|
-
Фонари, как восковые свечи,
Отражаются в воде.
Контур их едва намечен
Через ночь от вторника к среде.
Тяжесть обмороженных газонов,
Листьев, замерзающих домов,
Ветряных ночных холодных стонов
И беспамятства осенних грустных снов -
Всё слилось в меня, в меня впиталось,
Стало моей тенью, тенью дней.
Что же мне от вечности осталось?
Восковые свечи фонарей?
-
Серые обрывки осенних дождей прижаты к земле.
Они уже опоздали на три-четыре месяца снега,
Но куда-то спешат. Термометр застыл на нуле,
Не в силах хоть как-то замедлить скорость их бега.
В пятна разрывов влетает диск дневной луны,
Как во время затмений больного цвета,
Как в туманном восходе на грани волны,
Раздвигая в объём белизну просветов.
На распластанных в небе деревьях сдвигается свет,
Чтобы выделить их в этом сером, расплывшемся, снежном,
В этом тающем дне, где и тел и теней нет,
Где и сумрак как свет также чужд и отвержен.
Где не видно границ перехода от дома к домам,
Где не слышно различия слова и скрипа капели,
Где стекает слезой перевёрнутой готики храм,
Разбиваясь о лёд водопадом блестящей шрапнели.
-
С утра капель в окно стучала
И снег был мокрый, как весной,
А к вечеру похолодало -
Зиме казалось было мало,
Что мы не встретимся с тобой.
А в полночь вызвездило вовсе,
И месяц высветлил свой лик,
И на год отступила осень,
И мы её уже не спросим
Зачем подарен был тот миг.
-
Сегодня сыплет снег и в свете фонарей
Блестящей мишурой ложится на деревья.
Ночь полнится тоской, но только не моей:
Моя всегда при мне, в неё я свято верю.
Я помню вкус твоих чуть-чуть дрожащих губ
И запаха волос вовек не позабуду.
И если б не судьба с волной её причуд,
Я так бы и считал тоску подобной чуду.
-
Что будет, если ты уедешь из пункта "А" в пункт "Б"?
Возможно в пункте "Б" тебя ждёт счастье,
Ты там осядешь, заведёшь семью, детей
И будешь прибывать в тепле и неге.
Но, однажды, ведь "Б" довольно крупный город,
Ты встретишь на своём пути названье, улицу, проулок, дом,
Да, чёрт возьми, хоть куст сирени и вспомнишь "А",
И всё что было в нём, всё, что забыть хотела и почти забыла.
И всё всплывёт, так ярко, как вчера.
И снова будешь ты метаться, пойдёшь к вокзалу,
Может даже возьмёшь билет... но не уедешь из пункта "Б" в пункт "А".
И снова будешь забывать пытаться. И вновь почти забудешь,
Ведь "Б" - довольно крупный город
И в нём полно других домов, названий, улиц.
Но рубец на сердце останется и будет ныть.
И будет ныть всегда. И это правда.
Как правда то, что это не стихи.
Как правда то, что я тебя люблю.
Как правда то, что каждый день - зарубка на моей душе.
Как правда то, что день и ночь едины
И их не разорвать в пределах этой жизни.
Как ты и я.
Такая вот задача про пункты "А" и "Б" и про тебя со мной.
-
Снег кружится и падает кружась,
И закрывает белым невесомым пухом
Дома, асфальт и на асфальте грязь,
И тишина грозит потерей слуха.
И слышно только бой больших часов
И стук колёс вокзальный, мерный
Каких-то проходящих поездов
Несущихся в другой конец вселенной.
Они идут сюда издалека,
Мелькая только окнами и тенью,
Как пробегают в небе облака,
Луну и звёзды приводя в смятенье.
Они текут, как серая река,
В неведомо куда из ниоткуда,
И времени холодная рука
Сжимает сердце ожиданьем чуда.
-
Как тонко проступают вены
Сквозь тени выплаканных век,
Как в муках вянут хризантемы,
Упав соцветьями на снег,
Как вдруг вспотевшая рука
Дрожит - уже почти трясётся,
Как с губ слетевшая строка
Обратно безнадёжно рвётся,
Как стрелки, дёргаясь, кружат
Никак кругов не завершая,
Как бледная, почти слепая
Сквозь облака летит луна...
|
© Денис Сибирцев, 1998-2026.
© Сетевая Словесность, 1998-2026.
| НОВИНКИ "СЕТЕВОЙ СЛОВЕСНОСТИ" |
|
 |
| Игорь Муханов (1954-2025). Рассказы колонковой кисти. Книга миниатюр. [Ты знаешь, мне кажется порой, что мысли мои способны заглянуть в будущее. Придать ему форму и оживить, как это делают волшебники. И показать то, что...] Алексей Мошков. Ангельская строгость препарации (О книге Бориса Кутенкова "Критик за правым плечом"). Рецензия. [Это не просто записки "от скуки" либо "у изголовья", но совокупность фрагментов, то есть, исходя из их внутренней логики, законченных либо...] Виктория Измайлова. Черная курочка. [А Тот, ступающий по водам, /
Забытый мной незнамо где, /
Следит ли он, как год за годом /
И я – шагаю по воде?..] Мила Борн. Пробелы важнее. [я приеду к тебе самозванкой в ночи /
с чемоданом, грохочущим по мостовым, /
и останется только – в кармане ключи /
перебрать и найти тот, что...] Юрий Метёлкин. Окрик. [... я за поэзию в оплату жизни, /
за достоверность, эшафот листа, /
за спазмы горла, муку рифм капризных, /
за дух бессонный на краю моста...] Дмитрий Аникин. Из Андрея Шенье. [Мои стихи пошли б народу /
для песен радости земной! /
Но пережил свою свободу, /
и правды больше нет со мной...] Евгений Антипов. Ракурсы. Цикл эссе. [Как ни странно, чтобы творческому человеку достичь стадии фантастического обожания окружающими, ему нужно быть фантастическим эгоистом...] Муминат Абдуллаева. Что такое поэзия? Эссе. [Это было задолго до понимания чего-то о себе. Из тех лет, когда тебе ещё не нужно понимание о себе. Когда эхо – не повторение твоего голоса. Когда у...] Юлия Великанова. Каким замыслил его Бог... (О романе Эдуарда Резника "Терапия"). Рецензия. [Прочтите роман, и автор раскроет вам причину и смысл всех войн. Почему это происходит с нами снова и снова.] Ольга Оливье. Премьера Марка Розовского "Кто убил Симон-Деманш" в театре у Никитских ворот. Рецензия. [Спектакль посвящён судьбе великого русского драматурга Александра Васильевича Сухово-Кобылина, обвинённого в убийстве француженки, с которой он был в...] Дмитрий Зотов. Свет мой. [Вновь судьба тебе серебрит гортань, /
Оставляя золото немоте, /
Слово – камень, но, рифмой шлифуя грань, /
Ты увидишь ангела в темноте...] С. К. К. (Сергей Кудрин). Пневматические блуждания. [Резвиться посреди Бермудского треугольника.] |
| X | Титульная страница
Публикации: | Специальные проекты:Авторские проекты: |
|
