П О И С К

— Тwordчество

COGORTA  REDA А ничего не меняется, веришь? От гамлетовских реприз... Синие горы. Купол хрустальный... Когда вспотеют в кадиллаке... ГАСТАРБАЙТЕР ВАНЬКА ИВАНОВ   Мы воруем воздух, мы торгуем словом... РОССИИ. ПАСХАЛЬНАЯ ОДА ВАГОН * * * А ничего не меняется, веришь? От гамлетовских реприз запах, как будто под снегом оттаяв, трупы первопроходцев Шамбалы требуют: пусть протрубят на бис иерихонские трубы. Вместо безликой тени за Цезарем бродит Брут. Дырка от бублика кроет целинных земель гектары. Длинную линию жизни ручки авоськи рвут тоннами стеклотары. А нынче кремлёвские снова решили, что быть резне, и в тишине пенат, невзначай пропустив стаканчик, Алексей Максимович, примеряющий чеховское пенсне, шепчет: "А был ли мальчик?" Пролетающей над Парижем фанерой закончен труд братьев Люмьер и другого, рогатого корифея. В ежевечерних сводках смакует страна иуд новости от Матфея. И каждый дешёвый фраер с коронной кликухой Шарль жадно желает знать, где шныряет шлюха. Лишь бедолага Ван-Гог всё еще приезжает в Арль, чтобы отрезать ухо. _^_ * * * Синие горы. Купол хрустальный. Местность, прекрасней библейского рая. В розовой дымке от края до края жёлтые реки текут под мостами. В жаркие печи подбросив поленья, слуги читают Томаса Манна. С неба высокого как вдохновенье каждое утро сыплется манна. По выходным в городском зоосаде, путь на фургоне проделав неблизкий, мирно из общей питаются миски волк и ягненок, с улыбкою глядя как краснощекий палач на центральной площади - чучело тащит для казни на эшафот, ибо нет в нас боязни без созерцания жертвы сакральной. _^_ * * * Когда вспотеют в кадиллаке, от вазелина слипшись, сраки, и вспыхнет, точно антрацит, в крови иммунодефицит, когда, в азарте и восторге, объединяться в наши морги сползутся трупы разных стран, талдыча Тору и Коран, над чёрной оспою заката, над хлороформом медсанбата, над лепрозориями лжи путь к счастью людям укажи. А что для счастья людям нужно - про то сортиры крикнут дружно, кастрат в подушку промычит, аборта жертва промолчит. С тех пор как брат прикончил брата, когда поймали Герострата, когда замучили Христа, открылась людям красота. Нам всем Создатель наш опальный дал срок пожизненный кандальный - вертясь в астральной кутерьме, найти жемчужинку в дерьме. _^_ ГАСТАРБАЙТЕР ВАНЬКА  ИВАНОВ В глазах его - море сивухи и Чудского озера сталь, он трезвый не тронет и мухи, он - гой, он - гяур, он - москаль. Он - гость из болот пошехонских в стране, где сквозь муть и застой растёт на реках вавилонских столица Орды золотой. Москва ему - берег турецкий, прописка - осиновый кол, весёлый вокзал Павелецкий его под скамейкой нашёл. Засушенный будто таранька, настырный, как стадо слонов, он даже по паспорту - Ванька, и даже анфас - Иванов. Мешая латынь с суахили, с безумной болгаркой в руках, он реет в строительной пыли как Демон в ночных облаках. То тёплая водка в стакане... То холод до самых кишок... Белеет как парус в тумане в Аду его спальный мешок. _^_ * * * Мы воруем воздух, мы торгуем словом, то латаем дырки, то ломаем целки, мы живём у Бога на всём готовом и раздав игрушки, взрываем церкви. Мы лакаем водку, мы лакаем пиво, политуру с клеем в одеколоне, мы хотим торчать и кончать красиво, размовлять по фене да жить в законе. Убивать беззлобно, согрешать безгрешно, и с бесовской силой шутя якшаться... А продав Россию, мы плывём неспешно согревать на Кипре седые яйца. То руками машем после каждой драки, то поём и пляшем на костях соседа, - мы живем, как греки в своей Итаке, типа "Non vagina, non Cogorta Reda". _^_ РОССИИ.  ПАСХАЛЬНАЯ  ОДА Страна натруженных горбов, страна повапленных гробов, рай православный из церквушек - и поллитровых, и чекушек, страна - бескрайний дастархан, где таракан как богдыхан взошел на трон из хлебной корки, где клятвы нет без оговорки, где в каждой хате Фрейд и Кант, в любой палате хиромант курлычут страждущим эклогу, где все по фене понемногу, где кто-то лох, а кто-то кент, в законе мент, и курят "Кент", в параше льдом покрылась ссака и судьи требуют ясака, где с генералами в гурьбе с зеленым змием на гербе зело сражается Егорий своим согражданам на горе, где новый русский цицерон шлет академикам поклон, а во саду ли, в огороде - одни чернобыли в природе, где смерть играет в чехарду, где спид подметки на ходу туберкулезу съел, где ныне помрут папанинцы на льдине, где мы узнали из газет: того что будет, больше нет, есть волость щучьего веленья, Калиты и Петра творенье - Россия! - капище веков, бедлам для умных дураков, то место в мире, где поэтов - по место самое по "это", как Каин-брат - меньшого брата, как православные - Пилата, в иерихонскую трубя трубу, христосую тебя! _^_ ВАГОН Т. Санкиной Мы живем в настоящем, набившись в него как в теплушку, по щелям закатившись, зажав за щекою полушку. Как в телячий вагон - так, что даже дыхание спёрло, огрызаясь сквозь сон, наступая друг другу на горло. Рваный лепень латая, глотая паскудную пищу, то о вечном вздыхая, то щупая нож в голенище, кроя дамою треф, вдоль прохода развесив портянки, от любви угорев, одурев от тоски и болтанки. А за хлопьями сажи: пейзажи, пейзажи, пейзажи, их не встретишь в продаже, таких не найдешь в Эрмитаже, не своруешь, не срубишь, захочешь купить - и не купишь, только руку протянешь, хлебало раззявишь, а - кукиш. Не запрячешь под спудом, не сунешь поглубже, поближе. "Я тебя не забуду, ни разу уже не увижу..." Плачешь, мордою к стенке, скукожившись знаком вопроса, головою в коленки... И стучат, как стаканы, колеса. Мы живем в настоящем, в другом - не могём, не умеем, в нем - о прошлом судачим, в грядущее радостно верим, тычем пальцами вдаль, на расхристанный быт забивая, забывая сдавать, забывая давать, забывая... Разогнав паровоз, Книгу Книг разломав в развороте, на обломках колес, на безумно крутом повороте, от которого клацают зубы как мелочь в кармане, на обрубке железного рельса, застрявшем в бурьяне. _^_

© Игорь Паньков, 2010-2024.
© Сетевая Словесность, 2010-2024.

Книга отзывов

НОВИНКИ "СЕТЕВОЙ СЛОВЕСНОСТИ"

Айдар Сахибзадинов. Жена [Мы прожили вместе 26 лет при разнице в возрасте 23 года. Было тяжело отвыкать. Я был убит горем. Ничего подобного не ожидал. Я верил ей, она была всегда...] Владимир Алейников. Пуговица [Воспоминания о Михаиле Шемякине. / ... тогда, много лет назад, в коммунальной шемякинской комнате, я смотрел на Мишу внимательно – и понимал...] Татьяна Горохова. "Один язык останется со мною..." ["Я – человек, зачарованный языком" – так однажды сказал о себе поэт, прозаик и переводчик, ученый-лингвист, доктор философии, преподаватель, человек пишущий...] Андрей Высокосов. Любимая женщина механика Гаврилы Принципа [я был когда-то пионер-герой / но умер в прошлой жизни навсегда / портрет мой кое-где у нас порой / ещё висит я там как фарада...] Елена Севрюгина. На совсем другой стороне реки [где-то там на совсем другой стороне реки / в глубине холодной чужой планеты / ходят всеми забытые лодки и моряки / управляют ветрами бросают на...] Джон Бердетт. Поехавший на Восток. [Теперь даже мои враги говорят, что я более таец, чем сами тайцы, и, если в среднем возрасте я страдаю от отвращения к себе... – что ж, у меня все еще...] Вячеслав Харченко. Ни о чём и обо всём [В детстве папа наказывал, ставя в угол. Угол был страшный, угол был в кладовке, там не было окна, но был диван. В углу можно было поспать на диване, поэтому...] Владимир Спектор. Четыре рецензии [О пьесе Леонида Подольского "Четырехугольник" и книгах стихотворений Валентина Нервина, Светланы Паниной и Елены Чёрной.] Анастасия Фомичёва. Будем знакомы! [Вечер, организованный арт-проектом "Бегемот Внутри" и посвященный творчеству поэта Ильи Бокштейна (1937-1999), прошел в Культурном центре академика Д...] Светлана Максимова. Между дыханьем ребёнка и Бога... [Не отзывайся... Смейся... Безответствуй... / Мне всё равно, как это отзовётся... / Ведь я люблю таким глубинным детством, / Какими были на Руси...] Анна Аликевич. Тайный сад [Порой я думаю ты где все так же как всегда / Здесь время медленно идет цветенье холода / То время кислого вина то горечи хлебов / И Ариадна и луна...] Читайте также: Ольга Андреева. Свято место | Андрей Бычков. Я же здесь | Изяслав Винтерман. Стихи из книги "Счастливый конец реки" | Елена Генерозова. Литургия в стихах - от игрушечного к метафизике | Надежда Жандр. Театр бессонниц | Наталия Кравченко. Жизни простая пьеса... | Игорь Муханов. Тениада | Никита Пирогов. Песни солнца | Елена Севрюгина. Когда приходит речь. (О книге Алексея Прохорова "Не одинокий рай") | Ольга Суханова. Софьина башня | Лана Юрина. С изнанки сна | Сергей Главацкий. Апофеазко | Татьяна Горохова. "Мне фамилия моя всегда мешала..." | Стихи, растущие из жизни | Михаил Ковсан. Время

X
Титульная страница О проекте Редколлегия Правила для авторов Авторы и публикации Хронология публикаций Рейтинги и статистика Авторские книги отзывов Общий форум Публикации: Рассказы Повести и романы Пьесы Поэзия Переводы Очерки и эссе Критика Кибература Теория сетературы Литературные хроники Рецензии	Специальные проекты: Литеросфера Книжная полка Колонка Читателя Наши авторы в переводах Платформа Картинки в паутинке Сад расходящихся хокку Антология русских хайку ... Devotion Конкурсы Тарту 1980-х Мемориал-2000 Цитотрон Авторские проекты: Чужие слова Две строки / шесть слогов Кривая империя Обратная связь Следующая станция В-О... Dictionary of Creativity