|
В СТРАННУЮ ВОДУ ГЛЯДЯ...
По одной версии, люди возникли из слез бога Ра.
"Дух Божий носился над водою..."
| | "Бытие" |
|
* * *
Не важно о чем, между строк - о любви и печали,
о жизни смешной, не имеющей смысла вначале,
о смерти, смотрящей как будто в небесные дали,
куда мы должны бы попасть, но еще не попали.
То вязью по стенам, то надписью дикорастущей,
горящим кустом продиктованы, дымною кущей.
И ветром, что с моря, осколками легкого бриза
нашептаны. И по бумаге из хлопка и риса
плывут, как по Нилу и Лете дитя в колыбели,
смотря неизвестно куда, (что же там, в самом деле),
в небесные дали, возможно, в небесные дали,
где море любви омывает песчинку печали.
_^_
* * *
Родина - это и есть ощущенье дна.
Почвы. Твердыни. Смерти в семейном круге.
Дети сбежали и засолилась жена.
Снова мечтаю о подвигах, славе, подруге.
Только вчера я б за родину мог умереть.
Только вчера я и умер... Пространственно убыл.
Что там за мною?! - Костер, чтобы вечно гореть,
кубики льда и покрытые зеленью трубы.
_^_
* * *
"Не спи, пастушка, в холодке."
Склонился путник над тобою.
Скользит травинка по щеке
Щекочет веко голубое.
Сто лет проходят не спеша,
и вместе с тем, в одно мгновенье.
И видно, как твоя душа
колышется от дуновенья.
И слышно, как течет вода,
как солнце падает в овраги,
как ты во сне кричишь: о, да! -
и свет играет в каплях влаги.
_^_
* * *
Сяду на край кровати - на ветку птица!
Выслушаю слова, не повысив голос.
Строчка в мозгу, как волос во рту. И в лицах
изобразил, как выплюнул бы я волос.
Гибнут слова, их тысячи в каждой боли.
Та, что на голос внутренний обернулась,
выйти не может из соляной неволи,
шепчет и шепчет: господи, я вернулась.
_^_
* * *
Мои герои, как я, - болтливы.
Пиная листья, гуляют в парке.
Деревья в парке заметно кривы,
в них свет теряется яркий-яркий.
А листья утром слетели с петель,
манят удобством прилечь и цветом.
И осень, так чтоб я не заметил, -
слегка прикинулась поздним летом.
Текучесть мысли - дождя похлеще,
но уступает по смыслу - водке,
соединяющей четко вещи
в хаосе, точно героев в лодке.
_^_
* * *
"Когда пытаюсь произнести: "Боже правый!"
Получается: "Здравствуй, свет мой, любезная Аграфена!"
| | Д. П. |
Сыграй нам "К Элизе", да хоть на губе,
станцуем под музыку эту.
Незваные гости бледнеют. К тебе
бегут по цветному паркету.
Свет мой, Аграфена, плесни же воды,
налей из графинчика водки
за грешную жизнь, за ночные труды,
за эти волшебные нотки.
И как, почему выбирают меня
из тысяч подобных созданий
игрой привередливой ночи и дня
и светлой волною рыданий.
_^_
* * *
Я еду, я книгу читаю, в окно
смотрю, оторвавшись от книги.
Дождь реку щипает, бросает зерно,
и листья сбивает, как фиги.
И сиплые листья вдогонку за мной...
Куда им из Тьмутаракани.
Закрутит дорога, рассказик смешной,
чаинки в прозрачном стакане.
_^_
* * *
Дождем блестящим прольется тьма,
светом корпускул пьяных.
И выхватит улицу и дома.
Хватит ей наших данных,
чтобы... Не спрятались мы нигде.
Пусть же проходит мимо...
И лысой певицей луна звезде -
поет: "соле, соле мио... "
И тащит из памяти по слогам,
по буковкам - имя, даты,
тела незнакомых господ и дам,
проложенных слоем ваты.
Как долго еще я их мог хранить
нетронутыми, живыми...
Смешная до боли нас водит нить
скользящими мостовыми.
_^_
* * *
Отсутствие цели послужит цели -
впасть в меланхолию на досуге.
И дрейфовать на чужой постели,
точно на льдине. - Ау - подруги!
Духов призвать, подающих кофе,
не испугав их помятой рожей...
Видит ли Господи в перископе:
город, квартиру, диван в прихожей?!
Отсутствие темы послужит теме
старой, забытой, по-своему, - пылкой;
форме словесной бессилья в теле,
что завершится душевной пыткой.
А как бы здорово было плавать,
плевать на время, что "грубо, зримо..."
С улыбкой бодрой на три октавы
кричать: "Земля!" - проплывая мимо.
_^_
* * *
Легкой волной выносит меня на берег.
И подвивает ветер виски прибоя.
Что-то тревожит в этой игре покоя:
слов повторение, волн в стиховом размере.
Ветром меня ласкает, колышет листья.
Шелест по мне проходит зеленой дрожью.
Ветвь забывает птица, задачу божью,
В странную воду глядя и перья чистя.
_^_
© Изяслав Винтерман, 2003-2026.
© Сетевая Словесность, 2003-2026.
| НОВИНКИ "СЕТЕВОЙ СЛОВЕСНОСТИ" |
|
 |
| Екатерина Вольховская. Львиная доля. Рассказы. [Есть такие совершенные создания, которым всё идёт и всё прощается. Их любят абсолютно все женщины и большинство мужчин...] Владимир Алейников. Сокольники. Эссе. [И погода была – хорошей, и нисколько не уставала все красоты поры осенней, вместе с явными чудесами, нам, друзьям, собравшимся вместе, здесь, на воле...] Надежда Гамильнот. Бунт как искусство (О книге Анны Горенко "Королевская шкура шмеля"). Рецензия. [О новой книге из мемориальной серии "Уйти. Остаться. Жить", посвящённой поэтам, ушедшим молодыми во второй половине XX - начале XXI веков.] Евгений Толмачёв. "Пора дать писателю официальный социальный статус". [Интервью с поэтом, прозаиком и публицистом Станиславом Минаковым. / С писателем мы поговорили о блеске и недугах современной русской...] Сергей Сутулов-Катеринич. 17 мгновений войны. Асимметричный цикл стихотворений. [Любая бойня – мимо воли Божьей: /
Помимо, но во имя сатаны. /
Прапрадед правнучонка уничтожит – /
Мальчонку, не пришедшего с войны...] Алексей Григорьев. Не далее как в этом январе. [бублики, бараночки, конфеточки, /
водочка, водичка, колбаса. /
были мы смешливыми поэтами, /
стали мы (ненужное – вписать)...] Михаил Ковсан. Радость большая. Рассказ. [А у соседей снизу радость большая. Не веселье, конечно, и тем не менее. Груз с плеч. Камень с души. Не сравнивая, что очень понятно, но груза кусок,...] Татьяна Горохова. Донкихоты духа. Эссе. [О Володе Курдюкове и его сыне Никите Кникта. / Владимир Курдюков – художник, который всю свою жизнь посвятил искусству, очень много работал:...] Юлия Великанова. Книга, пугающая с пользой (О романе Эдуарда Резника "Мой маленький Джей"). Рецензия. [Ещё одно понятие сейчас добавилось в нашу реальность – коллективное исцеление психики. Свою лепту роман в это наиважнейшее дело вносит.] Литературные хроники: Антон Ровнер. Пять поэтов, хороших и разных. [18 серия цикла "Вечер авторов хороших и разных" в Культурном центре академика Д.С.Лихачёва в рамках арт-проекта "Бегемот Внутри".] Марина Намис. Травяные наречия. [Ночь пока вселяется в нас, /
пока /
я снимаю азбуку с языка, /
вьюга снежным кругом обводит дом, /
говори на белом, на небылом...] Евгений Степанов. Будь что будет. [Я жил без пустословья. /
Любовь текла по венам. /
А то, что не любовь, – я /
Считал второстепенным.] |
| X | Титульная страница
Публикации: | Специальные проекты:Авторские проекты: |
|
