|
ПО НАПРАВЛЕНИЮ К ПРОЗЕ
Шкатулка избранных не-стихотворений
|
ДАНЬ ПАМЯТИ ШВЕДСКИМ ПОЭТАМ
Инеем -
Зимней простынью синею
Вдруг осыпало нас. И сейчас мы сидим рядом, взаимно переотражаясь, словно обледеневшие орхидеи во всеми забытом саду. Я легонько дотрагиваюсь до твоих нежных лепестков и с удивлением наблюдаю, как переливающийся холодный сахарный песок, составлявший ранее со мной одно неделимое целое, медленно осыпается с моих рук, отчуждается и отдаляется от меня, превращается в ничего не значащий прах. Почему?.. Чуть позже я замечу, как в золотистом облаке оттаявшей пыльцы начнут крошиться мои пальцы, и как ты тщетно попытаешься ощутить меня тем, что только секунду назад было твоими губами. Когда начнут таять мои предплечья, я потеряю сознание...
Имени
Твоего извилистость линий,
Свивающаяся (?) слогами и бьющая точно в сердце необычными ударениями, несмело и как бы нехотя проникает в мою душу, долго ворчливо ворочается там, а через некоторое время, неосторожно отслоив от своего нового пристанища несколько кусочков и беззаботно (как больно!) выбросив их наружу, наконец, засыпает, оставив меня в покое. По крайней мере, на ночь. Жаль, она забыла, что...
Лилия,
Издалека так похожа на тебя, милая.
Совершенно одна. Только пруд-насильник, грубо сжимающий в затхлых своих объятьях цвета умерших не своей смертью листьев, составляет ей компанию. Я чувствую, как душно, как холодно ей здесь, но ничего не могу сделать, ибо сам нахожусь в подобном положении. Все что мне остается - бессильно наблюдать за бликами заходящего солнца на поверхности воды над головой. Это продлится недолго - я уже чувствую, как тускнеет свет, и сумерки сгущаются вокруг меня, еле видимый солнечный диск скоро приобретет багровый оттенок, а позже - погаснет и тотчас же исчезнет. Я этого уже не увижу.
Лил и я
В твои губы яд, но не вылил я, -
Боялся, что не рассчитаю верное, единственно правильное количество капель, а ведь ты еще не привыкла к ним, цвет твоих новых глаз может поменяться на обратный, а взгляд - умереть ранее, чем мы того добиваемся.
Кровавый колокол на старинной часовне пробьет полночь, и таинство свершится, но будет уже слишком поздно1...
"...Луна ее зеркало. В нем созерцает она свою наготу, в которой созерцает мужчина отраженную башню. Башню. В ее близости молнии останавливались, а пламя смерзалось в лед. Но глаза прожигают печали газ..."
Призрак Кутика-Седерберга.
И тогда я вновь попытаюсь расправить крылья... (?)
09.10.1998
_^_
|
НЕДОСКАЗАННАЯ СКАЗКА
...Двор и стены домов вокруг - словно сосуд.
Дно его наглухо забито асфальтом, а
сверху он так же плотно прикрыт ночным небом.
И Луна - может, и не луна вовсе,
а небо - вовсе и не небо, а
непроницаемый плащ бога,
в котором люди проделали отверстие и
теперь, глупые, взирают на окружность света в темноте,
даже не зная, что они видят на самом деле.
03.11.1998
_^_
* * *
Однажды мне показалось, что память - это древняя инкунабула с годами, словно
Пожелтевшими от времени, прошлым пахнущими листами,
Складывающимися в причудливые оригами. Я
Перебираю события минувших дней - эти бесконечные вереницы уснувших слов, но
Скоро пойму, что они являются всего лишь сухими цветами,
Предназначавшимися для неоконченного кем-то гербария.
декабрь 1998
_^_
* * *
Когда ночь разваливается на шестнадцать миллионов кусочков
и лучик Солнца впервые в новом дне падает на землю,
все живое покидает свои всевозможные ночные укрытия
и выходит на поверхность. Наблюдать.
...и золотой отблеск, нежно поглаживая вершины гор,
постепенно опускается все ниже и ниже,
наконец, приходит в Город,
находит свое отражение в его зеркальных глазах, но вскоре,
утомленный фальшивостью последнего,
бросает это занятие и спешит еще дальше, вниз, где
встречается с людьми,
запутывается в модных прическах,
поглощается строгими деловыми костюмами,
искрит на дорогих камнях колье, и -
еще ярче - на простеньких пластмассовых украшеньях,
освежает небесные цвета на кокарде,
игнорирует (принцип!) солнцезащитные очки,
насквозь пронизывает легенькие полупрозрачные блузки,
благословляет на быстрый бег ноги в коротких штанишках,
останавливается отдохнуть в букетах цветов...
Но, как ни печально, скоро устает и уходит...
Этот лучик и есть Любовь.
24.03.1999
_^_
* * *
Руки - сквозь стекло - наружу
В мир.
В свет.
В кровь - разбиты...
Но она (кровь же) -
Тоже
Пусть подышит,
Вернее - вздохнет.
Дыхание ее слышите?
Нет?
26.04.1999
_^_
* * *
Расщепляя окружающее
Пространство строго -
На верх
И низ
Опустится, навалится
Внезапно, закружит
Поднимет - вверх,
Уронит - вниз.
Заговорит, приласкает,
Потом - чем-то стальным-блестящим
Сквозь ночь -
Ф-фе-рххх,
Ф-ф-ниссс...
Убьет.
17.07.1999
_^_
* * *
Художник,
"Сосредоточив цветную руку",
Сосредоточившую-соединившую
Общее направление и отдельные,
Понятные только ей детали,
Выстраивает на листе пространства:
Основное (видимое), еще -
Над-,
Под-,
Вне-,
За-пространства.
…Закончив эту работу,
Помещает туда копию автора.
Обычно - на обратную (темную) сторону.
18.10.1999
_^_
* * *
Когда ему надоело разбрасывать звезды
На свеженаписанном небе,
Он решил, что композиция в любом случае
Не завершена и из оставшихся принадлежностей
Наспех сделал
Людей.
Когда люди научились добывать звезды,
Пользуясь весьма хитроумными приспособленьями,
Он решил, что все - к лучшему, ибо понял, что они тоже
Имеют право обзаводиться собственными
Красками.
Когда же людям наскучили упражнения даже
С прекраснейшими из его творений,
Они собрали их всех и сделали прекрасноликого
Бога.
Он тоже был там, но, разумеется, не был никем замечен.
Когда же он услышал, что люди
Устами собственного бога заявили
С превеликой уверенностью,
Что именно последним сотворен
Мир,
Просто свернул холст, собрал оставшиеся краски и ушел...
09.02.2000
_^_
ABSENTIA
Диптих
1. ... Занимает2 блюз - совершенно голубого цвета -
Встроен в сумерки - точную (в плане значения!)
копию света, наложившего вето
На излучины собственного излучения.
2. Любимые книги, полотна Винсента (и моч-
Ку уха впридачу) отдал бы за бессвязный рассказ поэта
О том, как в первую сентябрьскую ночь
Из старого города уходило лето…
1999, 11.08.2000
_^_
Примечания:
1 Чрезмерно яркие (а потому - узнаваемые и неметафоричные) символы, заметил бы Борхес... Но что поделаешь?..
2 Занимает - т.е. - душит.
Сходить к антиквару, купить шкатулку для часов, сложить в нее стопку рифмованных строк, встряхнуть, повертеть по часовой и против - и обнаружить под крышкой комочки самозародившейся прозы, биомассу новой поэзии... (прим.ред.) |
|
© Алексей Онуфриенко, 1998-2026.
© Сетевая Словесность, 2001-2026.
| НОВИНКИ "СЕТЕВОЙ СЛОВЕСНОСТИ" |
|
 |
| Екатерина Вольховская. Львиная доля. Рассказы. [Есть такие совершенные создания, которым всё идёт и всё прощается. Их любят абсолютно все женщины и большинство мужчин...] Владимир Алейников. Сокольники. Эссе. [И погода была – хорошей, и нисколько не уставала все красоты поры осенней, вместе с явными чудесами, нам, друзьям, собравшимся вместе, здесь, на воле...] Надежда Гамильнот. Бунт как искусство (О книге Анны Горенко "Королевская шкура шмеля"). Рецензия. [О новой книге из мемориальной серии "Уйти. Остаться. Жить", посвящённой поэтам, ушедшим молодыми во второй половине XX - начале XXI веков.] Евгений Толмачёв. "Пора дать писателю официальный социальный статус". [Интервью с поэтом, прозаиком и публицистом Станиславом Минаковым. / С писателем мы поговорили о блеске и недугах современной русской...] Сергей Сутулов-Катеринич. 17 мгновений войны. Асимметричный цикл стихотворений. [Любая бойня – мимо воли Божьей: /
Помимо, но во имя сатаны. /
Прапрадед правнучонка уничтожит – /
Мальчонку, не пришедшего с войны...] Алексей Григорьев. Не далее как в этом январе. [бублики, бараночки, конфеточки, /
водочка, водичка, колбаса. /
были мы смешливыми поэтами, /
стали мы (ненужное – вписать)...] Михаил Ковсан. Радость большая. Рассказ. [А у соседей снизу радость большая. Не веселье, конечно, и тем не менее. Груз с плеч. Камень с души. Не сравнивая, что очень понятно, но груза кусок,...] Татьяна Горохова. Донкихоты духа. Эссе. [О Володе Курдюкове и его сыне Никите Кникта. / Владимир Курдюков – художник, который всю свою жизнь посвятил искусству, очень много работал:...] Юлия Великанова. Книга, пугающая с пользой (О романе Эдуарда Резника "Мой маленький Джей"). Рецензия. [Ещё одно понятие сейчас добавилось в нашу реальность – коллективное исцеление психики. Свою лепту роман в это наиважнейшее дело вносит.] Литературные хроники: Антон Ровнер. Пять поэтов, хороших и разных. [18 серия цикла "Вечер авторов хороших и разных" в Культурном центре академика Д.С.Лихачёва в рамках арт-проекта "Бегемот Внутри".] Марина Намис. Травяные наречия. [Ночь пока вселяется в нас, /
пока /
я снимаю азбуку с языка, /
вьюга снежным кругом обводит дом, /
говори на белом, на небылом...] Евгений Степанов. Будь что будет. [Я жил без пустословья. /
Любовь текла по венам. /
А то, что не любовь, – я /
Считал второстепенным.] |
| X | Титульная страница
Публикации: | Специальные проекты:Авторские проекты: |
|
