некрасивая девушка в электричке
читает хемингуэя
обычную бумажную книжку
с загнутыми уголками страниц
короткие и один очень короткий рассказ
входят пассажиры и выходят
безбилетники не отличаются по повадкам
у каждого из присутствующих
гаджет продолжение руки
не заканчивающийся чем-то
определённо чем-то вечным
следующая станция москва курская
эрнест умещается на ладонях
полнее чем в википедии
и чеховская его неулыбка
оставляет румянец на скулах...
о боже как же красива некрасивая девушка
читающая хемингуэя
Тогда шёл снег. Обычно снег весной не смысл, но вкус примешивает к грусти.
Считались дни от чая до грачей. Крошился мел о доску постоянства.
"Совсем чуть-чуть, - вещал Гидрометцентр, - на пару дней прихватит и отпустит",
и гороскоп, держась за параллель, как Парацельс энд Мерлин пичкал паству.
Я выходил, как снег, куда-нибудь идти затем, что надо было выйти
из дома, из пространства четырёх, конечно, стен, недаром выходные
зовутся так. Ветровка с капюшоном... Я брёл один, как строчка на Авито,
спускаясь вниз, к мосту по мостовой, к его замкам, вы знаете, такие:
она плюс он, и ключик за ограду. Я проходил и это. Дальше в горку
к вокзальным кассам. Стоя и куря вблизи киоска (место для куренья),
я находил забавной эту связь воспоминаний и перрона, только
не избежал. На то и соглядатай киоск, перрон, доносчивое время:
тогда шёл снег, она держала зонт, и мы прощались, не было ни слова,
мы были профи чтения по взгляду, но не спецы в сложении ответа;
она ждала, садилась у окна, и электричка трогалась, и снова
я оставлял последний поцелуй докуренной до фильтра сигарете.
Ночью, в молчании и вине...
Ночь состоит из сплошного "не".
Не вчитывайся или просто - вычти
себя из перечня. Перечницу опрокинь
русского алфавита под стол строки,
в силу привычки.
Небо зарёвано, будто его секли.
Лунная фара, звёздный мотоциклист,
мастерски ждёт отмашки
шторой, резким движением в бок,
а за рулём мог бы быть Алехандро Блок
в рубашке,
в ране расстегнутого воротника,
без шлема и нервняка,
(кто бы подумал?) но не обманешь...
зрителя, самодержца слёз,
чей сигаретный дымок пророс,
словно тот нож в тумане.
Шторы смыкаются, и стихает шум
то ли прибоя, то ли разгона - вввум!
Не будет эха.
Будет разбавленное вино,
тем, из чего оно сотворено.
Будет немного хлеба.
Не тянись к выключателю своему.
Ночь, состоящая из "почему
не?" изнутри сгорела.
Посередине разрезано полотно,
чёрными лезвиями раннего "всё равно"
безжалостных стрелок.
Я помню детскую игру:
в меня стреляли и смеялись.
Тогда казалось, что умру
на целый день. Тогда казалось,
живя на первом этаже,
вбеги на кухню за котлетой,
и ты воротишься уже
совсем большим в начало лета.
Ломали ветки пацаны.
Строгались стрелы, гнулись лозы.
Я помню то, что были сны,
такие сны что были слёзы.
Ты скажешь: "Не фиг вспоминать"
и рассмеешься. Это выстрел.
На первом доживает мать.
Прощаешься. Уходишь быстро.
Когда надоедает рифма
первое, что попадается на глаза -
это, бог весть где валявшаяся пару десятилетий,
видеокассета с фильмом "Близнецы",
второй носок,
на линолеуме вмятины от ножек стула,
раз-два-три-четыре...
По телику передача про Китай.
Хочется чаю.
Поднимаешь чашку и минуту смотришь на мокрый след.
Чаще проходишь мимо зеркала.
Машинально взглянув на кухне в окно,
замечаешь идущих по улице мужчину и женщину.
Он держит за руку сына, она держит за руку дочь.
На вид - бедные.
Ты замечаешь парность, но отвергаешь изящество.
Тебя ломает, но будто миллион нанотравматологов
накладывают гипс лечебной русской созвучности
на каждый треснувший суставчик традиции.
Не обращавшийся к врачам, но обращённый,
ты схвачен,
и, словно Гулливер, обездвижен.
Слышишь писк и возню. Натягиваются канатики.
Твой рот открывается, как почтовый конверт,
и щипцами из него достают строки:
Когда надоедают рифмы,
И звука почерк именной,
Слетаются на падаль грифы,
И ждут, и кружат надо мной...
Михаил Ковсан: Чужие сны[Будет фейерверк: радужно весёлое многоцветье, набухающие на чёрном фоне неземные цветы, яркие нити, небо с землёй единящие...]Анна Нуждина: Литературный туризм. О модели организации стихотворения Вадима Муратханова "Путешествие"[...в наше время клипового мышления именно литературный туризм способен сосредоточить на себе истинное внимание аудитории. Это принципиально новая техника...]Александр Попов (Гинзберг): Детские стихи для читателей всех возрастов[...Но за Кругом за Полярным / Дом замшелый в землю врос: / Там живёт непопулярный - / Настоящий Дед Мороз!..]Илья Будницкий: Заморозок[И все слова, как осенью листва, / Сошли с небес и стали покрывалом, / И я ищу не с музыкой родства, / Не с общечеловеческим хоралом...]Владимир Бененсон: День, когда убили Джона Леннона[...Несмотря на сытый желудок и правильное содержание алкоголя в крови, спать не хотелось, и воспоминания о тех шести месяцах службы под Наро-Фоминском...]Надя Делаланд, Подборка стихов по материалам курса стихотерапии "Транс-формация"[Делаландия - пространство, в котором можно заниматься поэзией, живописью, музыкой, психологией, даже танцами... В общем, всеми видами искусства, только...]Наталия Прилепо: Лодка[Это твой маленький мир. Здесь твои порядки: / Дерево не обидь, не убей жука. / Розовым вспыхнул шиповник, и что-то сладкое / Медленно зреет в прозрачных...]Борис Фабрикант: Стихотворения[Пробел в пространстве залатать стихами, / заштопать строчкой, подбирая цвет, / не наглухо, чтоб облака мехами / дышали вслух и пропускали свет....]
