ИОСИФ ВИССАРИОНОВИЧ
Дедушка проклял меня, когда обнаружил Сталина.
Сталин жил в ванне.
Я держал его там неприметно для окружающих и всякий раз командовал ему сгинуть, когда уходил. Сталин слушался. Никто его не видел, кроме меня.
Когда мы запирались вдвоем, он начинал орать и звать на помощь, но я пускал воду, а ему не хватало голоса перекричать. Сталин лежал неподвижно и только вертел головой, да гримасничал, потому что я сразу, едва на него наткнулся, сломал ему шею, и у него перестало работать все, что находилось ниже подбородка. Он лежал таким, каким его привыкли видеть: в кителе с отложным воротничком, брюках с лампасами и мягких сапожках. Он ни разу не попросил у меня трубку.
- Пустите меня уйти, - монотонно бубнил Сталин.
- Сейчас, Иосиф Виссарионович. Сейчас. - Я приотворял дверь и выглядывал в коридор, якобы проверяя, нет ли там посторонних. - Можете удалиться.
Он напрягался лицом до кирпичного цвета. Жилы вспухали, глаза выкатывались. Но Сталин не мог пошевелить даже пальцем.
- Неужели никак? - участливо спрашивал я.
Сталин только вращал глазами и отдувался.
- Давайте, Иосиф Виссарионович, я расскажу вам, что случилось дальше. После вашей кончины.
- А что? - вскидывался он. - Что же такое, что там произошло?
История всякий раз начиналась заново. Память у него была дырявая.
- Когда вас не стало, немедленно расстреляли Берию. А ваше место занял Хрущев. Он смешал вас с говном и начал ломать все, что вы понастроили... Через тридцать пять лет об вас уже вытирали ноги.
- Не может быть! - задыхался Сталин. - Не верю!
Я пускал ему на ноги кипяток, и помещение наполнялось паром. Он выл, но быстро уставал. К счастью, я покалечил его очень ловко, и ниже пояса он чувствовал все.
- Я выиграл войну, - твердил он дальше тоном упрямым и бесцветным.
- Серьезно? - Ему в сапог впивалось шило. Клещи лежали наготове.
- Выиграл, - не унимался Сталин.
- Конечно-конечно. - Я проворачивал шило под углом. - А знаете, что стряслось с вашими памятниками?
- Не говорите мне, - просил он, уже зная, что не услышит ничего хорошего.
- Поскидывали. Еще вас вынесли из Мавзолея, а буквы убрали.
- Почему? - стонал Сталин.
- Да потому, Иосиф Виссарионович, - улыбался я и вонзал шило в глаз.
Сталин разевал рот и ревел, пока не кончался воздух.
- А вы, между прочим, могли перебить этих предателей, - указывал я. - Все они уже жили в ваше время.
- Кто, кто? - томился Сталин.
- Да вот, например, некто Брежнев. Он сидел на партийной работе в Молдавии. И Горбачев был. И Ельцин. Знаете, кто это такие?
- Не знаю, не говорите!
- Нет, скажу. Они развалили и распродали страну. Все ваши старания пошли псу под хвост. Видели бы вы, какие стали печатать книжки! Какие показали фильмы! Про вас, разумеется, тоже...
- Пустите меня, - хрипел Сталин. - Я найду их. Я разорву их.
- Да я же вас не держу. Попутного ветра.
Он беспомощно мотал головой. Из глазницы толчками прыскала кровь.
- А один был совсем маленький, но тоже уже родился, - продолжал я. - Этот вообще все украл и довел до ручки.
- Имя! - рычал Сталин.
- Да на что вам, он же едва научился ходить.
Я поливал его помоями. Они уже стояли наготове под раковиной. Потом брал Сталина за уши и принимался лупить о бортик, скалывая эмаль.
- Вот так, Иосиф Виссарионович! Вот так!
- Я выиграл войну...
- Да? Да?.. Я и Ленина видел, Иосиф Виссарионович! Почему он выл у себя в Горках, как вы думаете?
Наконец я выбивался из сил и уходил. За дверью сразу наступала тишина. Меня спрашивали, что я там делал так долго. Мне было лень сочинять ответ, и я пожимал плечами.
В один прекрасный день мне надоело это занятие. Я дождался, когда дома никого не осталось, засучил рукава, вооружился топориком, молотком и канистрой с кислотой. Иосифа Виссарионовича было удивительно легко рубить и плющить. Все, что от него осталось, я смыл в отверстие душем, и труба засорилась. Прочистить ее не удалось ничем. Вернулся дедушка, он вызвал водопроводчика. Тот пришел быстро и погрузил в дыру непослушную стальную змею. И вдруг оттуда хлынула жижа, но главное - шерсть, ее были буквально килограммы, черной, жесткой и кучерявой. Она растеклась по ванне, поднимаясь все выше, словно ночное червивое тесто. Местами она вставала стоймя и дыбилась острой щетиной.
Тут дедушка неожиданно понял, что это Сталин.
- Как ты... как ты... - забормотал он и попятился.
- В чем дело? - забеспокоился я.
- Это же Сталин, - прошептал дедушка.
- Он самый, - серьезно кивнул водопроводчик и показал палец: - Сплошной жир.
В следующую секунду дедушку разбил паралич, но он успел проклясть меня и лишить наследства. Потом слег.
Он лежит уже давно. Рассудок ему отказал, и он мелет всякую невнятную чепуху. Дедушка часто жалуется, будто его раздирают клещами и колют шилом, которые я даже не помню, куда положил.
август 2014
© Алексей Смирнов, 2014-2026.
© Сетевая Словесность, публикация, 2015-2026.
| НОВИНКИ "СЕТЕВОЙ СЛОВЕСНОСТИ" |
|
 |
| Борис Бюргер. Айфон. Петербургская повесть. [...А где-то через полгода по Юго-Западу поползли очень странные слухи: якобы некий плюгавенький клерк (ростом, правда, в три метра) отбирает у...] Вахтанг Чантурия. Двери открываются. Рассказ. [Поезд дальше не пойдёт, ибо мир кишит змеями в самых разных обличиях их...] Лев Ревуцкий. Ещё раз о женской любви и коварстве, или почти реальная история Дульсинеи из Тобосо. Рассказ. [...история их любви, как и история Ромео и Джульетты, Орфея и Эвридики, Тристана и Изольды, навсегда войдёт в историю.] Ингвар Коротков. Соевая конфета в красивом фантике (О премии "Слово"). Статья. [Давайте посмотрим, кого же выбрали нам эксперты – мэтры поэтического слова – во втором сезоне "Слова". И какие поэты олицетворяют для нас, читателей,...] Наталья Перстнёва. Медленный город. [Будет дождь, будет ливень с июньской грозой, /
Хлынут реки, исчезнут дороги. /
Мы пойдём по реке, мы вернёмся домой /
По воде, как последние...] Георгий Чернобровкин. Горсть времени. [О, если б только знать, как дышится легко, /
когда вслед немоте встаёт за солнцем слово /
и льётся облаков парное молоко /
над родиной, и свет,...] Елизавета Григ. Счастье улицы Эйнштейна. Рассказ. [Есть такие двери, что остаются под замком всю жизнь. Одну я неожиданно открыла, решив перейти улицу, и застряла на дороге...] Яков Каунатор. Реинкарнация (Борис Рыжий). Эссе. [О жизни, времени и творчестве Бориса Рыжего - эссе из цикла "Пророков нет в отечестве своём...".] Борис Кутенков. Об одном стихотворении Александра Куликова. Статья. [Нехитрое и даже традиционное по форме, оно даёт повод для рефлексии на разные темы: и об интертексте – давно волнующей нас проблеме реминисцентного...] Владимир Буев. "Я им не какой-то недоумок деревенский. Всех их обману!". Рецензия на книгу Евгения Попова и Михаила Гундарина "Василий Макарович". [Сам бог велел по поводу книги Попова и Гундарина отписаться, что я и сделал (в этом месте можно улыбнуться).] Евгения Ушенина. Святому Франциску. [я говорю: /
в этой земной глуши не стой у меня за спиной /
давай лицом к лицу когда не просят за себя /
а перечисляют всех даже тех кто не...] Анна Стрельникова. Пурпур ночной. [внутри поэта подклад из кренделей /
с присыпкой из стекла перебитого: /
одна строка насильно милует /
другая вышивает на погребах кресты] |
| X |
Титульная страница
Публикации: | Специальные проекты:Авторские проекты: |
