Ты поверила мне, рифмовавшему оды и годы,
Пароходы топившему в красном стакане вина,
Рисовавшему мелом на чёрной доске небосводы,
Зажигавшему звёзды в тотальных провалах окна.
Ты поверила ритмы мои, укрощая длинноты, -
Ноты зёрен кофейных будили рояль на заре...
И на грешной горе зарывали мечи гугеноты,
И арабы дробили дрожащий в жаре Назарет.
Ты поверила мне, отрицавшему свадьбы и смерти,
Напевавшему Верди на башне Китайской стены,
Толковавшему сны в улетавшей от пули карете
И, осмелюсь заметить, виновному - но без вины!
Ты поверила судьбы мои, отметая наветы, -
Неподсудные судьи кусали тайком медяки...
Впечатляют моменты, когда золотые монеты
Зеленеют, касаясь неправедно правой руки.
Я поверил тебе и, проверь, безоглядно поверю -
Вопреки воронью, и врунам, и волхвам, и ворью...
Дураки и враги аплодируют Пьяному Зверю?
Ну а ты сбереги окаянное слово люблю!
Между боссом и бесом, на тринадцатом месте,
Между бесом и боссом, на скандальной премьере, -
В год какой - неизвестно, но тринадцатый месяц
Застолбил мне Апостол в трижды-эС-красном-эРе...
О спектакле не помня, - "Коммунист"?.. "Балаганчик"?..
"Маскарад"?.. "Сталевары"?.. - расскажу о суфлёре:
Трубадур Первой конной, старичок (вечный мальчик!)
Накропал мемуары о безносом майоре.
Между небом и лесом, в день тринадцатый мира,
Между ахом и охом, я летел - пели крылья,
Порицаемый бесом из срамного трактира,
Ободряемый Богом... - между болью и былью.
О кульбите не помня, - "Третьяковка"?.. "Таганка"?.. -
На прудах Патриарших ощутил радость вздоха:
- Вы актриса "Ленкома"? Молдаванка? Цыганка?
- Этот ангел из падших... Карнавальна эпоха!
Между слогом и блогом, в ноль тринадцать of Moscow,
Я искал параллели между "пьянь" энд "piano",
Между Блоком и Богом, но хамил Маяковский,
Философствовал Веллер и картавил Ульянов.
Валентин Катаев: Лети, лети, лепесток,
Через запад на восток,
Через север, через юг,
Возвращайся, сделав круг.
Лишь коснешься ты земли -
Быть по-моему вел....
Отправляю тебе литографию "Обморок Солнца" -
Или "Ужас Луны", если пристальный глаз повелит...
Полпланеты грустит, половина - поёт и смеётся,
Неучтённая часть созерцает сады Атлантид.
Прилагаю стихи под названием "Обморок сердца" -
Комментируя их, выпил лишку татарин-сосед.
"В Антарктиде, - твердит, - подо льдами секретная дверца,
А за нею сокрыт на века замурованный свет..."
Направляя тебе фотографии "Оторопь Солнца",
Я не знал, что Луна покидает сибирский зенит.
"В Петербурге - туман..." - телеграмма пришла от чухонца,
"В Тель-Авиве дождит..." - отстучал на дисплей одессит.
"О текиле забудь! - намекаешь на оторопь сердца. -
Алгоритмы причин - в частоколе скандальных баллад..."
Тиражирует март обертоны уральского скерцо,
А Лавров (Королёв?!) уверяет: "Я - Понтий Пилат!"
Параллельно строчу киноверсию "Обморок Солнца" -
Переводчик Арнэ норовит про Чернобыль ввернуть
И про ужас Луны, но при виде горилки трясётся...
(Ты жалела меня: "Не глотай закордонную муть!")
Рефлексует рефрен, у татарина - обморок сердца...
Совершенно забыл, что на снимке, где Ангел парит, -
Тонкий серпик Земли...
Как обычно, не хватает
положительных эмоций -
и фонариков Китая,
и фантазий Карло Гоцци...
Эта чёрная полоска
наплевала на тельняшку,
на морозец кисти Босха
и пятнистую дворняжку,
на ментальные интрижки
и миндальные коврижки...
Солнце сланцевое плоско
в цепком клюве альбатроса.
Каламбурит модератор
виртуально и брутально:
"...три карата - три пирата -
три заката... трио тайны..."
Эта чёрная полоска,
чает Ангел, много шире
жирной лужи миргородской
и шоссейки на Каширу;
Сатана приватно спорит,
что она - пасть Преисподней...
До-ре-ми - без отголоска:
помяни прах Холокоста.
Хулиганит "хали-гали"
на окошке у чухонца -
фестивалит мальчик Гарри,
умирает мальчик Моцарт...
Эти белые полоски
улыбаются азартно
из-под санок эскимосских
(эскимо и спирт - на завтрак!),
из-за "Чёрного квадрата"
(Казимиру - три карата
из короны альбиноса,
остальные - ранним росам!)
Папироска папарацци -
украшение крюшона:
раздели на восемнадцать
фарс кремлёвского офшора...
Эта белая полоска
(осевая, без пунктира!) -
церковь, озеро, берёзка,
ну а в небе - реактивна
параллельная пороша:
наше будущее - в прошлом...
Октябрятская матроска
впору внуку, матка Боска.
Альфа, бета, гамма - в точке
бесконечности. С чего бы?!
Улетает с чёрной строчки
белый аист - на Чернобыль...
"Полёт разборов", серия 70 / Часть 1. Софья Дубровская[Литературно-критический проект "Полёт разборов". Стихи Софьи Дубровской рецензируют Ирина Машинская, Юлия Подлубнова, Валерий Шубинский, Данила Давыдов...]Савелий Немцев: Поэтическое королевство Сиам: от манифеста до "Четвёртой стражи"[К выходу второго сборника краснодарских (и не только) поэтов, именующих себя рубежниками, "Четвёртая стража" (Ridero, 2021).]Елена Севрюгина: Лететь за потерянной стаей наверх (о некоторых стихотворениях Кристины Крюковой)[Многие ли современные поэты стремятся не идти в ногу со временем, чтобы быть этим временем востребованным, а сохранить оригинальность звучания собственного...]Юрий Макашёв: Доминанта[вот тебе матерь - источник добра, / пыльная улица детства, / вот тебе дом, братовья и сестра, / гладь дождевая - смотреться...]Юрий Тубольцев: Все повторяется[Вася с подружкой ещё никогда не целовался. Вася ждал начала близости. Не знал, как к ней подступиться. Они сфотографировались на фоне расписанных художником...]Юрий Гладкевич (Юрий Беридзе): К идущим мимо[...но отчего же так дышится мне, / словно я с осенью сроден вполне, / словно настолько похожи мы с нею, / что я невольно и сам осенею...]Кристина Крюкова: Прогулки с Вертумном[Мой опыт - тиран мой - хранилище, ларчик, капкан, / В нём собрано всё, чем Создатель питал меня прежде. / И я поневоле теперь продавец-шарлатан, / ...]Роман Иноземцев: Асимптоты[Что ты там делаешь в вашей сплошной грязи? / Властным безумием втопчут - и кто заметит? / Умные люди уходят из-под грозы, / Я поднимаю Россию, и...]
