Бесконечностью внезапной вырывается весна
Из воронки многомерной, из отсутствия пространства,
Постепенно пробуждая от сверкающего сна
Тёплый ветер беспокойства, дуновенье дальних странствий.
Оглушающее небо - озарение моё.
Сквозняки лучей прозрачных - исцеляемое сердце.
По колено в топком марте ликование поёт.
Ну а ельник открывает в терем бархатные дверцы.
Но тревожно, беспокойно, что свершенья - позади,
И кадит тоскливо солнце слишком дымный, грустный ладан.
Оттого-то всё чужое... Будто лезвие в груди -
Этот мир, такой упрямый, тот, что мною неразгадан!
И пускай весна танцует первым мартовским дождём -
По асфальту ли, по грязи, по снегам или по лужам...
Нас навеки будет двое. Только нам не быть вдвоём!
В холодильнике вселенной никому никто не нужен.
"На самом деле литература не о жизни, ... а о двух категориях, более или менее о двух: о пространстве и о времени"
"Время больше пространства. Пространство - вещь. Время же, в сущности, мысль о вещи. Жизнь - форма времени"
(Иосиф Бродский)
И пламя небес, и печали бокалы - всё это и большее - только леса!..
Машина прошедшего долго искала меня в настоящем, а скрип колеса
Был слышен по бешеному бездорожью событий, забытых в далёком былом.
Леса сотрясались осиновой дрожью в осеннем просторе, безжалостном, злом!
Я больше не время, не плоть, не пространство - я снова всё те же осины, дубы...
И как не охота во тьме растворяться, во власти и дикой, и злобной судьбы!
Машина прошедшего туго завязла в болотах грядущих туманных времён...
Шофёр матерится бездумно, бессвязно - о том, что машине пора на ремонт.
Да я и не жду ни машин из былого... ни знаков судьбы... и ни зла, ни добра...
Расту я во тьме, будто некое слово, древесное слово, в стихи мне пора...
Из сора, из ссоры пространства-простора с причиной того, почему же я здесь!
Но нет окончания этого спора, поскольку всё сущее - это лишь лес!
Знаю - безысходности пути неизмеримы.
Знаю - бесконечности безликие горят.
Что неповторимое? - здесь всё неповторимо!
Выстроились праздники и похороны в ряд...
Чистая - в лесной глуши - забытая берёзка!
Скоро ты, весенняя, к веселью побежишь!
В небе самолётная рассеется полоска...
Звуки все умолкнут.
Будут только свет да тишь.
Сколько никогда и ни на что не разделимо!
Сколько безразличия на небе, на земле!
Ты беги, берёзка, мимо всех событий, мимо,
Смех роняя светлый и по свету, и по мгле!
Зефир - изначально и в настоящем стихотворении - западный ветер;
Вистлер - крепкий шестидесятиградусный дорогой односолодовый ирландский виски
Зефирная свирель поёт о позднем лете,
О сумраке дождей и запахе травы.
Зефирная свирель - как память о поэте,
Которого, смеясь, давно отвергли вы.
Зефирная свирель - как пауза в куплете,
Янтарь осенних дней, шептание листвы.
Ах, всё уже прошло... в забвенье те и эти...
Ах, всё уже прошло, прошло давно, увы!
В бокале отцветёт, блестя на солнце, Вистлер!
И скатерть на столе отснежит, как метель.
Но прогремит над ней высокий твёрдый выстрел,
И замолчит свирель, зефирная свирель...
Когда потянется сентябрь за нитью птичьих стай,
Усни в заоблачных сетях, мгновением растай.
Летай на крыльях пустоты, раскрашенных в рассвет;
И где б ты ни был: ты - не ты...тебя и вовсе нет!..
И пусть отсутствием твоим не все обеднены...
Земное время - алый дым надмирной тишины.
Ты эргодический процесс в пластах небытия,
И ожидание чудес творит судьба твоя.
Смотри мозаики иных галактик и миров,
Сложи единый мир из них, чтоб не был он суров.
Где нет тебя, там - только ты, и потому ты там,
Где времена тобой пусты, и пусто временам!..
А на Земле в кострах потерь пускай сгорает то,
О чем - поверь - уже теперь не ведает никто.
Пусть белый коготь хищных дней царапает всех тех,
Кому привычнее, родней мирок земных утех.
Андрей Бычков. Я же здесь[Все это было как-то неправильно и ужасно. И так никогда не было раньше. А теперь было. Как вдруг проступает утро и с этим ничего нельзя поделать. Потому...]Ольга Суханова. Софьина башня[Софьина башня мелькнула и тут же скрылась из вида, и она подумала, что народная примета работает: башня исполнила её желание, загаданное искренне, и не...]Изяслав Винтерман. Стихи из книги "Счастливый конец реки"[Сутки через трое коротких суток / переходим в пар и почти не помним: / сколько чувств, невысказанных по сути, – / сколько слов – от светлых до самых...]Надежда Жандр. Театр бессонниц[На том стоим, тем дышим, тем играем, / что в просторечье музыкой зовётся, / чьи струны – седина, смычок пугливый / лобзает душу, но ломает пальцы...]Никита Пирогов. Песни солнца[Расти, расти, любовь / Расти, расти, мир / Расти, расти, вырастай большой / Пусть уходит боль твоя, мать-земля...]Ольга Андреева. Свято место[Господи, благослови нас здесь благочестиво трудиться, чтобы между нами была любовь, вера, терпение, сострадание друг к другу, единодушие и единомыслие...]Игорь Муханов. Тениада[Существует лирическая философия, отличная от обычной философии тем, что песней, а не предупреждающим выстрелом из ружья заставляет замолчать всё отжившее...]Елена Севрюгина. Когда приходит речь[Поэзия Алексея Прохорова видится мне как процесс развивающийся, становящийся, ещё не до конца сформированный в плане формы и стиля. И едва ли это можно...]Елена Генерозова. Литургия в стихах - от игрушечного к метафизике[Авторский вечер филолога, академического преподавателя и поэта Елены Ванеян в рамках арт-проекта "Бегемот Внутри" 18 января 2024 года в московской библиотеке...]Наталия Кравченко. Жизни простая пьеса...[У жизни новая глава. / Простим погрешности. / Ко мне слетаются слова / на крошки нежности...]Лана Юрина. С изнанки сна[Подхватит ветер на излёте дня, / готовый унести в чужие страны. / Но если ты поможешь, я останусь – / держи меня...]