Зима. Пограничник съезжает с холма.
Он бел в маскхалате - прощай, хохлома.
Он чист, он чекист по отцу и отца
желанью бежать, точно зверь на ловца.
И холм не полог, и судьба не пряма.
Скользит пограничник, разведчик-чума.
Под ватником толстым, под теплым бельем -
подросток, берущий то спуск, то подъем.
Он попросту спит, он летит в тишине
и счастья куски собирает во сне -
счастливое море, безбрежный уют
и жизнь бесконечную в пару минут.
Человек лежит, читает, никому не мешает.
Другой приходит: "Помоги снять сапоги, дорогая!
Умаялся!" А потом языком смешает
водку с хлебом, боль с кипятком для чая.
Человек смеется - аж слезы брызжут, -
до надрыва смеется, усталость ему неизвестна.
А другой в сомненье - не заработала б грыжу:
"Лежи, дорогая, читай со смешного места".
Я псих, но спящий. Не буди меня
бессонницей своей или простудой.
Душа волшебна в пять утра, смешна,
не помнит залпа тысячи орудий.
И встанет на дыбы во мне земля,
гремя костями, глиняной посудой.
Я б в это время всех прикончил для
спокойствия (а счастья и не будет),
и даже тех, с кем праздники встречал,
за образом ходил через туманы -
его там нет. И грош цена речам.
И нет нигде. Не надо новых данных.
Разворошу притухшую звезду
и пепел ночи вытряхну. Затеплю
сто сигаретных звездочек... Я жду
второго погружения под землю,
где будет тихо. Тени друг за дружкой,
кидают в кружку мелочь на еду.
Я псих настолько, что давно в аду.
Ты ночью задуши меня подушкой.
Мне нравятся разгон и замедление строк,
нехватка звука, провал в глубину.
Жужжал кукурузник, летел на войну
с друзьями, с точкой росы - прыг-скок
по воздушным ямкам. По ямочкам твоих щек -
скачет взгляд мой. Истончается голосок -
спеть ему хочется, как без сожаленья с тобой порвать.
Несильный удар, нисходящий шок.
Бледный кто-то присел на мою кровать,
разрушил ясность последних минут,
на которые я рассчитывал, как на целую жизнь.
Мир летит в те края, где меня не ждут...
Я ни пасть, ни взлететь не могу - хоть вставай-ложись!
Луна расплывчата - глаз-хризолит.
Луч полоснет по сердцу. Торможение и разгон? -
Ку-ку! Кукурузник летит, росою по самое горло залит.
Нитью стальной разрезает его горизонт.
Поэты Нью-Йоркской школы[Поэты Фрэнк О'Хара, Тед Берриган, Джеймс Скайлер, Джек Спайсер, Джон Эшбери, Энн Уолдман, Рон Паджетт и Джо Брэйнард.]Владимир Алейников: СМОГ и снег. Памяти Андрея Битова[Как-то исподволь, незаметно, я привык и к тому, что есть он, что присутствует в мире он, и к тому, что пишет он прозу, говорит - всегда интересно, колоритен...]Миясат Муслимова: "Про черствый хлеб и про вишневый сад..."[Художественное и интеллектуальное неразрывно связаны между собой в поэзии В.Хатеновского, воспринимающего мир глазами художника, но не столько воспроизводящего...]Виктор Хатеновский: Молчаньем твоим обесточен[Молчаньем твоим обесточен - / Скорблю в новогоднюю ночь. / И сумрак московских обочин / Ничем мне не сможет помочь...]Андрей Земсков: Забытая речь[Что ж, прощайте. Гудит пароходик. / Может статься, до будущих встреч / Мы уходим, уходим, уходим - / Зыбь речная, забытая речь...]Мария Косовская: Один день из жизни младшего рекрутера[Сказать, что я не люблю свою работу, значит ничего не сказать. Я ее ненавижу! Она отупляет меня, доводит до тошноты, до апатии, до состояния комы. Сегодня...]Михаил Ковсан: Уловление бабочек в окрестностях Козеболотного переулка[И где бы ни было, в любом времени, своем или чужом, даже таком, где добро не нужно, а любовь бессильна, единственно достойное человека занятие: уловлять...]Василий Костырко: О романе Бориса Клетинича "Мое частное бессмертие"[Роман Бориса Клетинича - это монументальная семейная сага, эпос о бессарабских евреях и их потомках в СССР - дедах, сыновьях и внуках...]Максим Жуков: Бедные люди[Напоминая лицом и прической с кудряшками / заговоривший по-русски фаюмский портрет, / ...]Александр Крупинин: Городские стихи[И белый стих, и снежный мотылёк, / И скрип шагов, и головы прохожих - / Холодный город корчится у ног, / Как будто хочет лопнуть, да не может.....]
