|
СПОСОБ ДЕРЖАТЬ УДАР
* * *
я Вам, по счастью, не жена.
не мне лечить Вас от запоев,
простуд и прочего, до дна
не падать вместе с Вами, пояс
натужной верности носить
мне ни к чему - я Вам чужая,
в безумии ловить такси
и мчать куда-то, Вас спасая
от Вас же - этот тяжкий гнет
не мой. и всё же,
такая ревность сердце рвет,
что невозможно.
_^_
* * *
будем считать, что романчик сведен к нулю:
ясно любому - предмет не достоин слез,
пьеса бездарна, артисты за сценой пьют
или похуже, короче, плохой прогноз.
будем считать, что развязка на пользу всем.
(здесь опускаем расчет на пяток страниц).
в рамках обычных (дурацких) людских систем
нет панацеи от глупости без границ
будем считать, что оплачены все счета,
опыт получен, усвоен, пошел в зачет.
лет через -надцать припомнится... все тщета,
влагой блеснет на ресницах, во тьму стечет
_^_
* * *
утерян мобильник.
три сотни контактов.
два-три очень старых, ненужных де-факто.
пяток смс-ок из прошлого лета,
де-юре крамольных...
доставка билетов,
химчистка, такси, адвокат, автосервис -
как просто однако все это посеять!
будильник на "шесть", фотография Моти,
клиент из Якутска (нет-нет, по работе!),
цирюльник... ходить мне теперь без прически,
мотивчик закаченный - милый, неброский...
...и твой день рожденья... ну да, я - тетеря...
прости, не со зла - телефончик утерян
_^_
* * *
он подбирает слово к слову...
так вышивальщица стежки
кладет на тонкую основу,
с изнанки пряча узелки,
как прячет он больную душу
в безличную канву словес...
... с ним вместе сумрачно и душно.
и невозможно плохо без...
_^_
* * *
считать обиды и проколы
бессмысленно, но видит Бог,
я помню сотни протоколов,
в них: "не хотел", "не стал", "не смог".
я интегрирую напасти,
а было б лучше - от беды -
дробить на части все несчастья
или раскладывать в ряды.
я никудышный математик -
ведь упростить немудрено
решенье. вдруг оно в квадрате,
прогретом солнцем сквозь окно?
_^_
* * *
лбом об стенку - не смертельно,
добрый доктор Айболит
шизофреника постелью
в желтом доме усмирит,
вкатит галоперидола -
отдыхай покуда, псих.
станешь тихим и бесполым.
глядь - а ты уже привык
жить в горшке: полив, подкормка,
солнце светит сквозь стекло,
и сосед храпит не громко,
и с медбратом повезло...
_^_
* * *
думаешь - море, а это только
литры воды, в них немного толка
если без золота пляжа или
без опьяняющей сказки-были
про паруса цвета крови, юной
девушки, ждущей у пирса юнгу,
ветра, который рвет волны в клочья,
веры в пиратов и разных прочих...
_^_
* * *
за покойников - только водку.
будь здоров, моя радость, прозит.
надоело всегда быть кроткой,
не приносит покорность профит.
будь здоров!
не сарказм - все честно!
ты уже не в моем карассе
занимаешь святое место
и, надеюсь, что место красишь
офигенной своей фактурой.
жаль, в глазах замогильный холод.
надоело быть, дарлинг, дурой.
лучше водки - хороший повод.
_^_
* * *
не полез в петлю, не глотал коньяк,
не вскрывал в подворотне вен,
и никто не знает зачем и как
между старых облезлых стен
выживал курилка.
здоров? едва ль.
ах, не надо про божий дар.
ведь манера рифмой вязать слова -
просто способ держать удар.
_^_
* * *
переболев обычной ерундой -
озноб при встрече, мокрые ладони,
звон колокольцев в темечке, грудной
восторг и трепет - все, о чем долдонят,
ошпаренные тем же кипятком,
находишь, что болезнь прошла недаром -
иммунитет! что исподволь, тишком
меняешь отношение к ударам
наотмашь. что теперь не страшен черт -
ему бы самому остаться целым,
брюзжишь порой, но это так, не в счет,
о том, что надо заниматься делом.
рассказываешь всем, что жизнь легка...
я жду все время твоего звонка.
_^_
* * *
так и ехал бы неведомо куда:
у перрона провожают с духовым.
на пергаменте разложена еда.
есть соседка по купе - пока на "вы".
так и ехал бы, считал себе столбы-
полустанки за окном до темноты
хлеб-колбаска, чай-вино, нехитрый быт,
и с соседкой - погляди - уже на "ты"
так и ехал бы, а толку? все равно
отстучит, отканителит - и опять
то же самое унылое кино -
и не смыть, и по-другому не отснять
_^_
* * *
нет, не сделаю первый шаг
вам навстречу. стоять столбом
буду вечно - ишак.
ишак!
с пресловутым упрямым лбом.
и не сдвинуть меня никак,
разве только согнуть в дугу.
правда, сделать последний шаг
тоже вряд ли когда смогу
_^_
* * *
всё в этой жизни, милый, суета.
сорвусь, пожалуй, на скалистый остров,
под жарким солнцем отогрею остов
и растворюсь в пейзаже. где-то там
в московском чуть растаявшем снегу
останутся обиды и разборки,
а здесь - покой, затертый томик Лорки,
и я могу не помнить. я могу
не вчитываться в сумрачные блоги
плыть по теченью, мыть в прибое ноги,
для баловства носить мальтийский крест:
не в виде ленты - можно в виде банта,
забыты дома антидепрессанты...
простая польза перемены мест
_^_
* * *
невидимая миру седина,
неслышимый ему же скрип суставов...
арба плетётся медленно, устало
по руслу речки, высохшей до дна.
все просолилось: платье, руки, рот,
а колея искрится под ногами
так празднично, но мы-то знаем с вами,
что неизбежно до крови натрет
плечо - рюкзак, а пятки - сапоги,
но все ж идет ишак, домбра играет,
и сколько соли там еще до края
неведомо, и ведать не моги...
_^_
этюд
это, конечно, морозы виною
что моя радость скучает со мною,
злые морозы виною, конечно -
запах по дому струится аптечный
ясно - морозы, бесспорно - морозы
стали причиной хандры и невроза.
но все проходит, пройдет даже это
ибо недолго осталось до лета.
_^_
|
© Лариса Грановская, 2007-2026.
© Сетевая Словесность, 2007-2026.
| НОВИНКИ "СЕТЕВОЙ СЛОВЕСНОСТИ" |
|
 |
| Борис Бюргер. Айфон. Петербургская повесть. [...А где-то через полгода по Юго-Западу поползли очень странные слухи: якобы некий плюгавенький клерк (ростом, правда, в три метра) отбирает у...] Вахтанг Чантурия. Двери открываются. Рассказ. [Поезд дальше не пойдёт, ибо мир кишит змеями в самых разных обличиях их...] Лев Ревуцкий. Ещё раз о женской любви и коварстве, или почти реальная история Дульсинеи из Тобосо. Рассказ. [...история их любви, как и история Ромео и Джульетты, Орфея и Эвридики, Тристана и Изольды, навсегда войдёт в историю.] Ингвар Коротков. Соевая конфета в красивом фантике (О премии "Слово"). Статья. [Давайте посмотрим, кого же выбрали нам эксперты – мэтры поэтического слова – во втором сезоне "Слова". И какие поэты олицетворяют для нас, читателей,...] Наталья Перстнёва. Медленный город. [Будет дождь, будет ливень с июньской грозой, /
Хлынут реки, исчезнут дороги. /
Мы пойдём по реке, мы вернёмся домой /
По воде, как последние...] Георгий Чернобровкин. Горсть времени. [О, если б только знать, как дышится легко, /
когда вслед немоте встаёт за солнцем слово /
и льётся облаков парное молоко /
над родиной, и свет,...] Елизавета Григ. Счастье улицы Эйнштейна. Рассказ. [Есть такие двери, что остаются под замком всю жизнь. Одну я неожиданно открыла, решив перейти улицу, и застряла на дороге...] Яков Каунатор. Реинкарнация (Борис Рыжий). Эссе. [О жизни, времени и творчестве Бориса Рыжего - эссе из цикла "Пророков нет в отечестве своём...".] Борис Кутенков. Об одном стихотворении Александра Куликова. Статья. [Нехитрое и даже традиционное по форме, оно даёт повод для рефлексии на разные темы: и об интертексте – давно волнующей нас проблеме реминисцентного...] Владимир Буев. "Я им не какой-то недоумок деревенский. Всех их обману!". Рецензия на книгу Евгения Попова и Михаила Гундарина "Василий Макарович". [Сам бог велел по поводу книги Попова и Гундарина отписаться, что я и сделал (в этом месте можно улыбнуться).] Евгения Ушенина. Святому Франциску. [я говорю: /
в этой земной глуши не стой у меня за спиной /
давай лицом к лицу когда не просят за себя /
а перечисляют всех даже тех кто не...] Анна Стрельникова. Пурпур ночной. [внутри поэта подклад из кренделей /
с присыпкой из стекла перебитого: /
одна строка насильно милует /
другая вышивает на погребах кресты] |
| X | Титульная страница
Публикации: | Специальные проекты:Авторские проекты: |
|
