|
БЛИКИ И ПОЛОСКИ
* * *
Две чешуйки рыбки жерех,
безыскусный белый свет.
Ни австралий, ни америк,
ни европ в помине нет.
Только блики да полоски
на играющей волне,
только мыслей отголоски,
гомонящие во мне.
Только мыслей отголоски...
Сами мысли не в цене.
Ни с богатством, ни со славой
не столкнулись по пути,
развеселая забава –
жизнь, как поле, перейти.
Где-то пашешь, что-то сеешь,
и возможен урожай...
Не одну обувку сменишь
по дороге за Можай.
Не одну обувку сменишь...
А не хочешь – проезжай.
Жизнь – сплошные недомолвки,
с послесловием в конце,
всё на кончике иголки,
а игла – опять в яйце.
Недалёкий дальний берег,
переправы стылый след.
Две чешуйки рыбки жерех,
безыскусный белый свет.
Две чешуйки рыбки жерех...
Замечательный сюжет.
_^_
* * *
Ощущенье весла в заскорузлой сведенной руке
да предчувствие света вдали, вот и вся недолга.
Я на жалкой лодчонке сную по великой реке,
как стежками сшивая разорванные берега.
Ощущенье того, что живу эту жизнь не с нуля.
Вот и искорки света на волнах привычно рябят.
Это было уже: приходилась мне домом Земля.
И тогда, и теперь изменить можно только себя.
Изменить можно только себе, и иначе – никак.
Остальное лишь следствие внутренних дрязг и тревог.
Я мечусь по реке, ошалевший от света чудак,
и с улыбкой за мной наблюдает неведомый Бог.
_^_
* * *
Там, где запад и восток понятны северу,
там, где юг и отдых сводятся в одно,
там ромашка в поле что-то шепчет клеверу,
там денёчки, как костяшки домино.
Там молитвою твоею утро полнится,
и в луче пылинок бойких чехарда...
В час бессонницы мне это место вспомнится,
и отступят обнаглевшие года.
Счастье плавилось в ладонях стеаринное,
ни восток, ни запад счастью – не указ.
На стене ворчали ходики старинные,
будто знали что-то важное про нас.
Но, как водится, у счастья нянек семеро...
Вот такое чёрно-белое кино
там, где запад и восток понятны северу,
где денёчки, как костяшки домино.
_^_
* * *
Вот так – к штриху штришок –
простым карандашом
обыденная жизнь
подравнивает лица.
Давай на посошок
и всё, и я пошёл
над вечностью кружить
в надежде не разбиться,
в надежде рассмотреть,
что дальше на веку,
и замысел постичь,
не следуя догмату.
Пускай осталась треть,
но как меня влекут
плывущие в ночи
Его аэростаты.
......
А позже ночь смахнёт
невидимой рукой
с усталого лица
графитовую пудру.
Окончив свой полёт,
присяду над рекой
рыбалить на живца
соломенное утро.
_^_
РЫБАЧОК
Ленность больничной палаты,
мир за окном невесом.
Гонит плотвичку куда-то
в небе задумчивый сом.
Окна распахнуты настежь,
август жарой одержим...
Тянутся капельниц снасти,
строгий постельный режим.
Бьюсь на крючке баламутом,
каждый трещит позвонок,
передаётся кому-то
донки тревожный звонок.
Выбраться надо б из плена,
врёшь – не возьмёшь с кондачка...
Лета вливается в вену,
щучкой срываюсь с крючка.
Засуетится сестричка
и побледнеет лицом...
В небе играет плотвичка,
смотрит задумчиво сом.
_^_
РАЗНОТРАВЬЕ
К зениту лета заплетутся в вензеля
жарою обесцвеченные травы,
саднят полынной пыльностью приправы,
ни сердца, ни ума не веселя.
И думаешь: "Ну, сколько, в самом деле..."
Как вдруг хлестнет, оставив след на теле,
трава потери – жёлтая петля.
Трава отчаянья воронкою вьюнка
поймает взгляд, и окунёшься в бездну,
и все попытки выплыть бесполезны...
Но лёгкое подобье ветерка
качнёт траву, изменит угол зренья,
уронит в землю семена забвенья
и ускользнёт тревожить облака.
Трава забвенья прорастёт на третий день,
на пятый всходы между дел окрепнут,
и разнотравья горьковатый вермут
прогонит обнаглевшую мигрень,
цвета закружит в хоровод неброский,
но между ними жёлтою полоской
нет-нет да и мелькнёт потери тень.
_^_
ЗА СТЕНОЙ
Где-то там, за стеной,
разгорается утренний свет,
набирать ему сил
с этой полночи и до восхода.
Где-то там, за стеной,
ничего необычного нет:
мир, конечно, красив,
но смиренно выходит на коду.
Где-то там, за стеной,
регулировать времени ход
удаётся не всем,
но кому-то порой удаётся.
Где-то там, за стеной,
опирается город на год
и дрожит по весне,
а потом зимовать остаётся.
Где-то там, за стеной,
новый век продолжает разбег.
Он привычен, как стыд,
как в окне ежедневный прохожий.
Где-то там, за стеной,
неподвижно сидит человек –
его мысли просты
и с моими чертовски похожи.
_^_
* * *
Ах как лихо сентябрь отпустил тормоза!
Отзвенело, отпело – и дело с концом.
Я так много тебе не успел рассказать,
да и голос уставший прибит хрипотцой,
но послушай, послушай. В далёкой дали,
где хрустальную песню поют небеса,
тихий ангел идёт, не касаясь земли,
отмеряя надежду на божьих весах.
Тот, кто встретит его на тернистом пути
и получит надежду из ангельских рук,
сможет дальше пройти, размечая пунктир,
через сонмы миров, через бездны разлук,
через годы молчанья и мыслей острог...
И поймёт, что всё было, конечно, не зря.
Вот тогда он вернётся на старый порог
и закроет окошко тревог сентября.
_^_
СОРОКА
Ветка вишни по ладони подоконника –
чи-чи-чи, сорока, где была?
Ветер северный уносит запах донника,
мне оставив пригоршню тепла.
Вроде пол подмёл, холстину выбелил,
печь топлю и полон рот забот...
Всё по списку подчеркнул и выделил,
но сорока каши не даёт.
Нету кашу раздобыть другого способа,
манит запах сладкой глубиной.
Я по памяти бреду, как будто посуху –
вновь у нас с сорокой выходной.
Брошу в чай две ягодки лимонника,
на часок забуду про дела...
Ветка вишни по ладони подоконника –
чи-чи-чи, сорока, где была?
_^_
ТИХАЯ СОСНА
Перевозчик-водогрёбщик,
Старичок седой,
Перевези меня на ту сторону,
Сторону – домой...
Затяжная, снулая весна
весь апрель кружила по просёлкам,
разливалась Тихая Сосна
нехотя, как будто бы без толка.
Малость задержался я в пути
волей злой или чужой забавой.
В феврале по льду б мог перейти,
а теперь ищу вот переправы.
Так что, перевозчик, не серчай.
С каждым часом всё труднее встреча.
Лебеда в душе да молочай...
Переправь, тот берег недалече.
Знаю сам, что, сколько ни кружись,
не запрыгнуть счастью на закорки...
Мне бы хоть на час в былую жизнь,
где берёзка гнётся на пригорке,
где степенно Тихая Сосна
заняла собой отцову пажить...
Позади германская война.
Впереди? Толкач муку покажет...
_^_
* * *
...в средней школе небольшого городка,
где за окнами скучает старый клён,
где весной необъяснимая тоска,
где, как прежде, мальчик в девочку влюблен
безответно, безнадежно, навсегда,
и не важно, век какой и год какой, –
ручейком сбегает талая вода
и сливается с неловкою строкой,
чья история нелепо коротка
и забыта будет в завтрашнюю рань
в средней школе небольшого городка,
где на окнах тихо шепчется герань...
_^_
* * *
Время ленивой рекой течёт
за утренним кофе-чаем,
но всякий раз на секунды счёт,
мы просто не замечаем.
Ставим пометку "один из дней",
пройдет, и его не жалко.
Но чашка кофе в руке моей
нечаянною гадалкой
туманно станет давать совет
с поправкой на время года...
Да только толку в совете нет
когда сквозняком восхода
по сердцу тянет щемящий блюз
пронзительно, без истерик...
Минус на минус давно не плюс,
а строчки в графе "потери".
Потери, в которых твоей вины
на грош, ну на два, – не боле,
но вот, поди ж ты, приходят в сны,
и сердце сжимает болью.
Потери, которых не отыграть,
не отмолить стихами...
Лишь эти сны – между нами гать
и пропасть в одно дыханье.
Сегодня снились, да не успел
(будильника трель расстрельна)
спросить – что у них там, каков удел...
И вот за столом бесцельно
веду обидам и ранам счёт,
сижу, головой качаю...
А время мимо рекой течёт
за утренним кофе-чаем.
_^_
СУМЕРЕЧНЫЙ ОБОЗ
"Катали мы ваше солнце..."
Мы с рассвета потели, но к вечеру всё же смогли
– закатили за сопку уставшее за день светило.
А теперь ваш черед, нажигайте скорее угли,
чтоб на завтрашний день обогрева и света хватило.
Эвон сколько золы в поддувале прошедшего дня,
прогорело дотла, колосник покосился от жара.
Все расчеты и планы – мышиная чья-то возня.
Нажигайте угли, ну и сами погрейтесь на шару.
Всё, пора возвращаться на клячах унылых назад,
чтоб с востока опять надрываться с утра до заката...
Кто-то сверху бригаде моей выдал этот наряд.
Мы поехали, ждём, нажигайте уголья, ребята.
_^_
* * *
Полетела паутина по лугам,
полетела паутина на заре,
нити тянутся к жемчужным берегам,
разрываются на точки и тире.
Стайка точек – три на выдох, три на вдох,
между ними трёх тире немой провал...
Сколько ты ни зарекайся, видит Бог,
этот жребий никого не миновал.
Кто увидит, кто на помощь поспешит,
если сам не понимаешь в чём беда?
Если просто стал темнее глаз самшит,
и цепляется обида-череда.
Если мир не понимает по губам,
если просто за минуту постарел...
И летает паутина по лугам,
и плывут по небу точки и тире.
_^_
* * *
Я вернусь в эту жизнь налегке,
постепенно, раздумчивым шагом,
с узловатой клюкою в руке
чуткой стёжкой по краю оврага.
Просочусь я в обыденность дня
родниковой живительной влагой.
Даже если забудут меня,
заметёт сетевая полова,
я вернусь, никого не кляня,
по руинам избитого слова,
заступая за край ремесла.
Я вернусь в половине второго...
Жаль, не знаю, какого числа.
_^_
|
© Сергей Востриков, 2024-2025.
© Сетевая Словесность, публикация, 2024-2025.
| НОВИНКИ "СЕТЕВОЙ СЛОВЕСНОСТИ" |
|
 |
| Галина Бурденко. Рассказы. [Эта история случилась очень давно. В то время солнце было холодным, а люди бледными и такими же голубыми, как солнечный свет. В одной деревне жила девушка...] Татьяна Разумовская. Переводы детских стихотворений американских поэтов: Джека Прелуцки: и Шела Силверстайна [Жил юный король, глуповатый слегка, / Который на троне валял дурака, / И всё, что любил он наверняка – / Бутерброд с ореховым маслом...] Наталья Тимофеева. Пространство, где слова-ключи живут [Клонируй день с романом взаперти, / Пиши минуты жизни под копирку / И с водостока собирай в пробирку / Отжатых туч густое ассорти...] Галина Головлева. Коснуться сердцем [Обиды, фальшь и пустословье / Смахнув, как крошки со стола, / Я б жизнь отмыла добела, / Заполнив чистое любовью...] Сергей Востриков. Блики и полоски [Счастье плавилось в ладонях стеаринное, / ни восток, ни запад счастью – не указ. / На стене ворчали ходики старинные, / будто знали что-то важное...] Екатерина Камаева. С юга на север [в полночь шкатулку из тайника возьму, / выпущу в заоконье живую тьму, / вытащу летние святки – букет из трав, / тонкую ленту шёлкового костра.....] Владимир Алейников. Поэты и антимиры [Вознесенский, Андрей Андреевич, моложавый, тридцатилетний, весь в движении, оживлённый, с регулярно, не в лоб, но вскользь, исподволь, ненавязчиво, но...] Анжелика Буп. Против обывалой низости и серьёзности тупой ["Встреча авторов ... хороших и разных" в рамках арт-проекта "Бегемот Внутри" в Малаховке.] Надежда Герман. Дорога длиною в жизнь [Сутулится флаг на башне. В окне догорает свечка. / Светает. На дне стакана осела ночная муть. / Поэты живут недолго... Но тени их бродят вечно. / ...] Поэтическое королевство Сиам: Валерий Симанович. Верните мистику и право быть невеликим! [Стихи Валерия Симановича и эссе Савелия Немцева об авторе. / Как, руки озябшие вскинув, / Я ждал наступленья зари. / И как, поднимая осину...] Евгений Долгих. Всё об одном и том же... [коснуться пальцем крыши мира / нельзя из собственной квартиры / но вдруг тебе приснится Будда / на кухне моющий посуду] Олег Фельдман. Слово чтобы речь [Музыка чтобы звук / Вода чтобы течь / Огонь чтобы печь / Слово чтобы речь / Земля чтобы лечь...] |
| X | Титульная страница
Публикации: | Специальные проекты:Авторские проекты: |
|
