Обрываясь в тоску,
Где горят ковыли
И в солёном снегу
Обретая глаза,
Чёрным вепрем бегу.
Или это гроза?
Антиномия - страх,
Трижды прожитый грех.
В параллельных мирах,
Где полжизни на всех,
Собираю с ветвей
Волчьей ягоды мёд.
Под ольхой соловей
Чью-то падаль клюёт.
Над водой камыши
Не целуют уста.
Ни бессмертной души,
Ни звезды, ни креста.
И дорога долга.
Нет росы поутру.
Кто посмеет солгать
Мне,
Не тревожь тишину, не разбрасывай звуки, сирена.
Не стирай, словно губкой, с ветвей тополей благодать.
Вот спугнула луну... Облака, словно серая пена,
Забирают пространство. И я не могу не отдать.
Поменялось в ночи. Изумрудное стало лиловым.
Стала линией фронта тропинка от дома к реке.
Мир не входит в пазы. Не поправишь улыбкою, словом
Этот странный дефект. Ни просвета, и всё - вдалеке.
И беседка, и мост - всё как будто бы в чёрном тумане.
Завершаем прогулку, пора возвращаться к семье.
А хмельные студенты, забывшие песни горланить
И уже не целуясь, сидят на последней скамье.
Говорить Вам в упрёк. Да и слов не услышите Вы.
И в камине огонь угасает.
Слабее,
Слабее...
Полыхнул напоследок, как будто промолвил "Увы".
Бледный шар над землёй. Разве так мы его представляли?
Золотое светило. Исконный наш сеятель благ.
Иссякаем и мы. А казалось бы - вечно сияли.
Но выходит иначе. Вы плачете? Снова не так.
Безвоздушное небо не внемлет мерцающей грусти.
Тяжело, неподвижно. Как будто оно изо льда.
Если будете снова проездом в моём захолустье,
На коленях прошу, никогда не ходите сюда.
Время не судит людей, позабывших меня.
Всё забывается. Всё покрывается пылью.
Стороны света местами, прошу, не меняй.
Пусть возвратятся, которые не позабыли.
Весточкой детства на полке пылится букварь.
Письмами юности там же - Дюма и Джек Лондон.
Я ошибался. Наверное, прав календарь.
Всё забывается. Так положила природа.
Звёзды ночные колеблются в тихой воде.
Камешек бросишь - как будто их не было вовсе.
Мы отражения. Может, подскажете где
Будет весна, если на сердце поздняя осень?
На улице слякоть, а здесь не в ладах с тишиною
Заходится чайник, в прихожей собака скулит.
И даже будильник, проснувшись, скрипит за стеною.
И кран загудел. Нет, скорее заплакал навзрыд.
Стена - ДСП, и не счесть бормотаний соседа,
Больного подагрой, бессонного (в эту-то рань!)
Пойдёт, и на завтрак себе разведёт "Бленд-а-меда",
А сверху покрошит забытую богом герань.
Потом позвонит, умоляя сынка-культуриста
Прийти до обеда, помочь разобраться со мной.
За окнами - мглисто, а жизнь - до того неказиста,
Что впору желать удавиться скрипичной струной.
Окунувшись в её ресницы едва-едва,
Взгляд мой тихий земли коснулся и был таков.
Столько лет проживая мимо, не знать родства.
Глубина его неизбывна, как вязь веков.
У собора Петра и Павла - прощай-прости.
На Дворцовой туристов толпы - и что с того?
Над Невою холодный ветер, да нет пути
От её золотого сердца до моего.
Летний Сад утопает в жёлтом...
Ну кто я сам?
И не знаю теперь, где дом мой, где берег мой.
А листва, как её ладони - по волосам.
Отразясь от гранита, память плывёт Невой.
Задавая себе самому
Без ответов вопросы:
Отчего? Для чего? Почему? -
Словно бы не всерьёз,
Через форточку в долгую тьму
Млечный дым папиросы
Выпускать, как на волю птенца
Или главный вопрос.
А когда надоест "Беломор",
Я куплю сигареты.
Буду так же стоять у окна
И глядеть на просвет.
Может статься, что сам у себя
Получу я ответы.
Возвратится вчерашний птенец...
Алексей Смирнов: Концерт на карантине[Вот разные рыбы, - благожелательно отмечал господин Лю, шествуя через рынок. - Вот разные крабы. Вот разные гады, благоухание которых пленяет... / ...]Татьяна Грауз. Прекрасны памяти ростки[Татьяна Грауз о самых ярких авторах второго тома антологии "Уйти. Остаться. Жить", вышедшего в 2019 году и охватившего поэтов, умерших в 70-е и 80-е...]Татьяна Парсанова: Пожизненно. Без права переписки[Всё чаще плачем, искренне, как дети... / Всё чаще в кофе льём слезу и виски... / Да кто же знал, что нам с тобою светит - / Пожизненно. Без права...]Ирина Ремизова: За птицей[когда - в который раз - твой краткий век / украдкой позовёт развоплотиться, / тебя крылом заденет человек, / как птица...]Алексей Борычев: Обречённость[Бесполезная пустота. / Кто-то... Что-то... А, может, нечто... / И весна, как всегда, не та. / Беспричинно бесчеловечна...]Братья Бри: Живой манекен[Прежде я никогда не испытывал тяги к игре, суть которой - заманить чей-то разум, чьи-то чувства в сети, сплетённые из слов. Я фотохудожник, и моё пространство...]Наталья Патроева, Юрий Орлицкий. Настоящий филолог, умеющий писать стихи[В "Стихотворном бегемоте" выступила петербургский ученый и поэт Людмила Зубова.]Сергей Слепухин: Блаженство как рана (О книге Александра Куликова "Двенадцать звуков разной высоты")[Для художника на Дальнем Востоке нет светотени. Здесь отсутствие светотени и есть свет...]Александр Куликов: Стихотворения[В попутчики брал я и солнце, и ветер, и тучи. / Вопросами я и луну, и созвездия мучил. / Ответы на травах, каменьях и листьях прочел, / и кто-то...]Максим Жуков: Она была ничё такая[На Пешков-стрит (теперь Тверская), / Где я к москвичкам приставал: / "А знаешь, ты ничё такая!" - / Москва, Москва - мой идеал...]
