|
Лиха беда начало
Хорошо
Старуха, которая читала нам физиологию, не
любила меня. Я всегда опаздывал на лабораторные занятия, а на лекциях и
вовсе не бывал. И она придиралась ко мне. Лучше всего это сделать на занятиях,
потому что работает одна группа, десять человек, и каждого видно - всегда
найдется, что сказать... Она подходит, руки за спину, и молча наблюдает
- ждет промаха. Но я не так боялся промаха - я думал о халате. У всех были
белоснежные гладкие халаты, а мой вечно мятый и серый. После занятий я
бежал на кафедру биохимии, работал там, ставил опыты, и выстирать халат
не успевал, а второго у меня не было. И вот она стоит сзади, и, конечно,
видит мой смятый ворот и грязноватые локти. Но об этом она молчала и делала
замечания по существу. И все же я был уверен - когда-нибудь она выскажется
обо всем, что видела... Она высокая, худая, лоб и подбородок выступают,
а глаза из вогнутости лица глядят не мигая, как у ночной птицы. Чуть ошибешься,
за спиной оживает скрипучий голос - "не так..." - протягивается длинная
рука и несколькими движениями пальцев исправляет ошибку. Свое дело она
знала, что и говорить... И вот она стоит за спиной и смотрит на мой
мятый халат. Зачет, правда, приняла. Я, как всегда, опоздал, пришел с другой
группой. Она подняла брови - "вы откуда?..." Как будто не знает, полгода
наблюдала за моим халатом. Но зачет подписала. А теперь принимает экзамен.
Она сидит в глубоком кресле, в полумраке,
а я - перед ярким окном, и, конечно, она видит мой халат. Но теперь он
выстиран и выглажен, так что нечего рассматривать меня. И я все знаю...
Я говорил, она молчала, вся в темноте, только сухая рука с длинными пальцами
- на подлокотнике, видна. И все же мне казалось, что вижу глаза, и смотрят
они насмешливо, может даже презрительно... Какая мертвая холодная
старуха... Последний вопрос - о Декарте. Вот истинно живой
человек, не то, что эта мумия. И в физике я с ним встречался, и в
математике, а недавно книгу читал о его жизни... Она прервала меня
- "пожалуй, хватит..." И внезапно, резко, отрывисто - "А когда жил
Декарт?"
Вот момент моего торжества! Я делаю паузу
- пусть порадуется, что поймала меня - и называю точные даты его рождения
и смерти.
И мой удар дошел до цели. Пальцы длинной
руки пришли в движение. Она подалась вперед и показалась из полумрака.
"Вы любите Декарта?" Она не скрывала своего изумления. "Я была в его доме,
молодой человек, когда жила во Франции..." Лицо ее стало живым и
даже добрым. Она взяла мою зачетку и что-то начертила в ней: "Хорошо...
хорошо".
Я вышел, заглянул в книжечку. Там было
небрежно нацарапано - "пять". Видно, что-то другое она имела в виду,
когда сказала - "хорошо..."
Оглавление
Следующий рассказ
© Дан Маркович, 1991-2026.
© Сетевая Словесность, 2002-2026.
| НОВИНКИ "СЕТЕВОЙ СЛОВЕСНОСТИ" |
|
 |
| Борис Бюргер. Айфон. Петербургская повесть. [...А где-то через полгода по Юго-Западу поползли очень странные слухи: якобы некий плюгавенький клерк (ростом, правда, в три метра) отбирает у...] Вахтанг Чантурия. Двери открываются. Рассказ. [Поезд дальше не пойдёт, ибо мир кишит змеями в самых разных обличиях их...] Лев Ревуцкий. Ещё раз о женской любви и коварстве, или почти реальная история Дульсинеи из Тобосо. Рассказ. [...история их любви, как и история Ромео и Джульетты, Орфея и Эвридики, Тристана и Изольды, навсегда войдёт в историю.] Ингвар Коротков. Соевая конфета в красивом фантике (О премии "Слово"). Статья. [Давайте посмотрим, кого же выбрали нам эксперты – мэтры поэтического слова – во втором сезоне "Слова". И какие поэты олицетворяют для нас, читателей,...] Наталья Перстнёва. Медленный город. [Будет дождь, будет ливень с июньской грозой, /
Хлынут реки, исчезнут дороги. /
Мы пойдём по реке, мы вернёмся домой /
По воде, как последние...] Георгий Чернобровкин. Горсть времени. [О, если б только знать, как дышится легко, /
когда вслед немоте встаёт за солнцем слово /
и льётся облаков парное молоко /
над родиной, и свет,...] Елизавета Григ. Счастье улицы Эйнштейна. Рассказ. [Есть такие двери, что остаются под замком всю жизнь. Одну я неожиданно открыла, решив перейти улицу, и застряла на дороге...] Яков Каунатор. Реинкарнация (Борис Рыжий). Эссе. [О жизни, времени и творчестве Бориса Рыжего - эссе из цикла "Пророков нет в отечестве своём...".] Борис Кутенков. Об одном стихотворении Александра Куликова. Статья. [Нехитрое и даже традиционное по форме, оно даёт повод для рефлексии на разные темы: и об интертексте – давно волнующей нас проблеме реминисцентного...] Владимир Буев. "Я им не какой-то недоумок деревенский. Всех их обману!". Рецензия на книгу Евгения Попова и Михаила Гундарина "Василий Макарович". [Сам бог велел по поводу книги Попова и Гундарина отписаться, что я и сделал (в этом месте можно улыбнуться).] Евгения Ушенина. Святому Франциску. [я говорю: /
в этой земной глуши не стой у меня за спиной /
давай лицом к лицу когда не просят за себя /
а перечисляют всех даже тех кто не...] Анна Стрельникова. Пурпур ночной. [внутри поэта подклад из кренделей /
с присыпкой из стекла перебитого: /
одна строка насильно милует /
другая вышивает на погребах кресты] |
| X | Титульная страница
Публикации: | Специальные проекты:Авторские проекты: |
|
