НЕУЖЕЛИ  НЕБО  ЕСТЬ? ёлы-палы несостоявшийся диалог если честно и ты стоишь на берегу кры   неужели - пройдёт? хорошо что можно выпить вагонный храп на острове о всех, забывших радость свою ёлы-палы ""было бы что терять" - ехидничала совесть" - это я произнёс то есть, запрокидывая опять голову, как когда кровь выбегает носом. я в небо смотрел с вопросом в надежде услышать "да". день подходил ко дну. к концу подтекали силы. мысли отголосили. я не успел одну задачу решить - понять, во что же совал я нос-то.. казалось бы, всё так просто.. да было бы что терять. _^_ несостоявшийся диалог снег бил наотмашь, по-российски, гостей столицы без прописки под главной вывеской страны. слепили фотоаппараты, мешая стрелке циферблата идти и с этой стороны. мы перескакивали люки, от онеменья сунув руки в пустой до одури карман. тебе - немного, мне - немного, нам так хотелось диалога, как полицейским - по домам. я говорить старался проще, но мне препятствовала площадь, вставляя в горло тесноту. тогда в виске сверлило страшно, и вечер выходил вчерашним, потом - шагали по мосту. смотрели в воду и молчали, как встретившись ещё в начале... ты задала вопрос, поди: "а вдруг и мы не существуем?". хотел ответить поцелуем, но на мосту стоял один. _^_ если честно а человек не хочет жить. ты говоришь ему: "давай соорудим аэроплан и улетим за небеса". а человек не хочет жить. "ну ладно", - говоришь, - "давай пойдём походим по воде, поотражаемся чуть-чуть". а человек не хочет жить. "да что ж такое", - говоришь, - "давай посадим апельсин, чтоб падали плоды на снег". а человек не хочет жить. ты говоришь: "гореть в огне таким непрошеным, как мы". и жить не хочешь заодно. и человек не хочет жить, и ты уже не говоришь, а только открываешь рот, чтобы потом его закрыть, услышав, будто человек "хочу", - спокойно говорит, - "но - если честно - не с тобой". и - человек не хочет жить. _^_ и ты стоишь на берегу и ты стоишь на берегу, и я стою на берегу. и ты себя не сбережёшь, и я себя не сберегу. корчует время радость глаз, река слезится на бегу коротких взглядов. про запас есть дерево в простом снегу, усталость неба, гайморит, жизнь, перед коей я в долгу, и будто кто-то говорит, что мы стоим на берегу, но ты меня не бережёшь, и я тебя не берегу.. какой-то был сюжет похож - да что-то вспомнить не могу. _^_ кры по улице, на всякий, перерытой ещё спешили женщины и дети. витрина, вместо ясного "открыто", шипела: "кры". сходились буквы эти в значенье "кровь" на мёртвом языке. я, потерявший память в рюкзаке, уверенный лишь в том, что вера - роскошь, подумал вслух: "немного плоско". плоско ж всё это не было. ничуть не без объёма, как дно и берега без водоёма, зевало всё на всё без интереса. фонарный столб, как заменитель леса, качался и листами шелестел, пророческая шалость на листе "Кры и Россия навсегда едины" служила пояснением витрины. _^_ неужели - пройдёт? неужели - пройдёт? голове на плече, не заполненной - страшно подумать - ничем, кроме как твоего аромата волос, хорошо бы ответа не знать на вопрос. хорошо улыбаться, как будто не сон - темнота за окном и трамвайный салон, забежавший неясно откуда сквозняк и пластмассовых спинок земная мазня, и тыдых и тыдых, и искусственный свет, и открытые двери - для тех, кого нет, и закрытые двери - для тех, кто ещё не туда, куда следует, перемещён. мегавольтами и километрами в час, исчезая, как запах, как тени от нас, неужели всё это - и правда - пройдёт? хорошо бы не знать ничего наперёд. _^_ хорошо что можно выпить хорошо что можно выпить чтобы пустоты не видеть чтобы из сознанья выбить всё что разъяснял друзьям обсудить футбол полити- ку закуску город питер ни за что а просто выпить то что врач сказал нельзя _^_ вагонный храп вагон храпит. за окнами - наверное - леса, как полчаса, как час, как три часа назад, как год, десяток лет, как век.. так трясся зек в надежде на побег, так конвоир рассчитывал на что-то, и было им - как мне - курить охота. вагонный храп как памятник заросшим лагерям ведёт меня к несмазанным дверям, а дальше - в тамбур, где - хотя "нельзя" - табачный дым соединяет всё и вся: Москву-Петрозаводск, безвремье-время.. где вместо храпа - шанс поминовенья. _^_ на острове на острове тишина разворачивается - такая, что страшно сглотнуть слюну, думаешь: "всё спугну, испорчу, пойдёт по краешку дерева ветер на прошлое - времена, когда из-за поворота этого выйти кто-то мог, а за ним - хана". и мнёшься вот так. кругом темень стоит врагом. тихо. столетний лес. будто в чей-то карман залез. _^_ о всех, забывших радость свою "орган из церкви перешёл в концертный зал", - сказала женщина, да так - что не поправишь, одёрнула пюпитр - лист с нотами сползал, присела и дотронулась до клавиш. пришедшие настраивали слух, постукивая ножками в бахилах, так дети узнают за буквой звук впервые - и сдержать восторг не в силах. и всем казалось, будто ничего случиться не могло, что радость будет, что знает музыка побольше моего и твоего, и чем другие люди, усталые - такие же, как мы - наполненные тем, что "ё-моё" ты именовала в розжиге весны, когда на юг спешили вертолёты. орган замолк, под хлопанье ладош цветов на сцену полетела алость, и нам казалось, будто мир хорош, но всё чуть-чуть иначе - оказалось. _^_

© Кирилл Сафронов, 2015-2025.
© Сетевая Словесность, публикация, 2015-2025.

Книга отзывов

НОВИНКИ "СЕТЕВОЙ СЛОВЕСНОСТИ"

Так возвышает родина, поверь... [Стихи лакских поэтов Руслана Башаева, Миясат Шурпаевой, Патимат Рамазановой, Мирзы Давыдова и Патимат Штанчаевой в переводах на русский язык.] Виктория Орлова. "Увидеть Париж" и другие рассказы [Ох, как же дружно жили они! Небогато, даже на море никогда не были, всех сокровищ – библиотека, хрущёвка двухкомнатная да дача-сарайчик на шести сотках...] Александр Карпенко. "И, взявшись за руки, шли двое..." (О романе Бориса Гриненко "Признание в любви") [Эта книга стала для автора смыслом жизни. Написать и издать её – подвиг. Это книга-долг – живого перед ушедшей...] Наталья Захарцева. Улица Троллейбусных Скворцов [Ведь всё, что воздаётся, всё – добро. Мы лучшие конструкторы миров. Вы просто не пытайтесь их разрушить...] Владислав Китик. Я весны моей всё ещё пленный [Пробуждённую ночь я приму, / Помогая атлантам, на плечи. / У неё я на память возьму / Трудный дар человеческой речи...] Ольга Гурилёва. Всё то, что случилось с нами [Так тут и было веками, / Как в самом начале всего: / Только любовь и бог – / Всё то, что случилось с нами.] Михаил Ковсан. Гроб некому вынести, или Улыбка Гагарина [Улыбка Гагарина стала не такой широкой и белозубой, как раньше. Поговаривали, что его и вовсе одноцветно закрасят, только деньги найдут. Но пока деньги...] Ольга Самарина. Внучка Ава [Ава, крошечная, но настоящая Ава, уже умудрилась захватить нас в свой плен. Навсегда. Она не путалась в ролях и оказалась самым адекватным человеком в...] Николай Хрипков. Любовь с первого слова [Ну, мир! И что мир? Что же, интересно, о нем наразмышлять можно? Мир – он и есть мир. А Бог? А что Бог? Бог – он и есть Бог. А человек? Две руки, две...] Юлия Великанова. Будь его Солнцем, или Мы просто об этом не думаем (О романе Андрея Кошелева "Валери") [Наше бытие во многом рассчитано на глаза и зрение, на зрительное восприятие. Процентов 70 информации мы получаем и воспринимаем глазами. Зачем задумываться...] Дом вынимает пламя (О книге Веры Полозковой* "Lost and found") [Новая книга Веры Полозковой – собрание стихов, короткой прозы и фотографий – сильный эстетический опыт противостояния смерти...] Владимир Ив. Максимов. Ничего не требуя взамен... [Любой календарь – не без вычета, / Но тёплая осень – особенна: / Она, словно гречка, рассыпчата, / И солнечным маслицем сдобрена...] Читайте также: Акоп Арутюн. Стихотворения | Светлана Богданова. Попробуй не засмеяться | Мила Борн. Другая Агата, или искусство стать невидимым | Елена Бородина. Белый шум | Юлия Великанова. Что же значило это странное "memory postum" (О поэтическом сборнике Милы Борн) | Лора Катаева. Ласточки наших слов | Борис Кутенков: "Поэты останутся в истории не по эстетическим соображениям" | Аркадий Паранский. У Печоры у реки... | С. К. К. (Сергей Кудрин). Танцпол для парапсихологов | Вахтанг Чантурия. Восемь бит | Лана Юрина. На грани | Ольга Андреева. Ищу, на что бы опереться | Владимир Буев. "Бог его знает, что несешь, стоя с утра под душем..." | Дмитрий Гвоздецкий. Мой сын напишет не хуже | Георгий Жердев. Четыре четверти

X
Титульная страница О проекте Редколлегия Правила для авторов Авторы и публикации Хронология публикаций Рейтинги и статистика Авторские книги отзывов Общий форум Публикации: Рассказы Повести и романы Пьесы Поэзия Переводы Очерки и эссе Критика Кибература Теория сетературы Литературные хроники Рецензии	Специальные проекты: Литеросфера Книжная полка Колонка Читателя Наши авторы в переводах Платформа Картинки в паутинке Сад расходящихся хокку Антология русских хайку ... Devotion Конкурсы Тарту 1980-х Мемориал-2000 Цитотрон Авторские проекты: Чужие слова Две строки / шесть слогов Кривая империя Обратная связь Следующая станция В-О... Dictionary of Creativity