя, до капли выдаивал тучи
В подойники ржавых дворов.
И долго, почти не стесняясь трамваев,
Женщин, детей и мужчин,
Стонали ручьи, сладострастно лобзая
Округлые шины машин.
_^_
* * *
Лучше, конечно, писать на тетрадочках в клетку.
Все дело в том, что у них поперечная сетка,
То есть, тебе раз по сотне на каждой странице
Напоминают - пора уже остановиться.
_^_
* * *
Дню полагается на ужин.
Он в вечер, нехотя, отчалив,
С тоской поглядывает в лужи,
Чьи зенки залиты печалью.
Уныло звякают трамваи,
Печалью рельсы беспокоя,
А грустный дождик размывает
Грань меж печалью и тоскою.
Грусть не кончается и длится
В среде несчастных и счастливых,
Она в глазах у продавщицы,
Торгующей в палатке пивом,
Что так ленива и покорна,
Не реагируя на шутку,
За взгляд нескромный не одернув,
Лишь чуть одергивает юбку.
Печаль, она необычайно
Проникновенна. Даже в "Вискас".
В подъезде кот глядит печально
На переполненную миску,
А сам, похоже, чуть не плачет...
На всё печальное похожий
Грустит любовник - он под платьем
Опять найдет одно и то же.
Печален в праздничной попойке
И музыкант и, чуть икая,
Грустит он, словно бомж в помойке,
В печальной музыке копаясь.
Мельчают звуки и по росту
Плетутся в ночь с тоскою тайной,
А ночь печальнее погоста,
А тишина еще печальней.
Но мир, заставленный печалью,
Замешан из такого теста,
Чтоб, от печалей отличаясь,
С утра начать с другого места.
_^_
© Леонид Цветков, 2000-2025.
© Сетевая Словесность, 2000-2025.
| НОВИНКИ "СЕТЕВОЙ СЛОВЕСНОСТИ" |
|
 |
| Так возвышает родина, поверь... [Стихи лакских поэтов Руслана Башаева, Миясат Шурпаевой, Патимат Рамазановой, Мирзы Давыдова и Патимат Штанчаевой в переводах на русский язык.] Виктория Орлова. "Увидеть Париж" и другие рассказы [Ох, как же дружно жили они! Небогато, даже на море никогда не были, всех сокровищ – библиотека, хрущёвка двухкомнатная да дача-сарайчик на шести сотках...] Александр Карпенко. "И, взявшись за руки, шли двое..." (О романе Бориса Гриненко "Признание в любви") [Эта книга стала для автора смыслом жизни. Написать и издать её – подвиг. Это книга-долг – живого перед ушедшей...] Наталья Захарцева. Улица Троллейбусных Скворцов [Ведь всё, что воздаётся, всё – добро. Мы лучшие конструкторы миров. Вы просто не пытайтесь их разрушить...] Владислав Китик. Я весны моей всё ещё пленный [Пробуждённую ночь я приму, / Помогая атлантам, на плечи. / У неё я на память возьму / Трудный дар человеческой речи...] Ольга Гурилёва. Всё то, что случилось с нами [Так тут и было веками, / Как в самом начале всего: / Только любовь и бог – / Всё то, что случилось с нами.] Михаил Ковсан. Гроб некому вынести, или Улыбка Гагарина [Улыбка Гагарина стала не такой широкой и белозубой, как раньше. Поговаривали, что его и вовсе одноцветно закрасят, только деньги найдут. Но пока деньги...] Ольга Самарина. Внучка Ава [Ава, крошечная, но настоящая Ава, уже умудрилась захватить нас в свой плен. Навсегда. Она не путалась в ролях и оказалась самым адекватным человеком в...] Николай Хрипков. Любовь с первого слова [Ну, мир! И что мир? Что же, интересно, о нем наразмышлять можно? Мир – он и есть мир. А Бог? А что Бог? Бог – он и есть Бог. А человек? Две руки, две...] Юлия Великанова. Будь его Солнцем, или Мы просто об этом не думаем (О романе Андрея Кошелева "Валери") [Наше бытие во многом рассчитано на глаза и зрение, на зрительное восприятие. Процентов 70 информации мы получаем и воспринимаем глазами. Зачем задумываться...] Дом вынимает пламя (О книге Веры Полозковой* "Lost and found") [Новая книга Веры Полозковой – собрание стихов, короткой прозы и фотографий – сильный эстетический опыт противостояния смерти...] Владимир Ив. Максимов. Ничего не требуя взамен... [Любой календарь – не без вычета, / Но тёплая осень – особенна: / Она, словно гречка, рассыпчата, / И солнечным маслицем сдобрена...] |
| X | Титульная страница
Публикации: | Специальные проекты:Авторские проекты: |
|
