|
ПТИЧКА ИГРАЕТ
* * *
Террариумный первородный грех
И яблока червивая открытость
Сполна распределяются на всех.
Змей был внутри плода.
Закладкой ветхой книги бытия
Вползая в подсознание пустое,
Где страсти одинокая бадья
Так высоко подвешена, что стоя
Приходится отхлебывать, глотать
Всю жизнь в нелепой тянущейся позе,
Чтоб фигово-сургучную печать
Не разрывать, а забывать о пользе
Греха для покаяния, и тем
Напрасней превращаться в икебану
Безумия, в пожизненный гарем
Того, чем больше никогда не стану.
_^_
* * *
Мчатся тучи, вьются тучи,
Кто-то мчится средь полей,
Но отнюдь не бес летучий,
Не Разбойник-Соловей.
Есть такая птичка страус -
Обгоняет поезда:
Занимательная странность
Эта быстрая езда.
Так и ты, поэт, бесцельно
Вслед за поездом бежишь
Сквозь огни Святого Эльма
И навязчивый Париж,
Чтоб уродливою тенью
Промахнуть через поля,
Перелетному томленью
И судьбе благодаря.
Птичка божия не знает
Ни заботы, ни труда,
Но не та, что обгоняет
Спозаранку поезда,
Чтоб под куцым семафором -
Ну хотя бы на вершок -
Вопреки житейским спорам
Спрятать голову в стишок.
_^_
* * *
Приятно мне глядеть из-под руки
На сумерек трехдневную щетину,
На то, что я когда-нибудь покину,
Не различив вершки и корешки.
Вставая всякий раз не с той строки,
Искать прощенья голове повинной
И обретаться в мире этом сыну
Благодаря, согласно, вопреки.
Да, дательный падеж и мне наука!
Когда явился сам к себе без стука
И будущее определено,
Едва ли ты останешься собою,
Собою до зарезу и с лихвою,
В чужих устах, как бедный Сирано.
_^_
* * *
И что же увидала, проскочив
На улицу: закатное предснежье,
На запад промерзающий залив,
Себя чуть боле беззаботной, нежели
Теперь, когда желаньем умереть
Нутро переполошено на треть.
Высокие латинские мужи
И греческое счастье по-старинке,
В душе, в которой нынче ни души,
Помимо отпечатков на суглинке
Осталось ли хоть что-нибудь от вас
С тех пор как лихорадка началась?
Ты поступиться временем смогла -
Тобою поступается пространство:
Выхаркивают образ зеркала
И лишь одно позволило остаться.
Вместив закатной закуси ломоть,
Ему бы и тебя перемолоть.
Ни слова за закушенной губой,
На сломе ты, душа, - уже пустышка,
Которую сосут наперебой
И каждый день стучат к тебе: услышь-ка
И, как ворона, вырони кусок
Запавшего поверх и между строк.
_^_
* * *
Кто чувствует себя, как манекен,
Тому бояться смерти не пристало.
Стоишь, не замечаемый никем
За контуром оплывшего кристалла.
И выхода не ищешь и не ждешь
Пристрастия. Тебя переодели.
Вся жизнь - витрина - в дождь - витрина сплошь,
Повсюду: до одра, от колыбели.
И люди в ней… Но это не порок
Себе казаться тенью тех развалин,
Где на тебя глядит Единорог
И каждый гусь по-своему хрустален.
Где сняты с петель смысла все шаги
И продолженьем приключенья - дикость
Изгнания. Прохожий, помоги
Не впасть в маразм и из витрины выпасть.
_^_
* * *
Улитка, обнажающая сходство
С русалочьим соском, ползет, и скользко
Вокруг неё, как будто поцелуем
Фавн выследил русалку полевую.
_^_
* * *
Шевеленье души, и мельканье
Влажных веток, и солнце сквозь них
Не оставят и камня на камне
От тебя, потому что в тайник
Ты проникла как прежде, без спросу,
И непросто с тобой совладать.
Избывая житейскую прозу,
Ты приходишь сюда, яко тать.
Подглядеть распредмеченным глазом,
Заплетающимся, как язык,
Заходящим, как разум за разум
В анфиладе небесных улик:
Там, языческой тяжестью лона
Обессилена вся и светла,
В гуще кроны кленовой Мадонна
Бога-Слово тебе родила.
_^_
|
© Наталья Бельченко, 2000-2025.
© Сетевая Словесность, 2000-2025.
| НОВИНКИ "СЕТЕВОЙ СЛОВЕСНОСТИ" |
|
 |
| Ашот Наданян. Подстриженные мысли [Когда он сказал: "Держу пари!", – она бросилась к нему на руки и согласно воскликнула: "Держи, парю!"] Владимир Буев. "Бог его знает, что несешь, стоя с утра под душем..." [Репортаж с творческого вечера Родиона Белецкого в Булгаковском доме в литературном салоне Андрея Коровина.] Людмила Свирская. Я успела в последний вагон [Я успела в последний вагон, / Задыхаясь, стою на подножке. / Позади расставания звон, / Поцелуев прилипшие крошки...] Ольга Андреева. Ищу, на что бы опереться [Что ты нахмурилось, лето? Гляди веселей – / рябью запуганной тихой реки-недотроги, / ровным пробором лимонно-зелёных полей, / схваченных узкой серебряной...] Елена Ханова. Разновеликие цветы [...и я распахну тебе настежь вчера. / Останься, такие теперь вечера, / что время густеет, а воздух сластит. / И кажется, можно любого спасти...] Айдар Сахибзадинов. Синёва: и Осенний сон. Два рассказа [Однажды в скорбный миг пролетают в мозгу человека все события жизни, мерцают лица, лица, – и память выбирает кого-то значимого, чистого, обычно из непорочного...] Яков Каунатор. Времена не выбирают [О поэзии и пророчествах Булата Окуджавы. Эссе из цикла "Пророков нет в отечестве своём...".] Николай Милешкин. "Самый главный процесс – отделение тьмы от света..." [Многие считают группу "Тёплая Трасса" культовой. Кто-то говорит, что в её песнях слишком много Егора Летова и Романа Неумоева. С основателем и лидером...] Дмитрий Гвоздецкий. Мой сын напишет не хуже [однажды твоим именем / назовут литературную премию / ни один лауреат которой не прочитает / ни одной твоей строки] Георгий Жердев. Четыре четверти [кто словом / овладел / / наплодит / словечек] |
| X | Титульная страница
Публикации: | Специальные проекты:Авторские проекты: |
|
