Словесность

[ Оглавление ]






КНИГИ В ИНТЕРНЕТЕ


Наши проекты

Цитотрон

   
П
О
И
С
К

Словесность



НЕУЖЕЛИ  НЕБО  ЕСТЬ?


 


      ёлы-палы

      ""было бы что терять" -
      ехидничала совесть" -
      это я произнёс то есть,
      запрокидывая опять
      голову, как когда
      кровь выбегает носом.
      я в небо смотрел с вопросом
      в надежде услышать "да".
      день подходил ко дну.
      к концу подтекали силы.
      мысли отголосили.
      я не успел одну
      задачу решить - понять,
      во что же совал я нос-то..
      казалось бы, всё так просто..
      да было бы что терять.

      _^_




      несостоявшийся диалог

      снег бил наотмашь, по-российски,
      гостей столицы без прописки
      под главной вывеской страны.
      слепили фотоаппараты,
      мешая стрелке циферблата
      идти и с этой стороны.
      мы перескакивали люки,
      от онеменья сунув руки
      в пустой до одури карман.
      тебе - немного, мне - немного,
      нам так хотелось диалога,
      как полицейским - по домам.
      я говорить старался проще,
      но мне препятствовала площадь,
      вставляя в горло тесноту.
      тогда в виске сверлило страшно,
      и вечер выходил вчерашним,
      потом - шагали по мосту.
      смотрели в воду и молчали,
      как встретившись ещё в начале...
      ты задала вопрос, поди:
      "а вдруг и мы не существуем?".
      хотел ответить поцелуем,
      но на мосту стоял один.

      _^_




      если честно

      а человек не хочет жить.
      ты говоришь ему: "давай
      соорудим аэроплан
      и улетим за небеса".
      а человек не хочет жить.
      "ну ладно", - говоришь, - "давай
      пойдём походим по воде,
      поотражаемся чуть-чуть".
      а человек не хочет жить.
      "да что ж такое", - говоришь, -
      "давай посадим апельсин,
      чтоб падали плоды на снег".
      а человек не хочет жить.
      ты говоришь: "гореть в огне
      таким непрошеным, как мы".
      и жить не хочешь заодно.
      и человек не хочет жить,
      и ты уже не говоришь,
      а только открываешь рот,
      чтобы потом его закрыть,
      услышав, будто человек
      "хочу", - спокойно говорит, -
      "но - если честно - не с тобой".
      и - человек не хочет жить.

      _^_




      и ты стоишь на берегу

      и ты стоишь на берегу,
      и я стою на берегу.
      и ты себя не сбережёшь,
      и я себя не сберегу.
      корчует время радость глаз,
      река слезится на бегу
      коротких взглядов. про запас
      есть дерево в простом снегу,
      усталость неба, гайморит,
      жизнь, перед коей я в долгу,
      и будто кто-то говорит,
      что мы стоим на берегу,
      но ты меня не бережёшь,
      и я тебя не берегу..
      какой-то был сюжет похож -
      да что-то вспомнить не могу.

      _^_




      кры

      по улице, на всякий, перерытой
      ещё спешили женщины и дети.
      витрина, вместо ясного "открыто",
      шипела: "кры". сходились буквы эти
      в значенье "кровь" на мёртвом языке.
      я, потерявший память в рюкзаке,
      уверенный лишь в том, что вера - роскошь,
      подумал вслух: "немного плоско". плоско ж
      всё это не было. ничуть не без объёма,
      как дно и берега без водоёма,
      зевало всё на всё без интереса.
      фонарный столб, как заменитель леса,
      качался и листами шелестел,
      пророческая шалость на листе
      "Кры и Россия навсегда едины"
      служила пояснением витрины.

      _^_




      неужели - пройдёт?

      неужели - пройдёт? голове на плече,
      не заполненной - страшно подумать - ничем,
      кроме как твоего аромата волос,
      хорошо бы ответа не знать на вопрос.

      хорошо улыбаться, как будто не сон -
      темнота за окном и трамвайный салон,
      забежавший неясно откуда сквозняк
      и пластмассовых спинок земная мазня,

      и тыдых и тыдых, и искусственный свет,
      и открытые двери - для тех, кого нет,
      и закрытые двери - для тех, кто ещё
      не туда, куда следует, перемещён.

      мегавольтами и километрами в час,
      исчезая, как запах, как тени от нас,
      неужели всё это - и правда - пройдёт?
      хорошо бы не знать ничего наперёд.

      _^_




      хорошо что можно выпить

      хорошо что можно выпить
      чтобы пустоты не видеть
      чтобы из сознанья выбить
      всё что разъяснял друзьям
      обсудить футбол полити-
      ку закуску город питер
      ни за что а просто выпить
      то что врач сказал нельзя

      _^_




      вагонный храп

      вагон храпит.
      за окнами - наверное - леса,
      как полчаса,
      как час,
      как три часа
      назад,
      как год,
      десяток лет,
      как век..
      так трясся зек
      в надежде на побег,
      так конвоир рассчитывал на что-то,
      и было им - как мне - курить охота.
      вагонный храп
      как памятник заросшим лагерям
      ведёт меня
      к несмазанным дверям,
      а дальше - в тамбур,
      где - хотя "нельзя" -
      табачный дым соединяет всё и вся:
      Москву-Петрозаводск,
      безвремье-время..
      где вместо храпа -
      шанс поминовенья.

      _^_




      на острове

      на острове тишина
      разворачивается - такая, что
      страшно сглотнуть слюну,
      думаешь: "всё спугну,
      испорчу,
      пойдёт по краешку
      дерева ветер на
      прошлое - времена,
      когда из-за поворота
      этого
      выйти кто-то
      мог, а за ним - хана".
      и мнёшься вот так. кругом
      темень стоит врагом.
      тихо. столетний лес.
      будто в чей-то карман залез.

      _^_




      о всех, забывших радость свою

      "орган из церкви перешёл в концертный зал", -
      сказала женщина, да так - что не поправишь,
      одёрнула пюпитр - лист с нотами сползал,
      присела и дотронулась до клавиш.

      пришедшие настраивали слух,
      постукивая ножками в бахилах,
      так дети узнают за буквой звук
      впервые - и сдержать восторг не в силах.

      и всем казалось, будто ничего
      случиться не могло, что радость будет,
      что знает музыка побольше моего
      и твоего, и чем другие люди,

      усталые - такие же, как мы -
      наполненные тем, что "ё-моё" ты
      именовала в розжиге весны,
      когда на юг спешили вертолёты.

      орган замолк, под хлопанье ладош
      цветов на сцену полетела алость,
      и нам казалось, будто мир хорош,
      но всё чуть-чуть иначе - оказалось.

      _^_



© Кирилл Сафронов, 2015-2025.
© Сетевая Словесность, публикация, 2015-2025.





НОВИНКИ "СЕТЕВОЙ СЛОВЕСНОСТИ"
Так возвышает родина, поверь... [Стихи лакских поэтов Руслана Башаева, Миясат Шурпаевой, Патимат Рамазановой, Мирзы Давыдова и Патимат Штанчаевой в переводах на русский язык.] Виктория Орлова. "Увидеть Париж" и другие рассказы [Ох, как же дружно жили они! Небогато, даже на море никогда не были, всех сокровищ – библиотека, хрущёвка двухкомнатная да дача-сарайчик на шести сотках...] Александр Карпенко. "И, взявшись за руки, шли двое..." (О романе Бориса Гриненко "Признание в любви") [Эта книга стала для автора смыслом жизни. Написать и издать её – подвиг. Это книга-долг – живого перед ушедшей...] Наталья Захарцева. Улица Троллейбусных Скворцов [Ведь всё, что воздаётся, всё – добро. Мы лучшие конструкторы миров. Вы просто не пытайтесь их разрушить...] Владислав Китик. Я весны моей всё ещё пленный [Пробуждённую ночь я приму, / Помогая атлантам, на плечи. / У неё я на память возьму / Трудный дар человеческой речи...] Ольга Гурилёва. Всё то, что случилось с нами [Так тут и было веками, / Как в самом начале всего: / Только любовь и бог – / Всё то, что случилось с нами.] Михаил Ковсан. Гроб некому вынести, или Улыбка Гагарина [Улыбка Гагарина стала не такой широкой и белозубой, как раньше. Поговаривали, что его и вовсе одноцветно закрасят, только деньги найдут. Но пока деньги...] Ольга Самарина. Внучка Ава [Ава, крошечная, но настоящая Ава, уже умудрилась захватить нас в свой плен. Навсегда. Она не путалась в ролях и оказалась самым адекватным человеком в...] Николай Хрипков. Любовь с первого слова [Ну, мир! И что мир? Что же, интересно, о нем наразмышлять можно? Мир – он и есть мир. А Бог? А что Бог? Бог – он и есть Бог. А человек? Две руки, две...] Юлия Великанова. Будь его Солнцем, или Мы просто об этом не думаем (О романе Андрея Кошелева "Валери") [Наше бытие во многом рассчитано на глаза и зрение, на зрительное восприятие. Процентов 70 информации мы получаем и воспринимаем глазами. Зачем задумываться...] Дом вынимает пламя (О книге Веры Полозковой* "Lost and found") [Новая книга Веры Полозковой – собрание стихов, короткой прозы и фотографий – сильный эстетический опыт противостояния смерти...] Владимир Ив. Максимов. Ничего не требуя взамен... [Любой календарь – не без вычета, / Но тёплая осень – особенна: / Она, словно гречка, рассыпчата, / И солнечным маслицем сдобрена...]
Словесность