|
НОВАЯ СРЕДА
"Нас ждет не смерть, а новая среда..."
* * *
"Поэзия основана на сходстве
бегущих вдаль однообразных дней..."
| И.Бродский
|
Так сколько их - однообразных дней.
Язык толкает камни в полудреме.
В числе хороших нескольких парней
я о любви мечтал, дороге, доме...
Но не достало, видимо, корней
и доконала мысль о погроме.
Не музы крутят по ночам кино,
а тени, что гуляют по портретам.
Ослепит вспышка: время - вот оно!..
Иллюзия, дымок, пасьянс по средам.
Но чувство и бесчувствие - равно -
меня в растяжку делают атлетом.
_^_
* * *
Я дул на молоко, сгоняя пенку
к другому краю нелюбимой чашки.
А после засыпал, поджав коленки,
весь поместившись в длинную рубашку.
Был сон густой затянут бледным светом,
прозрачной шторой, пенкой пожелтевшей,
верблюжьим одеялом, шведским пледом:
я спал цветной, слоеный, "конный, пеший..."
И мне махала елочка шарами,
взлететь пытаясь вместе с крестовиной.
Я спал, окутан белыми парами,
молочным взглядом, пенкою, ангиной.
_^_
* * *
Дождь смывает краску твоих волос.
(Не блондинка ты, а - седая.)
Моет белые косточки, с хрустом гроз
память нежную разъедая.
Это - мы под дождиком. Капли в рот
на лету шаловливо ловим.
Веселит нас дождь и, не помню, тот,
что напротив сидел в столовой
на большой перемене в году... - Забудь!
Что нам годы?! А птичку жалко.
Жар касаний, первых желаний жуть
в плотных сумерках раздевалки.
Так и хочется крикуть: "А мне, а мне
капель дождика, чувств... " Но вместо -
ты - блондинка. Льдинка. Я - толком не
известно.
_^_
* * *
"...Как Меньшиков в Березове..."
Пустыни на краю, в алькове,
известий о дожде я ждал.
Гонец, сбиваясь в каждом слове,
запыхиваясь, продолжал
путь за звездою путеводной,
весь - назначенье и устав -
песчаный и почти безводный
мой страшно мучая состав.
*
От пейс до бледных гениталий
принадлежу тебе одной.
И пение осиных талий,
и бедер танец заводной
выбрасывают в самом деле,
чтобы убить на берегу...
"Еще далéко асфоделей,
сегодня ночью не солгу"...
Еще сестра твоя - подруга -
все не решится третьей быть,
в ушкo прекрасное по кругу
впускать мою живую нить.
Ей без конца нужны советы,
чтоб завестись, но чувств накал
в объятьях гасим до рассвета,
пока гонец не доскакал.
Зима и солнце! - Мы в пустыне!
Песок кусается, как снег.
Бугрит и горбит всю картину,
и нашу простыню во сне.
*
И ты спала, а я томился,
как на фронтоне злой сатир,
что водостоками налился
над выходом из трех квартир.
Слова нужны ему в придачу
к той музыке, что он искал
в дожде щенячьем, тихом плаче
песчаных капель на асфальт.
*
Отступит сухость. Неба крылья
расправятся, и над землей
дождь полетит, - с песком и пылью
глотая зыбкий верхний слой.
И будет сбит над самым морем
одной ракетою из трех
проследовавших коридором,
которым дождик пренебрег.
_^_
* * *
После дождя оживает заезженный город.
Влажное небо к лицу его выступам зрелым.
Списаны время, и манна, и плен аллегорий.
Даже и думать кощунственно: "хлеба и зрелищ"...
Краска стекает, смываются чуждые страны,
жизнь, что уже не понравится, люди и годы...
И, как в начале, въезжает в нас поезд с экрана...
Длинные проводы. Слезы. Разверстые воды.
Из глубины поднимается масса событий
вместе с любовью когда-то застывшей, как город.
Дождь подмывает слова и столбы перекрытий,
ставит печать свою небо на каждый пригорок.
_^_
* * *
Над Старым городом луна.
Игрою фонарей и мрака
тень опрометчиво длинна
и нет на ней стыда и страха.
И колется мечеть вдали...
И мне бы надо в синагогу.
И время от скупой земли
испариной восходит к Богу.
И кружит полная луна,
и все молчит в неверном свете...
Исчезнет из виду она
и вытечет на двор мечети.
_^_
* * *
Снега нет и не будет,
будут фильмы про снег.
Сном взлохмаченный пудель -
чу! - метелицы бег.
Из чугунных орудий
вороньем - бьет стрелец,
тают снежные груди, -
вот и фильма конец?! -
Бьют проталины в очи.
Из-под черных очков
прорастает цветочек
в пару-тройку толчков.
Но крошит свою мякоть
чуть предательский снег
на подмерзшую слякоть
и развалины рек.
Ударяется в стену,
залепляет окно.
Ищет шею и вену,
как в дешевом кино.
_^_
БЮСТ
За выслугу, а не заслугу,
Идя практически ко дну,
Вдруг обозначиться, как угол,
Заметиться, как парвеню...
Перешагнуть меня - не пробуй! -
И обойти, не зацепив...
Неправильно в предверьи гроба
Хандрить, не тех благословив...
_^_
© Изяслав Винтерман, 2002-2025.
© Сетевая Словесность, 2002-2025.
| НОВИНКИ "СЕТЕВОЙ СЛОВЕСНОСТИ" |
|
 |
| Так возвышает родина, поверь... [Стихи лакских поэтов Руслана Башаева, Миясат Шурпаевой, Патимат Рамазановой, Мирзы Давыдова и Патимат Штанчаевой в переводах на русский язык.] Виктория Орлова. "Увидеть Париж" и другие рассказы [Ох, как же дружно жили они! Небогато, даже на море никогда не были, всех сокровищ – библиотека, хрущёвка двухкомнатная да дача-сарайчик на шести сотках...] Александр Карпенко. "И, взявшись за руки, шли двое..." (О романе Бориса Гриненко "Признание в любви") [Эта книга стала для автора смыслом жизни. Написать и издать её – подвиг. Это книга-долг – живого перед ушедшей...] Наталья Захарцева. Улица Троллейбусных Скворцов [Ведь всё, что воздаётся, всё – добро. Мы лучшие конструкторы миров. Вы просто не пытайтесь их разрушить...] Владислав Китик. Я весны моей всё ещё пленный [Пробуждённую ночь я приму, / Помогая атлантам, на плечи. / У неё я на память возьму / Трудный дар человеческой речи...] Ольга Гурилёва. Всё то, что случилось с нами [Так тут и было веками, / Как в самом начале всего: / Только любовь и бог – / Всё то, что случилось с нами.] Михаил Ковсан. Гроб некому вынести, или Улыбка Гагарина [Улыбка Гагарина стала не такой широкой и белозубой, как раньше. Поговаривали, что его и вовсе одноцветно закрасят, только деньги найдут. Но пока деньги...] Ольга Самарина. Внучка Ава [Ава, крошечная, но настоящая Ава, уже умудрилась захватить нас в свой плен. Навсегда. Она не путалась в ролях и оказалась самым адекватным человеком в...] Николай Хрипков. Любовь с первого слова [Ну, мир! И что мир? Что же, интересно, о нем наразмышлять можно? Мир – он и есть мир. А Бог? А что Бог? Бог – он и есть Бог. А человек? Две руки, две...] Юлия Великанова. Будь его Солнцем, или Мы просто об этом не думаем (О романе Андрея Кошелева "Валери") [Наше бытие во многом рассчитано на глаза и зрение, на зрительное восприятие. Процентов 70 информации мы получаем и воспринимаем глазами. Зачем задумываться...] Дом вынимает пламя (О книге Веры Полозковой* "Lost and found") [Новая книга Веры Полозковой – собрание стихов, короткой прозы и фотографий – сильный эстетический опыт противостояния смерти...] Владимир Ив. Максимов. Ничего не требуя взамен... [Любой календарь – не без вычета, / Но тёплая осень – особенна: / Она, словно гречка, рассыпчата, / И солнечным маслицем сдобрена...] |
| X | Титульная страница
Публикации: | Специальные проекты:Авторские проекты: |
|
