|
НОВАЯ СРЕДА
"Нас ждет не смерть, а новая среда..."
* * *
"Поэзия основана на сходстве
бегущих вдаль однообразных дней..."
| И.Бродский
|
Так сколько их - однообразных дней.
Язык толкает камни в полудреме.
В числе хороших нескольких парней
я о любви мечтал, дороге, доме...
Но не достало, видимо, корней
и доконала мысль о погроме.
Не музы крутят по ночам кино,
а тени, что гуляют по портретам.
Ослепит вспышка: время - вот оно!..
Иллюзия, дымок, пасьянс по средам.
Но чувство и бесчувствие - равно -
меня в растяжку делают атлетом.
_^_
* * *
Я дул на молоко, сгоняя пенку
к другому краю нелюбимой чашки.
А после засыпал, поджав коленки,
весь поместившись в длинную рубашку.
Был сон густой затянут бледным светом,
прозрачной шторой, пенкой пожелтевшей,
верблюжьим одеялом, шведским пледом:
я спал цветной, слоеный, "конный, пеший..."
И мне махала елочка шарами,
взлететь пытаясь вместе с крестовиной.
Я спал, окутан белыми парами,
молочным взглядом, пенкою, ангиной.
_^_
* * *
Дождь смывает краску твоих волос.
(Не блондинка ты, а - седая.)
Моет белые косточки, с хрустом гроз
память нежную разъедая.
Это - мы под дождиком. Капли в рот
на лету шаловливо ловим.
Веселит нас дождь и, не помню, тот,
что напротив сидел в столовой
на большой перемене в году... - Забудь!
Что нам годы?! А птичку жалко.
Жар касаний, первых желаний жуть
в плотных сумерках раздевалки.
Так и хочется крикуть: "А мне, а мне
капель дождика, чувств... " Но вместо -
ты - блондинка. Льдинка. Я - толком не
известно.
_^_
* * *
"...Как Меньшиков в Березове..."
Пустыни на краю, в алькове,
известий о дожде я ждал.
Гонец, сбиваясь в каждом слове,
запыхиваясь, продолжал
путь за звездою путеводной,
весь - назначенье и устав -
песчаный и почти безводный
мой страшно мучая состав.
*
От пейс до бледных гениталий
принадлежу тебе одной.
И пение осиных талий,
и бедер танец заводной
выбрасывают в самом деле,
чтобы убить на берегу...
"Еще далéко асфоделей,
сегодня ночью не солгу"...
Еще сестра твоя - подруга -
все не решится третьей быть,
в ушкo прекрасное по кругу
впускать мою живую нить.
Ей без конца нужны советы,
чтоб завестись, но чувств накал
в объятьях гасим до рассвета,
пока гонец не доскакал.
Зима и солнце! - Мы в пустыне!
Песок кусается, как снег.
Бугрит и горбит всю картину,
и нашу простыню во сне.
*
И ты спала, а я томился,
как на фронтоне злой сатир,
что водостоками налился
над выходом из трех квартир.
Слова нужны ему в придачу
к той музыке, что он искал
в дожде щенячьем, тихом плаче
песчаных капель на асфальт.
*
Отступит сухость. Неба крылья
расправятся, и над землей
дождь полетит, - с песком и пылью
глотая зыбкий верхний слой.
И будет сбит над самым морем
одной ракетою из трех
проследовавших коридором,
которым дождик пренебрег.
_^_
* * *
После дождя оживает заезженный город.
Влажное небо к лицу его выступам зрелым.
Списаны время, и манна, и плен аллегорий.
Даже и думать кощунственно: "хлеба и зрелищ"...
Краска стекает, смываются чуждые страны,
жизнь, что уже не понравится, люди и годы...
И, как в начале, въезжает в нас поезд с экрана...
Длинные проводы. Слезы. Разверстые воды.
Из глубины поднимается масса событий
вместе с любовью когда-то застывшей, как город.
Дождь подмывает слова и столбы перекрытий,
ставит печать свою небо на каждый пригорок.
_^_
* * *
Над Старым городом луна.
Игрою фонарей и мрака
тень опрометчиво длинна
и нет на ней стыда и страха.
И колется мечеть вдали...
И мне бы надо в синагогу.
И время от скупой земли
испариной восходит к Богу.
И кружит полная луна,
и все молчит в неверном свете...
Исчезнет из виду она
и вытечет на двор мечети.
_^_
* * *
Снега нет и не будет,
будут фильмы про снег.
Сном взлохмаченный пудель -
чу! - метелицы бег.
Из чугунных орудий
вороньем - бьет стрелец,
тают снежные груди, -
вот и фильма конец?! -
Бьют проталины в очи.
Из-под черных очков
прорастает цветочек
в пару-тройку толчков.
Но крошит свою мякоть
чуть предательский снег
на подмерзшую слякоть
и развалины рек.
Ударяется в стену,
залепляет окно.
Ищет шею и вену,
как в дешевом кино.
_^_
БЮСТ
За выслугу, а не заслугу,
Идя практически ко дну,
Вдруг обозначиться, как угол,
Заметиться, как парвеню...
Перешагнуть меня - не пробуй! -
И обойти, не зацепив...
Неправильно в предверьи гроба
Хандрить, не тех благословив...
_^_
© Изяслав Винтерман, 2002-2026.
© Сетевая Словесность, 2002-2026.
| НОВИНКИ "СЕТЕВОЙ СЛОВЕСНОСТИ" |
|
 |
| Эльдар Ахадов. О Лермонтове. Цикл статей. [Жизнь, смерть и бессмертие Михаила Лермонтова.] Яков Каунатор. А я иду, шагаю по Москве.... Эссе. [О жизни, времени и творчестве Геннадия Шпаликова. Эссе из цикла "Пророков нет в отечестве своём..."] Джeреми Халвард Принн: Стихотворения Переводы с английского языка Яна Пробштейна. [Джeреми Халвард Принн (Jeremy H. Prynne) – значительная фигура в послевоенной британской поэзии, в частности, его связывают с "Британским поэтическим...] Виктор Волков. Ведический дар (Жизнь и творчество Владимира Алейникова). Эссе. [К 80-летнему юбилею поэта Владимира Алейникова. /
Ещё не одно десятилетие литературоведы, филологи и всевозможные специалисты в области культуры...] Владимир Алейников. Стихотворения. [Может, наши понятья резонны, /
И посильная ноша терпима, /
И пьянящие чаши бездонны, /
А судьба у людей – неделима...] Владимир Ив. Максимов (1954-2024). В час, когда душою тих... [Не следовал зарокам и запретам, /
Молился тихим речкам и лесам. /
Жить хорошо не признанным поэтом, /
Когда в стихах во всём признался сам...] Елена Албул. Знак. Рассказ. [Когда умирала жена, показалось – вот он, знак. Последние годы жили они с ней плохо, то есть вместе практически и не жили...] Вахтанг Чантурия. Золотое тело Афродиты. Рассказ. [Когда Афродиты не было рядом, всё превращалось в надоедливый скрежет случайных и в основном неприятных звуков, и я больше не слышал музыки...] Лев Ревуцкий. Грустные ангелы. Рассказ. [Когда наступают сумерки и пустеют улицы города, случайный прохожий может встретить трёх мужчин в мятых брюках и старых пиджаках. Они неторопливо идут...] Александр Карпенко. "Ковёр летающий..." (Борис Фабрикант о бессмертии). Статья. [Борис Фабрикант пристально следит за изменениями, которые происходят с нами...] Василий Геронимус. Поэтика антиповедения (О книге стихов Алексея Ильичёва "Праздник проигравших"). Рецензия. [Ильичёв – поэт ментально непредвзятый, чуждый стереотипов и сердечно непосредственный. Алексей – поэт, всецело отвечающий за свои слова и готовый к...] Владимир Коркин. Тропинка во снах и в тумане... [Ничто не предвещало ничего, – /
дождь проходил по саду аутистом /
и нас не замечал. И что с того, /
что очищалось небо от нечистых?..] |
| X | Титульная страница
Публикации: | Специальные проекты:Авторские проекты: |
|
