СУНДУК  НА  ДУБУ В СТРАНЕ СЛЕПЫХ ХРУСТАЛЬНЫЙ ШАР Я НЕ ТОТ ЧЕЛОВЕК Я в лес вошёл. Изогнутые сучья... ВЛАЖНАЯ УБОРКА СМЕШНЫЕ СУЩЕСТВА   АВТОПОРТРЕТ У ЛАРЬКА СТЕКЛОТАРЫ Осточертело нудное бабьё!.. ГОЛЕМ СИНЕРГИЯ ПОПУРРИ СОВРАМШИ В  СТРАНЕ  СЛЕПЫХ Излишество - такой же недостаток. В стране слепых все зрячие - изгои. Они несчастны, об этом часто не подозревая. Вот им и соболезнуют вдвойне. Весы сподручнее о двух опорах. Держаться в спорах лучше середины. Зубовный скрежет и пенье ангелов одновременны и поровну содержат децибел. Кровь, слёзы и чернила разложимы на элементы. Мелкая посуда вместить способна все океаны, реки и проливы. Вода всегда останется водой. А бесконечность, отними две трети, пребудет бесконечностью. Страшнее обрезать палец. Промолвил некто: "Время - это двери". Пожалуйста, не хлопайте дверьми! Ведь каждому дано лишь по стакану - пролить, разбить, обрезать палец, выпить. Не будет бури. Поэтому давайте веселиться - в стране слепых похвально быть слепым. _^_ ХРУСТАЛЬНЫЙ  ШАР Шар хрустальный - вот всё, что я помню о нём. Он был небом завещан. Опусти его в тигель, испробуй огнём - ни царапин, ни трещин. Шар я помню, в котором текли облака с невесомым сияньем, но с годами - упорно твердит мне строка - я расстался с тем знаньем. Невзирая на то, что так скоро умру, что забвенье - химера, я мотался, как ржавая жесть на ветру, и летал, как фанера. Где хрустальный мой шар? Хоть шаром покати - ни числа, ни излучин. Ветер жухлые листья прогнал по пути, что до скуки изучен. Всё равно! всё равно! - бьётся пульсом в висках. Это было недаром. Шар хрустальный в моих согревался руках. Я владел этим шаром. _^_ Я  НЕ  ТОТ  ЧЕЛОВЕК "Добрый день, имярек", - обознался прохожий. Я не тот человек - видно, просто похожий. Мы расстались навек, только фраза осталась. "Я не тот человек", - ненароком шепталось. Окунаешься в быт, невозможный без дозы, - эта фраза свербит вроде старой занозы. "Я не тот человек", - констатируешь утром, отправляясь в пробег по рутинным маршрутам. И бредя на ночлег средь привычного хлама: "Я не тот человек", - повторяешь упрямо. Я по горло игрой этой сыт, если честно. Я не тот, а другой, только кто - неизвестно. Это сделал мой век, искажающий лица. Я не тот человек, а к тому - не пробиться. Меж слепцов и калек повседневной пустыни: "Я не тот человек", - утверждаю поныне. И в зеркальную гладь всё гляжу исподлобья, не желая признать достоверность подобья. _^_ * * * Я в лес вошёл. Изогнутые сучья в меня, как указательные пальцы, нацелились - глядите-ка, пришелец! - и все былинки вытянули шеи, и каждый куст на цыпочки привстал. Лес жил, дышал, бока его вздымались, а ветви (сколько горечи в их жестах, а может, и не горечи - насмешки или ещё чего-нибудь такого) мотались взад-вперёд... Но, к сожаленью, мне незнаком язык глухонемых. И вот, среди деревьев безымянных (по имени я знаю лишь берёзу), я ощутил - неловкость? Да, неловкость! Как будто бы с роднёй полузнакомой, с троюродной подслеповатой тёткой я вынужден поддерживать беседу - о диабете, о дороговизне, о нравах молодёжи... Бог ты мой! Поддакивать, кивать, вставлять словечко, помешивая ложечкой в стакане, - поистине, достойнейшая кара для бедной жертвы кровного родства... Мне камни ближе! Я - дитя бетона, квадратных метров, лифтов и балконов! И тормозов срывающийся скрежет понятней мне, чем птичий пересвист! И всё-таки подобьем сожаленья является не мысль, а отзвук мысли о том, что где-то с жалкою авоськой бредёт к ларьку родное существо... О том, что кроны леса поредели, от сырости его суставы ломит, и дупла расширяются, чернея, и трескается старая кора... И думаешь: неплохо бы поехать, поохать, выпить жиденького чаю, порадовать, калитку починить. Но снова ограничишься открыткой с избитыми словами пожеланий, и ту дня три проносишь бесполезно, пока почтовый ящик не найдёшь... Дай Бог, чтоб почта нас не подводила! Дай Бог, чтоб лес весною зеленел! _^_ ВЛАЖНАЯ  УБОРКА Пыль всех дорог - сквозь щели рам оконных. Я был везде, и я открыл закон Неубыванья Пыли. В моём скелете кальций тот же самый, что был в скелете давнего врага подобных измышлений. В его зрачках ночное небо отражалось, он отражён в зрачках погасших звёзд, чей свет в морях рассеян. И я курю шестую сигарету, пуская дым в сноп солнца из-за штор, где мечутся пылинки. В их танце - мятный холодок предчувствий, и земляной прохладой веет день, но запах полироли - побеждает... _^_ СМЕШНЫЕ  СУЩЕСТВА Всё же, что ни говори, мы - смешные существа: всякий хлам у нас внутри превращается в слова. Разложимо всё, что есть, до последней простоты. Что такое ум и честь - досконально знаешь ты. Похоть, ревность, крови зуд проявленьями любви параноики зовут, поясняя: C’est la vie! Рвём рубахи на груди, ан сегодня не вчера. Сколь углей ни шуруди, не окрепнет плоть костра. Не хранимся в янтаре, но сгораем, как дрова с той травы, что во дворе, мы - смешные существа. _^_ АВТОПОРТРЕТ  У  ЛАРЬКА  СТЕКЛОТАРЫ Кто бы стал нести унылой жизни тягостное бремя? "Гамлет", акт III, сцена I To be or not... Язык на альвеолах... Я этот вековечный милый вздор, которому в спецшколах каждый олух прилежно внемлет, помню до сих пор. Лет в десять я зубрил его ретиво, с трагическим заламываньем рук. To be or not - и вся альтернатива! И в слове not - альвеолярный звук! Благодаря Шекспиру и Минпросу, по гроб твердить мне это суждено. Но наяву подобному вопросу меня смутить, по счастью, не дано. Когда-нибудь я стану горстью пыли, но чтил и чту единственный ответ: to be - и точка. Безо всяких "или"! To be - и всё. Альтернативы нет. Стремленье сгинуть - чуждая причуда. Блуждая мрачной бездны на краю, я знаю, что я жив ещё, покуда посуда есть, которую сдаю. _^_ * * * Осточертело нудное бабьё! Всё норовит - в глаза щепоткой перца. Христос был терпелив, но, е-моё, к моим - и он не смог бы притерпеться. Я утомлён обильем их затей, оскомину набили эскапады. Страшней ежевечерних новостей - их умонастроений перепады. В чём дело - перистальтика? луна? То шёлк, то ор, как будто кто их режет. Увы, соседям часто не до сна - поди усни под мой зубовный скрежет. Послушайте, ведь я не душегуб! Не то что синей - вовсе бороды нет! Согласен: я подчас бываю груб, но хай любой нет-нет да и подымет. За это, что ли, рвёте на куски? Не уцелеть в убийственном цейтноте. Ведь я не свечка, горе-мотыльки! Безумицы - почто ко мне вы льнёте? Какой-нибудь музейный экспонат - и тот табличку выставил: "Не трогать". За что ж меня так мучить и шпынять? Летите прочь - я вам не мёд, но дёготь! ...Любимая - не слушай ничего. Ты знаешь - иногда я тоже вою. Мне тяжело - и славное чело язвит клеймо вины перед тобою. Перед тобой - за прошлое моё. Перед тобой - за всё несовершенство юдоли сей, где только вороньё, раскаркавшись, приветствует пришельца. Я разно жил - порой бывал неплох, порою поддавался дешевизне. Да, твой приход застал меня врасплох - не прибрано в моей поспешной жизни. Пусть я грешил, лил воду в решето, за чувства полагая сбои пульса, но ты прости - хотя бы лишь за то, что всё же я с тобой не разминулся. Как мне тебя от времени сберечь? Да Господи - хотя бы от простуды! Я знаю только сбивчивую речь да грохот опрокинутой посуды. От темноты грядущей не спасти, а страх былого пуще ностальгии. Мы в тупике. Но всё же ты прости. Даст Бог - меня простят и те, другие. _^_ ГОЛЕМ По мне, что про-, что анти- (не важно, по лбу, в лоб). Один вопит о вате, другой клянёт укроп. Всё это - лишь завеса, слепой язык вражды, а бреднем вынуть беса - напрасные труды. Не послан небесами коварный этот псих; его мы лепим сами - любой из "малых сих". И се, жестокой вые навряд ли что грозит: мы - части составные хвоста, рогов, копыт. Он весь из мелкой пыли, ему не гаркнешь "вон!". Его мы сотворили, но правит нами - он. _^_ СИНЕРГИЯ Рождественские октавы Из ничего явилось - нечто, оно сильней и больше нас. Лера Мурашова 1. Очередной разрыв перетерпеть, твердя себе, что песенка не спета, что сменится (как ныне, так и впредь) на сдобу доброты сухарь запрета, - какая хрень! и тусклый луч, что плеть, хлестнёт, слепя, когда не станет света, а всё вернуть не в силах индивид, заиндевев от мелочных обид. 2. На выпады постыдные забив, не находя в забвении забавы, не лицемерь, что по фигу разрыв, но и не множь бессмысленной растравы: в два голоса сплетается мотив, а коли врозь, то оба и неправы. Усиливают ненависть и месть друг друга - синергия в этом есть. 3. Мы ненавистью пестуем врагов, не признавая выхода другого; карающих творим себе богов, в итоге удаляясь от благого; сплетаясь разветвленьями рогов, прискорбный путь проделываем снова и, в бездну уходя за рядом ряд, самих себя успешно гоним в ад. 4. В природе что-то действует за нас - в той первородной части, что греховна, - и норовит, вошедши в резонанс, из козлища изгнать остатки овна, но так, чтоб имярек, в грязи резвясь, считал, что это истинно духовно, и, перещеголяв во зле козла, себя не называл исчадьем зла. 5. "Пощады не дождаться подлецам!" - им несть числа, подобным восклицаньям. Да, те, кто партизанил по лесам, потянутся навряд ли к полицаям с прощением: прекрасно знаю сам, что делается мир непроницаем от марева багрового в зрачках, покуда корень гнева не зачах. 6. Зачем же строить замок из песка на взморье, по-звериному жестоком? Тоска моя, тосканская тоска, разлейся по испытанным опокам; тоска не точка, если высока и если устремляется к истокам не глиняным, но горним, тем, куда звала волхвов полночная звезда. 7. Берсерк и рыцарь, лучник и буй-тур - как широко понятие культуры! Абракадаброй аббревиатур опять морочат граждан диктатуры, а кто иных возжаждал партитур, несут свой крест, возвышенно понуры. Увы, не достучавшись до людей, опять висит распятый иудей. 8. В Париже шок: кто харкал - тот убит. Не отличав шиитов от суннитов, одно пойму: разрухой мир не сыт, но чту лет сорок, как представил Битов ту синергию, что сминает быт, слагая пиетет из аппетитов: две крохотки такой накал дают, что просто дыбом волосы встают. 9. Откуда же идёт она, любовь? Make love, not war - в подкорке у любого, но, кто и как тому ни прекословь, вновь к Божьему слепое липнет слово, а синергия проливает кровь - и рифма, как на грех, всегда готова. Меж тем, хоть род людской презрел родство, опять нас осеняет Рождество. _^_ ПОПУРРИ "Загублена такая жизнь!" - строка из древности, из Ро- берта Иваныча, кажись, иглой кольнула под ребро. Обгрызен каждый габарит. Солома преет в голове. "Мне не успеть договорить", - давно успел сказать АВ. С портрета хмурится отец, как приглашая: "повтори!". "Часть речи", "превратиться в текст", - мозги мне пудрит попурри. С утра терзает дребедень и Тоски нет - гнетёт тоска. Но "светожизни смертотень" приговорил мой друг СК. Уймись, утихни, попурри, - ты не пошлёшь меня в отруб: Всегда важнее, что внутри, чем то, что зыблется вокруг. Кто прозревает суть вещей, загробный страх видал в гробу. Пускай я тощ, что твой Кощей, сундук пребудет на дубу. _^_ СОВРАМШИ Нет, никогда, ничей я не был... О. Мандельштам Есть слова, от которых тошнит. Например, "современность". "Соври мне!" - различит в нём лингвист-эрудит, что "гимен" раскумекает в "гимне". "Ну а сов? - кое-кто возразит. - С их ременчатой мудростью вещей?" Современчатость? О паразит! О ремень, обернувшийся - сечей! Возопят: "Слово-куб! Совокуп- ность прозренья, добра и картечи!" "Совращенье!" - движением губ оборву недостойные речи. _^_

© Георгий Яропольский, 2015-2021.
© Сетевая Словесность, публикация, 2015-2021.

Книга отзывов

НОВИНКИ "СЕТЕВОЙ СЛОВЕСНОСТИ"

Сергей Сутулов-Катеринич: Весталка, трубадур и дельтаплан [...по причинам, которые лень называть, недосуг вспоминать, ни к чему рифмовать, четверть века назад невзлюбил я прекрасное женское имя - имя, несущее...] Наталья Козаченко: Пуговица [Вечеряли рано: солнце не село и сияли купола позолотой, сновали по улицам приезжие купечики победнее. Вчерась был четверг и обыденные Ильинские торжки...] Любовь Артюгина: Человек в одеяле [Под вечер, когда утихает жара, / И пламя не рвётся из солнечной пасти, / Спадает с домов и людей кожура, / И в город приходит прохладное счастье...] Светлана Андроник: Ветреное [виток земли вокруг своей оси / бери и правду горькую неси / не замечай в упор что снег растаял / юдоль земная стало быть простая...] Михаил Ковсан: Словом единым. Поэзия в прозе, или Проза в стихах [Свистнув, полетит стрела, душу юную унося, сквозь угольное ушко пролетая, и, ухнув, полотно разорвется, неумолимый предел пробивая, и всё вокруг цветасто...] Ростислав Клубков: Дерево чужбины [Представь себе, что через город течет река, по ее берегам растут деревья, люди встречаются под деревьями и разговаривают о деревьях. Они могут разговаривать...] Елена Севрюгина: "Реалити-шоу" как новый жанр в художественной литературе [Можно сказать, что читатель имеет дело с новым жанром: "роман-реалити-шоу", или "роман-игра"...] Максим Жуков: Равенству - нет! [Ты - в своей основе - добрый... Ну и зря! / В этом мире крови пролиты моря! / Надо лишь немного: просто, может быть, / Попросить у Бога смелости...] Читайте также: Владимир Алейников: Стихотворения | Рена Арзуманова: За краем: и Дуй в свою дуду! | Данила Ляндо-Петров. Ковчег в Томилино | Михаил Рабинович: У человека есть апрели | Георгий Садхин: Я брожу в далеких дворах | Алексей Смирнов: Четыре рассказа | Анна Трифанова: Место встречи | Гиви Чрелашвили: Стихотворения | Андрей Баранов: Изгнание из Рая | Денис Гербер: Будитлянин, или Приснившаяся змея | Ирина Кадочникова: "Слово, ставшее событьем" | Ростислав Клубков: Разговоры птиц | Иван Клочков: В ребяческих руках | Александр Корамыслов: Поэт и финифть | Поэт перед взглядом тьмы: о стихах Юлии Матониной

X
Титульная страница О проекте Редколлегия Правила для авторов Авторы и публикации Хронология публикаций Рейтинги и статистика Авторские книги отзывов Общий форум Публикации: Рассказы Повести и романы Пьесы Поэзия Переводы Очерки и эссе Критика Кибература Теория сетературы Литературные хроники Рецензии	Специальные проекты: Литеросфера Книжная полка Колонка Читателя Наши авторы в переводах Платформа Картинки в паутинке Сад расходящихся хокку Антология русских хайку ... Devotion Конкурсы Тарту 1980-х Мемориал-2000 Цитотрон Авторские проекты: Чужие слова Две строки / шесть слогов Кривая империя Обратная связь Следующая станция В-О... Dictionary of Creativity