ОБИТАТЕЛИ ЧЕРДАКОВ У КАЛИТКИ ОБИТАТЕЛИ ЧЕРДАКОВ ПИСЬМА (ОНА) ПИСЬМА (ОН) СТАРУХА И РЫБКА У КАЛИТКИ Постоим тихонько у калитки, за которой вёрсты пустоты. Сонный крестовик на тонкой нитке в паутину кутает кусты. Низко над землёй летает ворон, высоко - гнездятся облака. Жизнь - река, вдоль берега которой ходит смерть в обличье рыбака. Ветер вымер, высохший орешник комарьём и мошками отпет. Будет час, когда сорняк нездешний через мглу проклюнется на свет, заплетёт окрестные долины. И растают в памяти людской этот хутор с песней тополиной, вечным бездорожьем и тоской, кладбище, часовенка и пашни, пасека у старого пруда. Постоим, покуда день вчерашний будет плыть над нами в никуда. _^_ ОБИТАТЕЛИ ЧЕРДАКОВ Помнишь школу, на крыше - дверцу, небо - взбитое молоко, нас - последних совковых перцев - обитателей чердаков, непокорных и непослушных, перекроенных впопыхах, дерзких циников, потому что не осыпалась шелуха?! Под "Петлюру" и "Сектор газа" мы, неопытный молодняк, ко всему привыкали сразу: жить на ощупь, курить табак, пуд металла носить на шее, ненавидеть в себе толпу. Солнце было тогда рыжее, горы выше, нежнее пух. Мы смотрели на мир шутливо потому, что не знали бед. Помнишь, в наших глазах пытливых отражался густой рассвет, и закат в переливах меди, и ленивые облака?! Мы ловили руками ветер, не стареющие пока. _^_ ПИСЬМА (ОНА) Пишу тебе "за тридевять земель", туда, где поседевшие деревья скрипят во тьме. Где кружится метель, запугивая стылую деревню, лежащую в колючей тишине. Где, вывернув изнанкой поднебесье, хрипят ветра, и хлипкий интернет теряет поминутно равновесье. Ты - весел, говоришь, что ночь длинна, как Вилсонская опера, и впору слагать стихи. Слагаешь. В них луна, нагой русалкой спрыгивая в прорубь, скрывается под каменной водой, Селеной выплывая из-за льдины. Ты Бродского цитируешь порой. И учишь жить неспешно, чтоб руины не множить до секвоевых вершин, чтоб мусор не накапливался в складках бессмертной, пусть и загнанной души, положенной Всевышним на лопатки. А я пишу о всякой ерунде, в которой нет приправы в виде тайны. О том, как пролетел столичный день, что в сонный дождь вплетается трамвайный холодный стук. И сдавливают грудь твои стихи, обрывки разговора. Я долго не могу потом уснуть и пальцем по экрану монитора вожу: "Люблю тебя". _^_ ПИСЬМА (ОН) Ну, здравствуй. Как погода? Как дела? У нас под вечер снова минус тридцать. И ветер, закусивши удила, заглядывает в мраморные лица прохожих, торопящихся скорей в натопленные домики-шкатулки. При свете одиноких фонарей рождается затишье в переулке, мучительное в сущности. Но мне, наполненному письмами твоими, уютно в наступившей тишине, где мысли вдруг становятся живыми, где чувствуешь, что с ног до головы ты изменился, стал мудрей и старше. Я знаю, что мы все чуть-чуть волхвы, не только в Рождество, (как думал раньше, наученный поэтом), а всегда, способные на светлые безумства. Мне кажется сейчас, не провода, не спутники нас связывают - чувства, нанизанные кем-то на стихи, на музыку, звучащую повсюду, на тысячу непознанных стихий. Достигнув максимальной амплитуды, они переродят нас, и тогда - ну что нам заколоченные двери, железные заборы, города, чужое восклицание "не верю!"... Тогда я не нажму опять "delete". Ну, а пока: прости меня, родная... Я вновь пишу... что весел и небрит, что слышу стук уставшего трамвая, в котором едешь ты, твое тепло летит ко мне сквозь тучу снеговую. ...Я, глядя в запотевшее стекло, черты твои по памяти рисую. Пиши мне. _^_ СТАРУХА И РЫБКА Август стоит в зените, море глядит сурово. Сучит старуха нити, ждёт старика с уловом. Тучами даль сокрыта, ветер солёный свищет, падает тень в корыто, прячась в дырявом днище. Душно, противно, влажно, пахнет чертополохом. Очень старухе страшно жизнь собирать по крохам. Очень старухе горько видеть чужую радость. Сушит обида горло, в сердце то скорбь, то ярость. Жалобно и тоскливо смотрит утёс горбатый. Чёрт бы побрал счастливых и разорил богатых. Вот бы наследным дочкам вплоть до царицы Савской Бог ниспослал денёчек жизнью пожить рыбацкой. Море гудит натужно, время в пучине тает. Рыбка опять на ужин... толку, что... золотая. _^_

© Елена Уварова, 2021-2026.
© Сетевая Словесность, публикация, 2021-2026.