Словесность
[ Оглавление ]





КНИГИ В ИНТЕРНЕТЕ
   
П
О
И
С
К

Словесность


НЕУЖЕЛИ  НЕБО  ЕСТЬ?


 


      ёлы-палы

      ""было бы что терять" -
      ехидничала совесть" -
      это я произнёс то есть,
      запрокидывая опять
      голову, как когда
      кровь выбегает носом.
      я в небо смотрел с вопросом
      в надежде услышать "да".
      день подходил ко дну.
      к концу подтекали силы.
      мысли отголосили.
      я не успел одну
      задачу решить - понять,
      во что же совал я нос-то..
      казалось бы, всё так просто..
      да было бы что терять.

      _^_




      несостоявшийся диалог

      снег бил наотмашь, по-российски,
      гостей столицы без прописки
      под главной вывеской страны.
      слепили фотоаппараты,
      мешая стрелке циферблата
      идти и с этой стороны.
      мы перескакивали люки,
      от онеменья сунув руки
      в пустой до одури карман.
      тебе - немного, мне - немного,
      нам так хотелось диалога,
      как полицейским - по домам.
      я говорить старался проще,
      но мне препятствовала площадь,
      вставляя в горло тесноту.
      тогда в виске сверлило страшно,
      и вечер выходил вчерашним,
      потом - шагали по мосту.
      смотрели в воду и молчали,
      как встретившись ещё в начале...
      ты задала вопрос, поди:
      "а вдруг и мы не существуем?".
      хотел ответить поцелуем,
      но на мосту стоял один.

      _^_




      если честно

      а человек не хочет жить.
      ты говоришь ему: "давай
      соорудим аэроплан
      и улетим за небеса".
      а человек не хочет жить.
      "ну ладно", - говоришь, - "давай
      пойдём походим по воде,
      поотражаемся чуть-чуть".
      а человек не хочет жить.
      "да что ж такое", - говоришь, -
      "давай посадим апельсин,
      чтоб падали плоды на снег".
      а человек не хочет жить.
      ты говоришь: "гореть в огне
      таким непрошеным, как мы".
      и жить не хочешь заодно.
      и человек не хочет жить,
      и ты уже не говоришь,
      а только открываешь рот,
      чтобы потом его закрыть,
      услышав, будто человек
      "хочу", - спокойно говорит, -
      "но - если честно - не с тобой".
      и - человек не хочет жить.

      _^_




      и ты стоишь на берегу

      и ты стоишь на берегу,
      и я стою на берегу.
      и ты себя не сбережёшь,
      и я себя не сберегу.
      корчует время радость глаз,
      река слезится на бегу
      коротких взглядов. про запас
      есть дерево в простом снегу,
      усталость неба, гайморит,
      жизнь, перед коей я в долгу,
      и будто кто-то говорит,
      что мы стоим на берегу,
      но ты меня не бережёшь,
      и я тебя не берегу..
      какой-то был сюжет похож -
      да что-то вспомнить не могу.

      _^_




      кры

      по улице, на всякий, перерытой
      ещё спешили женщины и дети.
      витрина, вместо ясного "открыто",
      шипела: "кры". сходились буквы эти
      в значенье "кровь" на мёртвом языке.
      я, потерявший память в рюкзаке,
      уверенный лишь в том, что вера - роскошь,
      подумал вслух: "немного плоско". плоско ж
      всё это не было. ничуть не без объёма,
      как дно и берега без водоёма,
      зевало всё на всё без интереса.
      фонарный столб, как заменитель леса,
      качался и листами шелестел,
      пророческая шалость на листе
      "Кры и Россия навсегда едины"
      служила пояснением витрины.

      _^_




      неужели - пройдёт?

      неужели - пройдёт? голове на плече,
      не заполненной - страшно подумать - ничем,
      кроме как твоего аромата волос,
      хорошо бы ответа не знать на вопрос.

      хорошо улыбаться, как будто не сон -
      темнота за окном и трамвайный салон,
      забежавший неясно откуда сквозняк
      и пластмассовых спинок земная мазня,

      и тыдых и тыдых, и искусственный свет,
      и открытые двери - для тех, кого нет,
      и закрытые двери - для тех, кто ещё
      не туда, куда следует, перемещён.

      мегавольтами и километрами в час,
      исчезая, как запах, как тени от нас,
      неужели всё это - и правда - пройдёт?
      хорошо бы не знать ничего наперёд.

      _^_




      хорошо что можно выпить

      хорошо что можно выпить
      чтобы пустоты не видеть
      чтобы из сознанья выбить
      всё что разъяснял друзьям
      обсудить футбол полити-
      ку закуску город питер
      ни за что а просто выпить
      то что врач сказал нельзя

      _^_




      вагонный храп

      вагон храпит.
      за окнами - наверное - леса,
      как полчаса,
      как час,
      как три часа
      назад,
      как год,
      десяток лет,
      как век..
      так трясся зек
      в надежде на побег,
      так конвоир рассчитывал на что-то,
      и было им - как мне - курить охота.
      вагонный храп
      как памятник заросшим лагерям
      ведёт меня
      к несмазанным дверям,
      а дальше - в тамбур,
      где - хотя "нельзя" -
      табачный дым соединяет всё и вся:
      Москву-Петрозаводск,
      безвремье-время..
      где вместо храпа -
      шанс поминовенья.

      _^_




      на острове

      на острове тишина
      разворачивается - такая, что
      страшно сглотнуть слюну,
      думаешь: "всё спугну,
      испорчу,
      пойдёт по краешку
      дерева ветер на
      прошлое - времена,
      когда из-за поворота
      этого
      выйти кто-то
      мог, а за ним - хана".
      и мнёшься вот так. кругом
      темень стоит врагом.
      тихо. столетний лес.
      будто в чей-то карман залез.

      _^_




      о всех, забывших радость свою

      "орган из церкви перешёл в концертный зал", -
      сказала женщина, да так - что не поправишь,
      одёрнула пюпитр - лист с нотами сползал,
      присела и дотронулась до клавиш.

      пришедшие настраивали слух,
      постукивая ножками в бахилах,
      так дети узнают за буквой звук
      впервые - и сдержать восторг не в силах.

      и всем казалось, будто ничего
      случиться не могло, что радость будет,
      что знает музыка побольше моего
      и твоего, и чем другие люди,

      усталые - такие же, как мы -
      наполненные тем, что "ё-моё" ты
      именовала в розжиге весны,
      когда на юг спешили вертолёты.

      орган замолк, под хлопанье ладош
      цветов на сцену полетела алость,
      и нам казалось, будто мир хорош,
      но всё чуть-чуть иначе - оказалось.

      _^_



© Кирилл Сафронов, 2015-2026.
© Сетевая Словесность, публикация, 2015-2026.




НОВИНКИ "СЕТЕВОЙ СЛОВЕСНОСТИ"
Екатерина Вольховская. Львиная доля. Рассказы. [Есть такие совершенные создания, которым всё идёт и всё прощается. Их любят абсолютно все женщины и большинство мужчин...] Владимир Алейников. Сокольники. Эссе. [И погода была – хорошей, и нисколько не уставала все красоты поры осенней, вместе с явными чудесами, нам, друзьям, собравшимся вместе, здесь, на воле...] Надежда Гамильнот. Бунт как искусство (О книге Анны Горенко "Королевская шкура шмеля"). Рецензия. [О новой книге из мемориальной серии "Уйти. Остаться. Жить", посвящённой поэтам, ушедшим молодыми во второй половине XX - начале XXI веков.] Евгений Толмачёв. "Пора дать писателю официальный социальный статус". [Интервью с поэтом, прозаиком и публицистом Станиславом Минаковым. / С писателем мы поговорили о блеске и недугах современной русской...] Сергей Сутулов-Катеринич. 17 мгновений войны. Асимметричный цикл стихотворений. [Любая бойня – мимо воли Божьей: / Помимо, но во имя сатаны. / Прапрадед правнучонка уничтожит – / Мальчонку, не пришедшего с войны...] Алексей Григорьев. Не далее как в этом январе. [бублики, бараночки, конфеточки, / водочка, водичка, колбаса. / были мы смешливыми поэтами, / стали мы (ненужное – вписать)...] Михаил Ковсан. Радость большая. Рассказ. [А у соседей снизу радость большая. Не веселье, конечно, и тем не менее. Груз с плеч. Камень с души. Не сравнивая, что очень понятно, но груза кусок,...] Татьяна Горохова. Донкихоты духа. Эссе. [О Володе Курдюкове и его сыне Никите Кникта. / Владимир Курдюков – художник, который всю свою жизнь посвятил искусству, очень много работал:...] Юлия Великанова. Книга, пугающая с пользой (О романе Эдуарда Резника "Мой маленький Джей"). Рецензия. [Ещё одно понятие сейчас добавилось в нашу реальность – коллективное исцеление психики. Свою лепту роман в это наиважнейшее дело вносит.] Литературные хроники: Антон Ровнер. Пять поэтов, хороших и разных. [18 серия цикла "Вечер авторов хороших и разных" в Культурном центре академика Д.С.Лихачёва в рамках арт-проекта "Бегемот Внутри".] Марина Намис. Травяные наречия. [Ночь пока вселяется в нас, / пока / я снимаю азбуку с языка, / вьюга снежным кругом обводит дом, / говори на белом, на небылом...] Евгений Степанов. Будь что будет. [Я жил без пустословья. / Любовь текла по венам. / А то, что не любовь, – я / Считал второстепенным.]
Читайте также: Юрий Бородин. "Открылась бездна..." (о сложности обозрения общей картины современной поэзии) | Дмитрий Горбунов. Лысый и сансара | Атеистический оккультизм С.К.К.. Рецензия на книгу С.К.К. "Оккулит-ра" | И Божьим словом души обогреты... | Ирина Кадочникова. И это тоже дом | Яков Карпов. Поэтика как симптом: как бессознательное говорит стихами | Савелий Немцев. Поэтическое королевство Сиам: радикальный академист Олег Виговcкий. 18+ | Марианна Рейбо. Письмо с этого света | Ирина Романец. Венки из одуванчиков | Иван Самохин. Рой литот | Владимир Смоляков. Звонница | Анастасия Туровская. Осторожно, гештальты закрываются! | Муминат Абдуллаева. Что такое поэзия? | Дмитрий Аникин. Из Андрея Шенье | Евгений Антипов. Ракурсы
Словесность