Варить варенье из нарезанных ранеток.
Смотреть, как дольки превращаются в янтарь.
Прощаться с летом в мелких зернышках пометок,
шептать для каждого одно "не жаль, не жаль".
Ценить минуты тихой вечери и яблок -
дичок дичком на вид, но запах, вкус и цвет.
Истаять в сахаре тягучем.
Инкунабул
с рецептом счастья неосознанного нет,
но есть две баночки прозрачного варенья.
Дожди не спят, кидая на карниз
полночный бисер,
звонкий и текучий.
И сон нейдёт, цепляется за диск
луны больной, укутавшейся в тучи,
взирающей на город свысока
цикличных лет на внеземной орбите,
куда бедовый выдумщик макар
не гнал тельцов
с тавром из странных литер,
утраченного ныне языка,
текучего и звонкого.
Дождями
кто говорит в ночи из далека
небесного?
Не мысью, а ручьями
течет по древу зов лалангамен
и евы слышат...
Не торопи осеннюю печаль,
бегущую за порыжевшим летом
с норштейновским туманом по ночам,
куда "ау" уходит без ответа,
где тонут в молодильном молоке
ершистые рябина с бузиною,
куст сентябрин, не сорванный никем,
и тусклый свет, что держит надо мною
фонарь согбенный - отставной маяк
над островком верандной панорамы...
...И запах яблок - путеводный знак
со смены припоздавшему адаму...
В коротком "обидно" - какое-то скрытое дно.
Под тонким ледком поджидает всевластное эго.
И прячут порез на запястьях то шёлк, то рядно.
И бьются неровно сердца из бесплатного снега.
Оби...ван Кеноби иль Кеноби? Лукас еси...
Подзвёздные войны с собой бесполезней и круче.
На взлётной застыло, моргая зёлёным, такси.
Джедаю - джедаево, мне - приземлённей, без гуччи,
без dolce, без vita.
Витийствуй без меры в миру.
Минуй бедных лиз барский гнев или барские ласки.
А там, под ледовым стеклом, я обиды сотру
И слезы русалочек верою в глупые сказки.
А под утро снятся дурные сны...
Пустота вокзалов и поездов,
путь из точки А в точку "три сосны",
города, застывшие в толще льдов,
и заплыв незнамо куда-зачем,
бесконечный, до ломоты в плечах,
и вода, чернее любых ночей,
и диван, в ней тонущий по ночам,
топит-топит вязкая чернота
небоскрёбы, улицы и луну...
Просыпаюсь, чувствуя бок кота,
он мурлычет "я т-тебе ут-тону!".
За туманным стеклом снег идёт, суетятся машины.
Дремлет в пробке автобус, в автобусе сонная я.
Задубевший декабрь потеплел в ожиданье "чин-чинов",
огорошенных ёлок, надежд на мажор бытия.
В этом утреннем мире клаксонов и вязкого снега,
шоферского шансона, ворчанья разбуженных "сов",
не услышать, как шепчет о вечном далёкая Вега
и от звёздного ветра качаются чаши Весов.
И не верится в крест,
и полярны медвежьи планиды,
и тускнеют Плеяды,
и лук поломал Орион...
Это всё - миф и блеф.
Человеки, видавшие виды,
строят свой интровертный сто двадцать седьмой Вавилон.
Муравьиной стезёй от "агу" до последнего вздоха,
суетливо бежишь за неведомой манной - "подай",
только счастье стекает сквозь пальцы завзятого лоха
и стучит берлиозно по масляным рельсам трамвай.
Андрей Бычков. Я же здесь[Все это было как-то неправильно и ужасно. И так никогда не было раньше. А теперь было. Как вдруг проступает утро и с этим ничего нельзя поделать. Потому...]Ольга Суханова. Софьина башня[Софьина башня мелькнула и тут же скрылась из вида, и она подумала, что народная примета работает: башня исполнила её желание, загаданное искренне, и не...]Изяслав Винтерман. Стихи из книги "Счастливый конец реки"[Сутки через трое коротких суток / переходим в пар и почти не помним: / сколько чувств, невысказанных по сути, – / сколько слов – от светлых до самых...]Надежда Жандр. Театр бессонниц[На том стоим, тем дышим, тем играем, / что в просторечье музыкой зовётся, / чьи струны – седина, смычок пугливый / лобзает душу, но ломает пальцы...]Никита Пирогов. Песни солнца[Расти, расти, любовь / Расти, расти, мир / Расти, расти, вырастай большой / Пусть уходит боль твоя, мать-земля...]Ольга Андреева. Свято место[Господи, благослови нас здесь благочестиво трудиться, чтобы между нами была любовь, вера, терпение, сострадание друг к другу, единодушие и единомыслие...]Игорь Муханов. Тениада[Существует лирическая философия, отличная от обычной философии тем, что песней, а не предупреждающим выстрелом из ружья заставляет замолчать всё отжившее...]Елена Севрюгина. Когда приходит речь[Поэзия Алексея Прохорова видится мне как процесс развивающийся, становящийся, ещё не до конца сформированный в плане формы и стиля. И едва ли это можно...]Елена Генерозова. Литургия в стихах - от игрушечного к метафизике[Авторский вечер филолога, академического преподавателя и поэта Елены Ванеян в рамках арт-проекта "Бегемот Внутри" 18 января 2024 года в московской библиотеке...]Наталия Кравченко. Жизни простая пьеса...[У жизни новая глава. / Простим погрешности. / Ко мне слетаются слова / на крошки нежности...]Лана Юрина. С изнанки сна[Подхватит ветер на излёте дня, / готовый унести в чужие страны. / Но если ты поможешь, я останусь – / держи меня...]