некрасивая девушка в электричке
читает хемингуэя
обычную бумажную книжку
с загнутыми уголками страниц
короткие и один очень короткий рассказ
входят пассажиры и выходят
безбилетники не отличаются по повадкам
у каждого из присутствующих
гаджет продолжение руки
не заканчивающийся чем-то
определённо чем-то вечным
следующая станция москва курская
эрнест умещается на ладонях
полнее чем в википедии
и чеховская его неулыбка
оставляет румянец на скулах...
о боже как же красива некрасивая девушка
читающая хемингуэя
Тогда шёл снег. Обычно снег весной не смысл, но вкус примешивает к грусти.
Считались дни от чая до грачей. Крошился мел о доску постоянства.
"Совсем чуть-чуть, - вещал Гидрометцентр, - на пару дней прихватит и отпустит",
и гороскоп, держась за параллель, как Парацельс энд Мерлин пичкал паству.
Я выходил, как снег, куда-нибудь идти затем, что надо было выйти
из дома, из пространства четырёх, конечно, стен, недаром выходные
зовутся так. Ветровка с капюшоном... Я брёл один, как строчка на Авито,
спускаясь вниз, к мосту по мостовой, к его замкам, вы знаете, такие:
она плюс он, и ключик за ограду. Я проходил и это. Дальше в горку
к вокзальным кассам. Стоя и куря вблизи киоска (место для куренья),
я находил забавной эту связь воспоминаний и перрона, только
не избежал. На то и соглядатай киоск, перрон, доносчивое время:
тогда шёл снег, она держала зонт, и мы прощались, не было ни слова,
мы были профи чтения по взгляду, но не спецы в сложении ответа;
она ждала, садилась у окна, и электричка трогалась, и снова
я оставлял последний поцелуй докуренной до фильтра сигарете.
Ночью, в молчании и вине...
Ночь состоит из сплошного "не".
Не вчитывайся или просто - вычти
себя из перечня. Перечницу опрокинь
русского алфавита под стол строки,
в силу привычки.
Небо зарёвано, будто его секли.
Лунная фара, звёздный мотоциклист,
мастерски ждёт отмашки
шторой, резким движением в бок,
а за рулём мог бы быть Алехандро Блок
в рубашке,
в ране расстегнутого воротника,
без шлема и нервняка,
(кто бы подумал?) но не обманешь...
зрителя, самодержца слёз,
чей сигаретный дымок пророс,
словно тот нож в тумане.
Шторы смыкаются, и стихает шум
то ли прибоя, то ли разгона - вввум!
Не будет эха.
Будет разбавленное вино,
тем, из чего оно сотворено.
Будет немного хлеба.
Не тянись к выключателю своему.
Ночь, состоящая из "почему
не?" изнутри сгорела.
Посередине разрезано полотно,
чёрными лезвиями раннего "всё равно"
безжалостных стрелок.
Я помню детскую игру:
в меня стреляли и смеялись.
Тогда казалось, что умру
на целый день. Тогда казалось,
живя на первом этаже,
вбеги на кухню за котлетой,
и ты воротишься уже
совсем большим в начало лета.
Ломали ветки пацаны.
Строгались стрелы, гнулись лозы.
Я помню то, что были сны,
такие сны что были слёзы.
Ты скажешь: "Не фиг вспоминать"
и рассмеешься. Это выстрел.
На первом доживает мать.
Прощаешься. Уходишь быстро.
Когда надоедает рифма
первое, что попадается на глаза -
это, бог весть где валявшаяся пару десятилетий,
видеокассета с фильмом "Близнецы",
второй носок,
на линолеуме вмятины от ножек стула,
раз-два-три-четыре...
По телику передача про Китай.
Хочется чаю.
Поднимаешь чашку и минуту смотришь на мокрый след.
Чаще проходишь мимо зеркала.
Машинально взглянув на кухне в окно,
замечаешь идущих по улице мужчину и женщину.
Он держит за руку сына, она держит за руку дочь.
На вид - бедные.
Ты замечаешь парность, но отвергаешь изящество.
Тебя ломает, но будто миллион нанотравматологов
накладывают гипс лечебной русской созвучности
на каждый треснувший суставчик традиции.
Не обращавшийся к врачам, но обращённый,
ты схвачен,
и, словно Гулливер, обездвижен.
Слышишь писк и возню. Натягиваются канатики.
Твой рот открывается, как почтовый конверт,
и щипцами из него достают строки:
Когда надоедают рифмы,
И звука почерк именной,
Слетаются на падаль грифы,
И ждут, и кружат надо мной...
Сергей Петров: Эпидемия[Любая эпидемия, как и война, застаёт людей врасплох и пробуждает самые низменные инстинкты. Так получилось и в этот раз: холеру встретили испуганные,...]Белла Верникова: Композитор-авангардист Артур Лурье[В 1914 г. в Петербурге вышел манифест русских футуристов, синтетически объединивший модернистские поиски в литературе, живописи и музыке - "Мы и Запад...]Михаил Фельдман (1952 – 1988): Дерево тёмного лика[мой пейзаж / это дерево тёмного лика / это сонное облако / скрывшее звёзды / и усталые руки / и закрытая книга]Татьяна Щербанова: Стихотворения[На этом олимпе сидят золотые тельцы, / сосущие млеко из звездно-зернистой дороги, / их путь устилают сраженные единороги, / Гомеровы боги и даже...]Питер Джаггс: Три рассказа из книги "От бомжа до бабочки"[Сборник рассказов "От бомжа до бабочки", по мнению многих, является лучшей книгой о Паттайе. Он включает двадцать пять историй от первого лица, рассказанных...]Сергей Сутулов-Катеринич: Попытка number 3, или Верстальщица судьбы[дозволь спросонья преклонить главу / к твоим коленям, муза-хохотунья, / верстальщица, волшебница, шалунья, / сразившая зануду-школяра / метафорой...]Роман Смирнов: Следующая станция[Века уходят, астроном, / когда ты ходишь в гастроном, / но столько чая в пятизвёздном, / и столько хлеба в остальном...]Сергей Слепухин: Карантин[Ах, огненная гусеница вербы, / Накаливанья нить пушистой лампы, / Светильник в старом храме изваяний / В конце пути - там где-то, где-то там...]
