|
ПРОСТЫЕ СТИХИ
* * *
Когда ты о чем-нибудь рассуждаешь, ты словно танцуешь танго
с розой в белых зубах, в разряженной атмосфере
зала. А я нападаю на тему с нахрапистостью мустанга,
стучу тяжелым копытом по балкам в глухом вольере.
В баре "Веселый мельник", наполненном врагами,
болеющими за "Зенит" (я слышу их горький плач),
приятель изрек мне: "Мы мыслим накачанными ногами,
пиная мысль по площадке, как круглый футбольный мяч.
Что толку, что мы сильны? Войны ведь поблизости нет.
Не стоит бросаться в атаку, как глупый юнец Патрокл.
Остерегись, дружище, коварен любой предмет,
зовущий, чтоб ты его исследовал и потрогал".
Мужская мысль тяжела. Куда веселей мечтать!
Красться на цыпочках чувств, как Франсуаза Саган и
Сапфо. Скользить по предметам взглядом и улетать
в небо, как это делают летучие рыбки сарганы.
Мне ли спорить с тобой? Туманен мой окоем.
Мысль погружается в хаос, глубокий, как облегченье.
Но до поры, до срока спокоен твой водоем -
оттого, что подводных лишен течений,
мелей, коварных рифов, страшных подводных глыб,
спрятанных нам на погибель аж с ледниковой эры.
Но сколько же в нем загадочных донных рыб:
рексии, фотостомы, батилесты, химеры...
_^_
ПЕТР
"Как будто стучатся?..." (Рабы головни разложили
и дули на них, чтоб неверный огонь не угас.)
Служанки впустили Петра и спросили: "Не ты ли
был с тем человеком, которого судят сейчас?"
"Не я", - он ответил и вздрогнул, услышав, как звуки,
покинув гортань, отразились от каменных стен...
Он спрятал глаза и подул на озябшие руки.
Сноп искр озарил перекрытья и балки. И тень
Петра изогнулась и так же к ладоням склонилась,
как будто пыталась задуть полыхающий жар
от слова Христова, который, как высшую милость,
апостол в сухих, растопыренных пальцах держал.
_^_
ЗНАМЕНИТОМУ ПОЭТУ
Вы стоите в середине пантеона,
а вокруг кружатся черные икринки
ваших строк. Вот так иголка патефона
бродит, шаркая, по венам грампластинки.
(Не пластинка - срез эбенового древа.
И не линии на ней, а кольца судеб.
Хорошо б ей ошалеть от перегрева
и расплавиться. Но этого не будет.)
Впрочем, нет. Ваш голос - он иголка шприца.
Раструб губ торчит, как порванная вена.
В скольких юношеских душах отразиться
пестрым снимком поляроидным ваш тенор?
Все пройдет, и жизнь с изношенного века
одинокою слезой стечет незримо.
(Как пожухлая трава, торчат из снега
ваши волосы, переживая зиму.)
Будет новое гореть средневековье,
обреченное на подвиги и муки.
Ваше круглое лицо снеговековье
обовьют потомков маленькие руки...
Сколько жутких подмахнул ваш быстрый росчерк
договоров? Для кого вы драли глотку?
Кто из двух - Харон иль ангел-перевозчик
вас посадит после смерти в свою лодку?
(Доберетесь до причала - позвоните.)
Все же верю, опуская все изъяны:
ваши строки - не единственные нити,
по которым вы подниметесь из ямы.
Нету выше и пронзительнее тона,
чем у вас. Ваш голос стукнется о плиты.
Семь котлов есть в бане мрачного Катона.
Там вы будете до косточек отмыты.
Ну, а нет, так не беда. Не огорчайтесь.
Не берите в ум, как молодое племя.
Вы на чаше посильнее раскачайтесь.
Может, вынесет "авось"? Еще есть время.
Что же я... Желаю вам доплыть до Рая.
(На странице строчка, как копченый угорь -
на тарелке). Даже дерево, сгорая,
превращается не в пыль - в древесный уголь.
Нынче впору вам, укрывшись за бравадой,
над костром потухшим, съежившись, без спешки,
авторучкой, словно палкой сучковатой,
ворошить, кряхтя, сухие головешки.
Все пустое. Для расстройства нет причины.
Время - море? Пусть. Зато слова - не тонут.
Лишь по телу разбегаются морщины,
как круги от камня, брошенного в омут.
_^_
ВОСКРЕСШИЙ ИЗ МЕРТВЫХ
1
...Иисус заплакал.
"Смотри, смотри, как он любил его!"
"А ежели любил, то почему
изгнавший бесов и отверзший очи
слепцу, ему позволил умереть?"
"Не знаю. Верно, в этом есть значенье".
Старик вздохнул, и оба замолчали.
Скорбя душой, Иисус прошел к гробнице
и тихо молвил: "Уберите камень".
Испуганная Марфа прошептала:
"Господь, он мертв уже четыре дня
и засмердел уже..." "Доверься мне, -
ее прервал Иисус. - Берите камень!"
Когда убрали камень от пещеры,
в которой труп лежал, Иисус отвел
глаза от входа, словно вид пещеры
ему обжег зрачки или напомнил
о чем-то. Но, до боли сжав в кулак
пять пальцев, снова взгляд свой устремил
в провал пещеры и, нахмурив брови,
воскликнул громко: "Лазарь, выйди вон!"
Внутри пещеры что-то зашуршало.
По суходолу пробежала дрожь.
Из склепа смрадным воздухом пахнуло.
И вслед за тем тяжелые шаги
из тьмы раздались. Ближе, ближе, ближе...
2
В Вифании за праздничным столом
народ еврейский праздновал вечерю.
Там был Иисус, с ним Лазарь возлежал,
которого он воскресил из мертвых.
И думал Лазарь: "Если умер я,
да, если вправду умер я, то кто я
теперь - живой мертвец иль человек?
И если тьма, объявшая меня,
была и вправду смертью, то она
была не страшной. Нет, совсем не страшной.
Страшна была болезнь моя..."
он вспомнил тот, последний, приступ боли.
И вслед за тем - мгновенье облегченья.
А рядом встала жизнь: ее болезни,
ее тревоги, страх и нищета.
Тут взгляд его упал на пальцы рук,
сжимающие хлеб. Худые пальцы.
"Да, я был мертв. И эта вот рука
гнила уже... Гнила?" Он с изумленьем
взглянул на руку. И отставил хлеб.
"Сестра... Ее я верой был спасен,
а не своей. А мне б хватило веры,
чтобы ее из мертвых воскресить?
Пожалуй, нет. - (Он усмехнулся.) - Вряд ли".
Взглянув в окно, он вспомнил ужас свой
в тот миг, когда, глаза открыв в пещере,
перед собой увидел только тьму,
втянул ноздрями вонь, и хриплый кашель
ему взорвал гортань. Потом платок
он от лица, как липкую медузу,
отбросил. И вот тут от отвращенья
он вскрикнул было, но увидев свет
в конце пещеры, понял: это - выход.
Он двинулся на свет. И там, у входа,
его ждал Бог, а рядом с ним - сестра.
Но то был не последний день Вселенной.
Вокруг все та же жизнь, все те же лица,
все те же зной и пыль. И он подумал:
"Зачем я здесь?... И кто я...?" И потом
заплакал - не от счастья, но от боли.
И вдруг среди всеобщего веселья,
подняв лицо, он на себе поймал
внимательный, спокойный взгляд Христа.
И взгляд Иисуса как бы говорил,
верней, молчал о том, что многим смерть -
лишь тьма и ужас, но кому-то жизнь
крестом на плечи потные ложится.
Бывает жизнь пустою, как кувшин
надтреснутый, никчемный. Но бывает
наполненною смыслом, как мехи -
вином. И вот теперь они раздулись...
И среди гула пьяных голосов
лишь эти двое поняли друг друга.
_^_
|
© Ренат Гильфанов, 2004-2025.
© Сетевая Словесность, 2005-2025.
| НОВИНКИ "СЕТЕВОЙ СЛОВЕСНОСТИ" |
|
 |
| Светлана Богданова. Попробуй не засмеяться [Я знаю, что сейчас мое путешествие прервется, и мне надо все запомнить и все записать. Поезд старательно подыгрывает мне, выводя под занавес на свою сцену...] Мила Борн. Другая Агата, или искусство стать невидимым [Загадочная история исчезновения Агаты Кристи. Что произошло и, главное, почему? Это стало не просто газетной сенсацией, но и глубоким психологическим...] Акоп Арутюн. Стихотворения [Я останусь с сухими глазами, – / свежим, / как возлюбленный солнца...] С. К. К. (Сергей Кудрин). Танцпол для парапсихологов [Прочесать лебедем / Вышний Стонхедж. / / Попросить Мерлина / Оживить булыжники.] Елена Бородина. Белый шум [Всё тот же хрупкий лист неповторим / в своём полете ветреном, бесстрашном / из неба в бесконечность – Бог бы с ним. / Вот – новый день, / а что...] Аркадий Паранский. У Печоры у реки... [Это было чудо какое-то – поле белых астр. Но самое поразительное: среди белого, напоминающего пушистое покрывало, пространства алели ярко-красные, почти...] Вахтанг Чантурия. Восемь бит [Восьмая часть меня живет в мире восьмибитной игры о праздно шатающемся по пыльным улицам большого города пьянице...] Юлия Великанова. Что же значило это странное "memory postum" (О поэтическом сборнике Милы Борн) [Перед нами поэтические тексты прозаика и драматурга. Это чувствуется в каждой строке. Непрерывное повествование, нарратив, впрочем, чрезвычайно поэтичный...] Борис Кутенков: "Поэты останутся в истории не по эстетическим соображениям" [Телеграм-беседа с поэтом и критиком Борисом Кутенковым в рамках проекта Андрея Войнова Voinovpoetry: "20 вопросов Борису Кутенкову".] Лора Катаева. Ласточки наших слов [Всё – молчание, тайна, но истины не видать. / Нам бы выстоять, искренний мой, залетай сюда, / Это небо глотай до упаду – и ешь, и пей, / Просто...] Лана Юрина. На грани [Пока не время – пой, летай, кружись, / хватай в охапку солнечные блики! / Ещё чуть-чуть – и я тебя окликну, / и обниму, и расскажу про жизнь...] |
| X | Титульная страница
Публикации: | Специальные проекты:Авторские проекты: |
|
