|
ПАМЯТЬ
* * *
каким ни будь финальное туше
седая истина прозрачна и ясна
ни сна ни отдыха измученной душе
ни сна ни отдыха
ни отдыха
ни сна
_^_
* * *
в суетных буднях
смешных и паршивых
в тщетных попытках остаться в седле
длинною цепью побед и ошибок
насмерть прикованных к грешной земле
время развеет нас
сильных и сирых
по ветру пеплом
росой по золе
неторопливо въезжает Машиах
в солнечный город на белом осле
_^_
* * *
Мой патологоанатом,
похмелясь денатуратом,
рассуждал неспешным матом,
вставив в уши беруши,
про жену родного брата,
про советский мирный атом,
про Декарта и Сократа
и бессмертие души.
Говорил своим ребятам
мой патологоанатом,
что субстанции крылатой
не встречал ни у кого.
Только легкие и почки,
печень, сердце, мочеточник,
пульки, ножики, заточки...
Но не более того.
Тихо выбравшись из тела,
опровергнуть я хотела,
но случайно отлетела,
не успев и возразить...
Что ж, когда средь серых буден
он усопнет (все мы люди),
вот тогда уж точно будет
нам о чем поговорить.
_^_
* * *
зима
в твою караганду
уже не ходят пароходы
а я болван
сижу и жду
давно предсказанной погоды
очередной как-жить-дот-ком
листая в поиске решений
но так и сдохну
дураком
с забавным списком прегрешений:
пил слишком много
слушал джаз
не верил в модного пророка
не находил удобных фраз
для оправдания порока
писал
но не любил читать
не подавал у перехода
и не любил припоминать
какое нынче время года
_^_
* * *
... спаси Господь беспутного раба
когда осталось два шага до плахи
и клочья окровавленной рубахи
по-волчьи рвет ревущая судьба
без возраста
с глазами старика
он шевелит озябшими губами
и небу непокорными перстами
грозит по-детски тонкая рука...
_^_
* * *
пусть мир коварен и жесток
но дарит он любя
сверчкам шесток
ментам свисток
паршивым овцам - шерсти клок
корням - вершок
яслям - горшок
влюбленным - маленький грешок
свинье - гуся
монтеру - шок
гостям по сто на посошок
поэту - глупенький стишок
а мне, мой друг
тебя
_^_
* * *
life is falling down like tired missile
в голове осколком засела мысль
dear, if you need me you can just whistle
если в этом есть хоть какой-то смысл
в немоте гремящего двуязычья
тишина оплачена
безналично
пара слов на ухо
сугубо лично
(полстроки зачеркнуто - неприлично)
я без слов уродлив как труп без грима
что хотел сказать не произносимо
это просто личная хиросима
невозможна
нема
неотвратима
словно пес в колени башкою тычу
if you wanna fly may be I can teach you
крыльев нет в помине но сердце птичье
but I'm pretty sure it's embedded feature
рассыпаясь в прах, оставаться целым
в двуедином братстве души и дела
жизнь есть форма смерти в белковом теле
such a stupid song for a sobbing cello
_^_
* * *
я хочу родиться седым и старым
в том краю где совестно быть усталым
где назло чертям и небесным карам
не стекают слезы по лицам талым
где любовь не жмется по жестким нарам
где война козлам но свобода шмарам
где никто не верит ночным кошмарам
и для всех есть счастье
большое
даром
_^_
* * *
в любви ли
в иной религии
так медленно лечат раны
юродивые
вериги и
водочки полстакана
наверно
роптать не вправе я
уж коли в могилу рано
плесни-ка и мне
за здравие
за здравие полстакана
_^_
* * *
идя по жизни рывками
конвульсиями
к несчастью
сталкиваешься с дураками
и с гениями
(нечасто)
врезаешься лбом до хруста
в чью-то судьбу
невольно
тебе от этого грустно
судьбе от этого больно
тебе после каждой свалки
пить
или выть до рвоты...
а гениям...
их не жалко
у них такая работа
_^_
* * *
не стонала скрипка
не волки выли
только я был ранен тобой навылет
так легко и метко
и очень странно
что уже почти затянулась рана
почему же снова
так больно падать?
это память, милая
просто память
_^_
© Валерий Лукин, 2002-2025.
© Сетевая Словесность, 2002-2025.
| НОВИНКИ "СЕТЕВОЙ СЛОВЕСНОСТИ" |
|
 |
| Галина Бурденко. Рассказы. [Эта история случилась очень давно. В то время солнце было холодным, а люди бледными и такими же голубыми, как солнечный свет. В одной деревне жила девушка...] Татьяна Разумовская. Переводы детских стихотворений американских поэтов: Джека Прелуцки: и Шела Силверстайна [Жил юный король, глуповатый слегка, / Который на троне валял дурака, / И всё, что любил он наверняка – / Бутерброд с ореховым маслом...] Наталья Тимофеева. Пространство, где слова-ключи живут [Клонируй день с романом взаперти, / Пиши минуты жизни под копирку / И с водостока собирай в пробирку / Отжатых туч густое ассорти...] Галина Головлева. Коснуться сердцем [Обиды, фальшь и пустословье / Смахнув, как крошки со стола, / Я б жизнь отмыла добела, / Заполнив чистое любовью...] Сергей Востриков. Блики и полоски [Счастье плавилось в ладонях стеаринное, / ни восток, ни запад счастью – не указ. / На стене ворчали ходики старинные, / будто знали что-то важное...] Екатерина Камаева. С юга на север [в полночь шкатулку из тайника возьму, / выпущу в заоконье живую тьму, / вытащу летние святки – букет из трав, / тонкую ленту шёлкового костра.....] Владимир Алейников. Поэты и антимиры [Вознесенский, Андрей Андреевич, моложавый, тридцатилетний, весь в движении, оживлённый, с регулярно, не в лоб, но вскользь, исподволь, ненавязчиво, но...] Анжелика Буп. Против обывалой низости и серьёзности тупой ["Встреча авторов ... хороших и разных" в рамках арт-проекта "Бегемот Внутри" в Малаховке.] Надежда Герман. Дорога длиною в жизнь [Сутулится флаг на башне. В окне догорает свечка. / Светает. На дне стакана осела ночная муть. / Поэты живут недолго... Но тени их бродят вечно. / ...] Поэтическое королевство Сиам: Валерий Симанович. Верните мистику и право быть невеликим! [Стихи Валерия Симановича и эссе Савелия Немцева об авторе. / Как, руки озябшие вскинув, / Я ждал наступленья зари. / И как, поднимая осину...] Евгений Долгих. Всё об одном и том же... [коснуться пальцем крыши мира / нельзя из собственной квартиры / но вдруг тебе приснится Будда / на кухне моющий посуду] Олег Фельдман. Слово чтобы речь [Музыка чтобы звук / Вода чтобы течь / Огонь чтобы печь / Слово чтобы речь / Земля чтобы лечь...] |
| X | Титульная страница
Публикации: | Специальные проекты:Авторские проекты: |
|
