Что там у русских? У русских - зима.
Солнца под утро им брызни.
Все разошлись по углам, по домам,
все отдыхают от жизни.
И пересели на санки
все их бессчетные танки.
Мамка сховала под санки ежат.
Всюду герои без счета лежат.
Что там у русских? У русских - темно.
Теплится еле Никола.
Ветер хозяйски проходит в окно
в малокомплектную школу.
Нолик рисует на парте.
Вот ваше место на карте.
Только ушел - честь по чести
рядышком с ноликом - крестик.
Что там у русских? У русских - погост.
Фото, иконки, медали.
Как-то весною летали до звезд,
много их там повидали.
Несколько даже сюда привезли,
вон, на погосте, мерцают вдали.
Нерукотворный аукали свет.
Звезд там не счесть. А Гагарина нет.
Что там у русских? Все то же - зима.
Спят, уж такая порода.
Русские сны - как пробудит земля
все наши соки и воды,
как они стылую землю взорвут,
и как по миру пойдут и пойдут
наши болота и Волги.
Наши "Бессмертные полки".
Смерть приходила в длинном своем пальто.
Следом - две пары юные, всякие сарацины.
Кто-то еще прекрасный, теперь и не вспомнить, кто.
Что-то играло в холле - "Адажио" или "Скерцино".
Та, что в пальто была, принесла букет.
Вот он, как нежно пахнут его фиалки.
Мне передали синий ее конверт.
В этом конверте было - "Мне никого не жалко".
Перебирал бумаги, прятал я книги в скотч.
Всё вспоминал, чем стали и кем мы были.
И как часы пробили, вышел в тугую ночь,
прочь от огней рекламы, мимо автомобилей.
Верую в Бога Живаго Исуса Христа,
Святого, жалкого, снятого ночью с креста.
Верую - грубо и тупо - в Него одного.
Глупо, ох, глупо. Тогда вы скажите - в кого?
Где нам поставлена плошка - лакать и лакать?
Кто нас полюбят немножко - опять и опять?
Кто нас - с котятами-кошкою будет искать?
Где нам - хоть трошки, хоть трошки - пожить и поспать?
Когда ты еще пожалеешь,
когда ты опять пожалеешь,
что так и не стали одним...
Скажу я тебе еле-еле,
отвечу тебе - пили-ели.
И спали еще, и метелью
ходили. И ладно, Бог с ним.
Вот - сдача, ненужный остаток.
Вот - с дачи вернулись домой.
Вот я - твой напрасный придаток.
Вот ты говоришь - Боже ж мой.
Ты вспомнишь нас всех, посчитаешь,
убавишь немножечко лет.
Вот, дверь ты опять открываешь.
А там никого уже нет.
Калека русской поэзии,
поэт Евгений Александрович Евтушенко
рассказывает:
- Без меня не было бы ничего -
Пушкина, Шекспира, Шевченко, Братской ГЭС.
Русские хотели бы войны
и ясень не знал бы, что ответить.
Но самое главное - без меня не было бы
Андрея Андреевича Вознесенского!
Который уже не ответит,
Который задохнулся своей астмой
в осеннем Переделкине.
- Все мы с тобой переделали, Евтух, -
отвечает Андрей Вознесенский. -
Пастернака вот похоронили
и других немало.
Ебаный стыд, ебаный стыд.
Ты меня, Евгений Александрович, на рассвете разбудишь.
Плакать будешь в автомате.
Но - нет!
Не дозвониться уже до нас!
А русские - да - они никогда не хотели воевать.
Но пришлось.
Машут люди Саше - RIP.
Что там с Сашей? Может грипп?
Саша ножку застудил?
Или яйца защемил?
Слезы льют и свечки жгут.
Мишки плюшевые тут.
Саша над толпой парит.
Саша людям говорит.
- Был я Сашей, был мудак.
А теперь же все не так.
Я от бабушки ушел.
Я от дедушки ушел.
Но вас, родные мои, дорогие мои, прекрасные мои,
покинуть не в силах я. Не на кого мне вас оставить.
Стойте, не шевелитесь, не расходитесь,
оставим все как есть.
Навеки веков. Во веки веков.
Алексей Смирнов: Бутман и Гробин: и Эхстрим: Рассказы[- Боритесь! - крикнул Солодов. - Дроны копаются в белье ваших сыновей и матерей! Нет государственному шантажу!..]Ростислав Клубков: Утренняя заря[Эта война превратила души в человеческие тела. Окровавленные, мертвые...]Максим Матковский: Спасибо за блинчики, сестра[Если бы я не писал стихов, / но читал бы свои стихи, которые бы / написал кто-то другой, / то стихи бы эти мне обязательно нравились...]Андрей Баранов: В поисках свободы и покоя[Снился мне в ночь удивительный сон. / С неба спускается ангелов сонм, / Бьют барабаны, кимвалы гремят, / Медные трубы на солнце горят...]Алексей Ланцов: Шаблон разрыва[Мысленно лайкну няшный денёк / И уберусь восвояси / Майнить поэзию, ждать Рагнарёк, / Думать о смертном часе...]Андрей Бикетов: "Сумеречная" итальянская поэзия[Стихи известных итальянских поэтов: Гвидо Гоццано, Серджио Кораццини, Марино Моретти, Коррадо Говони, Фабрицио Фрозини, Камилло Пеннати.]Михаил Ковсан: Туманный Сизиф[В такой день временные отрезки один с другим не стыкуются, в пазы не попадая. Необходимость в осторожном насилии: надавить, не сломав, подвигнуть, саму...]Дмитрий Ратников: Прилив[Третий месяц нет никаких новостей из дома. / Письма не пишет дама. Страшней синдрома / одиночества - только болезнь рефрена...]Дмитрий Гаранин: Оптическая песнь[И пусть дана свобода мнения, / Сомненья нет, как в божьем даре, / Что наступает просветление / На карте рваных полушарий...]Вероника Сенькина: Стихотворения[Ни этих слов, ни тех, не понедельник, / не Питер, не всерьёз, не Англетер, / а сам себе убийственный подельник, / а сам себя, увидев, проглядел...]
