Обрываясь в тоску,
Где горят ковыли
И в солёном снегу
Обретая глаза,
Чёрным вепрем бегу.
Или это гроза?
Антиномия - страх,
Трижды прожитый грех.
В параллельных мирах,
Где полжизни на всех,
Собираю с ветвей
Волчьей ягоды мёд.
Под ольхой соловей
Чью-то падаль клюёт.
Над водой камыши
Не целуют уста.
Ни бессмертной души,
Ни звезды, ни креста.
И дорога долга.
Нет росы поутру.
Кто посмеет солгать
Мне,
Не тревожь тишину, не разбрасывай звуки, сирена.
Не стирай, словно губкой, с ветвей тополей благодать.
Вот спугнула луну... Облака, словно серая пена,
Забирают пространство. И я не могу не отдать.
Поменялось в ночи. Изумрудное стало лиловым.
Стала линией фронта тропинка от дома к реке.
Мир не входит в пазы. Не поправишь улыбкою, словом
Этот странный дефект. Ни просвета, и всё - вдалеке.
И беседка, и мост - всё как будто бы в чёрном тумане.
Завершаем прогулку, пора возвращаться к семье.
А хмельные студенты, забывшие песни горланить
И уже не целуясь, сидят на последней скамье.
Говорить Вам в упрёк. Да и слов не услышите Вы.
И в камине огонь угасает.
Слабее,
Слабее...
Полыхнул напоследок, как будто промолвил "Увы".
Бледный шар над землёй. Разве так мы его представляли?
Золотое светило. Исконный наш сеятель благ.
Иссякаем и мы. А казалось бы - вечно сияли.
Но выходит иначе. Вы плачете? Снова не так.
Безвоздушное небо не внемлет мерцающей грусти.
Тяжело, неподвижно. Как будто оно изо льда.
Если будете снова проездом в моём захолустье,
На коленях прошу, никогда не ходите сюда.
Время не судит людей, позабывших меня.
Всё забывается. Всё покрывается пылью.
Стороны света местами, прошу, не меняй.
Пусть возвратятся, которые не позабыли.
Весточкой детства на полке пылится букварь.
Письмами юности там же - Дюма и Джек Лондон.
Я ошибался. Наверное, прав календарь.
Всё забывается. Так положила природа.
Звёзды ночные колеблются в тихой воде.
Камешек бросишь - как будто их не было вовсе.
Мы отражения. Может, подскажете где
Будет весна, если на сердце поздняя осень?
На улице слякоть, а здесь не в ладах с тишиною
Заходится чайник, в прихожей собака скулит.
И даже будильник, проснувшись, скрипит за стеною.
И кран загудел. Нет, скорее заплакал навзрыд.
Стена - ДСП, и не счесть бормотаний соседа,
Больного подагрой, бессонного (в эту-то рань!)
Пойдёт, и на завтрак себе разведёт "Бленд-а-меда",
А сверху покрошит забытую богом герань.
Потом позвонит, умоляя сынка-культуриста
Прийти до обеда, помочь разобраться со мной.
За окнами - мглисто, а жизнь - до того неказиста,
Что впору желать удавиться скрипичной струной.
Окунувшись в её ресницы едва-едва,
Взгляд мой тихий земли коснулся и был таков.
Столько лет проживая мимо, не знать родства.
Глубина его неизбывна, как вязь веков.
У собора Петра и Павла - прощай-прости.
На Дворцовой туристов толпы - и что с того?
Над Невою холодный ветер, да нет пути
От её золотого сердца до моего.
Летний Сад утопает в жёлтом...
Ну кто я сам?
И не знаю теперь, где дом мой, где берег мой.
А листва, как её ладони - по волосам.
Отразясь от гранита, память плывёт Невой.
Задавая себе самому
Без ответов вопросы:
Отчего? Для чего? Почему? -
Словно бы не всерьёз,
Через форточку в долгую тьму
Млечный дым папиросы
Выпускать, как на волю птенца
Или главный вопрос.
А когда надоест "Беломор",
Я куплю сигареты.
Буду так же стоять у окна
И глядеть на просвет.
Может статься, что сам у себя
Получу я ответы.
Возвратится вчерашний птенец...
Михаил Ковсан: Чужие сны[Будет фейерверк: радужно весёлое многоцветье, набухающие на чёрном фоне неземные цветы, яркие нити, небо с землёй единящие...]Анна Нуждина: Литературный туризм. О модели организации стихотворения Вадима Муратханова "Путешествие"[...в наше время клипового мышления именно литературный туризм способен сосредоточить на себе истинное внимание аудитории. Это принципиально новая техника...]Александр Попов (Гинзберг): Детские стихи для читателей всех возрастов[...Но за Кругом за Полярным / Дом замшелый в землю врос: / Там живёт непопулярный - / Настоящий Дед Мороз!..]Илья Будницкий: Заморозок[И все слова, как осенью листва, / Сошли с небес и стали покрывалом, / И я ищу не с музыкой родства, / Не с общечеловеческим хоралом...]Владимир Бененсон: День, когда убили Джона Леннона[...Несмотря на сытый желудок и правильное содержание алкоголя в крови, спать не хотелось, и воспоминания о тех шести месяцах службы под Наро-Фоминском...]Надя Делаланд, Подборка стихов по материалам курса стихотерапии "Транс-формация"[Делаландия - пространство, в котором можно заниматься поэзией, живописью, музыкой, психологией, даже танцами... В общем, всеми видами искусства, только...]Наталия Прилепо: Лодка[Это твой маленький мир. Здесь твои порядки: / Дерево не обидь, не убей жука. / Розовым вспыхнул шиповник, и что-то сладкое / Медленно зреет в прозрачных...]Борис Фабрикант: Стихотворения[Пробел в пространстве залатать стихами, / заштопать строчкой, подбирая цвет, / не наглухо, чтоб облака мехами / дышали вслух и пропускали свет....]
