как тот птенец, что выпал из гнезда,
и - всё больней, всё дальше, всё разлучней....
страдает одинокая звезда -
всё мается и мается падучей
всё падает, который день подряд,
и всё никак желанья не исполнит,
а звездопад заменит снегопад
и первый снег растает на ладони
и будет ночь в сто сорок фонарей
чадить коптить сжигая безвозвратно
приметы взрослости: два шага до дверей
два - за порог, и никогда - обратно.
Год умирал, год доживал, год чах,
Последним снегом таял у обочин,
Косым лучом на рыжых кирпичах
Год угасал - угадывался почерк
Руки умелой: выдержать апрель
Как паузу... потом поставить точку
И в тот же час начанётся новый год -
Такие годы начинают с мая
Когда истошно яблоня цветёт
И где пуста тетрадка чистовая
Судьба поправки делает спеша
В черновики - но кто их разбирает.
В руке пшеничное зерно,
куда пойти, куда податься,
где упадёт - взрастёт оно:
сегодня, завтра, через двадцать
лет сумасшедших... в окнах пусть
перемещаются картинки
и радиола ввергнет в грусть
хрипящим голосом с пластинки.
А осень - в ступке истолочь,
зарисовать огонь боярки
и чтобы солнце - жарко, ярко
светило, чтобы - во всю мочь -
ему-то что... ему - не жалко...
Ты не вернёшься никогда
в обетованный белый город,
к его заснеженным домам,
к его простуженному горлу.
И ты не скажешь с хрипотцой,
в озябшем голосе: "Ну, здравствуй!"
Его бесцветное лицо
не разрисуешь алой краской
воспоминаний... Чем не бред?
Вот он и стал твоим кошмаром.
И снится город твой тебе,
как снились бы кошма да нары
тому, кто сослан был (а был
в тот город сослан Достоевский)
и он глотал метели пыль,
и он в окно смотрелся фреской
помпейской... Женщина в окне
была больна, была чужая
и говорила, как и мне
однажды - ты: "Я уезжаю
навек из города, навек...
И ничего не повторится..."
И длинным взглядом, точно спицей,
пронзала из-под синих век.
Когда-нибудь потом, когда вернусь,
я не узнаю собственной улыбки.
Не там сойду с трамвая по ошибке,
на улочках, знакомых наизусть,
казалось бы - запутаюсь. Похоже,
я стала незнакомкой, я - прохожий,
забредший на случайных огонёк.
По подворотням - серенькая осень,
и небо, как застиранная простынь,
а что к чему - уже и невдомёк.
Пинать листву, бродить и слушать всхипы
дверей подъездных, высохшие липы
нащупывать, как тросточку - слепец.
Вот, если бы вернуть былое зренье!
былой азарт, и прошлое везенье,
и жизнь саму - вернуть бы, наконец.
Всю эту жизнь, прожитую в потёмках,
неясную, затянутую плёнкой,
нет - пеленой дождя и грусти... Пусть
всё будет так. А, может быть, иначе.
Да разве же хоть что-то будет значить
хоть что-нибудь - потом, когда вернусь?
Андрей Бычков. Я же здесь[Все это было как-то неправильно и ужасно. И так никогда не было раньше. А теперь было. Как вдруг проступает утро и с этим ничего нельзя поделать. Потому...]Ольга Суханова. Софьина башня[Софьина башня мелькнула и тут же скрылась из вида, и она подумала, что народная примета работает: башня исполнила её желание, загаданное искренне, и не...]Изяслав Винтерман. Стихи из книги "Счастливый конец реки"[Сутки через трое коротких суток / переходим в пар и почти не помним: / сколько чувств, невысказанных по сути, – / сколько слов – от светлых до самых...]Надежда Жандр. Театр бессонниц[На том стоим, тем дышим, тем играем, / что в просторечье музыкой зовётся, / чьи струны – седина, смычок пугливый / лобзает душу, но ломает пальцы...]Никита Пирогов. Песни солнца[Расти, расти, любовь / Расти, расти, мир / Расти, расти, вырастай большой / Пусть уходит боль твоя, мать-земля...]Ольга Андреева. Свято место[Господи, благослови нас здесь благочестиво трудиться, чтобы между нами была любовь, вера, терпение, сострадание друг к другу, единодушие и единомыслие...]Игорь Муханов. Тениада[Существует лирическая философия, отличная от обычной философии тем, что песней, а не предупреждающим выстрелом из ружья заставляет замолчать всё отжившее...]Елена Севрюгина. Когда приходит речь[Поэзия Алексея Прохорова видится мне как процесс развивающийся, становящийся, ещё не до конца сформированный в плане формы и стиля. И едва ли это можно...]Елена Генерозова. Литургия в стихах - от игрушечного к метафизике[Авторский вечер филолога, академического преподавателя и поэта Елены Ванеян в рамках арт-проекта "Бегемот Внутри" 18 января 2024 года в московской библиотеке...]Наталия Кравченко. Жизни простая пьеса...[У жизни новая глава. / Простим погрешности. / Ко мне слетаются слова / на крошки нежности...]Лана Юрина. С изнанки сна[Подхватит ветер на излёте дня, / готовый унести в чужие страны. / Но если ты поможешь, я останусь – / держи меня...]