Словесность

[ Оглавление ]



Новые публикации
"Сетевой Словесности":
Дмитрий Аникин. Два музыканта. Поэма
Елена Кабардина. Морошка. Стихи
Ольга Расташанская. Полчаса до весны. Стихи
Дмитрий Рябоконь. Кот да Винчи. Стихи
Бекки Сквиррел. Следуя за вопросами... Стихи для детей
Виктория Орлова. "На подоконнике" и другие истории. Рассказы
Яков Каунатор. Жил-был мужик... Эссе
Ингвар Коротков. О своеобразной литературной критике или когда кукушка хвалит петуха... Статья
Наталья Гвелесиани. Новый Завет: художественный перевод в духе современных понятий.
Борис Кутенков. Алексей Небыков: "Немало нерастраченного огня для внимательного писателя...". Интервью
Литературные хроники: Полина Пехтерева. Поэт, смотрящий в глубину. Вечер памяти Алексея Ильичёва


   
П
О
И
С
К

Словесность



        ДЕВЯТЬ  ДУХОВ


        * когда закончится - скажИте мне...
        * не боли, не болей, напой...
        * так-так-так, говорит спичка...
        * вздыхать и думать про себя: когда же...
        * а может, это я умираю?..
         
        * боль головная на крота похожа...
        * почему-то я себе изнутри...
        * каждая тварь, кис-кис, посмотрись в окно...
        * кто-то ходит по половицам...


          * * *

          когда закончится - скажИте мне.
          вдоль зеркала крадутся дУхи, дУхи -
          духИ, духИ... я их не открывала,
          на свет смотрела, говорила "ты":
          ты жидкий пленник в слюдяной тюрьме,
          наполненной тобою до отказа,
          так, что и не шевелишься, так что
          не видно, что ты там: какой ты - правда, жидкий?
          твоя темница вся насквозь видна,
          да неизвестно, кто ты там: вода?
          а может, воздух? может быть, гранит
          или графит, а может, лед -
          да кто тебя поймет!
          ну - потрясти; ну - посмотреть на свет...
          а может быть, тебя там нет,
          и это я - во мне - трепещет: жидкий...

          _^_




          * * *

          не боли, не болей, напой
          мне нелюдию - наполовину муж,
          наполовину брат, на вину - отец
          моего вина.
          положи меня между снами - слой
          сломанных королевств, как лист;
          спеленай словами, весло и ло-...
          ...как-то влюблена,
          так вот, около, у него под ло-
          к тем, положенным в мозжечок.
          мальчик-спальчик мой, мужичок-
          сноготок, а тебе не хватит меня,
          моего меня.
          засыпай, не бей, не белей, ну пей -
          но не лобную - белену-любовь,
          как былину, пой и криком кричи:
          вот ведь были да-ли-бы-ле-бе-ды,
          далеко меня окликать, я сны
          мою в имени:
          юлька, юлика.

          _^_




          * * *

          так-так-так, говорит спичка,
          подпрыгивая на полу,
          как-то так вот, говорит другая,
          а за ней третья: вот то-то,
          четвертая: то-то же,
          сссссссссссссс,
          шшшшшшшш, -
          всем коробком себе под ноги,
          последней выпрыгнула царевна-лягушка,
          маленькая квакерша.
          так-так-так, мол, вот уже и спички роняю,
          гляжу в окно долотом,
          золотым язычком вызваниваю стишочки:
          что же это такое? -
          сидит посереди ночи не сдвинешь,
          согласные лузгает, зубами лязгает:
          как ты это сделал?
          как ты это сделал?
          такой как ты.

          _^_




          * * *

          вздыхать и думать про себя: когда же,
          черт побери, тебятебятебя
          (ой, неприлично получилось, больше не буду)

          и думать про себя - когда же, черт,
          и сделать ничего нельзя, не сделать
          тоже нельзя (то есть это, конечно, как посмотреть)

          возьмет тебя и не отдаст тебе,
          и сдохнуть молодой, повеситься на кухне
          (ну ладно-ладно-ладно, методологическая неточность: на крюке)

          в пыли на почве ревности, на почте
          летают буквы абеве-г-де?
          (и ну и что, и пожалуйста, и не очень-то и хотелось!)

          родился в семьдесят седьмом году
          и не звонит, и что ты будешь делать,
          и что ты не звонишь (когда умру - вот то-то ты запрыгаешь, вот так вот!)

          останешься наследник всех своих,
          всевышний, вседозволенный, все-я-тый,
          родной, скажи хоть что-нибудь, не будь... (вздыхать и думать...)

          _^_




          * * *

          а может, это я умираю?
          выкашливаю из себя эту вечность,
          выросшую внутри меня сталактитом
          от частого самокапанья?
          самка поэта
          бывает так влюблена,
          что дышит.
          а следующая стадия -
          знает,
          что дышит, -
          и все равно дышит.
          а потом -на-ко-нец-
          (пробел - где кому как хочется)
          знает, что
          она дышит.
          и все равно.
          так может, это я, а не кошка? -
          медовая, с рыжими глазами,
          в которых что-то этакое
          встает во весь рост?
          старость?
          это я, а не кошка,
          сижу, уставившись в стену,
          ставшую изнутри меня.

          _^_




          * * *

          боль головная на крота
          похожа; изнутри прота-
          лина светает; изо льда
          выкладывает кай -

          читай-ка книжки о былом:
          изольда занята бельем,
          стирает в проруби; ее
          прозрачен, тонок край;

          и кай мне говорит: я здесь,
          собрать бы книги все да съесть,
          кровоспасительная месть, -
          ах, белоручка, ты

          икаешь маленьким глотком,
          толкаешь кая локотком,
          садок для рыб зовешь Садком, -
          кривляются кроты,

          стрекочут от виска к виску.
          я говорю: я засеку,
          двенадцать центнеров песку
          просыпать, изольда! -

          я буду охра и мудра:
          я завтра встану в шесть утра
          и буду думать о тебе
          ну да
          ну да

          _^_




          * * *

          почему-то я себе изнутри
          гораздо лучше знакома, чем снаружи,
          хотя я себя там никогда не видела,
          а видели меня какие-то совсем посторонние люди:
          доктор, ложечкой залезающий в гланды
          так, что язык обмирает -
          и выражение лица у него такое
          (у доктора, разумеется, ведь лицо моего языка я все-таки каждый день вижу в зеркале) -
          такое выражение лица, как будто
          он увидел что-то неприлично розовое,
          например, сердце.
          и я думаю: ну увидел - расскажи,
          как оно там лежит,
          что делает,
          какое оно,
          а то я-то ведь не знаю!
          я только могу пощупать себя изнутри словами:
          сказать: ты (это твое имя). -
          и сразу понятно, как оно там, внутри,
          от каких стенок отражается,
          в каких складках покоится,
          где покалывает.

          _^_




          * * *

          каждая тварь, кис-кис, посмотрись в окно:
          ходит ласкаясь и не касаясь земли,
          между глазами - косая сажень, в плечах - гектар,
          огромным небом обернуты рамена.
          а что у меня к тебе, кроме стихов и снов?
          улов невелик, и кроме слов ничего,
          боюсь, не останусь, как не было бы меня,
          как выменяно - ни меня бы не было, ни меня.
          и Пьяный Ангел ищет меня: умирай-умирай,
          умри-умри, говорит, в миру тебе было сил
          более, чем понадобилось тебе -
          чего ты добилась, маленькая, ну что же ты вздыбилась, крошечная дебилка?
          а я боюсь его, я думаю не о нем,
          и не о нем, и даже, господи, о тебе
          не думаю - а что вот строчка кончится, вот сейчас,
          и больше - молчок, ни пол-столечка, ничего,
          ибо не больше чем вздох, а говорить не умею.

          _^_




          * * *

              Вы любите кого-то. А этот кто-то любит еще кого-то,
              потому что каждый любит кого-нибудь, а Бог любит всех.
              (Дж. Джойс, "Улисс")

          кто-то ходит по половицам
          на полшага впереди меня,
          наполовину животное, наполовину тень
          (на нижнюю половину)
          шо-роха не боится
          шу-хера не боится
          кочерыжки раскладывает у огня
          разглядывает меня
          чешет копытом между кривых теней
          выпивает чай прежде чем я проглочу
          проводит мной по стене
          заморское чудо
          натирает мои чашечки мышьячком
          конь яком
          оборачивается - рога борода
          и хвост из-под пальто
          бледная, говорит,
          вот тебе лебеда резеда
          бе-бе-бе да-да-да
          ну что?
          входит сквозь слуховую щель
          для внутричерепного досмотра, стучит в висок,
          ухмыляется из-под принтера:
          ...подсчитывают ущерб...
          Jesus loves me
          сверху наискосок

          _^_



          © Юлия Идлис, 2003-2026.
          © Сетевая Словесность, 2003-2026.






НОВИНКИ "СЕТЕВОЙ СЛОВЕСНОСТИ"
Виктория Орлова. "На подоконнике" и другие истории. Рассказы. [Аркадий был лось. Он сидел в шезлонге, смотрел на море и думал о вечном: что было, когда его не было...] Яков Каунатор. Жил-был мужик... Эссе. [О жизни, времени и поэзии Михаила Анищенко. Из цикла эссе "Пророков нет в отечестве своём...".] Борис Кутенков. Алексей Небыков: "Немало нерастраченного огня для внимательного писателя...". Интервью. [Мы поговорили с писателем о его новой книге "Неодолимая тишина света", о работе издательств с аудиторией и о том, как опыт альпинизма может...] Дмитрий Аникин. Два музыканта. Поэма. [Играют невозможное. Но как / проникновенно! Что нам всем по нраву? – / сентиментальность и скабрёзность... Да, / вот так и трафят общим низким...] Елена Кабардина. Морошка. [Мои стареющие сверстники / кто в Храм, кто в пьянство, кто в безумие. / Я – вышиваю русским крестиком / цветы из песен гамаюновых...] Ольга Расташанская. Полчаса до весны. [Это лето. Море. Мальчик – губы вишни, / Яркая улыбка, выбритый висок... / Поцелуи с солью. Роза. Кисть кишмиша. / Небо на закате – как томатный...] Ингвар Коротков. О своеобразной литературной критике или когда кукушка хвалит петуха... Статья. [Подытожить, честно говоря, получается плохо – улыбка чеширского критика постепенно превращается в оскал лабубы...] Наталья Гвелесиани. Новый Завет: художественный перевод в духе современных понятий. (файл PDF, 5,3 Мб). [Художественно-концептуальный перевод Нового Завета на современный язык, стремящийся сохранить смысловую глубину греческого оригинала и передать её в...] Литературные хроники: Полина Пехтерева. Поэт, смотрящий в глубину. [Вечер памяти Алексея Ильичёва (1970-1995) в рамках цикла "Уйти. Остаться. Жить".] Дмитрий Рябоконь. Кот да Винчи. [Кто просекает структуру момента, – / Тем не до бурных аплодисментов, / Не до восторженных рукоплесканий, / (И не до фиги в кармане).] Бекки Сквиррел. Следуя за вопросами... Стихи для детей. [На снегу следов цепочка, / А в конце цепочки – точка. / Кто за кем спешил по следу, / Кто кого ловил к обеду?..]
Словесность