как тот птенец, что выпал из гнезда,
и - всё больней, всё дальше, всё разлучней....
страдает одинокая звезда -
всё мается и мается падучей
всё падает, который день подряд,
и всё никак желанья не исполнит,
а звездопад заменит снегопад
и первый снег растает на ладони
и будет ночь в сто сорок фонарей
чадить коптить сжигая безвозвратно
приметы взрослости: два шага до дверей
два - за порог, и никогда - обратно.
Год умирал, год доживал, год чах,
Последним снегом таял у обочин,
Косым лучом на рыжых кирпичах
Год угасал - угадывался почерк
Руки умелой: выдержать апрель
Как паузу... потом поставить точку
И в тот же час начанётся новый год -
Такие годы начинают с мая
Когда истошно яблоня цветёт
И где пуста тетрадка чистовая
Судьба поправки делает спеша
В черновики - но кто их разбирает.
В руке пшеничное зерно,
куда пойти, куда податься,
где упадёт - взрастёт оно:
сегодня, завтра, через двадцать
лет сумасшедших... в окнах пусть
перемещаются картинки
и радиола ввергнет в грусть
хрипящим голосом с пластинки.
А осень - в ступке истолочь,
зарисовать огонь боярки
и чтобы солнце - жарко, ярко
светило, чтобы - во всю мочь -
ему-то что... ему - не жалко...
Ты не вернёшься никогда
в обетованный белый город,
к его заснеженным домам,
к его простуженному горлу.
И ты не скажешь с хрипотцой,
в озябшем голосе: "Ну, здравствуй!"
Его бесцветное лицо
не разрисуешь алой краской
воспоминаний... Чем не бред?
Вот он и стал твоим кошмаром.
И снится город твой тебе,
как снились бы кошма да нары
тому, кто сослан был (а был
в тот город сослан Достоевский)
и он глотал метели пыль,
и он в окно смотрелся фреской
помпейской... Женщина в окне
была больна, была чужая
и говорила, как и мне
однажды - ты: "Я уезжаю
навек из города, навек...
И ничего не повторится..."
И длинным взглядом, точно спицей,
пронзала из-под синих век.
Когда-нибудь потом, когда вернусь,
я не узнаю собственной улыбки.
Не там сойду с трамвая по ошибке,
на улочках, знакомых наизусть,
казалось бы - запутаюсь. Похоже,
я стала незнакомкой, я - прохожий,
забредший на случайных огонёк.
По подворотням - серенькая осень,
и небо, как застиранная простынь,
а что к чему - уже и невдомёк.
Пинать листву, бродить и слушать всхипы
дверей подъездных, высохшие липы
нащупывать, как тросточку - слепец.
Вот, если бы вернуть былое зренье!
былой азарт, и прошлое везенье,
и жизнь саму - вернуть бы, наконец.
Всю эту жизнь, прожитую в потёмках,
неясную, затянутую плёнкой,
нет - пеленой дождя и грусти... Пусть
всё будет так. А, может быть, иначе.
Да разве же хоть что-то будет значить
хоть что-нибудь - потом, когда вернусь?
Елена Мудрова (1967-2024). Люди остаются на местах[Было ли это – дерево ветка к ветке, / Утро, в саду звенящее – птица к птице? / Тело уставшее... Ставшее слишком редким / Желание хоть куда-нибудь...]Эмилия Песочина. Под сиреневым фонарём[Какая всё же ломкая штука наша жизнь! А мы всё равно живём и даже бываем счастливы... Может, ангелы-хранители отправляют на землю облака, и они превращаются...]Алексей Смирнов. Два рассказа.[Все еще серьезнее! Второго пришествия не хотите? А оно непременно произойдет! И тогда уже не я, не кто-нибудь, а известно, кто спросит вас – лично Господь...]Любовь Берёзкина. Командировка на Землю[Игорь Муханов - поэт, прозаик, собиратель волжского, бурятского и алтайского фольклора.]Александра Сандомирская. По осеннему легкому льду[Дует ветер, колеблется пламя свечи, / и дрожит, на пределе, света слабая нить. / Чуть еще – и порвется. Так много причин, / чтобы не говорить.]Людмила и Александр Белаш. Поговорим о ней.[Дрянь дело, настоящее cold case, – молвил сержант, поправив форменную шляпу. – Труп сбежал, хуже не выдумаешь. Смерть без покойника – как свадьба без...]Аркадий Паранский. Кубинский ром[...Когда городские дома закончились, мы переехали по навесному мосту сильно обмелевшую реку и выехали на трассу, ведущую к месту моего назначения – маленькому...]Никита Николаенко. Дорога вдоль поля[Сколько таких грунтовых дорог на Руси! Хоть вдоль поля, хоть поперек. Полно! Выбирай любую и шагай по ней в свое удовольствие...]Яков Каунатор. Сегодня вновь растрачено души... (Ольга Берггольц)[О жизни, времени и поэзии Ольги Берггольц.]Дмитрий Аникин. Иона[Не пойду я к людям, чего скажу им? / Тот же всё бред – жвачка греха и кары, / да не та эпоха, давно забыли, / кто тут Всевышний...]