Пройдет зима. Наступит вторник.
Сокроет пыль культурный слой.
Ортогональный миру дворник
метафизической метлой
расчистит путь судьбе-улитке,
отбросит мусор нелюбви,
вернется в сад, и на калитке
повесит мантру: C'est la vie.
Вы хотите лежать в могиле ручной работы?
В сверхкомфортной, надежной, прочнейшей могиле-люкс?
В подходящей могиле? В могиле не для кого-то,
а для вас персонально? Обставить финальный трюк -
с переходом под землю - по высшему из разрядов?
Без единой заминки, под "Реквием" и салют?
Вы мелькнете в "МК"! Потребители хит-парадов,
пролетая над строчкой, глазами по вам скользнут.
Вашей участи будут завидовать фараоны.
Шейхи-миллиардеры уйдут в сторожа в слезах.
В похоронных ансамблях расстроятся камертоны
от сознания качества ямы, где лег ваш прах!
Можно стать экстраклассным артистом в Большом балете.
Можно строить свой бизнес на криках морских горилл.
Можно также потратить век на попытку встретить
суперпрофи, вписавшего жизнь в череду могил.
Над пучиной морской - несошедшихся судеб пасьянс.
Красный шелк. Черный ром. Золотой портсигар. Белый китель.
Чудо-лайнер уходит под воду в стотысячный раз.
В комфортабельном кресле, рыдая, сморкается зритель.
Голосок супер-стерео-дивы выводит слова
про любовь навсегда. Зал внимает в бездвижности транса.
У механика в будке хандра, и трещит голова.
До закрытия кинотеатра - четыре сеанса.
Ты спишь на седьмом этаже над уровнем моря.
Сантана страдает струной в стотысячный раз.
Прибой ворошит домино из камушков. В хоре
из пауз меж фраз "милый мой" мне чудится джаз.
Наверное - это игра, мальчишество, трюки.
Наверное, надо бы лечь и выключить свет.
Но - море, курорт, жара... Короткие брюки...
И лезет на пальму речь, как жук-короед.
Вторник обычно приходит внезапнее, чем зима.
Сходят с небес на землю охотнее, чем с ума.
Бархат и шелк наощупь бесплотнее, чем наждак.
Существовать не мысля - приятнее, чем никак.
За веревочку дернул - и где-то открылась дверь.
Вроде бы по соседству - но точно, что не теперь.
Счастье - такая штука... полезнее многих штук,
в списке событий жизни помеченных словом "вдруг".
Стань на секунду вечным. Выпей воды стакан.
Перемести центр мира из кухни на свой диван.
Карму сверни в клубочек, и намотай на ус
факт, что слова суть вещи. Особенно - "я вернусь".
Сергей Слепухин: Портрет художника["Красный", "белый", "зеленый" - кто может объяснить, что означают эти слова? Почему именно это слово, а не какое-нибудь другое сообщает о свойствах конкретного...]Виктория Кольцевая: И сквозная жизнь (О книге Александры Герасимовой "Метрика")[Из аннотации, информирующей, что в "Метрику" вошли стихи, написанные за последние три года, можно предположить: автор соответствует себе нынешнему. И...]Андрей Крюков: В краю суровых зим[Но зато у нас последние изгои / Не изглоданы кострами инквизиций, / Нам гоняться ли за призраками Гойи? / Обойдёмся мы без вашей заграницы...]Андрей Баранов: Последняя строка[Бывают в жизни события, которые радикально меняют привычный уклад, и после них жизнь уже не может течь так, как она текла раньше. Часто такие события...]Максим Жуков, Светлана Чернышова: Кстати, о качестве (О книге стихов Александра Вулыха "Люди в переплёте")[Вулыха знают. Вулыха уважают. Вулыха любят. Вулыха ненавидят. / Он один из самых известных московских поэтов современности. И один из главных.]Вера Зубарева: Реквием по снегу[Ты на краю... И смотрят ввысь / В ожидании будущего дети в матросках. / Но будущего нет. И мелькает мысль: / "Нет - и не надо". А потом - воздух...]
