|
ГДЕ МЕНЯ НЕТ
* * *
Иногда мне кажется, что меня нет.
А других, не тех, кто я, - им числа несть.
Подойду растерянно: "Ты-то, мой свет,
расскажи, пожалуйста, им, что я - есть".
Отойду я в сторону. И придет сон.
И во мгле размеренной мой глядит свет.
То туда потерянно, где всего - сонм.
То туда рассеянно, где меня - нет.
_^_
* * *
Поймали мышки котика,
коварные, как тать.
Мы будем, обормотика,
тебя сейчас пытать.
Всю жизнь мы, по инструкции,
спасались от беды.
Хотим теперь деструкции
и всякой дерриды.
Какую Апологию
задвинуть мог бы кот!
Да больно мышки строгие.
И совесть не дает.
Печальная история.
Но есть ли здесь печаль?
И мышкам - жизнь без глории.
И котика - не жаль.
_^_
* * *
На меня упала кукла.
Лампа в комнате потухла.
Просветленному уму
Было б ясно, почему.
Что зачем-то полумгла
С полу на сердце легла.
Кукле что-то не сидится.
Лампе что-то не горится.
_^_
* * *
Я знаю, что это за милость.
Чьи это шляпа, зонтик, трость.
Иначе все давно б случилось.
Иначе б все уже стряслось.
Он водит нас. Играет с нами.
Он гонит нас во все концы.
И в потайном его кармане
всегда - златые леденцы.
_^_
* * *
Как кабачок без "Мурки"
тоскливая мура,
так городок без дурки -
никчемная дыра.
С ума, к примеру, сходит
достойный гражданин.
В дурдом его приводит
надежный гражданин....
Сдает в надежны руки
и чай тихонько пьет.
Покуда сам от скуки
с умишка не сойдет.
Обоим им веселье.
Любовь да житие.
А так бы "Мурку" пели
да жрали оливье.
_^_
ПАЦАНСКАЯ
Взял отгул я на пятницу в банде
и всю ночь без руля и ветрил
за поллитрой с Махатмою Ганди
по душам или без говорил.
Я казал ему рваные кеды,
всю свою вековую беду.
И кричал, что к нему перееду...
жить в небесную Караганду.
А потом шли, шатаясь, до хаты
средь могилок и милых осин.
И подвыпивший, старый Махатма
в сердце драное мне голосил.
И когда в полумокрой тельняшке
кошаку насыпал я кацан,
прошептал мне сквозь сон старикашка:
"Да, Серега, ты - четкий пацан".
Спи, бродяга, товарищ и брат мой,
Спи, ведь скоро на дело пора.
Вот и стал я сегодня Махатмой.
Только в сердце - все та же дыра.
_^_
* * *
Сожрет человека похлебка
и выплюнет в розовый снег.
И кто-то надавит на кнопку -
мол, вышел такой человек.
Быть может, нечаянно вышел.
А вышел - так плюхнулся ниц.
Но только все выше и выше...
полет его сумрачных птиц.
В такие свинцовые дали.
В такую чугунную гладь.
Которую мы не видали.
И вряд ли хотим увидать.
_^_
* * *
Караулы просят огня.
А в аулах хочут кина.
Неделимая наша фигня.
Нелюбимая наша страна.
Караулы сходят с ума.
К ним аулы входят в дома.
Караулы просят огня....
Им везут в баулах вина.
Обходные подпишут листы.
Караулы сдали посты.
- Эй, караульщик, постой!
Куда тебя ветром сдуло?
Что случилось с тобой и со мной?
Что случилось с нашей страной?
- Она утонула.
_^_
* * *
В человека входит хрень -
глокая и коздрая.
А ведь он - всего лишь тень,
вовсе не громоздкая.
Производит в тени боль,
целое верчение.
Был ты - моль, а будешь - ноль
тенеисчисления.
_^_
* * *
Руки - в ноги, ноги - в мокасины,
вот уже и собран я на треть.
Ты зовешь с собою в магазины
мне рубашку новую смотреть.
Только мне угрюмо отчего-то -
как в тайге цветному какаду.
Я раздавлен этою заботой.
Никуда с тобою не пойду.
Слишком вперемешку и внатяжку
наши судьбы, души и тела.
Ты иди одна смотреть рубашку,
чтоб любовь меж нас не умерла.
_^_
* * *
Сняли, понесли и уронили,
полное молчание храня.
Мы сегодня солнце хоронили
во владеньях красного коня.
Здесь, под спудом черного покрова,
все остановилось, не бежит.
Здесь теперь бессильно и сурово
наше солнце прежнее лежит....
И по безголосой этой тризне
скопом, ничего не говоря,
бродят наши сумрачные жизни
в ожиданьи нового царя.
_^_
* * *
Плохие новости уселись на столе.
Они сидели прежде на земле.
Перебрались сюда, ведь скоро ужин.
И стало хуже.
Я не гоню их, с ложечки кормлю.
Я перед ними всячески юлю.
Развислись на ветвях и не моргают.
И не мигают.
_^_
* * *
Лучше будем обращаться друг к другу,
а большинство оставим в покое,
очи горЕ воздевать из синего луга,
плыть красной рекою
мимо чугунных корабликов с ватными якорями,
мимо плато и платана,
сонными встанем богатырями
у Теплого Стана.
_^_
* * *
Народила баба Поликарпу
то ли жабу, то ли краба, то ли карпа.
И ни к службе-то, ни к дружбе-то не годен.
И вздыхает вся деревня - страх Господень!
Так сидит он днем за днем в зеленой луже,
ни отечеству, ни Господу не нужен.
А как по небу забродят звездоходы,
пробирается он в кухню дымоходом.
Тихо капает вареньем на печенье.
И с тоской глядит на наше поколенье.
_^_
* * *
Сбросил все свои вериги.
И уселся, и сижу.
Все равно в проклятой книге
я себя не нахожу.
Стану я надменный карлик
и устрою самосуд.
И с базара, на базар ли
никого не понесут.
_^_
|
© Сергей Комлев, 2013-2026.
© Сетевая Словесность, публикация, 2013-2026.
| НОВИНКИ "СЕТЕВОЙ СЛОВЕСНОСТИ" |
|
 |
| Борис Бюргер. Айфон. Петербургская повесть. [...А где-то через полгода по Юго-Западу поползли очень странные слухи: якобы некий плюгавенький клерк (ростом, правда, в три метра) отбирает у...] Вахтанг Чантурия. Двери открываются. Рассказ. [Поезд дальше не пойдёт, ибо мир кишит змеями в самых разных обличиях их...] Лев Ревуцкий. Ещё раз о женской любви и коварстве, или почти реальная история Дульсинеи из Тобосо. Рассказ. [...история их любви, как и история Ромео и Джульетты, Орфея и Эвридики, Тристана и Изольды, навсегда войдёт в историю.] Ингвар Коротков. Соевая конфета в красивом фантике (О премии "Слово"). Статья. [Давайте посмотрим, кого же выбрали нам эксперты – мэтры поэтического слова – во втором сезоне "Слова". И какие поэты олицетворяют для нас, читателей,...] Наталья Перстнёва. Медленный город. [Будет дождь, будет ливень с июньской грозой, /
Хлынут реки, исчезнут дороги. /
Мы пойдём по реке, мы вернёмся домой /
По воде, как последние...] Георгий Чернобровкин. Горсть времени. [О, если б только знать, как дышится легко, /
когда вслед немоте встаёт за солнцем слово /
и льётся облаков парное молоко /
над родиной, и свет,...] Елизавета Григ. Счастье улицы Эйнштейна. Рассказ. [Есть такие двери, что остаются под замком всю жизнь. Одну я неожиданно открыла, решив перейти улицу, и застряла на дороге...] Яков Каунатор. Реинкарнация (Борис Рыжий). Эссе. [О жизни, времени и творчестве Бориса Рыжего - эссе из цикла "Пророков нет в отечестве своём...".] Борис Кутенков. Об одном стихотворении Александра Куликова. Статья. [Нехитрое и даже традиционное по форме, оно даёт повод для рефлексии на разные темы: и об интертексте – давно волнующей нас проблеме реминисцентного...] Владимир Буев. "Я им не какой-то недоумок деревенский. Всех их обману!". Рецензия на книгу Евгения Попова и Михаила Гундарина "Василий Макарович". [Сам бог велел по поводу книги Попова и Гундарина отписаться, что я и сделал (в этом месте можно улыбнуться).] Евгения Ушенина. Святому Франциску. [я говорю: /
в этой земной глуши не стой у меня за спиной /
давай лицом к лицу когда не просят за себя /
а перечисляют всех даже тех кто не...] Анна Стрельникова. Пурпур ночной. [внутри поэта подклад из кренделей /
с присыпкой из стекла перебитого: /
одна строка насильно милует /
другая вышивает на погребах кресты] |
| X | Титульная страница
Публикации: | Специальные проекты:Авторские проекты: |
|
