Нынче луна, как на хуторе близ Диканьки.
Под завывание раненой колымаги
милое дело глядеть, как на лист бумаги
черными строчками жизнь твоя утекает.
Жизнь удалась. Улыбается удаляясь,
делает ручкой, насвистывает в миноре.
Даже соседи, строгие как минеры,
завтра не вспомнят, что по дворам валялась.
Ветер темнит над Смоленском и Березанью.
Здравствуй, - спешит сказать, - племя младое!
Тучки небесные, пряча огонь в ладонях
Жгут пахитоски звезд, как в лесу партизаны.
Строки текут, отмеряя скупые сроки.
Сколько бы ни осталось в пороховницах,
все одно, раньше смерти незачем хорониться,
как шепнул бы ястреб на ушко пискнувшей землеройке.
Время течет по лицу, как вода дождевая.
Просто вода, не мертвая, не живая.
Смывая на запад взошедшую на востоке
звездочку, время стекает в подземные водостоки.
Время гудит в наших жилах заместо крови.
Время сочится во тьме сквозь худые кровли.
Время идет и не может остановиться.
Время глядит на нас, как сон на сновидца.
Пой, тайга, под крылом птичьими голосами.
"Время в пути - три часа". Не стой под часами!
Время - в пути. Время нас догоняет,
глядя в затылок негаснущими огнями.
Время приходит в день твоего рожденья
без приглашения без предупрежденья.
Выйди во двор, сложи ладошки трубою
и смотри, как время идет за мною и за тобою.
Слушай его шаги, гражданин тик-така,
житель минут, часов, беспечный Титаник
сердцебиенья, омытый черной водою
времени, что уже примеряет косынку вдовью.
Сколько бы ни осталось, спешить не будем.
Лишь бы не знать, что спишь, и - беспробуден.
Все ручейки в один океан стекутся.
Время идет. Секунда. Еще секунда...
Неба туманный свиток голову мне вскружил,
оборотень-комар в сердце ужалил
и улетел. Там, где я раньше жил,
синие тени город мой окружали.
Там и сейчас ветер пасет стрекоз,
и лежат, раскинувши руки от горизонта
до горизонта, сумерки над рекой,
как в позабытой песенке гарнизонной.
Там я служил в министерстве ветреных дел,
знал лишь то, что хотел, и курил украдкой.
Там высоко надо мной самолет гудел,
и шелестел сквозняк книжкой или тетрадкой...
Где я теперь? Господи, что со мной?
Перекресток, трамвай... Смилуйтесь, не трезвоньте!
Сумерки над рекою, а за спиной -
видишь? - синие тени на горизонте!
Вечера
все длинней. Все трудней отличать, где вчера,
где сегодня. По ветру
разлетясь, то ли дым из трубы, то ли тушь разлита,
то ли свет принимает на веру
темноту.
И по всем этим мокрым делам, по набитому рту,
по ухмылкам, набрякших под вечер
облаков,
понимаешь: сентябрь, накормивши волков,
не сберег ни овечки.
Коротай
свой бессмысленный век в городах, чей девиз на вратах:
"Не бывает, чтоб нашим и вашим".
Моросит,
вечереет, и не с кого боле спросить.
Да ответ и не важен.
2. Крыса
В сентябре
у любого куста бес в ребре, борода в серебре.
А у бабьего лета
грудь в церковных крестах,
голова - в тех самых кустах,
на устах затихающий лепет:
"Пруд пруди
золотого и синего. Все впереди,
и никто не обижен.
По воде
на закате круги - приходи, володей!
Подходи же.
Отзовись!
Это флейта, летящая вниз, унесет тебя ввысь..."
...Не сказавши ни слова,
но в лице
изменившись, раскрыть наугад М. И. Ц. -
посреди "Крысолова".
3. Деревья
Промотав
боевые штандарты - сама прямота -
бурям нa смех.
Всем своим
обреченным на сумерки войском стоим.
Знаем - нa смерть.
Нам каюк.
Наши птицы давно отвалили на юг.
Нам - не светит.
Бей отбой!
Вокруг желтого шарика шар голубой
кто-то вертит.
Если бы я вчера не напился пьяным,
мог бы сейчас бродить по лесным полянам,
где ветерок доходчив, как "Светит месяц".
Вместо того чтоб быть в этом странном месте.
Если бы я вчера не схватил простуду,
мог бы сейчас лежать, напевать простую
песенку в потолок утром под одеялом.
Вместо того чтоб меня темнота объяла.
Если бы я вчера не упал на рельсы,
мог бы сегодня жить, претворяться резвым
и молодым, мог бы врезать по морде
гаду. Вместо того чтоб валяться в морге.
Если бы я вчера понял то, что сегодня
понимаю: что жизнь коротка. Всего-то!
Я бы ее потратил еще умнее -
в поисках средства сделать ее длиннее.
- Циклон. Антициклон. Четыре тыщи
лье под водой до мест, идеже несть
ни этих слез, ни этих диких стычек
всего со всем. Давление... Норд-вест...
Он всхлипывает, и на миг застывши,
неведомую даль глазами ест.
3.
Типун тебе, приятель, на язык!
А вам - ячмень на оба ваших глаза!
Великое увидевши вблизи,
со всех сторон облаяв и облазив,
что вижу я? По утренней грязи
бредет зима - безумна, седовласа.
Будь осторожен, брат, на земных путях.
И на небесных - будь осторожен, друг.
Там, где не ждут беды, поезда летят,
и самолеты, не покладая рук,
чертят круги. Там где беды не ждут,
спят по ночам под ворохом одеял.
Там не кричат "Беги!" и бумаг не жгут
и не глядят в глазок, сжав в руке канделябр.
Там, где не ждут беды - там, где нас нет -
все, что грядет, загодя прощено.
Там по утрам, нюхая первый снег,
щурится белый свет, как слепой щенок.
Там, не пустившись в путь, не твердят "Тщета"
и не просят пощады, пришед на брань.
Только вот мы - как ни крути - не там.
Раз уж мы здесь...
Елена Мудрова (1967-2024). Люди остаются на местах[Было ли это – дерево ветка к ветке, / Утро, в саду звенящее – птица к птице? / Тело уставшее... Ставшее слишком редким / Желание хоть куда-нибудь...]Эмилия Песочина. Под сиреневым фонарём[Какая всё же ломкая штука наша жизнь! А мы всё равно живём и даже бываем счастливы... Может, ангелы-хранители отправляют на землю облака, и они превращаются...]Алексей Смирнов. Два рассказа.[Все еще серьезнее! Второго пришествия не хотите? А оно непременно произойдет! И тогда уже не я, не кто-нибудь, а известно, кто спросит вас – лично Господь...]Любовь Берёзкина. Командировка на Землю[Игорь Муханов - поэт, прозаик, собиратель волжского, бурятского и алтайского фольклора.]Александра Сандомирская. По осеннему легкому льду[Дует ветер, колеблется пламя свечи, / и дрожит, на пределе, света слабая нить. / Чуть еще – и порвется. Так много причин, / чтобы не говорить.]Людмила и Александр Белаш. Поговорим о ней.[Дрянь дело, настоящее cold case, – молвил сержант, поправив форменную шляпу. – Труп сбежал, хуже не выдумаешь. Смерть без покойника – как свадьба без...]Аркадий Паранский. Кубинский ром[...Когда городские дома закончились, мы переехали по навесному мосту сильно обмелевшую реку и выехали на трассу, ведущую к месту моего назначения – маленькому...]Никита Николаенко. Дорога вдоль поля[Сколько таких грунтовых дорог на Руси! Хоть вдоль поля, хоть поперек. Полно! Выбирай любую и шагай по ней в свое удовольствие...]Яков Каунатор. Сегодня вновь растрачено души... (Ольга Берггольц)[О жизни, времени и поэзии Ольги Берггольц.]Дмитрий Аникин. Иона[Не пойду я к людям, чего скажу им? / Тот же всё бред – жвачка греха и кары, / да не та эпоха, давно забыли, / кто тут Всевышний...]