|
Из книги "ПОЮЩЕЕ ДЕРЕВО"
(2007)
Поющее дерево. Стихи
Литературный клуб "Классики XXI века"
М.: Изд-во Р. Элинина, 2007 – 51 с.
|
|
|
|
маяк на краю земли
барбекю говоришь
и чайки кружат над холодным морем
маяк внутри маяка напоминает зиндан
нафига мы жжём электричество
где эти чёртовы корабли
вчера подводная лодка
села на какую-то мель
посылали SOS во все стороны
потом плюнули сели пить
прислали за нами шлюпку
приезжал проверяющий
спрашивал есть ли спирт
а мы уж думали
что нас никто не найдёт
тупо смотрел на море
спрашивал где край земли
утром мы его не нашли
самое время подумать что ты нигде
полоса прибоя и полоса горизонта
сливаются с тишиной
закат наполняется криком устриц
где же наш рулевой
что у него с головой
ещё пару стаканов спирта
и кончится век
мы не просили поблажек
не щадили наши тела
мы получили в награду
маяк на краю земли
любимая если ты слышишь меня
приезжай
мы тут совсем одни
я и тот другой ты помнишь его
Дали
передайте моей любимой по радио
что у нас по ночам
мыши ходят в библиотеку
я читаю им лекции о конце времён
а Дали делает зарисовки с натуры
наконец-то он понял
что мы живём в эру мышей
и ещё самое главное что я хотел сказать
если долго смотреть в горизонт
он становится постижим
_^_
я сотворяю мир
ты замыкающий чаши океанов грядами гор
ты пишущая на песке моё имя
и ты ожидающая меня в своей спальне
и ты заговаривающий вулканы
вы существуете лишь потому
что я хочу этого
я сотворяю мир
по образу и подобию своему
а значит в мире моём
должны быть Бог и возлюбленная
горы и океаны
любовь и поэзия
должны быть в мире моём
а больше мне ничего и не надо
_^_
кто здесь
однажды я съел кофейное зёрнышко
с тех пор я не такой как вы
с миром стали происходить странные вещи
по ночам через распахнутое окно
я слышу крики обезьян
тигры моих снов
охотятся на мартышек
а в ванной поселились летучие мыши
за моим окном вместо осени
теперь растут пальмы
а вождь соседнего племени
хочет отдать за меня свою красавицу-дочь
потому что считает меня богачом
из-за множества ручек
которые я ношу в карманах
зеркало и вода
деревянные стрелки времени
и розмарин
сны мои становятся всё абстрактней
я отправил письмо
знакомой гадалке
но мне ответили
что такой гадалки не существует
а по этому адресу проживает Бог
приёмные дни вторник и пятница
с трёх до шести
я шёл к реке
но всегда приходил к морю
я садился в поезд
проехать одну станцию
а проезжал их все
и выходил где-то на краю света
а за углом всегда находил свой дом
мир так устроен
надгробные плиты
лишь двери в другие комнаты
всюду жизнь
особенно там внутри
возле центра земли
единственное чего я не понимаю
это при чём тут женщины
зачем они пришли в наш мир
и почему здесь остались
впрочем у меня есть смутная догадка
по ночам тропический ливень
шумит в моих джунглях
и я по всему дому расставляю тазы
потому что у меня протекает крыша
если кто-нибудь слышит меня
отзовитесь
кто здесь
_^_
всё well
она была сомелье москвичкой
а он официантом в коктебельской кафешке
любовь застала их врасплох
возле барной стойки
и закружила в волнах
развратного ночного моря
на пустынном неоновом пляже
в её гостиничном номере
неделя показалась им вечностью
упакованной в одно мгновение
короткий курортный роман
показался клубникой
со взбитыми сливками секса
он был хорош собой
а она свободна
на обратный поезд вместо одного
она зачем-то купила два билета
(вот такое странное выдалось лето)
а потом понеслось
работа-карьера-деньги
(это всё как вы поняли у неё конечно)
а он сидел один дома
пил вначале крымские вина
потом молдавские
потом перешёл на водку
по вечерам от него пахло
спиртным и женскими духами
потом она стала находить в доме
части женского туалета
через год она купила один билет
в одну сторону
неделю выгребала хлам
и пустые бутылки из всех углов
но и год спустя
она обнаруживала в потайных местах
случайно не найденную
пустую тару
всё это она мне рассказывала
в душном керченском поезде
в прокуренном тамбуре
последнего вагона
из окна которого
было видно убегающие рельсы
рельсы убегали в Крым
куда она всё-таки возвращалась
это возвращение было
таким же бесконечным
как и воспоминание
в двадцать лет после свадьбы
они поехали с мужем в Крым
летать на бипланах
это был их медовый месяц
дух захватывало от счастья
от молодой весёлой любви
и птичьего чувства риска полёта
когда перед тобой жизнь
а под тобой небо
и все кузнечики счастья
играют блаженный джаз
но одна свинговая нота
своим острым краем
задела парусину ветра
и поток освобождённой стихии
швырнул их на землю
её муж так и остался навсегда
в коктебельском небе
слушать мелодии свадебного джаза
а она вернулась на землю
сломанным позвоночником их любви
она выкарабкалась
встала на ноги
и по-прежнему ездит летать на бипланах
в коктебельском убийственном небе
но теперь она всё время говорит себе
всё well дорогая всё well
только никогда больше не привози домой
официантов из Коктебеля
если вы когда-нибудь встретите её
передайте ей от меня привет
_^_
караимское кладбище
плотный зелёный свет
стоит над караимским кладбищем на Мангупе
кроны деревьев создают подобие крыши
и кажется что ты находишься
внутри огромного склепа
с мёртвыми людьми
и живыми растениями
земля под ногами
почему-то устремляется вверх
и маленькие саркофажики караимов
как жуки карабкаются по склону
каждый из них испещрён надписями
на неведомом языке
что они хотели сказать друг другу
покойники неизвестной расы
зачем спрятались в землю
почему надели панцири саркофагов
кто хранит их покой
в этом зелёном лесу
где даже тишина
кажется сгущенной и вязкой
почему они выбрали
этот мутно-зелёный аквариум безвременья
а не улетели куда-нибудь
на планету Ка Пекс
или откуда они пришли
вечные странники
строившие пещерные города
прятавшиеся от людей
под крымскими небесами
а может все эти саркофажики
здесь только для вида
может это то самое место
откуда они возвращаются к своим
даже озеро у подножия этого кладбища
тоже зелёное
говорят на дне его затонувший храм
а может быть город
а может летучий корабль
а может озеро лишь прикрывает
огромную лабораторию
в которой они собирают
сведения о земле
у меня нет пока никаких доказательств
но что-то здесь не так
чувствую я
что-то не так
_^_
* * *
после ухода снега
на земле остаётся то же
что после ухода любовников
из случайной квартиры
скомканные простыни
надорванные упаковки от презервативов
бычки в губной помаде
и щемящее чувство сиротства
всех нас на этой земле
_^_
в моей вселенной
в моей вселенной столько жильцов
что я и сам их далеко не всех знаю
да это и неважно
в моей вселенной всем хватит места
каждому бездельнику и шарлатану
каждому пахарю и пекарю
каждому поэту и трубадуру
каждой красавице
в моей вселенной
хватит места
каждому
кто с миром постучится в ворота
моей вселенной
впрочем какие ворота
у меня и заборчика-то
никогда не было
_^_
так должны жить поэты
я хотел бы жить в Феодосии
по вечерам зажигать маяки с Левичевым
потомком каких-то князей по одной линии
и кажется Лермонтова по другой
пить непременно красный портвейн "Ливадия"
любимый портвейн Николая Второго
или волшебную коктебельскую марочную "Мадеру"
или божественный массандровский "Херес"
читать друг другу Макса и Черубину
ну на худой конец письма Пушкина
южного периода без купюр
провожать взглядом падающее в море
за генуэзскими развалинами солнце
закусывать полынную горечь неба
жареным миндалем или домашним сыром
а потом идти ночными улочками
вчитываясь в низковисящие звёзды
стараясь не задеть их головой
и пугая бродячих собак и милиционеров
весёлым беззаботным смехом
последних романтиков на земле
я хотел бы по утрам
пить крепкий турецкий кофе
в кафе на набережной
когда город ещё только просыпается
корабли в порту сонно переговариваются
чайки нервно бродят по пляжу
в ожиданьи добычи
а Левичев видит только лишь второй сон
ему снится что он Рудольф Штайнер
и он проповедует тайную мудрость древних
а я пробую рукой море
сегодня оно мягче чем обычно
и не так йодисто пахнет как после шторма
это время штилей в Крыму
днём у меня будет полно дел
водить приезжих знакомых
по окрестным достопримечательностям
навещать Ернева и Ковалевского в их домиках на горе
ловить крабов в Двухякорной бухте
следить за тем чтобы на кладбище кораблей
всегда были свежие цветы
непременно заходить в армянскую церковь
возле могилы Айвазовского
просто так постоять молча
даже не зажигать свечей
после полудня я хотел бы
пить холодное коктебельское марочное "Алиготе"
где-нибудь в тени кафе
писать стихи и вешать их
на каком-нибудь сайте в интернете
писать в Симфи Андрюше Полякову
мол приезжай дорогой Поляков
здесь лучше чем у вас в Симфи
здесь есть море и крабы
и можно по вечерам зажигать маяки
с Левичевым или самим по себе
забрасывая солнце к туркам за горизонт
наверно у них никогда не бывает ночи
а у нас тут бывают такие ночи
когда море трясётся до самых глубин
когда молнии бьют в спины подводных лодок
когда дождь смывает все следы
древних и нынешних цивилизаций
как в тот день когда мы сидели с Лёшей Остудиным
на берегу коктебельской бухты
и смотрели на приближающуюся от Феодосии грозу
пили качинское "Каберне"
и говорили о женщинах и о любви
только так и должны жить поэты
жить
в Крыму в Феодосии в Коктебеле
на краю света
там где все начинается
и не заканчивается
никогда
_^_
китайские колокольчики
я измеряю женщин
китайскими колокольчиками
сколько их прозвенит
пока она идёт рядом
китайские колокольчики
самая точная штука
они звенят не от скуки
а только когда есть о чём рассказать
самое главное в женщине
это история её души
не глаза или попка
не губы и грудь
а сколько тысяч ли
прошагала её душа
для встречи с тобой
твой колокольчик я слышу
не перестаёт звенеть
_^_
Поющее Дерево
дерево растёт вверх корнями
глупо полагать что рост дерева
зависит от земли и воды
дерево питается небом
ангелы сидят на корнях деревьев
питая их силой и словом Божьим
дерево – самое совершенное Его творение
в нём есть жизнь и смерть
смысл и бессмертие
в нём написана история Творения
вселенной и человечества
муравей проползший по стволу дерева
становится ангелом
рыбы проплывающие внутри дерева
становятся херувимами
ибо им открываются тайны
доступные только Богу и Его ангелам
каждая тварь причастная
тайнам Божиим
исполняется смыслом Его
вселенная – то же дерево
в стволе которого
крутятся все созвездия
орбиты планет – его годовые кольца
люди – его клетчатка
клетчатка размножается и уничтожает себя
клетчатка мечтает стать муравьём или рыбой
причастными к таинствам Божьим
некоторым даже кажется что им это удаётся
и тогда они начинают петь
в разных концах дерева
каждая сбившаяся с общего ритма деления клетка
вытягивает свою ноту
и тогда кажется что дерево поёт
обращённую к Богу песню
кто-то называет её молитвой
кто-то поэзией
кто-то музыкой
а Бог смотрит на своё творение – дерево
и улыбается
ибо ничто не противоречит воле Его
и даже Поющее Дерево
_^_
странники в ночи
что вспоминается
рука протянутая с верхней полки
игривые пальчики
призывающие подержать её
подержаться
тёплая рука её
нежная её кожа
вспоминается Ковалевский
играющий "Маленький цветок" или "Странников в ночи"
его гитара в крымской ночи звучит так волшебно
как она никогда не будет звучать в Питере или Москве
это сочетание мелодии-ночи-любви-юга
никогда и нигде больше не повторится
и мне кажется что маленький цветок это ты
что это мы с тобой странники в ночи
шагаем по крупным и низким южным звёздам
и жизнь кажется вечной
и молодость кажется вечной
и любовь кажется не закончится никогда
и мы будем жить в Крыму
обнимать это небо
целовать это море
запивая поцелуи
лучшим магарачским "Бастардо"
и ты будешь танцевать голой на берегу
и мы будем совершать жертвоприношения богине Венере
и Левичев будет заливаться смехом и краской смущения
и мы потеряемся в вязкой южной ночи
пьяные и счастливые
от вина и любви
от юга и моря
это безумство свободы и безнаказанности
возможно только когда вы молоды и счастливы
это уже не повторяется никогда
а Ернев будет рассказывать про козу
подаренную ему друзьями
которую он пас в феодосийских горах
срезая для неё самые сочные верхние ветки
а потом вернул козу дарителям
потому что она стала занимать
слишком много времени его жизни
я даже кажется начал понимать её
таинственно говорил он
а утром он поведёт нас пешком из Феодосии в Коктебель
дорогой Волошина
он будет идти босиком
даже не идти а почти скакать по сухой колючей
выжженной солнцем земле
он бродит тут босиком целое лето
он настоящий местный житель
туземец с которым мы случайно знакомы
и который знает по-нашему
непонятно откуда
вечные странники
мы потерялись в нашей ночи
мы перепутали наши тела и лица
мы забыли куда мы шли
и напрочь забыли зачем
и только море колотит нам в спину
белыми от ярости кулаками
море которое видело столько странников
что все они растворились
в его глазах
_^_
всплываем
каждое твоё слово материально
каждая вещь имеет свою душу
будь осторожен когда ты летаешь во сне
не сбей маленький самолётик Бога
знаешь как разверзаются небеса
в них исчезают страны и континенты
я видел как исчезла Америка
уберите её с контурных карт
в детстве когда я был ласточкой
я вил гнёзда под крышами
мудрость пришла с опозданием
будем как рыбы
нет никакого смысла в деталях
если всё = ничему
нет ни смерти ни рождения
есть только смена форм
всё есть любовь
она похожа на океан
но я ничего не боюсь
ибо я бессмертен
и ты бессмертна
и вы бессмертны
как тебе удаётся
каждый раз так удачно
менять своё тело
что даже я не узнаю тебя
просто знаю что ты это ты
сейчас начинается дождь
приготовься
всплываем
_^_
|
© Андрей Коровин, 2024-2025.
© Сетевая Словесность, публикация, 2024-2025.
| НОВИНКИ "СЕТЕВОЙ СЛОВЕСНОСТИ" |
|
 |
| Ирина Романец. Плеск моря в кончиках пальцев. Миниатюры. [Существуют ли ответы без вопросов и ключи без замков? Тени без света и музыка без слушателя?..] Юрий Бородин. Творческие портреты поэтов-современников. Цикл статей. [Автор анализирует творчество современных поэтов Дмитрия Мельникова, Сергея Пагына, Дмитрия Мальянца, Ольги Старушко и Ивана Плотникова.] Борис Кутенков. Избранные записи из телеграм-канала – 2025 год. Часть I. [Сформулировал для себя критерии обывательского отношения к литературе...] Владимир Алейников. Ангелы. Эссе. [О художнике Александре Харитонове (1932—1993), одном из мастеров "советского неофициального искусства".] Владимир Серебренников (1968-2021). Отсутствующий пейзаж. [Останется одно в конце концов /
прошедшее оснастку и огранку /
воспоминанье – бывшее лицо /
действительности, вправленное в рамку...] Ника Батхен. Места и имения. [Жребий канет в море, море станет фоткой, /
Буква станет словом, слово станет ноткой, /
Песня станет ветром, осенью задует, /
В облака подбросит...] Андрей Бычков. На пороге. Рассказ. [Вэнкси принадлежал к той особого рода дорожной полиции, которая сбивала людей, переходящих улицу в неположенных местах...] Надежда Герман. Ледяная леди Изольда. Пьеса по мотивам сказок Ганса Христиана Андерсена. Часть 3. [Любая умная девочка, если её принять в мальчишечью игру на равных, сумеет очень быстро доказать, что игра эта – глупая и не интересная...] Леонид Георгиевский. Гадание по динамическому протоколу (О книге СКК "Эзотопы"). Рецензия. [Это своего рода поэтическое технофэнтези, героем или повествователем которого может стать кто угодно...] Литературные хроники: Владимир Буев. Писательница, которая в Антарктиде хотела обнять пингвинов, но ей не разрешили. [Встреча в Булгаковском доме, в рамках литсалона Андрея Коровина, с поэтом и прозаиком Анной Харлановой, названная "литературным стендапом о премии...] Литературные хроники: Зина Виноградова. Не ленив и очень любопытен. [Презентация книги Алексея Гушана "Рейсовый автобус" в Московском КЦ имени Д.С.Лихачёва в рамках арт-проекта "Бегемот Внутри".] Артём Ангелопуло. Одинаковые сны. [только шёпот /
может выйти наружу и жить отдельно /
как некогда облака /
отпали от крыльев ангелов...] |
| X | Титульная страница
Публикации: | Специальные проекты:Авторские проекты: |
|
