В оны дни ты мне была, как сын,
из утробных взращена глубин.
Я ловила семя на лету -
ту судьбу сулит, или не ту...
Две души в сорочках кружевных,
сердцевины душ обнажены,
но неймут ни губы, ни глаза,
ни поэта лживая слеза.
Чья душа мне ближе и родней
кружевного облака над ней?
Любовь - это только любовь, не больше,
и даже меньше - голода и озноба.
Я люблю - тебя, как город в Польше,
не взяв на пробу
площадь, ратушу, костел, захристье...
Безошибочно, рефлекторно, млечно.
Даже если рефлекс конечен,
все едино - воистину.
Дом двинулся в четвертом этаже,
мы перешли в гостиную из кухни,
словили птичку в духе Фаберже
и старца на столе, в китайском духе.
Этаж ушел направо и вблизи
маячил парк, аллея и скамейки.
А нас окно ловило, как визир
большой логарифмической линейки.
И рама совместила результат,
мы стали в ней едино-неделимы,
и даже понадеялись, раз так -
нам целостное выдумают имя...
Потом была зима и Новый год,
и между рам запихивали вату,
что, видимо, к неравенству ведет
и окон, и отдельных результатов.
Но принесли фарфоровый сервиз,
две чашки в эксклюзивных канарейках...
Ловить нам утварь, не переловить
за бегающим стеклышком линейки.
Все больше наизусть, не ясно
для глаз колеблются ряды
домов, тасуемых, вдоль трассы,
кустов, недвижных, вдоль воды.
I де ж той погляд? де притулок? -
дрожу, а ты выходишь из
подъезда, арки, закоулка,
всего, чем прочен парадиз,
чем память вымоcтят - на равных
для всех Адамовых колен.
Такого утра, чуешь... ранку,
и не припомню на земле.
Куда нас теперь забросили без штампика в аусвайс -
внебрачную и внекрестную держать круговую связь.
Какие ряды высокие и чистые голоса...
Едва сосчитаю, сколько их - позволят открыть глаза.
До тучки решусь дотронуться, растущей к земле свинцом,
в девятом кругу бессонницы теряя свое лицо.
Себя сосчитаю, нечего кого-нибудь выделять.
Из нашего леса певчего все вырублено на ять,
хоть машет и машет кронами и чешет по облакам
его вещество зеленое, не тронутое пока
распадом и штампом "подлинник". Отпразднуем libert'у
у времени - между полдниками и ужинами - во рту.
Куда нас, разбитых наскоро на теноры и альты -
спрессовываться в кадастры и говеть до второй звезды,
до первой лесной проталины, до после дождя в четверг -
с привычкой, что есть, не маленький, не голос, а человек...
Так живется в секторе противогаза:
без иллюзий, вслушивания, соблазна
дописывать. Так живется - воочию
днем и ночью,
не дыша на зеркало -
в чем сомненье, если в глазах не меркло,
и раскрыты веки.
В чем оно - если веки склеены,
не дрожат, принимают целование как последнее.
С двух сторон деревья - это аллея,
а не продукт брожения, разложения -
деревья. Вне идеи.
Чем под воду,
на корм одичалым скотам Атлантиды,
лучше булькнуть в тире. И на тысячном льё
звуковую волну пережить, и чужую свободу
осязать как спасенье свое.
На катрен,
на одну запятую, а там будет видно...
Зачерпнуть рукавами заиленный шорох равенн,
словоблудьем флоренций
заполнить просветики вен.
Легкий Дант окунется и вынырнет с рыбой во рту.
Но в природу вещей ни один не поверит Лукреций.
Вот и редкая птица: услышала всплеск на лету
и вернулась - всмотреться!
Поэты Нью-Йоркской школы[Поэты Фрэнк О'Хара, Тед Берриган, Джеймс Скайлер, Джек Спайсер, Джон Эшбери, Энн Уолдман, Рон Паджетт и Джо Брэйнард.]Владимир Алейников: СМОГ и снег. Памяти Андрея Битова[Как-то исподволь, незаметно, я привык и к тому, что есть он, что присутствует в мире он, и к тому, что пишет он прозу, говорит - всегда интересно, колоритен...]Миясат Муслимова: "Про черствый хлеб и про вишневый сад..."[Художественное и интеллектуальное неразрывно связаны между собой в поэзии В.Хатеновского, воспринимающего мир глазами художника, но не столько воспроизводящего...]Виктор Хатеновский: Молчаньем твоим обесточен[Молчаньем твоим обесточен - / Скорблю в новогоднюю ночь. / И сумрак московских обочин / Ничем мне не сможет помочь...]Андрей Земсков: Забытая речь[Что ж, прощайте. Гудит пароходик. / Может статься, до будущих встреч / Мы уходим, уходим, уходим - / Зыбь речная, забытая речь...]Мария Косовская: Один день из жизни младшего рекрутера[Сказать, что я не люблю свою работу, значит ничего не сказать. Я ее ненавижу! Она отупляет меня, доводит до тошноты, до апатии, до состояния комы. Сегодня...]Михаил Ковсан: Уловление бабочек в окрестностях Козеболотного переулка[И где бы ни было, в любом времени, своем или чужом, даже таком, где добро не нужно, а любовь бессильна, единственно достойное человека занятие: уловлять...]Василий Костырко: О романе Бориса Клетинича "Мое частное бессмертие"[Роман Бориса Клетинича - это монументальная семейная сага, эпос о бессарабских евреях и их потомках в СССР - дедах, сыновьях и внуках...]Максим Жуков: Бедные люди[Напоминая лицом и прической с кудряшками / заговоривший по-русски фаюмский портрет, / ...]Александр Крупинин: Городские стихи[И белый стих, и снежный мотылёк, / И скрип шагов, и головы прохожих - / Холодный город корчится у ног, / Как будто хочет лопнуть, да не может.....]
