|
-
Фонари, как восковые свечи,
Отражаются в воде.
Контур их едва намечен
Через ночь от вторника к среде.
Тяжесть обмороженных газонов,
Листьев, замерзающих домов,
Ветряных ночных холодных стонов
И беспамятства осенних грустных снов -
Всё слилось в меня, в меня впиталось,
Стало моей тенью, тенью дней.
Что же мне от вечности осталось?
Восковые свечи фонарей?
-
Серые обрывки осенних дождей прижаты к земле.
Они уже опоздали на три-четыре месяца снега,
Но куда-то спешат. Термометр застыл на нуле,
Не в силах хоть как-то замедлить скорость их бега.
В пятна разрывов влетает диск дневной луны,
Как во время затмений больного цвета,
Как в туманном восходе на грани волны,
Раздвигая в объём белизну просветов.
На распластанных в небе деревьях сдвигается свет,
Чтобы выделить их в этом сером, расплывшемся, снежном,
В этом тающем дне, где и тел и теней нет,
Где и сумрак как свет также чужд и отвержен.
Где не видно границ перехода от дома к домам,
Где не слышно различия слова и скрипа капели,
Где стекает слезой перевёрнутой готики храм,
Разбиваясь о лёд водопадом блестящей шрапнели.
-
С утра капель в окно стучала
И снег был мокрый, как весной,
А к вечеру похолодало -
Зиме казалось было мало,
Что мы не встретимся с тобой.
А в полночь вызвездило вовсе,
И месяц высветлил свой лик,
И на год отступила осень,
И мы её уже не спросим
Зачем подарен был тот миг.
-
Сегодня сыплет снег и в свете фонарей
Блестящей мишурой ложится на деревья.
Ночь полнится тоской, но только не моей:
Моя всегда при мне, в неё я свято верю.
Я помню вкус твоих чуть-чуть дрожащих губ
И запаха волос вовек не позабуду.
И если б не судьба с волной её причуд,
Я так бы и считал тоску подобной чуду.
-
Что будет, если ты уедешь из пункта "А" в пункт "Б"?
Возможно в пункте "Б" тебя ждёт счастье,
Ты там осядешь, заведёшь семью, детей
И будешь прибывать в тепле и неге.
Но, однажды, ведь "Б" довольно крупный город,
Ты встретишь на своём пути названье, улицу, проулок, дом,
Да, чёрт возьми, хоть куст сирени и вспомнишь "А",
И всё что было в нём, всё, что забыть хотела и почти забыла.
И всё всплывёт, так ярко, как вчера.
И снова будешь ты метаться, пойдёшь к вокзалу,
Может даже возьмёшь билет... но не уедешь из пункта "Б" в пункт "А".
И снова будешь забывать пытаться. И вновь почти забудешь,
Ведь "Б" - довольно крупный город
И в нём полно других домов, названий, улиц.
Но рубец на сердце останется и будет ныть.
И будет ныть всегда. И это правда.
Как правда то, что это не стихи.
Как правда то, что я тебя люблю.
Как правда то, что каждый день - зарубка на моей душе.
Как правда то, что день и ночь едины
И их не разорвать в пределах этой жизни.
Как ты и я.
Такая вот задача про пункты "А" и "Б" и про тебя со мной.
-
Снег кружится и падает кружась,
И закрывает белым невесомым пухом
Дома, асфальт и на асфальте грязь,
И тишина грозит потерей слуха.
И слышно только бой больших часов
И стук колёс вокзальный, мерный
Каких-то проходящих поездов
Несущихся в другой конец вселенной.
Они идут сюда издалека,
Мелькая только окнами и тенью,
Как пробегают в небе облака,
Луну и звёзды приводя в смятенье.
Они текут, как серая река,
В неведомо куда из ниоткуда,
И времени холодная рука
Сжимает сердце ожиданьем чуда.
-
Как тонко проступают вены
Сквозь тени выплаканных век,
Как в муках вянут хризантемы,
Упав соцветьями на снег,
Как вдруг вспотевшая рука
Дрожит - уже почти трясётся,
Как с губ слетевшая строка
Обратно безнадёжно рвётся,
Как стрелки, дёргаясь, кружат
Никак кругов не завершая,
Как бледная, почти слепая
Сквозь облака летит луна...
|
© Денис Сибирцев, 1998-2026.
© Сетевая Словесность, 1998-2026.
| НОВИНКИ "СЕТЕВОЙ СЛОВЕСНОСТИ" |
|
 |
| Борис Бюргер. Айфон. Петербургская повесть. [...А где-то через полгода по Юго-Западу поползли очень странные слухи: якобы некий плюгавенький клерк (ростом, правда, в три метра) отбирает у...] Вахтанг Чантурия. Двери открываются. Рассказ. [Поезд дальше не пойдёт, ибо мир кишит змеями в самых разных обличиях их...] Лев Ревуцкий. Ещё раз о женской любви и коварстве, или почти реальная история Дульсинеи из Тобосо. Рассказ. [...история их любви, как и история Ромео и Джульетты, Орфея и Эвридики, Тристана и Изольды, навсегда войдёт в историю.] Ингвар Коротков. Соевая конфета в красивом фантике (О премии "Слово"). Статья. [Давайте посмотрим, кого же выбрали нам эксперты – мэтры поэтического слова – во втором сезоне "Слова". И какие поэты олицетворяют для нас, читателей,...] Наталья Перстнёва. Медленный город. [Будет дождь, будет ливень с июньской грозой, /
Хлынут реки, исчезнут дороги. /
Мы пойдём по реке, мы вернёмся домой /
По воде, как последние...] Георгий Чернобровкин. Горсть времени. [О, если б только знать, как дышится легко, /
когда вслед немоте встаёт за солнцем слово /
и льётся облаков парное молоко /
над родиной, и свет,...] Елизавета Григ. Счастье улицы Эйнштейна. Рассказ. [Есть такие двери, что остаются под замком всю жизнь. Одну я неожиданно открыла, решив перейти улицу, и застряла на дороге...] Яков Каунатор. Реинкарнация (Борис Рыжий). Эссе. [О жизни, времени и творчестве Бориса Рыжего - эссе из цикла "Пророков нет в отечестве своём...".] Борис Кутенков. Об одном стихотворении Александра Куликова. Статья. [Нехитрое и даже традиционное по форме, оно даёт повод для рефлексии на разные темы: и об интертексте – давно волнующей нас проблеме реминисцентного...] Владимир Буев. "Я им не какой-то недоумок деревенский. Всех их обману!". Рецензия на книгу Евгения Попова и Михаила Гундарина "Василий Макарович". [Сам бог велел по поводу книги Попова и Гундарина отписаться, что я и сделал (в этом месте можно улыбнуться).] Евгения Ушенина. Святому Франциску. [я говорю: /
в этой земной глуши не стой у меня за спиной /
давай лицом к лицу когда не просят за себя /
а перечисляют всех даже тех кто не...] Анна Стрельникова. Пурпур ночной. [внутри поэта подклад из кренделей /
с присыпкой из стекла перебитого: /
одна строка насильно милует /
другая вышивает на погребах кресты] |
| X | Титульная страница
Публикации: | Специальные проекты:Авторские проекты: |
|
