Словесность

[ Оглавление ]





КНИГИ В ИНТЕРНЕТЕ


     
П
О
И
С
К

Словесность



ТЕПЛЫЙ  ЯНТАРЬ


* Поуютнее местечка...
* Революции, памятники, восстания...
* Вела тропинка лисьими кругами...
* Мир неправильный, как речной голыш...
* Простите, как не приуныть...
 
* Столько разных людей укрывается в простеньком "ты"...
* Надежды нет...
* Господи, ну зачем нас так много-много...
* Я - никто. Человек в забытьи, в арьергарде, в сторонке...
* Это, любимый, уже не шутка...



    * * *

    Поуютнее местечка
    Будто выдумать не мог,
    Спит у нашего крылечка
    То ли случай, то ли бог.

    До чего бывает странно
    И неловко до чего
    Каждым зимним утром рано
    Перешагивать его.

    _^_




    * * *
              Т.А.

    Революции, памятники, восстания...
    Зачем тебе, глупенький, эта История?
    И вовсе не грустно, а очень здорово,
    Что мы не станем ее достоянием.
    Наши черепа не будут подвергнуты
    измерению объема, как случилось с Гете,
    так что наливай свою водку, вермут и-
    ли что там у тебя - завтра нет работы.
    Завтра принадлежит Боженьке.
    Помолись ему перед сном,
    Чтобы сделал тебя художником,
    Музыкантом, сапожником, булошником, вруном.
    Завтра никто не попросит на улице,
    Можешь быть уверен, у тебя автографа,
    Так что болей, лечись, целуйся...
    И опасайся фотографов.

    _^_




    * * *

    Вела тропинка лисьими кругами
    И не хотела выводить вовне,
    По желтым листьям жесткий первый снег
    Постукивал незлыми коготками.

    В пустынном парке там и сям скамейки
    Манили сесть и оставаться тут,
    Как будто бы железки, гвозди, рейки
    Тебя от бесполезности спасут.

    _^_




    * * *

    Мир неправильный, как речной голыш, -
    весь в щербиночках, мелких трещинках.
    Почему тогда мне мерещится:
    что ни сделаешь - все Судьбу творишь.

    Вот выплакиваешь, вот выцеживаешь -
    ан, смотри - она и придет, дрожа...
    Все играешь, да? Все послеживаешь?
    Берегись воды, берегись ножа.

    Лучше рожь посей, лучше дом построй,
    разводи овец, да гусей, да кур,
    мефистофельский убери прищур,
    не смущай людей болтовней, игрой.

    Им и брат не друг, им везде война,
    и летят, летят поезда во тьму,
    кто кому жена, где моя страна,
    все б не так должно по уму...

    Но ума-то нет. Только сердце есть,
    да и то болит, нету силы в нем,
    кабы нам бы с ним, кабы мы вдвоем...
    а и с ним раздор.

    _^_




    * * *
            А.Э.

    Простите, как не приуныть,
    Когда опять Фортуна - стерва
    вдруг превращает нитку нерва
    в Арахны серенькую нить.

    И жизни ход смешон и страшен,
    бессмысленно принятье мер...
    Куда Вас поместить, мон шер,
    во всём великолепье Вашем?

    Скажите, может шардоне,
    деревня, облака и рощи,
    смотреть на вещи учат проще?
    Всё это вымысел, а не
    реальность. Обольюсь слезами,
    но грош цена моим слезам -
    что там, в Москве, что здесь, в Казани
    не открывается сезам.

    _^_




    * * *

    Столько разных людей укрывается в простеньком "ты",
    что не странно совсем, что тебя обнимают другие...
    Что ты, нет, дорогой, я совсем не сжигаю мосты,
    я ловлю в зеркалах отраженья твои золотые...
    Говоришь: "Это жизнь". Говорю: "Ни хрена себе - жизнь!
    Это трусость, Хуан... а у трусости нету причины".
    Вот такой карамболь. И попробуй тебя удержи...
    Ты - сплошное отсутствие, мой ненаглядный мужчина.
    И не столько горчит, что уйдешь от меня далеко,
    а обидно, что мир мой послушен тебе без остатка:
    за тобою мое убежало с плиты молоко,
    за тобою ушла горемычная наша собака.
    Всё с тобой, о тебе, для тебя... может, хватит? Теперь
    надо взяться за ум, повзрослеть, перестроить основы,
    сделать новую стрижку, влюбиться, т.д. и т.п.
    ...
    Так мы с Вами встречались? Когда? Вы серьезно? Да что Вы!

    _^_




    * * *

    Надежды нет.
    Смени вокзал-другой -
    пространство изотропно, как кисель.
    В науке жить мы все ни в зуб ногой,
    а раз устал - тебе пора в постель.
    Ко мне, конечно...
    Только не люблю
    я этот твой интеллигентский трёп
    о судьбах мира...
    День плывёт к нулю,
    Так хочется проснуться, милый, чтоб
    случилась завтра новая метель
    и занесла дома до самых крыш,
    а нам-то что - расстелена постель
    и воскресенье...
    Что же ты стоишь?

    _^_




    * * *

    Господи, ну зачем нас так много-много,
    каждый имеет тело и, вроде, душу...
    Разный ОН в неположенном месте перебегает дорогу,
    плачет, смеется, думает, что я трушу
    губы его испытать на тепло и вкус,
    когда говорит, что "люблю, и выхода нету",
    да я и вправду все чаще теперь боюсь,
    все дальше еду...
    Поезд - вот главный мой лекарь,
    но даже здесь
    они умудряются меня находить, предлагают чаю,
    и у каждого из них кто-то все-таки есть...
    А я без того, единственного, скучаю.

    _^_




    * * *

    Я - никто. Человек в забытьи, в арьергарде, в сторонке.
    Никому до меня, никому за меня, ни о ком
    так не пели поля твои, и не хрустели так звонко
    стекла выбитых окон жилищ с матерком, сквозняком...

    Ты не родина, ты стоголовое хитрое что-то
    сумасшедший дракон, пожирающий все без затей.
    Я люблю тебя даже за этой ужасной работой -
    я не выдам тебя, я заплачу с тобой в темноте...

    Мы с тобой виноваты на пару, куда же деваться:
    равнодушный суглинок, пугливая мелкая тварь.
    Ты все хочешь исчезнуть, а я - сохраниться, остаться
    бесполезною бабочкой, вплавленной в теплый янтарь.

    _^_




    * * *

    Это, любимый, уже не шутка -
    это спокойная явь рассудка.
    Зло и уверенно каждый признак
    мне сообщает: твой город - призрак.
    Вот я их вижу уже воочью
    толпами, парами, в одиночку.
    Призраки дышат моей тревогой.
    Призраков много.

    Холод недвижен и холод вечен,
    он усмиряет волненье плоти,
    даром, что умной и человечьей,
    но неуместной, как сон в цейтноте.

    Пренебрегая искусством речи,
    он - господин. Это против правил.
    И одного объяснить мне нечем -
    что же он нас-то в живых оставил?

    Или я брежу, что я живая,
    плачу над городом из картонки,
    к сердцу остывшему прижимая
    куклу тряпичную, как ребёнка...

    _^_



© Алена Каримова, 2005-2025.
© Сетевая Словесность, 2005-2025.





НОВИНКИ "СЕТЕВОЙ СЛОВЕСНОСТИ"
Так возвышает родина, поверь... [Стихи лакских поэтов Руслана Башаева, Миясат Шурпаевой, Патимат Рамазановой, Мирзы Давыдова и Патимат Штанчаевой в переводах на русский язык.] Виктория Орлова. "Увидеть Париж" и другие рассказы [Ох, как же дружно жили они! Небогато, даже на море никогда не были, всех сокровищ – библиотека, хрущёвка двухкомнатная да дача-сарайчик на шести сотках...] Александр Карпенко. "И, взявшись за руки, шли двое..." (О романе Бориса Гриненко "Признание в любви") [Эта книга стала для автора смыслом жизни. Написать и издать её – подвиг. Это книга-долг – живого перед ушедшей...] Наталья Захарцева. Улица Троллейбусных Скворцов [Ведь всё, что воздаётся, всё – добро. Мы лучшие конструкторы миров. Вы просто не пытайтесь их разрушить...] Владислав Китик. Я весны моей всё ещё пленный [Пробуждённую ночь я приму, / Помогая атлантам, на плечи. / У неё я на память возьму / Трудный дар человеческой речи...] Ольга Гурилёва. Всё то, что случилось с нами [Так тут и было веками, / Как в самом начале всего: / Только любовь и бог – / Всё то, что случилось с нами.] Михаил Ковсан. Гроб некому вынести, или Улыбка Гагарина [Улыбка Гагарина стала не такой широкой и белозубой, как раньше. Поговаривали, что его и вовсе одноцветно закрасят, только деньги найдут. Но пока деньги...] Ольга Самарина. Внучка Ава [Ава, крошечная, но настоящая Ава, уже умудрилась захватить нас в свой плен. Навсегда. Она не путалась в ролях и оказалась самым адекватным человеком в...] Николай Хрипков. Любовь с первого слова [Ну, мир! И что мир? Что же, интересно, о нем наразмышлять можно? Мир – он и есть мир. А Бог? А что Бог? Бог – он и есть Бог. А человек? Две руки, две...] Юлия Великанова. Будь его Солнцем, или Мы просто об этом не думаем (О романе Андрея Кошелева "Валери") [Наше бытие во многом рассчитано на глаза и зрение, на зрительное восприятие. Процентов 70 информации мы получаем и воспринимаем глазами. Зачем задумываться...] Дом вынимает пламя (О книге Веры Полозковой* "Lost and found") [Новая книга Веры Полозковой – собрание стихов, короткой прозы и фотографий – сильный эстетический опыт противостояния смерти...] Владимир Ив. Максимов. Ничего не требуя взамен... [Любой календарь – не без вычета, / Но тёплая осень – особенна: / Она, словно гречка, рассыпчата, / И солнечным маслицем сдобрена...]
Словесность