ЭХО НА РЕКЕ
* * *
Всякий хочет о своём калякать,
И послушать некогда меня...
Подмерзает мартовская слякоть
С вечера до будущего дня.
Долго ждать ещё цветущих вишен,
Долго по ночам смотреть во тьму...
Каждый будет вовремя услышан,
Если есть о чём сказать ему...
_^_
* * *
Уже для сантиментов староват,
Но я сегодня правило нарушу.
Опять московской липы аромат
К ветвям поближе поднимает душу.
Когда река задремлет подо льдом
И снег качнётся на еловых лапах,
Тогда душа напомнит мне о том,
Что в жизни есть цветущей липы запах...
_^_
* * *
Зима придёт. Зиме не нужен вызов.
Она опять сама назначит срок.
Замёрзнут слюни на губах карнизов,
И вырастут сугробы вдоль дорог.
Позёмки будут сталкиваться лбами.
Не скоро лес очнётся ото сна.
И жить карнизам с мёрзлыми губами,
Пока не приголубит их весна...
_^_
* * *
Мне на стихи ещё хватает слов.
Не жалуюсь – как в детстве – на бестемье...
На циферблате сломанных часов
Три раза в сутки правильное время.
А это значит, что судьба права.
На этой точке остаёмся все мы.
Всегда приходят вовремя слова,
И прошлое опять напомнит темы.
_^_
* * *
Зазвенит, запуржит, заметелит,
Но пока – соблюдая обряд –
Челобитную грамоту стелет
Перед близкой зимой листопад.
С детства помня о присказке старой,
Важных грамот читать не хочу,
Чтоб не стать любопытной Варварой,
Что с базара попала к врачу.
Только ветер шныряет кругами,
Только день убывает на нет,
Только листья шуршат под ногами,
Выдавая невольно секрет...
_^_
ПОРОША
Листву последнюю ероша,
Вчера из предрассветной тьмы
Упала робкая пороша
Разведкой будущей зимы.
Уже недолго ждать прихода,
Но люди верят испокон,
Что это – окончанье года,
А не скончание времён...
_^_
МОНОЛОГ К ЗИМЕ. ПОЧТИ ШУТКА
Молодых снежинок кутерьма,
С ночи лёд на лужах не расколот.
Ты похожа на себя, зима –
Седина и отношений холод.
Старше ты намного, спору нет.
Ты мудра, а я – совсем не гений.
Но с годами стал я тоже сед
И отвык от тёплых отношений.
Только не склоняй меня ко сну.
До весны мы поболтаем мило.
Хочешь водки? Нет? А то – плесну,
Чтобы потепленье наступило...
_^_
* * *
Когда душа заиндевела,
Оконца не продышишь в ней.
Но от начала до предела
Бывает много светлых дней.
Теперь об этом вспомнить впору.
Душе совсем не вопреки,
И по морозному узору
Я написать могу стихи...
_^_
* * *
Откроет март сугробов схроны.
Сегодня показалось мне,
Что даже мрачные вороны
Добрей становятся к весне,
Что воздух пахнет снегом талым,
Что реже тучи морщат лбы,
Что утро может стать началом
Дороги новой и судьбы...
_^_
* * *
Я, словно к печке, к памяти прильну –
Трещат дрова и греется заслонка.
Когда-то мог лесную тишину
Оберегать, как спящего ребёнка.
Теперь хочу, не чувствуя вины,
Лесную фотографию обрамить...
Давно ни леса нет, ни тишины,
И душу согревает только память...
_^_
* * *
Нас весна не радует походкой:
То споткнётся, то вернёт тепло...
Не писал бы я строкой короткой –
Время бы так быстро не текло.
Были бы любимые со мною.
Солнце бы светило дотемна...
Но моя строка – всему виною.
Вот и спотыкается весна.
_^_
* * *
До грамотея так и не дорос,
А потому пишу стихи короче я,
Но все мои тире – с коры берёз,
И дождик мне диктует многоточия...
_^_
* * *
Весна опять ответит лаской
На причитание ворон.
И с колокольни Новоспасской
Летит Пасхальный перезвон.
Все неприятности – полова.
Слова обидные – пурга.
Вот-вот – и жизнь начнётся снова...
Но память тоже дорога...
_^_
КОРНИ РУССКИЕ
Я в землю русскую корнями
Успел до пращуров врасти.
Не смят ордынскими конями,
Вставал у танков на пути.
Вы даже думать не посмейте,
Подогревая пивом пыл,
Что дед усталый на скамейке
Про жизни прошлые забыл.
Не останавливал цунами,
Алмазы не держал в горсти...
Я в землю русскую корнями
Успел до пращуров врасти.
_^_
* * *
Когда мне надо, я в толпу шагну,
Но вряд ли к ней причастность обозначу.
Люблю я больше тень и тишину,
А к ним и одиночество в придачу.
И всё же я должник перед толпой
Хотя бы потому, что эта сила
Меня учила быть самим собой
И даже одиночеству учила...
_^_
ТРОПИНКА
Всё – на потом.
Всё – не сейчас.
Казалось время верным другом.
Теперь хочу хотя бы раз
Увидеть радугу над лугом.
Вдохнув прохладу родника,
Сложить бы ковшиком ладони,
Услышать трепет мотылька
И шорох камыша в затоне...
Кукушке лень считать года.
Тревожны сны, темнее ночи.
От "не сейчас" до "никогда"
Тропинка с каждым днём короче.
_^_
* * *
Москва колышется от зноя,
Как отражение в реке...
Дорогу в лес забыл давно я
И стрекозу на поплавке.
Ещё короче станет лето.
Близки осенние ветра.
Но память ждёт опять рассвета
У прогоревшего костра...
_^_
* * *
Тяну я осторожно нить.
Удачи не приходят разом.
Поэзия не станет жить
В безОбразном и в безобрАзном.
Приходится строка к строке
Не для открытия Америк,
Но – словно эхо на реке –
Они другой находят берег...
_^_
* * *
День не долог, деревья щербаты...
Мне пора бы привыкнуть уже,
Но по прежнему чувство утраты
Прорастает под осень в душе.
Я пытался забыться – а толку...
Словно я перед кем-то в долгу,
Словно в юности сделал наколку,
А свести до сих пор не могу.
Будут летнего грома раскаты,
Сыроежек цветное драже...
Только острое чувство утраты
Прорастает всё чаще в душе...
_^_
* * *
Летнее тепло не стало пеклом.
Грозы отгремели как смогли.
Почему же осень жёлтым пеплом
Осыпает голову земли?
Почему же я не сплю ночами,
Думая упрямо об одном:
Прошлого всё больше за плечами,
Будущего меньше с каждым днём.
Что ты сделал и куда пришёл ты? –
Задаю в который раз вопрос...
И летит на землю пепел жёлтый,
И давно не слышно летних гроз.
_^_
* * *
Горе отзывалось болью острой,
Совести не дал сгореть дотла,
Зарасти душа могла коростой –
Вопреки всему не заросла.
Только у небесного притвора,
Там, где дует Гавриил в дуду,
Буду я бояться приговора,
Но и оправдания не жду...
_^_
* * *
Едва подумаешь про лето –
Уже и август был таков...
Хочу услышать до рассвета
Зов ненаписанных стихов.
Заветные закрыты створки.
Хранится каждая строка
Среди ромашек на пригорке
Или в тени березняка.
Над входом месяца подкова,
Но прочен тишины засов...
Опять я не услышал зова
И не откликнулся на зов...
_^_
ТУЧА. ЗАРИСОВКА
Пусть осень не спешит с раздачей
Дождей.
Прими её всерьёз.
И туча, словно пёс бродячий,
Уже по ветру держит нос.
Она характером колюча.
Но завтра – или погодя –
Захочет приласкаться туча
Шершавым языком дождя.
_^_
* * *
В природе меньше белых пятен.
Но почему из года в год
Так сбивчив, сух и непонятен
Деревьев сурдоперевод?
Нам не нужна давно опека...
Сосна, поправив ветром прядь,
Спасая веру в человека,
Встаёт под молнию опять...
_^_
НЕ МНЕ ЛИ ЗНАТЬ...
Костёр мой теплился едва,
Но не погас на том рассвете.
И мной примятая трава
Ещё жива в далёком лете.
Не мне ли знать, что до сих пор
У безымянной переправы
Кого-то греет мой костёр
И убаюкивают травы...
_^_
* * *
Не всё нам от природы на потребу.
К зиме скудеет и её рука.
Теперь плывут по выцветшему небу,
Дождями тяжелея, облака.
Не отказаться, не посторониться.
Кому – забава, а кому – стезя...
Написана ещё одна страница,
Переписать которую нельзя...
_^_
* * *
Весёлым можно притвориться,
Но мыслей тяжела сума.
Уже и лето – небылица,
А впереди – опять зима.
Когда в душе нехватка света
И солнце цедит по лучу,
Я вспомню небылицу лета,
Как будто лампочку вкручу...
_^_
* * *
Когда в тени зелёного навеса
Перебирались ключики-слова,
Поверить мог, что я – привратник леса,
Хранитель тишины и волшебства.
Уже казалась вечностью минута
И вечность принималась за пустяк.
По-доброму – для тёплого уюта –
Потрескивал берёзовый очаг...
И начиналось утро от истока,
И теплился костёр едва-едва,
И было мне совсем не одиноко,
И подбирались ключики-слова...
_^_
* * *
До осени ещё недели две –
Под вечер облака белее мела.
И солнце может прятаться в листве,
Которая пока не поредела.
Но ближе мы ко времени разлук.
Календари перебирают числа...
Пруд из-под ряски в небо смотрит кисло
И птицы собираются на юг...
_^_
* * *
Записался давно в старики.
Снятся лес и речная протока.
Но места, где слагались стихи,
Под асфальтом почили до срока.
А душа всё не верит врачам.
Не желая хромать неуклюже,
Уплывает она по ночам
По Лопасне, по Истре, по Буже...
Там, где к берегу можно пристать,
Там, где пламя костра шелестело,
Нагостится душа и опять
Возвращается в бренное тело.
_^_
ПО ГРИБЫ
Ещё не теплится рассвет.
За окнами теней маляки.
Петух соседский не распет
И в будках сладко спят собаки.
Ботвою пахнет огород.
Тропинки узенькая нитка
На несколько шагов, и вот
За нами скрипнула калитка.
Открою скоро мир другой –
Он до сих пор ночами снится –
Там хвоя дышит под ногой
И тяжелеет коробица.
Там будет и привал в теньке,
И леса утренняя дрёма.
Там бутерброды на пеньке
Вкуснее, чем бывают дома...
Сгорают в памяти мосты,
Но с детства я пишу о лесе,
И – словно боровик на срезе –
Воспоминания чисты.
_^_
* * *
Пусть не достиг я высших сфер:
Судьба – не догонялки.
Пусть мой архив от пыли сер
И кончит жизнь на свалке.
Пусть не в лесу, не у реки,
Где этот мир открыл я,
Но стриж с пылающей строки
Взлетит, расправив крылья...
_^_
* * *
Мы невольно участвуем в этом,
И никто не изменит процесс:
Отпевание осени – ветром,
Усыпальница осени – лес.
Кем назначена дата ухода?
Кто течение дней запретит?
Помнит первую осень природа,
И её завещание чтит...
_^_
* * *
Готовил ветер помело.
Узнав от облака про это,
Меняя холод на тепло,
Играло в прятки бабье лето.
Но замыкается кольцо.
Дождями истекают сроки.
Листвой обидные упрёки
Бросает осень мне в лицо...
_^_
* * *
С каждым днём слышней теченье Леты.
Выбора и не было, и нет.
Знаю, где на всё найду ответы.
Знаю, у кого просить совет.
Мной самим не малый опыт нажит.
Даже если с чем-то не знаком,
Обо всём поэзия расскажет
Мне простым и светлым языком...
_^_
* * *
Туч осенних рядно,
Разнотравья весенние всходы...
Время года – одно.
Остальное – капризы погоды.
Утра летнего взлёт,
Белоснежные зимние ризы...
Скоро кончится год.
Остальное – погоды капризы.
_^_
* * *
Спит герань, усыпав подоконник,
Спит будильник, стрелки опустив,
Спит последний не разбитый слоник,
Спит забытой песенки мотив,
Спят в комоде мужнины медали,
Спит альбом, что ленточкой обвит,
Спит старушка, вглядываясь в дали...
И сыновья совесть где-то спит...
_^_
* * *
Скрипнет года старая подвода –
Две недели, словно две версты...
Как не терпит пустоты природа,
Так душа не терпит пустоты.
Ничего, что год сложился криво,
Что своя у времени цена.
Но моя душа нетороплива.
Подождать готова и она...
_^_
* * *
Ещё смотрю на небосвод льняной,
А ночь судьбу подробно подытожит.
Поэзия не кончится со мной,
Но быть моей она уже не сможет.
Стихи напишет кто-нибудь другой,
Не веря ни пророку, ни предтече.
И потому пока за упокой
Поэзии не надо ставить свечи...
_^_
СТОЯТ МОИ ЧАСЫ
Не знаю, по какой причуде
Не на цепи, не взаперти
Стоят мои часы, как люди,
Которым некуда идти.
Оттикали и отзвенели...
Хочу понять который год:
Бессонной ночью не во мне ли
Однажды кончился завод?
Но в тайне от чужого слуха,
Сбиваясь с ритма по пути,
Ещё постукивает глухо
Последний маятник в груди.
_^_
* * *
Не помню сны – полно других забот.
Но сон последний вспомнил невзначай я:
Перехожу ночную речку вброд,
В тумане берегов не различая.
Туман всё гуще, всё быстрей река.
Ни костерка, ни звёздной пентаграммы.
Вдруг показалось, что издалека
Доносится чуть слышно голос мамы.
Туман пропал, и верить начал я,
Забыв про отступившую тревогу,
Что мамин голос из небытия
Не раз подскажет к берегу дорогу...
_^_
* * *
На деревьях осенние пряди.
Реже слышится пение птах...
С миром я не бываю в разладе,
Даже если с душой не в ладах...
Дождик чист, как вода из колодца.
В лес – с лукошком, к реке – на уху...
Этот мир без меня обойдётся,
Только я без него не смогу...
_^_
* * *
Всегда поэты знали тайный код.
Любой чудак, теперь забыв об этом,
В поэзию оплачивая вход,
Торопится назвать себя поэтом.
Запомни запах скошенной травы,
Испей воды из родниковых братин...
В поэзию поэтам вход бесплатен.
Для остальных – увы, увы, увы...
_^_
© Владимир Ив. Максимов, 2024-2026.
© Сетевая Словесность, публикация, 2024-2026.
