ЗАВТРАК  С  ВОЗДУХОМ * ИНСАЙД * ВОЗДУХ * ВЕСНА * АНГЕЛ * ТИШИНА * МОЛОКО ОБЛАКОВ   * ГЛАЗА БУДДЫ * ПАМЯТИ АЛИ * СВОБОДА * МУЗЫКА * ГОРАН * ПСАЛОМ ИНСАЙД Где-то далеко большие страны, где-то далеко горы и облака, где-то далеко сладкое вино славы. Здесь сырые пятиэтажки и железные гаражи. Трубы заводов душат ростки солнца, пыль ложится рядом с нашими мечтами. Мы дети пустых причалов и дырявых лодок. Мы смотрим в окно, курим, выгоняя дым в форточку и пьем зелёный чай. Мы рассказываем рыбацкие байки и политические анекдоты. Солнце льётся в кухню, оно переливается через подоконник и садится на пол. Чёрный кот удивленно смотрит на это невиданное еще существо. Весна. Небо. Музыка. Мы задвигаем ящики с гремящей посудой. Надо двигаться дальше. Надо... _^_ ВОЗДУХ Его часто принимают за другого. Окликают на улице, догоняют со спины и заглядывают в лицо. Он никогда не обижается на это. Его движения плавны и аккуратны, легки и непринужденны. Его взгляд всегда поглощен изучением мелких деталей на поверхности стен, потолков и мостовых. Люди, встречающиеся с ним в разных концах города, утверждают потом, что он вездесущ, как ангел. Я тоже могу это сказать. А могу и не говорить... Мне часто приходится не говорить. _^_ ВЕСНА Она ездит в маршрутном такси по городу. Она притворяется поэтом средних лет в очках и с рукописью во внутреннем кармане пальто. Она смотрит в окно. Она жмурится, когда такси поворачивается одной стороной к солнцу. Она ждет своей остановки. "Остановите у банка" Нет-нет. Это сказал не я. Это какой-то "перец" с дипломатом и мобильным телефоном. Я выхожу на следующей. Весна выходит со мной. Мы идём по улице и нам кажется, что мы опять перепутали остановки. Нам надо было выйти у рая, а нас опять высадили у ДК Машиностроителей. _^_ АНГЕЛ У меня вырастают крылья. Тяжёлые как КАМАЗы, в которых перевозят оружие и гуманитарную помощь. Я ещё не умею ими пользоваться. Они оттягивают мне плечи и заставляют клясть свою судьбу. Мой голос ещё груб. Я не могу взять ноту "ля" третьей октавы. Но это только поначалу. Когда КАМАЗы доедут до места назначения, когда они сгрузят всё оружие и всю гуманитарную помощь, я стану настоящим ангелом, который поёт свои песни так, как Никто другой. _^_ ТИШИНА Она всегда так говорит. Когда не хватает слов, когда не хватает жестов, когда не хватает взглядов, когда не хватает времени, когда не хватает места, когда не хватает... Я слушаю её. У меня начинает кружиться голова, звуки превращаются в стеклянные шарики, а линии в трещины на стене. Она всегда добавляет в голос немного корицы и тмина, чтобы время остановилось в полуметре от меня и стояло так долго-долго, всматриваясь в меня своим пронзительным взглядом. Я никогда долго не выдерживаю этого испытания и говорю пересохшими губами "Je t`aime". _^_ МОЛОКО  ОБЛАКОВ "Я хочу пить" - говорит Улица, Утопающая В Пыли. "Я хочу петь" - говорит Дом Постройки 1968 Года. "Мы все устроим" - кричит Маленький Лист Бумаги На Котором Написан Банальные Слова. Эта бумажка поднимается вверх, долетает до самой верхней Точки и превращается в Птицу, которая не принадлежит маленьким Идеям. Она принадлежит полету и чему-то большему, чем фракция в будущем парламенте. Птица исчезает в облаках, а мы стоим потрясённые и опустошённые, как коробка конфет с птичьем молоком. _^_ ГЛАЗА  БУДДЫ Я иду по ослепительному городу. Смотрю, как солнечные лучи отскакивают от витрин и устремляются в сторону бульвара. Там уже тесно от воздуха. Деревья погружены в медитационный сон. Я смотрю на чистую поверхность рекламного щита и начинаю понимать что нам не хватало последние две тысячи лет - пустоты. _^_ ПАМЯТИ  АЛИ Песок в моих руках еще теплый. Он принимает форму моей тоски, моей грусти. Он просыпается сквозь пальцы и кажется, что море вытягивает свою длинную мокрую шею, пытаясь дотянуться до моих рук, держащих последние крупицы еще теплого песка. И вот пальцы разжаты... _^_ СВОБОДА Это недосягаемая вещь... Как люстра в зрительном зале театра. Можно разрушить стены и купол, но неизвестно на кого тогда свалится этот большой, светящийся, хрупкий шар. Потому надо попытаться дотянуться до него, не ломая, не нарушая порядка вещей. Надо попытаться понять смысл происходящего и, оторвавшись от него, зажечь последнюю свечу на самой вершине существования. Чтобы зрители, выходя из зала, даже и не подозревали каких усилий это стоило тебе и крыльям твоего ангела. _^_ МУЗЫКА Ветер играет на флейте... Наверное, это звучит банально. На чем еще может играть ветер - как не на флейте. Где-то он играет на тростниковой флейте, где-то на бамбуковой, а где-то на жестяной... Я тоже играю на флейте. Флейте своего настроения. Есть настроение бежать куда глаза глядят, есть настроение стоять на вершине горы, есть настроение дышать на замерзшее стекло... Как бы это всё банально не звучало. Мы с ветром участники одного действа, музыканты одного оркестра... самодеятельного оркестра ДК Мироощущения. _^_ ГОРАН "Сначала были похороны, потом - свадьба. Сначала были речи, потом - музыка. Сначала были звуки, потом - молчание" Так записано в книге нашей судьбы. Так вырезано на нашей коже. Шрамы болят до сих пор. Когда я невольно пытаюсь расправить крылья, они напоминают о том, что наши крылья уже давно пошли на опахала египетским фараонам, китайским императорам и французским королям. "Сначала были люди, потом - человек. Сначала были войны, потом - мир. Сначала были страхи, потом - свобода" Так записано в книге нашего будущего... _^_ ПСАЛОМ Хотел написать о Нём, но не смог... или не смог. _^_

© Максим Бородин, 2006-2026.
© Сетевая Словесность, 2006-2026.