|
ВСЕМУ СВОЁ ЛЕТО
* * *
Звякнула цепь.
Вылезла шельма-собака.
Мордой в колени -
Мол, ты моя хозяйка...
Я отвернулась
И мимо шагаю, к дому.
Господи, с этим вирусом впали в кому -
Истощена собака, и тело тает...
Видно, и ей любви моей не хватает!
_^_
ОДУВАНЧИКИ
Желторотые цыплята -
Одуванчики России -
Вырастали без пригляда
Одинокими, простыми.
Говорят, что надо строго,
Все их надо бы с корнями...
Бесконечная дорога
Пролегла меж деревнями.
Подчиняясь ритму солнца,
Закрываются от влаги.
Перламутровая бронза -
Одуванчик на бумаге.
Разлетись от дуновенья!
Пух, лети
За горсткой горстка.
Одуванчик - вдохновенье.
Пыль космическая - звёзды...
Трудно полевым в России
Отличиться, стать заметным.
Одуванчики скосили.
Одуванчики - бессмертны.
_^_
* * *
Я верю в снег, как верят в имена.
Не верить невозможно белым хлопьям.
Мы время убыстряем и торопим -
Не торопи меня, моя страна.
Для снега храм - открытая ладонь.
Живите ярко!
Угасайте быстро!
Грань так тонка, а небо слишком близко.
(Сгорает тело. Нас спасёт огонь.)
Нас не сотрут с космического диска.
_^_
* * *
...Ибо материя здесь совпадает с манерой:
Жесты случайны, но пена поэзии, гул...
Старое дерево в трещинах, голые нервы -
И махаоны речей вдруг срываются с губ.
Нежность и нега, пустыня и суетный город.
Пренебреженье примет, но каков же язык?
Вот и поэзия чувствует истинный голод.
Ты понимаешь, как время сквозь душу сквозит.
_^_
ПРЕЛОМЛЕНИЕ
Вечереет, и плоскость листа отражает восход.
Небо синее в крыши врезается, солнце алеет.
Летний ветер, мне кажется, петь о тоске не умеет.
Я смотрю на деревья - они отражаются от...
От небес отражается свет и стекает в проём.
В крестовину окна коршун целится.
Это плоскость листа разрезает ночной окоём -
И прозрачная ночь наполняется радужным светом.
_^_
* * *
Тянут в разные стороны бесы и небеса -
И портянка-душа выбирает ходить в лохмотьях.
И дубасит Святого Петра Святой же Исаак.
А тебя выбирают сотником, чтоб до сотни.
Я здесь только в гостях - проводник, и никто иной.
Бесприютность земли, нищета, голытьба да небо.
Я в ботинках дырявых, почти босиком, - домой.
Никогда не просил подаянья на булку хлеба.
Мы воспитаны, вскормлены, вынянчены землёй,
Но свинцовое солнце - наш дом. И оно нас старше.
А хотят ведь, чтоб я обошёл этот круг земной!
Я его обошёл - ничего не нашёл, кроме фальши.
_^_
* * *
Разуверюсь - омут, овод, омуль.
Разуверюсь - околот и лот.
Кто мы? кто мы? кто мы? кто мы? кто мы?
Сбиты байты и запаян рот.
Шифт и делет, делет шифт и делет.
Папка не подписана - пуста.
В шарики закачивают гелий.
Детство-селфи - фоткай да листай.
Где ЖЖ, ФБ, ВК - так просто,
Где Алиса думает за нас...
Упрощаем речь - а ведь серьёзно:
Срежут и забудут этот пласт.
Ничего, заменят, будет нечто...
Что-нибудь придумают потом.
Роботы и наночеловечки.
Маски. Телефоны. Сумки в тон.
На столе сухарики и кола...
Забываем, что такое печь.
Будем сыты ролтоном и роллом -
Грузом станет нам родная речь.
Мы себя теряем в лайках, кликах.
Все об этом знают, но молчат.
В кроссах, лабутенах и туниках -
Выходи сегодня, киса, в чат!
Будет аллергия на клубнику,
Близорукость, видимо, - острей.
Заблудились в логинах и никах,
И пароль чем проще, тем быстрей.
Разуверюсь в пользе интернета...
_^_
СВЕТОФОР
Отзывается светофор, зажигаясь красным.
Я задумалась и стою, жду зелёный свет.
Интересно, а там есть знаки,
Переходить дорогу, когда выпал мокрый снег?
Почему, когда хочется снега, жара донимает?
Светофор - он внутри меня всегда красным горит.
Заштрихованное зелёным небо надоедает,
И всему своё лето...
Хочется тихих молитв.
И сирень распустилась,
И лилия водяная
Набирает цвет.
Почему, когда хочется мая,
Так хочется мая?
Потеряла тебя. Напомни: ты есть, и ты - свет.
Но покуда не выпал снег, где мы бы вместе
Подставляли ладони, ловили слова на слух,
Там, где мир упрямо ставит нолик, -
Книгу жизни держим старательно на весу.
_^_
|
© Ирина Надирова, 2021-2026.
© Сетевая Словесность, публикация, 2021-2026.
| НОВИНКИ "СЕТЕВОЙ СЛОВЕСНОСТИ" |
|
 |
| Екатерина Вольховская. Львиная доля. Рассказы. [Есть такие совершенные создания, которым всё идёт и всё прощается. Их любят абсолютно все женщины и большинство мужчин...] Владимир Алейников. Сокольники. Эссе. [И погода была – хорошей, и нисколько не уставала все красоты поры осенней, вместе с явными чудесами, нам, друзьям, собравшимся вместе, здесь, на воле...] Надежда Гамильнот. Бунт как искусство (О книге Анны Горенко "Королевская шкура шмеля"). Рецензия. [О новой книге из мемориальной серии "Уйти. Остаться. Жить", посвящённой поэтам, ушедшим молодыми во второй половине XX - начале XXI веков.] Евгений Толмачёв. "Пора дать писателю официальный социальный статус". [Интервью с поэтом, прозаиком и публицистом Станиславом Минаковым. / С писателем мы поговорили о блеске и недугах современной русской...] Сергей Сутулов-Катеринич. 17 мгновений войны. Асимметричный цикл стихотворений. [Любая бойня – мимо воли Божьей: /
Помимо, но во имя сатаны. /
Прапрадед правнучонка уничтожит – /
Мальчонку, не пришедшего с войны...] Алексей Григорьев. Не далее как в этом январе. [бублики, бараночки, конфеточки, /
водочка, водичка, колбаса. /
были мы смешливыми поэтами, /
стали мы (ненужное – вписать)...] Михаил Ковсан. Радость большая. Рассказ. [А у соседей снизу радость большая. Не веселье, конечно, и тем не менее. Груз с плеч. Камень с души. Не сравнивая, что очень понятно, но груза кусок,...] Татьяна Горохова. Донкихоты духа. Эссе. [О Володе Курдюкове и его сыне Никите Кникта. / Владимир Курдюков – художник, который всю свою жизнь посвятил искусству, очень много работал:...] Юлия Великанова. Книга, пугающая с пользой (О романе Эдуарда Резника "Мой маленький Джей"). Рецензия. [Ещё одно понятие сейчас добавилось в нашу реальность – коллективное исцеление психики. Свою лепту роман в это наиважнейшее дело вносит.] Литературные хроники: Антон Ровнер. Пять поэтов, хороших и разных. [18 серия цикла "Вечер авторов хороших и разных" в Культурном центре академика Д.С.Лихачёва в рамках арт-проекта "Бегемот Внутри".] Марина Намис. Травяные наречия. [Ночь пока вселяется в нас, /
пока /
я снимаю азбуку с языка, /
вьюга снежным кругом обводит дом, /
говори на белом, на небылом...] Евгений Степанов. Будь что будет. [Я жил без пустословья. /
Любовь текла по венам. /
А то, что не любовь, – я /
Считал второстепенным.] |
| X | Титульная страница
Публикации: | Специальные проекты:Авторские проекты: |
|
