ИЗ  ЖИЗНИ  ПОЭТОВ  И  Л.Н.ТОЛСТОГО Сидят папаши, каждый хитр - землю попашет, попишет стихи. В. Маяковский Земля не пахана. Поля не сеяны. Поэты, ведомо, народ рассеянный. Но светит, светит всё же лучик... Что за хрень? Не понимаю ни шиша... когда в умах царит броженье... поэт он что ему б усадьбы... искал для чувств он пятый угол... он бьётся будто в клетке птица... поэт как стрекозёл летает... поэту надо что на свете... прекрасно стало с интернетом... как мы пивали боже правый... в три раза больше чем поэт когда ты с музою вдвоём... уныло отбываешь службу... мчатся тучи вьются тучи... ты не Пушкин и не Вера... стихов писать впустую тратить время...   один выходишь на дорогу... когда поэту хоть убейся... подвластны слову все стихии... так жизень сама захотела... поэты вы сдвигаете эпох... горит свеча жуки шуршат... когда поэт в священном раже... всему торжественный звездец... чирикать только бы поэту... поэточка пиши не канитель... восстань поэт возьми бумажку... луна сверкает бледной пяткой... плевать в конце концов на букаф... искусство значица не в том... не всё ж поэту плакать слёзы... Мне Лев Николаич приснился сегодня... * * * Твои дела - не так уж плохи, вот паучок вбирает нить, а вот капризный тембр эпохи - его попробуй уловить. Корабль плывет, дельфины лают, судьба - вместилище трухи: как жаль, что нынче не ссылают, не убивают за стихи. Александр Кабанов Но светит, светит всё же лучик - не всё ж поэту жить в тоске. Он по горбу своё получит, потом довесят по башке, потом сыграют марш на рёбрах и к чёрту почки отобьют, а повезёт на очень добрых - сошлют к хренам и там убьют. _^_ * * * Жизнь течёт спокойно, не спеша, Не болею, не дрожу, не трушу... Вдруг закровоточила душа, Что-то мне разбередило душу. Что ж, достану старую тетрадь, Синюю, в линеечку простую, Ручка есть - начну стихи писать, И стихами душу забинтую. Марк Луцкий Что за хрень? Не понимаю ни шиша... Жив-здоров, не ставят клизмы грушу... Вдруг нарывом выскочит душа - кто набередячил эту душу? Что ж, достану старое перо, стол бумажкой чистою накрою, в ассистенки Музу, и добро! И к чертям собачьим душу вскрою. _^_ * * * когда в умах царит броженье и ни к чему спасать муму священный грех стихосложенья мне бог простит а я ему. _^_ * * * поэт он что ему б усадьбы и гонорары огребать но главное стихов писать бы себе надгробье воздвигать и пасть потом у чёрной речки чтоб в памяти народной жить а тут слагаешь блин словечки и некому тебя убить _^_ * * * искал для чувств он пятый угол или хотя бы уголок ему помочь бы мог бы Google но Google он выдумать не мог _^_ * * * он бьётся будто в клетке птица тоскливый взгляд и жалкий вид писать поэту стих хотится а стих писаться не хотит поэт и так и сяк и всяко а муза ручкою привет и стих не пишется собака и памятника нет как нет _^_ * * * поэт как стрекозёл летает он машет тростью на лету и искру божью высекает чтоб все видали красоту а то взгрустнётся вдруг поэту так ни с того и ни с сего приладит он перо к сонету и ну наяривать его а если вдруг придёт мыслишка случайно в голову войдёт тогда он прозой пишет книжку и сразу гением стаёт _^_ * * * поэту надо что на свете читатель чтоб его любил и горько плакал о поэте когда свинец его убил _^_ * * * прекрасно стало с интернетом ходить не надо далеко и что написано поэтом то можно выключить легко _^_ * * * как мы пивали боже правый прости спаси и сохрани причём заметь не ради славы а чтоб прославить наши дни стихом высоким и прозрачным не только ж грекам ласки муз за этим лишь местам по злачным мы водкой наливали пуз а нас редакторы гоняли взирая скучно на часы а если кто и понимали то разве небеса и псы давно уже не кудри плеши и пыл во членах не таков но всё едино ангел леший зовёт к столу творить стихов _^_ * * * в три раза больше чем поэт поэт в России или в восемь его стихов читать мы просим пролить на души духа свет поэт поштопает ботинки почистит праздничных зубов и вот как Пушкин на картинке из чрева муз вещать готов он вдохновенной головою качнёт звездой во лбу светя и то как зверь стихов завоет то их заплачет как дитя _^_ * * * когда ты с музою вдвоём не мни себя богов глашатаем не ковыряй в носу пером и не читай свои стишата ей не пялься под столом в рlayboy не капай водкой на колени ей а то ведь скажет хрен с тобой и улетит к другому гению _^_ * * * уныло отбываешь службу не вылезаешь из грехов заводишь с кем не надо дружбу а нет бы пописать стихов чтоб в небе чепчики порхали и слава колотилась в дверь и наизусть тебя читали и бог и царь и червь и зверь чтоб памятник нерукотворный чтоб наше всё благословил а ты с похмелья злой и чёрный зачем-то выпил всех чернил _^_ * * * мчатся тучи вьются тучи и луна как кот в мешке и компьютер злобно глючит на второй урод строке шумно любят за стеною матом кроют под окном муза дремлет за спиною видно утомилась днём _^_ * * * ты не Пушкин и не Вера Инбер и не Пастернак так скажи какого х... ты уродуешься так встань с рассветом выпей пива помочись у лопухов и скажи стихам счастливо и забрось писать стихов _^_ * * * стихов писать впустую тратить время пошёл бы на рыбалку иль в кино жену любнул бы тёщу чмокнул в темя пивка попил сыграл бы в домино или допустим выспался бы вволю а то глядишь и унесёт сквозняк а ты сидишь мозгов себе мозоля и пачкая пером своим бумаг _^_ * * * один выходишь на дорогу звёзд в небе как в душе грехов и сочиняешь понемногу в мозгу возвышенном стихов бог чистит старческие уши во тьму обёрнутым лучом и твоему в ответ послушай лишь пожимает он плечом _^_ * * * когда поэту хоть убейся не сочиняется стихов он ловит гуся выдирает из бедной птицы новое перо чтобы макать его в чернила из вены локтевой и призывает няню с кружкой для вдохновенья потом влачится в сумрачную келью и матерясь свечу от сердца возжигает не в темноте же ждать прихода Музы так и проспать недолго миг блаженный но Муза то ли позабыла адрес то ль передумала то ль с Дантом загуляла когда же водка кончится и свечи поэт выходит из любимой кельи в сад заросший чёрт-те чем как сам поэт находит кучу сора и долго поливает потом сидит как мраморный мыслитель и ждёт когда из сора строчки потянутся картофельным ростком лучком зелёным чесночком укропом огурчиком редиской и вот пошлó пошлó ах где же няня где же кружка _^_ * * * подвластны слову все стихии но тихо пёрышком шурша поэт пиши свои стихи и не лезь где знаешь ни шиша и не кропай на злобу дневи шинельных мыслей эшелон чтоб не потребовал во гневе к последней жертве Аполлон _^_ * * * так жизень сама захотела придаф размножению лоск что телицца бренное тело и делицца надвое моск _^_ * * * поэты вы сдвигаете эпох шальные глыбы льнёт к костям рубаха xотя конечно нам всё это пох и наш вам нах и нахеса от наха _^_ * * * горит свеча жуки шуршат моргают звёзды одиноки живи поэт пиши стишат и не спеши пролезть в пророки пророков нет в своём дому на кой народу их нетленки в пруду их топят как муму а тех кто выплыл ставят к стенке пиши стиши любоф и кроф а также гимны марши оды народных не смущай умов и отольют тебя народы не в бронзе так хоть в гипсе чтоб потомки видели младые как чешешь пёрышком ты лоб затылок ухо или выю _^_ * * * когда поэт в священном раже стирает о строку перо вы девы не мечтайте даже его рыбачить на бедро он воспоёт любовь и в койку глушить округу храпаком а вы сидите жуйте слойку и запивайте кофейком _^_ * * * всему торжественный звездец ликуют в ногу все народы когда приходит к ним писец и с левой сочиняет оды _^_ * * * чирикать только бы поэту или глаголом жечь сердец или бродить по белу свету чтоб все кричали молодец служенье музе стоит мессы ну а когда придёт конец падут к ногам все поэтессы и критик подтвердит звездец _^_ * * * поэточка пиши не канитель какая жизнь разлучница засранка ты украшала розами постель а милого сманила пива банка _^_ * * * восстань поэт возьми бумажку и напиши стихов скорей как рвал ромашку жаждя Машку сжигаем похотью по ей _^_ * * * луна сверкает бледной пяткой и за стеной кровать скрипит а ты страдаешь над тетрадкой страдай на то ты и пиит _^_ * * * плевать в конце концов на букаф что строиться в стихи хотят и издавать прекрасных звуков перехотят едрёна мат присяду в кресло с сигаретой и нюхать буду не куря и в немоте прекрасной этой взойдёт когда-нибудь заря _^_ * * * искусство значица не в том чтоб с музами в ночи резвиться а в том чтоб каждый конь с пальтом искусством мог бы усладиться от жеребятины души как шашлыком аперитивом затяжкой тайной анаши и с усиком презервативом а как же может быть иначе искусство чай не хрен собачий _^_ * * * не всё ж поэту плакать слёзы там про любовь или беду про распотраченные грёзы и прочую белиберду восстанет он утёрши очи поймает радости приход тогда покоя мир захочет и тапком по башке прибьёт поэт любовию народной не будь засранцем дорожи а то ведь смертию голодной помрёшь над пропастью во ржи _^_ * * * Мне Лев Николаич приснился сегодня: стоит на крылечке в рубашке исподней, задумчиво писая в свой огород и думая: "Что б это всем опроститься, ну, то есть, жить проще? Трудиться, поститься... Нет, не понимает меня мой народ". Потом покряхтел, почесал под лопаткой, спустился с крыльца, поработал лопаткой, чтоб вырос на месте капусты инжир. "Нет, стать бы Адамом - вот древо, вот Ева... А Софа, - вздохнул он, - нет, не королева. Пойду попишу про войну и про мир". _^_

© Виктор Каган, 2014-2021.
© Сетевая Словесность, публикация, 2014-2021.

Книга отзывов

НОВИНКИ "СЕТЕВОЙ СЛОВЕСНОСТИ"

Михаил Метс: Королевский гамбит. Жертва пешки [Перед вами - сказка о том, как Иванушка-дурачок женился на принцессе. Прошу отнестись к интеллектуальному уровню главного героя с пониманием.] Алексей Смирнов: Хурма и чача на даче Сталина. Абхазский дневник [Прежде чем начать, разберусь с одним упреком. Старый товарищ по медицинской партии пишет мне: зачем ехать в место, от которого один негатив?..] Денис Калакин: Фантазии в манере Брейгеля [К стеклу холодному прижавшись тёплым лбом, / следи внимательно, как точно и искусно / жизнь имитирует по-своему искусство / и подражает, в случае...] Ирина Дежева: Шепчем в рясе про любовь [Ангел мой, промелькни во мне / Вынесу твою косточку / Чревоточную / Петь по полям...] Ростислав Клубков: Три маленькие пьесы [Не ищите вашего друга. / Его повесили на виноградную лозу. / Его бросили в виноградную давильню. / Его кровь смешалась с виноградным вином... / ...] "Полёт разборов", серия пятьдесят восьмая, Антон Солодовников [Стихи Антона Солодовникова рецензируют Юлия Подлубнова, Борис Кутенков, Василий Геронимус и Константин Рубинский.] Антон Солодовников: Стихотворения [Не нарушайте покой паутины, / Если не сможете после остаться. / Она - для того, кто не смог ни уйти, ни / Прервать это таинство...] Сергей Комлев: Люди света [Сяду я верхом на коня. / Конь несёт по полю меня. / Ой, дурацкий конь, / Ой, безумный конь! / Он несёт тебя, Россия, в огонь...] Читайте также: Дмитрий Воронин: Гиблое место | Семён Каминский: День всех святых | Юлия Малыгина: Но это ещё не тьма | Ирина Надирова: Всему своё лето | Светлана Пешкова: Всё тебе, бери! | Михаил Рабинович: Три рассказа | Илья Семененко-Басин: Стихотворения | Юрий Татаренко: Сибирский Джокер | Иван Бесчинкин: "Рататуй" и другие рассказы | Евгений Иваницкий: Попытка оглянуться | Роман Смирнов: No fate | Людмила Табакова: Была ли белочка?: и Прийти, чтобы остаться | "Полёт разборов", серия пятьдесят пятая, 16 января 2021: Рецензии | Стихи Елены Новожиловой "Дислексия" | Стихотворения Артёма Ушканова

X
Титульная страница О проекте Редколлегия Правила для авторов Авторы и публикации Хронология публикаций Рейтинги и статистика Авторские книги отзывов Общий форум Публикации: Рассказы Повести и романы Пьесы Поэзия Переводы Очерки и эссе Критика Кибература Теория сетературы Литературные хроники Рецензии	Специальные проекты: Литеросфера Книжная полка Колонка Читателя Наши авторы в переводах Платформа Картинки в паутинке Сад расходящихся хокку Антология русских хайку ... Devotion Конкурсы Тарту 1980-х Мемориал-2000 Цитотрон Авторские проекты: Чужие слова Две строки / шесть слогов Кривая империя Обратная связь Следующая станция В-О... Dictionary of Creativity