|
НЕМОЕ КИНО
НЕ-
В эту прибрежную воду
Писсаро не макал своей кисти
и не расплывались круги
приглушенных прозрачностью красок.
Не взлетала,
сбивая пространство
как всполохи костра
мельтешением крыльев,
последняя птица.
Старик, подобравший окурок,
не выдирал из всевидящих глаз
труд благословенный,
убивший его.
А пока все оставалось, как есть, -
мертвенным стрекозиным взглядом
дрожащей воды,
волнистыми мазками
запечатлевшей осень,
листвы правдоподобные в зеленой ауре тени,
снова не чье-то лицо...
_^_
* * *
разбито облако
разбита чаша
терпкого граната
разбитый глобус
дребезжит в полете
разбито зеркало
и неизвестность
как накипь ржавая
застыла на краях
излома
_^_
* * *
Там где Суворов шустро колет воздух,
А Родина отчетливо-опасна,
И мы любили - глупо и заглазно
В год безымянный, а точнее - високосный,
Намеренно выдерживая позу
Любовников, чреватых диссиденством,
Мы на краю остаточного детства
Друг в друге чтили грезы и мимозы.
Но точно - находились под наркозом
Любви на новенькой шинели офицерской,
Так преданно скрывающей кокетство
Двух юных тел от наслоений прозы.
И коль не выкипали, то кипели
И мозг, и кровь в согласье полном с Чацким,
Покуда лица в возбужденно-штатском
Над нами в дырочки затылочные бдели.
Мы не пройдем беспечно, как бывало,
По кружевным полянам земляничным,
С которыми так схожи все подвалы,
Все чердаки, все мавзолеи китча,
И не устанем сквозь других казаться.
Их влажную клокочущую глину,
Которою не стать, но не отринуть,
Как обоюдоострое лекарство...
_^_
* * * * * *
Воздух матов и густ,
как белок,
Я - это
удлиненный звериный зрачок
на закат...
_^_
АВТОПОРТРЕТ (МЕТАФИЗИЧЕСКИЙ)
Написал бы окно,
а дальше - лес,
содранный ногтем
с исполинского пальца света.
В ярусах опадающих листьев -
березы.
Бархатистыми волками
впились в пороги земли
ели.
Переходя
деревянный, пружинящий мост
над дьявольской ухмылкой оврага...
Словно брошенные куклы,
дождем расцвеченные
кожицы ос...
Воздуха
папиросная бумага,
а в глубине аллей,
словно подзорных труб
с потрескавшимся стеклом -
лунной свежести сруб
за шагреневым облаком...
1990
_^_
БУКЕТ (ПОЧТИ ЛЮБОВНОЕ)
в букете засохших цветов
место найдется
для солнечного луча:
ромашки, полевые гвоздики,
медок, люпины -
так ты несешь
в струнной руке
высокую,
мазками багровой
оранжевой листвы
расцвеченную синеву
там где березы похожи
на сброшенные оленьи рога
тень ложится
на холщовую скатерть осеннего поля
хлеба лиловым ломтем
излучина глаз твоих -
иссиня-черного крыла
медленно-медовый поток
я просто гляжу
как над ними парит
третьего зренья
перламутровая стрекоза...
1990
_^_
ИГРА (БЕЗ ПРАВИЛ)
Из окна - никого, ничего...
От напряжения деревенеет рука,
ограждающая мотылька
от того, что -
запечатанный в колбе огонь.
Маленький гомункул
в своем остекленненом царстве
корчит невинные рожи.
Видно, как напрягается
мельчайший мускул
вспушенного крыла.
Этот глупец
таранит мою поредевшую кожу.
За окном - чистый след того,
кто в нем никогда не был,
ничего,
мое лицо перенявшее...
Это - игра.
Это - такой бред,
в котором нет
ни выигравших,
ни проигравших...
1990
_^_
МЕДИТАЦИЯ (СУМЕРЕЧНАЯ)
Даже самый белый лист бумаги темнеет,
когда на него глядишь
слишком долго...
Паук продевает кончик слюны
в клюва кривую иголку
и воссоздает под потолком в углу
твое распадение в профиль,
уйму усилий затрачивая на то,
что ни оку, ни сердцу
не впрок.
Зато восток
схож удивительно
с лопнувшей банкой варенья...
Если слишком долго
стоишь на краю ослепленья,
на плечи садится
и склёвывает крупицы
ничего не значащего сознания
иволга...
1990
_^_
© Сергей Муценко, 1990-2026.
© Сетевая Словесность, 2001-2026.
| НОВИНКИ "СЕТЕВОЙ СЛОВЕСНОСТИ" |
|
 |
| Борис Бюргер. Айфон. Петербургская повесть. [...А где-то через полгода по Юго-Западу поползли очень странные слухи: якобы некий плюгавенький клерк (ростом, правда, в три метра) отбирает у...] Вахтанг Чантурия. Двери открываются. Рассказ. [Поезд дальше не пойдёт, ибо мир кишит змеями в самых разных обличиях их...] Лев Ревуцкий. Ещё раз о женской любви и коварстве, или почти реальная история Дульсинеи из Тобосо. Рассказ. [...история их любви, как и история Ромео и Джульетты, Орфея и Эвридики, Тристана и Изольды, навсегда войдёт в историю.] Ингвар Коротков. Соевая конфета в красивом фантике (О премии "Слово"). Статья. [Давайте посмотрим, кого же выбрали нам эксперты – мэтры поэтического слова – во втором сезоне "Слова". И какие поэты олицетворяют для нас, читателей,...] Наталья Перстнёва. Медленный город. [Будет дождь, будет ливень с июньской грозой, /
Хлынут реки, исчезнут дороги. /
Мы пойдём по реке, мы вернёмся домой /
По воде, как последние...] Георгий Чернобровкин. Горсть времени. [О, если б только знать, как дышится легко, /
когда вслед немоте встаёт за солнцем слово /
и льётся облаков парное молоко /
над родиной, и свет,...] Елизавета Григ. Счастье улицы Эйнштейна. Рассказ. [Есть такие двери, что остаются под замком всю жизнь. Одну я неожиданно открыла, решив перейти улицу, и застряла на дороге...] Яков Каунатор. Реинкарнация (Борис Рыжий). Эссе. [О жизни, времени и творчестве Бориса Рыжего - эссе из цикла "Пророков нет в отечестве своём...".] Борис Кутенков. Об одном стихотворении Александра Куликова. Статья. [Нехитрое и даже традиционное по форме, оно даёт повод для рефлексии на разные темы: и об интертексте – давно волнующей нас проблеме реминисцентного...] Владимир Буев. "Я им не какой-то недоумок деревенский. Всех их обману!". Рецензия на книгу Евгения Попова и Михаила Гундарина "Василий Макарович". [Сам бог велел по поводу книги Попова и Гундарина отписаться, что я и сделал (в этом месте можно улыбнуться).] Евгения Ушенина. Святому Франциску. [я говорю: /
в этой земной глуши не стой у меня за спиной /
давай лицом к лицу когда не просят за себя /
а перечисляют всех даже тех кто не...] Анна Стрельникова. Пурпур ночной. [внутри поэта подклад из кренделей /
с присыпкой из стекла перебитого: /
одна строка насильно милует /
другая вышивает на погребах кресты] |
| X | Титульная страница
Публикации: | Специальные проекты:Авторские проекты: |
|
