— Тwordчество

ПЛАНЕТА  ПОЭТОВ  И  ПЬЯНИЦ Мир живет по законам Ньютона... СИНЯЯ БОРОДА   Планета поэтов и пьяниц... ПЕСНЯ БЕЗ НОТ * * * Мир живет по законам Ньютона, и еще - как душой ни криви - по законам расстрельной зоны и законам святой любви. По уставам тифозных бараков, и обычаям бардаков, протоколам полночных страхов, и молитвенникам стихов. И протухшим священным книгам. И припухшим в кармане фигам. И приказам царя Гороха. И проказам бактерий Коха. Небывалый, как древний миф. Удивляясь тому, что жив. Не жалея волшебной краски, крови, пороха и свинца, мир живёт по законам сказки, не придумав её конца. _^_ СИНЯЯ  БОРОДА Сорокалетний людоед снимает комнаты в предместье. Десятый год, как в этом месте сошёлся клином белый свет. Квартира, тесная как склеп, всю ночь шуршит карандашами, воняет мылом и мышами его заветрившийся хлеб. И состоит его обед из сигареты и пасьянса, из домино и преферанса и откровений прежних лет. Как щука краешек блесны, в руке он прошлое сжимает, когда - ненеужный - поднимает вопрос влияние весны... Ему на кухне веселей, хоть на столе посуда горкой, и вытекая, пахнет хлоркой вода из ветхих вентилей. Как в рюмку розовый кларет, струится время - Боже правый! - горит звезда над переправой, но переправы рядом нет. А та любовь, что не пришла, была желанней, чем наследство, и состояла лишь из детства вся жизнь, которая прошла... _^_ * * * Планета поэтов и пьяниц... Страна дураков и обжор... Никто не наводит глянец, никто не выносит сор. Луну подъедают мыши, спит пугало на колу, танцует Марина Мнишек на золушкином балу. Курлычут куранты в небе, дишкантит в ночи "Варяг", за кукиш на масле в нети впрягаться бежит бурлак. Романовых сановитей, сжимая страну в горсти, пьёт горькую в Грановитой Прозектор Всея Руси. И чтоб не случилось чуда, тайком от седых волхвов, провел казначей Иуда списанье святых даров. _^_ ПЕСНЯ  БЕЗ  НОТ Тишина состоит из шума. Из неправды родится правда. Из вериг и дерюги - шуба. Значит, рай состоит из ада. Наша жизнь состоит из смерти наших близких, родных. И много в ней такого, что в полной мере объясняется смертью Бога. Выпадает повторно карта с каждым разом все неохотней. Невозможно вчера и завтра, потому что всегда сегодня. Оттого эти злые строки из лобзающих уст родятся, что юродивые пророки в небожители не годятся. Мы добиться сумеем цели, потому что играем в куклы. Мир покоится на плаценте, а над миром хрустальный купол. Ты - интальо, а я - камея. Вместе мы - безликая масса... Совершенствуя Птолемея, упрощаешь Экклезиаста. _^_

© Игорь Паньков, 2010-2026.
© Сетевая Словесность, 2010-2026.