Я напишу тебе стихи
Из глупой головы,
Чтоб пробивало на хи-хи
Как от дурман-травы,
Не той, что шмаль и ганджубас,
А той, что - белена;
Но та и эта, полюбас -
Эквивалент говна.
Всё потому, что месяц - май,
И я не то курю...
- Моя твоя не понимай!
Понятно. Повторю.
И паханы, и петухи
О смысле бытия
Слагают глупые стихи
Как многие, как я.
На них ушёл весь прошлый век
И этот век уйдёт.
Во тьме проклюнувшийся снег
На свет произойдёт;
Он будет падать с высоты
На сеть шоссейных лент,
Но это - как считаешь ты -
Говна эквивалент.
И я согласен. За говно,
За снег и за стихи
На стрелках трут давным-давно
Крутые и лохи.
И в этом есть прямой резон,
Пока не подрались...
Старинный вальс "Осенний сон"
Играет гармонист.
Под этот вальс в родном краю -
Чего бы ни хотел -
Я сорок девять лет курю
В сторонке не у дел.
Дурман-трава и ганджубас -
В забивке с табаком -
Идут четыре к трём, на раз,
В лесу прифронтовом.
Летит - разрежен, кособок -
Проклюнувшийся снег,
Что раньше стоил - коробок,
Сегодня стоит - чек.
В стихах, как в погребе, темно,
И, видно, потому
Давно известно, что говно -
Эквивалент всему.
Души наших зверей будут ждать нас, дурных.
Кто средь них иудей? Эллин кто среди них?
Людям - ад или рай. Звери замерли тут...
Им нельзя через край. Люди там их не ждут.
Какую тебе ещё, нахуй, свободу?!
И вольную волю - какую, впизду?! -
Я пью из ладоней байкальскую воду
И в ней отраженную вижу звезду.
В краях, где людей по острогам гнобили,
Воздвигнут Свободы надежный оплот,
Среди достояний Восточной Сибири,
Родной и любимой, и ёбаной в рот.
Там воинский долг отдавал я Отчизне,
Не чаял вернуться...И думал - с хуя ль
Как автор, замеченный в постмодернизме,
Был позван участником на фестиваль?
Я ехал и думал: "Неплохо, неплохо -
Встречать прикатили на паре машин..."
И спрашивал, нету ли в этом подвоха
И ежели есть, то какой же он, блин?!
Отпали вопросы, во всей своей массе,
Когда баргузин пошевеливал вал,
И я на корме повторял: "Нихуяссе!" -
Стоял и на берег с восторгом взирал.
По краю тайги, на краю ойкумены,
Где каждой весной зацветают жарки,
Воистину, ваши края ахуенны,
Мои драгоценные сибиряки!
Михаил Ковсан: Чужие сны[Будет фейерверк: радужно весёлое многоцветье, набухающие на чёрном фоне неземные цветы, яркие нити, небо с землёй единящие...]Анна Нуждина: Литературный туризм. О модели организации стихотворения Вадима Муратханова "Путешествие"[...в наше время клипового мышления именно литературный туризм способен сосредоточить на себе истинное внимание аудитории. Это принципиально новая техника...]Александр Попов (Гинзберг): Детские стихи для читателей всех возрастов[...Но за Кругом за Полярным / Дом замшелый в землю врос: / Там живёт непопулярный - / Настоящий Дед Мороз!..]Илья Будницкий: Заморозок[И все слова, как осенью листва, / Сошли с небес и стали покрывалом, / И я ищу не с музыкой родства, / Не с общечеловеческим хоралом...]Владимир Бененсон: День, когда убили Джона Леннона[...Несмотря на сытый желудок и правильное содержание алкоголя в крови, спать не хотелось, и воспоминания о тех шести месяцах службы под Наро-Фоминском...]Надя Делаланд, Подборка стихов по материалам курса стихотерапии "Транс-формация"[Делаландия - пространство, в котором можно заниматься поэзией, живописью, музыкой, психологией, даже танцами... В общем, всеми видами искусства, только...]Наталия Прилепо: Лодка[Это твой маленький мир. Здесь твои порядки: / Дерево не обидь, не убей жука. / Розовым вспыхнул шиповник, и что-то сладкое / Медленно зреет в прозрачных...]Борис Фабрикант: Стихотворения[Пробел в пространстве залатать стихами, / заштопать строчкой, подбирая цвет, / не наглухо, чтоб облака мехами / дышали вслух и пропускали свет....]
