|
БЛЮСТ "Я" КРАТКОГО
(цикл стихотворений)
| "Главное иметь нахальство знать, что это стихи".
| | (Ян Сатуновский)
|
МУНИЦИПАЛИВО
я в этом городе лакал из площадей...
густое варево хреновостей и сплетен...
а памятники с душами людей...
пасли меня и не меняли плети...
и не меняли позы... ни меня...
ли... стали дни журнальной гламурой...
я этот город величал дырой...
хотя ни с кем ему не изменял...
я в этом городе креплёную вину...
хлебал неиссяКАИНОМ зверьком...
и убивал года часы мину...
ты... хоронила их в себе тайком...
ты где-то ставила "за нас" свечу...
"ГРЕХОМО САПИЕНСАМ яблочного плена"...
я рос в обносках... счастье по плечу...
зато мне было горе по колено...
и возбуждённо хоть и не был юн...
я всё искал тебя в чужих ЖэЖэ...
за ночью ночь до третьих "даблью"...
а ты жила на энном этаже...
на энной улице... и звали тебя эN...
и эн-тропия рвалась в абсолют...
где над балконом безвоздушный плен...
а под балконами бездушный люд...
я прозябал в нарядах "от ментюр"...
прилипчивым бесцветным клейкоцитом...
лишь токсикоз служебных авантюр...
мне не позволил стать глухим и сытым...
муниципаливо признаться в нелюбви...
такому городу что писан на роду...
и я молчал пытаясь оживить...
твои глаза проталины во льду...
и оживил... превысив полномо...
чья тут вина... что взять с еретика...
огнём читала жизнь моё письмо...
но ручейком текла моя рука...
вечерние "в слезинку" небеса...
я по-язычески собрал в охапку...
и натянул их на твои глаза...
как одноклассник вязаную шапку...
...шепчу крамолу пасынок зимы...
когда в тебя гляжу как в зеркала я...
что этот город прежде всего - "МЫ"...
а уж потом какой-то там ..."КОЛАИВ"...
...
но город нас простит наверняка...
луны погаснет стылая икона...
и мы его погладим по щекам...
с невыбритою порослью балконов...
(12.10.06. 12ч. 20м.)
_^_
НЕРВНЫЙ PATRIO-ТИК
отдыхают топоры...
до поры до бремени...
онанизменный порыв...
предаваться времени...
мол наступит время ЧЕ...
ело-века-любия...
эх расстрелли с бодиче...
лли-шняго-при-губия...
а наступит время ЧУ...
мы накроем скатерти...
по плечо вам по плечу...
к растакой-то матери...
в ностальгическом плену...
словно гембельский альбом...
я люблю свою страну...
...
извращённым спОсОбОм...
(12.10.06. 23ч. 45м.)
_^_
СПЕЛЕОЛОГИ СМЫСЛА
"...все заплывы во глубину
патентованы Атлантидой..."
Спелеологу смысла
цепляют на шею сухпай:
"Докопаешься - быть тебе сыту!
Покуда же..."... Сплюнув на пол,
крестят в спину...
И кассир,
охреневший Святой Николай,
зачерпнув из казённого сита,
выдаёт на расходы обол.
Осторожно, как ржавую мину.
Инструктирует:
"Лучше ложить под язык! -
(чтоб не звякал о фиксы)
сгодится:
ТАМ каждый ручей мнится Стиксом;
а каждый старик -
завязавшим Хароном,
закопавшим весло,
избегая контактов
с тяжёлой водицей..."...
А потом жуёт губы без слов.
Молитвой. Вослед этим хронам...
"Перейди меня вброд аки посуху.
Вычерпай впрок
или выжги калёным...
Даже в сказках и даже железному посоху
назван срок...
Посему возвращайся.
Желательно - одушевлённым..."
Я стою рядом с ним. Ещё тот...
Невесомый повеса.
Спелеологам смысла
бессмысленно петь между нот
(то ли случится дальше!)...
Лучше выдать им по камертонне
для сверки удельного веса -
страховку от фальши...
"Вы дойдёте!
Крамолью проев этот мир.
Вы докажете: Слово, увы, состоит из молекул!
И упрётесь в подземную реку.
И рискнёте испить..."
...Я стою на поверхности.
Каменной бабой в степи.
Я по самое "нынче"
корнями врастаю в планету.
(где-то хнычет
судьба-феминистка с разбитым корытом,
выбирая свой спам
из дырявых сетей Интернета)...
Я вдыхаю бездонное небо.
Дышу нефильтрованный Космос.
Он - ближе, чем рядом!
Вдыхаю:
"Всё ценное спрятал Господь
на самом открытом
осмысленном месте,
доступном для взгляда..."
Я вас жду.
Вымирающий стерх
на незыблемой тверди.
Вечереет. Как сны
проступают кресты...
Но, увы, с той глубинной войны,
где всерьёз
и где дым коромыслом -
в звуках марша Аида по версии Верди -
возвращаются только кроты.
И таращатся слепо наверх,
восхищённо не ведая звёзд...
Будь земля им и пухом и смыслом!
(2.12.06. 20ч. 53м.)
_^_
ТРОЛЛЕЙ-БУСИДО
"СэРу" (Славику Рассыпаеву)
Границы империй очерчены мелом.
Поцелуи горчат.
Наша песнь хороша - даёшь "приквелы"!
От пауз устали уста.
Пили под собою сук (и сучат!)...
"Се ля вий" кричит: "Поднимите мне веки!
Я хочу разглядеть (бля буду!)
в этом раздающем себя человеке -
нырнувшего в пéтлю поэта... Христа,
распятого клона Иуду..."
В министерстве блюстиции - блюст
(что-то между блюзом и постом)
Лишь весны оголтелый бюст -
непостижим поГОСТам...
На полях щетинится кое-как
маргинальная озимь.
Забивая взгляды в птичий косяк,
не ошибись в дозе!
Сон верлибра рождает ямбы.
Три-по-стопные. На посошок.
Поэзия - чёрная мамба.
Целует взасос. И взашок.
Жги-гуляй, засевай облаками высь!
Жни синь в пустой посуде.
Домовым на суржике помолись.
И ментам воздай:
"Не свистай -
да несвистим бля-будешь!"
Белый Тролль Лейбус ждёт у крыльца.
Щекочет рогами ночь.
Сэр, вели запрягать. И - до конца!
Вгрызаясь в самую сочь.
Твой удел - не сыскать предела.
Твой предел - каждый раз веха.
На троллейбусе святобелом -
в главное въехать.
Проездная плата - один сон.
Ты зазрячь.
Ты "гонишь" беспечно.
Пока сердца непробитый талон
окровавит заря.
На конечной.
И объявит возница седой:
"Выход через переднюю... дверь... в Лето".
Самурайское троллейБУСИДО.
Путь.
В Райское
гетто...
(2.03.07. 10ч. 52м.)
_^_
НЕТ ТАКИХ ДОРОГ
Лицом к лицу лица не увидать.
Большое видится на расстоянье.
К лицу лицо. Лицу не увядать.
В "оффшоре" - видится на расстоянье.
А нам - родных морщинок обаянье.
Мы - рассчитаемся на "я" и "ты". На "янь-инь".
Мы - рассчитаем. Вся. И всех. Опять.
И будем просто жить. И сложно ждать...
К виску висок. И вместо мыслей - пульс.
Уж полночь близится, а выстрела всё нету.
Всеяндексны ищейки Интернета -
идут по следу, имя гонят где-то.
Но не отлито им. Ни слов. Ни пуль.
Чтобы дошло - умножило на нуль...
К мольбе мольба. И лаборантом - Бог.
Заполнит. Или переполнит графы.
И сдаст (в архив). Воздаст (кому потрафит).
А нас обяжет - доплатить за трафик...
...Я не уеду. Нет таких дорог.
Чтоб их, как вены, вскрыть шагами мог...
(7.04.07. 0ч. 53м.)
_^_
ИКОНОСТАНС
Поэт. Фигура. Нагоугольник.
Изряден-вон-выходящ. В этом - весь.
Из слов выжать сок.
Из лепета - дольник.
Из облака - взвесь...
Из любого железа - софт...
Твои песчинки - порох часов.
И время стреляет в висок...
Суть алфавита - модель бытия:
каждую букву прожить-сложить
от вакуумА до познаниЯ
(как этажи - в этажизнь!)...
У тридцать третьей - возраст Христа.
Боль СВОЕГО (распяти)Я!
Вкуси! Пусть галёрка делит места.
По беспонятиям...
Звучать. Без фальши. Изречь.
Каждый раз - как последний. Снова.
Твой выбор - Sheet! или Меч?
- Слово...
Иконы поэтов не комкаешь.
Душу несёшь котомкою.
Исписанной тетрадкою.
В ней - нараспевпевучее.
Близких крестишь украдкою.
Альфа-витное послезвучие.
Буква. Предельно-ёмкая.
Тридцать четвёртая -
"Я-краткое"...
(27.04.07. 11ч. 54м.)
_^_
ПРОВИНЦИАНИСТО
Провинцианисто. Калий минут.
Я надрезан - пот, словно сок.
Безлюдно в девятом круге!
Отравлен тобой. И останусь тут.
Склянки бить - добывать песок.
Топить его в Южном Буге...
Провинцианисто. Явлен иск.
Лета вышла из берегов.
Ветер клонит генеа-ветку.
Я - в седьмом поколене мениск.
Не ищу в кентаврах врагов.
Только предков...
Провинцианисто. Музыку длить.
Разбавлять собой лабух-клуб.
Виолончеляди - два по "presto!"
Нас найдут (все улики - в нить!) -
на иконах оттиски губ.
В них - соль. Остальное - пресно...
(8.05.07. 12ч. 37м.)
_^_
ОП!ЯВЛЕНИЕ
согласен без оплаты
основополагать
латентность мои латы
...виктим не предлагать
(16.05.07. 9ч. 13м.)
_^_
ПРОЩАНИЕ С КЕНТАВРИЕЙ
николаевскому городищу "дикий сад"
до свиданья, кентаврия. будь!
может быть не "гуд", но уж точно - "бай"!
от тебя не убудет - схлынет.
твои боги и сми растерянно лгут.
как нашествие - месяц мамай.
я хлебаю его по чуть-чуть,
запивая настойкой полыни...
город будет, но саду не цвесть.
до тех пор, пока неуютна быль -
из глазниц сквозняками в спину.
ждёт мессию - до третьего позвонка
изоврётся-прогнётся ковыль.
где слыхал-то блаженную весть
про мифическую украину?
дольше века истории зуд.
хоть во все звонить - не встряхнуть небес.
в челубее иль в пересвете -
есть ли разница в ком оборвана нить?
и с совочками наперевес
чьи в peace-сочницу к нам наползут
бородатые датые ети?
етям мнится, уж им то видней.
словеса - с лихвой: на два словаря.
вдохновенья - на сотню вдохов.
мы взойдём безутешной акын-травой,
если наши стихи догорят...
...до вторжения скифов - пять дней.
до верховной зрады - эпоха...
(25.05.06. 15ч. 32м.)
_^_
|
© Алексей Торхов, 2007-2025.
© Сетевая Словесность, 2007-2025.
| НОВИНКИ "СЕТЕВОЙ СЛОВЕСНОСТИ" |
|
 |
| Борис Бюргер. Вечный кот. Повесть, Часть 1. [Довольно давно – лет где-то пятнадцать назад – я наконец овладел русской грамотой и прочитал пару-тройку романов весьма популярного у...] Яков Каунатор. Белый аист московский... Эссе. [О жизни, времени и творчестве Владимира Высоцкого. Эссе из цикла "Пророков нет в отечестве своём...".] Рэй Армантраут: Из новых стихов 2024-2025 года. Переводы с английского Яна Пробштейна. [Новые стихи из будущей книги американской поэтессы Рэй Армантраут "Безопасные комнаты" (Safe Rooms, 2026).] Владимир Алисов. Ступени. Стихотворения и миниатюры. [я всё ещё /
жив /
пока со мной /
моё детство /
и неумение жить] Игорь Гонохов. Оттенки света и иронии. [Если только сможешь – не пиши, /
ни от скуки, ни от чувств, ни сдуру. /
Не смеши свои карандаши. /
Не расстраивай клавиатуру...] Виктор Кустов. Изменчивый мир. Рассказы. [На двери подъезда заплаткой белело крупно: "Зодчие времени". И красным – цифра домового вечернего прайм-тайма и место сбора – подвальный холл...] Михаил Ковсан. За что? Рассказ. [Памятника не просил – сами поставили. И не в селе среди берёзок-осинок – повывелись там раскудрявые мужики – а в городе, в столице...] Ингвар Коротков. О поэзии "птенцов" гнезда прилепинского... С клопами. Статья. [На прилепинской почве уже взросло целое племя – талантливых и неистовых. Как сказал бы дед Щукарь из шолоховской прозы: "все как один – яечки румяные...] Литературные хроники: Владимир Буев. Вдохновение не ищет времени. [Презентация новой поэтической книги Марлены Мош "Я не знаю, о чём я" в рамках арт-клуба "Бегемот Внутри".] Сергей Комлев. Не приедет автобус обещанный. [Не ждать, не бояться, не гуглить. /
Не врать, не болтать, не спешить. /
Седые, умолкшие угли /
в уснувшем костре ворошить...] |
| X | Титульная страница
Публикации: | Специальные проекты:Авторские проекты: |
|
