ЭТО  ПРАВДА * Re[99]: your mail * руки твои от которых терпеть устала... * мои никем не написанные слова... * когда сны перестанут мучить...   * для пропитанных ядом и яд - халва... * любовь и др. * все будет хорошо. возможно даже лучше...

Re[99]: your mail "... я полагаю, что все это следует шить..." пыль на стекле, за стеклом и, пожалуй - внутри: вымыть бы окна, заклеить проклятые щели. пусто настолько, что слышен отчетливый шелест: мысли летят: раз-два-три/раз-два-три/раз-два-три. шепот страниц поселился в моей голове: желтая память листает прошедшее лето, что словно нитка в ушко, в подсознанье продето - каждый стежок зарифмованный им проржавел. вещи меняют свои очертанья и суть, цели - чем ближе, тем мельче - вот скоро исчезнут. злой, пошловатый сюжетец /похоже, из чейза/: все будет плохо. и кстати, что нас не спасут. ангелы?.. бесы?.. какие еще вострубят? я вас люблю или ветхое - око за око? пусто. и даже глаза опустели настолько, что отказались от права глядеть на тебя. _^_ * * * руки твои от которых терпеть устала жалко что нас не стало - лучше б меня не стало море в ушные втекает и спать мешает мне тебя память и вспомнить не разрешает - чертит круги квадраты овалы ромбы /чертегознает где твой проклятый роуминг/ крестики палочки колбочки - все смешалось дно этих глаз ни разу не осушалось жажда проникла в предсердия и желудки клапаны хлопают жабрами третьи сутки жаркие рты пересохшие в одночасье ты к этой засухе тоже деепричастен медленно мысли плывут на восток в барханы в полные сном песком и осокой страны в желтое над горизонтом больное лето в руки которые так же тоскуют где-то _^_ * * * мои никем не написанные слова еще болит голова и растет трава еще из-за гор таращится дед егор и вор проникает в притвор и крадет фавор еще я на крыльях не падаю не лечу еще не лечусь от прошедших навылет чувств и знаю такое что большего не хочу вот только сто тысяч лет и еще чуть-чуть ... а может уехать подальше от всех и вся и жить по-простому: пася колеся кося не думать что бы надеть чем набить живот ты слышишь меня? - я скоро - уже вот-вот _^_ * * * когда сны перестанут мучить когда наяву иванушка скажет аленушке приходи я покину угол в котором теперь живу и уйду в другой где ты сорок лет один за гардины в доме едва проникает свет на глазах от рожденья света стоит печать отключи прохладный блеск изумрудный цвет их клюют вживую трудно в ответ молчать не скажи ни слова - здравствуй салют привет - я стою в дверях остальное уже брехня немота очевидно главная из примет по которой ты отличишь от других меня _^_ * * * для пропитанных ядом и яд - халва и хвала ваша горькая, как микстура нас с рожденья учили словам. слова в идеале метят в макулатуру я давно оставила мысль бежать, опустила руки, глаза закрыла, схоронила планы. пускай лежат мертвым грузом дурочки шестикрылой /стать младенцем с розовым языком молоком питаться, не знать, не помнить, в суматошном вареве городском звать одну единственную на помощь, верить всем и каждому напролет, напросвет глядеться в чужие лица/ все проходит. эта хандра пройдет. я не плачу. точка. абзац. страница. _^_ любовь и др. я вас любил. быть может даже очень - любить очней отважится не всякий, отважившись уже, не всякий сможет, а тот, кто все же сможет - вряд ли вас. я к вам пишу, чего же бо.. а впрочем, сентиментальность порождает слякоть, к тому же стих на эту тему сложен задолго "до" - не здесь и не сейчас. мой дядя заболел педофилией - о, Боже мой, какая это мука! - когда тебе двенадцать с половиной и кажется что жизни нет конца, когда в башке растет шизофрения - бессонна, большеглаза, многорука, в сознание вплетаясь пуповиной из ненавистных, в сущности, цитат. когда тебя прочли до середины во времена вселенского запоя, названья не запомнив - много чести, заткнув трусами глотку "не ори" подкинув на копейке двуединой все что должно произойти с тобою я вас любил мой друг, чего же боле? я вас любил _^_ * * * все будет хорошо. возможно даже лучше. вокзал тире вокзал - все та же колея. не слушайте меня - я влюблена по уши. со мной творится то, что я - уже не я. то тесно и темно и задыхаюсь думать; то слишком широко и некогда вдохнуть; во мне шумит-поет-хохочет-плачет дура и больше не уснуть, и меньше не уснуть. к утру осядет пыль и сделается пресно. затянется рубцом неаккуратный шов. царапает иглой мотив счастливой песни: все будет хорошо. все будет хорошо. _^_

© Ольга Хохлова, 2003-2026.
© Сетевая Словесность, 2003-2026.