Время падения с луны
ЛУИСВИЛЛ
Памяти С.П. Соседкина
Плашкоут взял валютный курс на Запад. Значит, вчера Солнце взойдёт не с как положено, а как "положено" на нас, и мир станет на попа, тысячелетие кликушествующего Руси об Армагеддоне. Армагеддон on-line - телевизионно-сказочный - не жуток, причиной чему люди, не ведающие ни черта, кроме расплёсканного на домашние тапки кофе:
- Ох, бандюги, что творят... Ой, батюшки!..
Люди, затыкающие уши бытом. Люди, истыкивающие заколками плюшевых мишек - навести порчу соседу. И плюющие на правое плечо.
А люди, пьющие денатурат, закусывая сигареты фильтром во вне - шатки, как капитаны на мшистых от водорослей днищах-палубах опрокинутых любовных лодок.
Есть грибы - ну, хрен хреном - кавернозное тело, головка - аж страшно подрезать. И трава у комелька, что зелёная мохнушка. Вопреки этому, грибы размножаются спорами. Люди тоже размножаются спорами. О несоответствии прожиточного минимума потребительской корзине, о соответствии роста - длине члена, или величины носа - длине члена. То есть о смысле жизни. Люди размножаются спорами - потому что в спорах родится истина. Истина рождается в муках и спорщики часто расходятся с разбитыми харями.
Где споры - там вечно толпа и мат, особенно в патовой ситуации. Всё это мужчины - люди одного пола бетонной стяжки, d=20mm, 11-57*, если помнишь...
Женщины тем временем сидят на диетах, как на порожних ночных горшках, кряхтя от желания понравиться зеркалу.
Женщины ведут бортовой журнал: графа - мой гардероб, графа - мои знакомцы. Они ставят галочки - знакомые должны лицезреть каждое платье. По разу! Но - каждое... Бывает сложнее - ведётся учёт "подиумированных" сочетаний элементов гардероба - не из бедности, а от гордыни и наивности. У женщин хватает ума на это, но не хватает понять, что в конце концов время откушает их плоти и они останутся за бортом журнала.
Это - дуры, на которых раком стоит мир.
Когда ты, парализованный "левой" водярой, подыхал в неотделанной комнате на обоссаной груде фуфаек под табуреткой-столом, что продудели тебе иерихонские трубы опорожнённых "поллитр", в смятении раскатившиеся по углам? И когда проворный Азраил за шиворот волок тебя в преисподнюю, дал тебе он, цирковой ангел, волю облететь напоследок наш "шарик", всмотреться в Землю - огромную и живую, с верхотуры, недосягаемой тебе даже в горячке.
Я ещё не летал, но смежив веки уже - вижу...
Если так, то не пронёсся ли ты над штатом Кентукки, там есть городок - Луисвилл; наверняка ты не миновал его - там лучшее виски, ты не мог не почуять... Не видал ли ты высокой девочки Мери с локонами волос - Чёрными дырами, всосавших моё сердце и безмятежными, как необжитые Галактики, глазами.
Если случится так, что она снизойдёт до твоего адища прежде меня, просто шепни ей, что я люблю её, и не шибко топи котёл, в котором будет метаться её непостижимая мне душа. Говори ей это всегда, говори вечность, которую ты уже купил себе за пару "палёных" бутылок...
А чтоб ты услыхал меня - различил мой вопль из человечьего улья, вот позывные - твоя пьяная азбука Морзе, мой старина токарь в тельняшке, с фиолетовыми пальцами-сардельками алкоголика, почерком штабного писаря и душой мудилы, частичку которой ты вдохнул в меня: "грибы... родной, роднуша, роднулька... грибы... грибы... грибы... et cetera..."
© Анатолий Яковлев, 2003-2026.
© Сетевая Словесность, 2003-2026.
