* * Собачий гул со дна колодца... * УРОК * Мне скучно. Совсем как тому ипохондрику... * Яблочко с кислятинкой... * Что делать с нежностью, что так пришла некстати?.. * Кони тысячи мастей...   * Синий балет на дешёвой открытке... * О ПОЭТАХ НАСТОЯЩИХ И НЕНАСТОЯЩИХ * Под тихим небом голубым... * В тихом музее стерильно, прохладно и грустно... * Взять да всё перезабыть... * До чего прозрачен свет!..

* * * Собачий гул со дна колодца, Минуя нас, взмывает к небу, И ничего не остаётся, Как мне тебя поцеловать. И лётчик, тающий над крышей, Целует ветреную Гебу И прихотливо приглашает Её в блестящую кровать. За что мы любим гул собачий, И отчего так мнутся губы, Когда богиня золотая, Забывшись, смотрит сквозь мотор, И мимо нас со дна колодца Встают серебряные трубы, И лётчик падает, и нету Сил удержаться с этих пор? _^_ УРОК В чистом поле дом кирпичный, Из окна - концерт скрипичный. И, к роялю встав бочком, Водит девочка смычком. Водит девочка и водит, Что-то грустное выходит, И под окнами в тоске Дети ёжатся в песке. А вдали, за лопухами, Кто-то ёжится стихами, Опечален, удивлён, В эту девочку влюблён. Кто ж ты есть: любовь, иль мука, Иль скрипичная наука? Тайна, людям не видна? Или девочка одна? _^_ * * * Мне скучно. Совсем как тому ипохондрику В означенный час меж обедом и полдником, Когда, обнимая подушку крахмальную, Я жизнь вспоминаю свою ненормальную. Но скука, понятно, не тема для творчества. Военный сосед мой (забыл имя-отчество), Носков не снимая, чтоб сон не разменивать, Читает Дюма под одеялом сиреневым. На улице пекло. Под небом эмалевым Жужжит и кусает крылатое марево, За столиком двое (знать, нянькою трахнуты) Четвёртые сутки сражаются в шахматы, И конь деревянный, замученный жаждою, Свалиться готов перед пешкою каждою. Мне скучно. И даже залив переливчатый, Где плещутся дамочки в розовых лифчиках, Меня не влечёт. Настроенье - прескверное. Сижу и зеваю. Старею, наверное. _^_ * * * Яблочко с кислятинкой... А ведь был молоденький. Вот и стал я дяденькой - Хорошо не тётенькой. Был вишнёвой веткою - Стал сосновой лапкою. Значит, скоро дедкою - Хорошо не бабкою. _^_ * * * Что делать с нежностью, что так пришла некстати? Как гостью чудную вдруг выставить с порога? Я на минуточку... Пока что полистайте Журналы свежие... Простите, ради бога, Что угостительного нет сегодня к чаю, Такая странная уж выпала эпоха. Я Вас любил... - не то! - я часто Вас встречаю И не здороваюсь. Наверно, это плохо. Я так запутался: там строгость, тут небрежность, И чувство нежности мешается с виною. Совсем потерян я... не знаю, что со мною. Что делать с нежностью, когда приходит нежность? _^_ * * * Кони тысячи мастей, Вся в фонариках аллея... Дом, открытый для гостей, - Что бывает веселее? Что за лёгкое вино! Что за фокусные чаши! Что за сизые давно Гости розовые наши! Вот ещё - один глоток, Брудершафт в весёлой паре... Но исходит шепоток От супруги в пеньюаре: "Сударь, постлана постель В лёгком воздухе нагретом. Не прикажете ль гостей Разогнать по их каретам?" _^_ * * * Синий балет на дешёвой открытке... Влагой пахнёт от морей небывалых. Быстрой рукою раздеться до нитки И в изумрудных пропасть перевалах. Пусть на камнях забывается имя, Родина там, где, плескаясь веками, Ты проплываешь за женщиной синей, Музыке в такт шевеля плавниками. _^_ О  ПОЭТАХ  НАСТОЯЩИХ  И  НЕНАСТОЯЩИХ Это поэт настоящий - пьющий, курящий. А это - ненастоящий, но тоже пьющий, курящий. А когда они выпьют из одной бутылки И, заплакав, закусят с одной вилки, То сами не понимают, кто настоящий, А понимает это лишь вышестоящий. _^_ * * * Под тихим небом голубым, В соседстве с садиком качельным, Вот лейтенант с лицом рябым И голосом виолончельным. Как "си" он бережно берёт! Как силы в нём не убывают! Его солдаты взад-вперёд Асфальт ногами разбивают. Что ни солдатик, то атлет, Ума и грации явленье. Уж не французский ли балет Даёт сегодня представленье? _^_ * * * В тихом музее стерильно, прохладно и грустно. Между кроватью и шкафом безлюдно, пустынно. Над головою тяжёлая зимняя люстра Так же нездешня, как розовый холод камина. Жизнь умерла, и мертвы фотографий овалы, Ломберный стол и на вешалке мягкое кепи... Кто-то бывал здесь, и что-то, наверно, бывало В этом холодном, торжественно убранном склепе. Кто-то исчез - лишь осталось парение духа. Может быть, прячется в дальнем углу за комодом? Нет, то на стуле меня караулит старуха, С тонким приличием, термосом и бутербродом. _^_ * * * Взять да всё перезабыть. То ли был, а то ли не был. Так непамятно любить Волны, сумерки и небо, Девы сумеречный газ И дождя на лужах соты... Всё как будто в первый раз, Неужели, правда, в сотый? Будто тихий красный шар, Ткнётся в нос комочек лета. Девы сумеречный шаг Прозвенит меж сосен где-то, На песке оставит след Душных лет и томных вёсен... Дева, дева, сколько лет Ты летаешь между сосен? _^_ * * * До чего прозрачен свет! Так прозрачен, будто нет В золотой шкатулке дня Ни тебя и ни меня. _^_

© Александр Щедрецов, 2005-2026.
© Сетевая Словесность, 2005-2026.