Словесность

[ Оглавление ]






КНИГИ В ИНТЕРНЕТЕ

Наши проекты

Dictionary of Creativity

   
П
О
И
С
К

Словесность



*


 


      * * *

      Белый, белый летит снежок
      между остовов тополей.
      Пьёт ноябрь на посошок,
      пьёт и просит: ещё налей.

      И на кухне сидит, молчит...
      Полуобморок, полубред.
      Ветер веткой в окно стучит.
      Ветер застит собою свет

      белый, белый... В окне бело.
      Двери хлопнут в подъезде. Кто?
      Кто-то тёмным взмахнёт крылом
      и уйдёт, запахнув пальто.

      _^_




      * * *

      Окраина, глухой микрорайон,
      под окнами железка, супермаркет.
      И с каждым днём всё невесомей звон
      прозрачных листьев и воздушней арка

      из старых лип. Колотится в окно
      два раза в сутки гул от тепловоза.
      Я словно рыба залегла на дно
      в предчувствии и солнца, и мороза.

      От фонарей ни света, ни тепла.
      И льётся в жабры медленно и остро
      холодной ртутью чёрного стекла
      пропитанный тоской тягучий воздух.

      Окраина, я загнана тобой.
      В разрывах туч беззвёздно и бесслёзно.
      И сквозь туман - октябрьски густой -
      предутренние вскрики тепловоза.

      _^_




      * * *

      Над отцветшей черёмухою - стрижи.
      Над лицом - локон чёрного серебра.
      Мне не надо, но ты всё равно пиши,
      как идёт к Магомету его гора.

      Как над нею отарами тучных овец
      облака, тяжелея, едва плывут.
      Истончается золото старых колец,
      приедается сонный уют.

      А стрижи над черёмухой небо кроят,
      из распоротых хлябей - то дождь, то ветра.
      Магомет смотрит в небо - там овцы парят.
      И ни он никуда не идёт, ни гора.

      _^_




      * * *

      Это кукольный театр:
      жили-были... сказки, были...
      Это ели голубые,
      изо рта морозный пар.

      Это - маленькая я.
      Это - мама молодая.
      Я от мамы убегаю,
      мы с ней лучшие друзья.

      Лето, вечер, школьный бал.
      Жизнь как будто понарошку,
      черновик. Одна оплошка -
      снова всё переписал...

      Это - я, уже жена,
      но вдали гремят раскаты:
      сын заплакал... аты-баты,
      на двоих одна война.

      На двоих непрочный мир,
      дом, семья, любовь, работа.
      До зарплаты... до субботы...
      Черновик затёрт до дыр...

      Это - маленькая ты
      (бабушка совсем седая!)
      Убегай! Я догоняю!
      День пока что не остыл.

      _^_




      * * *

      Площади привокзальной
      провинциальный гам.
      Туч лиловеет задник -
      белое по краям.

      В богом забытой глубинке
      сумрачно испокон.
      Пьяной лесной голубики
      цвета речной затон.

      Дальний гудок теплохода
      ил всколыхнет со дна.
      Здесь и во мне порода
      сразу на взгляд видна.

      Выдернет из дремоты
      оклик на мостовых
      (Леты холодные броды):
      - Знал стариков твоих.

      _^_




      * * *

      вот и кажется - снова по дну, по льду
      на осклизлых камнях скользя
      отступает вода за лесок, за гряду
      оглянуться - нельзя, нельзя

      а оглянешься - рыба идёт косяком
      плавниками касаясь туч
      старый Пётр куда-то бредёт босиком
      - что ты ищешь?
      - да старенький ключ

      обронил не найду...
      в броднях ил да шуга
      чахнет небо в преддверии стуж
      и до врат далеко - берега, берега...
      бредень полн неприкаянных душ

      _^_




      КАЛЕВАЛА

      Огненный круг трогает горизонт,
      северный день бесконечно елов.
      Лённрот бродил (кто его разберёт)
      то ли тропою шаманов, то ли волхвов.

      Ворон садится на скальный карниз,
      смотрит, как в солнечной лаве стволы
      плавятся, корчатся, падают вниз.
      - Спи, мой малютка, лы-лы.

      Это Хозяйка оленей в очаг
      бросила хворост.
      Хворост трещит.
      Тени покинули тёмный овраг,
      грозно шипят в расщелинах плит.

      - Спи, мой малютка. Звериной тропой
      сны пробираются. Стынет зола.
      Чёрное солнце встаёт над тайгой.
      Ворон роняет перо из крыла.

      _^_




      * * *

      Карусель снегопада в марте...
      Карусельщик, похоже, пьян.
      Обозначенный точкой на карте,
      город - точно врождённый изъян.

      Зашиваюсь суровой ниткой,
      не уйти ни в себя, ни в запой -
      на ладонях его гранитных
      никому не найти покой.

      В вихре мартовской круговерти
      прочь куда-то весь мир несёт.
      Эй, ты слышишь - ты тоже смертен!
      Начинай свой обратный отсчёт!

      Запускай...
      Каруселит в марте.
      Вектор выбран опять нулевой.
      Город мой - только точкой на карте,
      точкой маленькой, болевой.

      _^_




      * * *

      А дальше будут только холода,
      заплаканные стёкла, шорох капель,
      и небо точно блёклая слюда,
      и лес расхристан, и весь мир как паперть...

      А дальше будет только этот снег,
      пугающий своею чистотою,
      ложащийся на чёрный глянец рек,
      летящий над тобой и надо мною...

      А дальше... всё известно наперёд.
      Я как во сне твою сжимаю руку,
      и вижу ледостав и ледоход,
      но кто-то вдруг окошко распахнёт
      и душу выпустит,
      и кончит эту муку...

      _^_



© Ольга Кочнова, 2019.
© Сетевая Словесность, публикация, 2019.





 
 


НОВИНКИ "СЕТЕВОЙ СЛОВЕСНОСТИ"
Мири Литвак: Из романа "Любовь Онегина к бабушке Кларе" [Тяжёлая дедушкина ладонь легла на мягкую шерсть Онегина и смяла его ушки. Онегин изогнулся под её весом, но не уступил: спина его встала дугой, высвобождаясь...] Ирина Жураковская: Сикулка [Сикулка уродилась потомственной хранилкой. А хранилки рождались страшными уродами, но первинный их этот вид никто не имел права знать. Потому, как в завете...] Галина Булатова: "Человечишко перед вершинами..." [Казалось, в жизни не предашь / привычку, умницу, натуру, / однако я свой карандаш / сменила на клавиатуру...] Александр Белых: Гербарий, 2018 г.. [На щёки пожухлые / Упали сухие лепестки зари - / Ползи, ползи улыбка...] Владимир Гржонко: Дядя Лёва [Ей показалось, что кто-то неведомый, оборвав Леву на полуслове, толкнул его в страшное фиолетовое ничто, в тот провал, откуда не возвращаются ни слова...] Чёрный Георг: Сказания о Цветастом Урге (Хроматографические аспекты Цветастого Урга) [...Ург улыбнулся и запел. Потом затанцевал. / Затем заухал, как сова, и закатил глаза. / Взмахнул руками, прошипел - не шёпот, не слова. / Преобразился...] Эрдэм Гомбоев: Попроси непечальных картин [...Ах, забудь, милый друг, это всё - закоулки души. / Я в них редко бываю, ведь я так боюсь темноты. / Не придай им значенье. Давай лучше дальше кружить...] Ольга Кочнова: Стихотворения [вот и кажется - снова по дну, по льду / на осклизлых камнях скользя / отступает вода за лесок, за гряду / оглянуться - нельзя, нельзя...]
Словесность