Когда мне было семнадцать, я хотел
стать писателем. Но я не знал, о чем писать. Все,
что я знал, казалось мне неинтересным для
рассказа. Я выдумал несколько историй, в духе
Эдгара По, которого недавно прочитал. Больше
всего меня волновал вопрос - есть ли у меня
способности. Я никому не показывал свои рассказы.
Не поймут - обидно, а поймут - страшно, вдруг
скажут: способностей-то нет, и тогда ничего
больше не сделаешь. А писать мне хотелось.
Тем временем школа кончилась, и я
поступил в университет. Буду врачом - я решил,
врачу открываются людские тайны, я узнаю людей, и
тогда, может быть, мне будет о чем писать. Теперь
мне писать стало некогда.
В общежитии, где я жил, дежурил
один старик со спокойным добрым лицом. Он все
курил трубку. Как-то я услышал, что он свободно
говорит по-английски с нашими филологами. Он меня
заинтересовал, и я решил познакомиться с ним.
Однажды вечером, когда он дежурил, я подошел к
нему. Он оказался добрым человеком, и очень
образованным. До войны он был журналистом и много
писал. Теперь он получал пенсию и жил один.
Я решил показать ему свои
рассказы. Нет, эта мысль пришла ко мне не сразу, я
долго говорил с ним и все больше убеждался, что
такого умного человека мне видеть не приходилось
раньше. И я, наконец, сказал ему, что хотел бы
стать писателем, но вот не знаю, способен к этому
или нет. Он не удивился и спокойно сказал:
"Покажите мне, что вы пишете". Я тут же принес, и
он стал читать.
Я смотрел на его спокойное лицо, и
у меня сначала сердце сильно билось, а потом я
успокоился - я доверял ему, как когда-то в детстве
доверял старому врачу, который прикладывал ухо к
моей тощей груди, и вокруг становилось так тихо,
что слышно было звякание ложечки на кухне и
отдаленные голоса, и было спокойно...
Вот так я смотрел на него, а он все
читал. Потом он отложил листочки и улыбнулся мне.
"Пишите, пишите" - он сказал.
- Это плохо?...
- Это честно, а вы сами не
понимаете, как это важно. Давать советы не берусь,
только... не выдумывайте особенные слова, пусть
все будет просто, но точно. И не так важно, что за
словами, важней то, что над ними.
Я не понял его.
- Что у вас над этой строчкой -
всего лишь другая, а должен быть воздух,
понимаете, - простор, много места, чтобы свободно
дышать, петь, не спотыкаться о слова... тогда вы
приведете читателя к смыслу, не измотаете его,
ясно?...
Нет, я не понимал.
- Ну, все ваши ощущения, всю
страсть вложите не в отдельные слова, а в дыхание
фразы, в интонацию, в подъемы и спады... мне это
трудно объяснить, а может и не нужно все это... -
Он виновато посмотрел на меня - морочит мне
голову. - В вашем тексте не то, что дышать -
двигаться негде. Напечатайте пореже - и тогда
читайте вслух, для себя, и слушайте, слушайте... Он
улыбнулся - "больше ничего не скажу, пишите,
пишите..."
Вот и все. Он ничего не сказал мне
про способности, пишите да пишите... Больше мы с
ним об этом не говорили, а потом меня перевели в
другое общежитие, и я потерял старика из виду.
После этого разговора я долго не писал, потом
снова попробовал, и втянулся, писал для себя, и
постепенно стал догадываться, что он хотел мне
объяснить... но это была такая высота... Я понял,
что старик был молодец. Он мог бы разобрать мою
рукопись по косточкам, но зачем это было
делать. Он хотел сказать мне главное, как его
понимал, а он что-то в этом понимал, теперь я
догадался. И он говорил о том, что мучило его
самого, не иначе, и, может быть, потому он ничего
не писал?.. А может и писал, кто теперь знает...
Елена Мудрова (1967-2024). Люди остаются на местах[Было ли это – дерево ветка к ветке, / Утро, в саду звенящее – птица к птице? / Тело уставшее... Ставшее слишком редким / Желание хоть куда-нибудь...]Эмилия Песочина. Под сиреневым фонарём[Какая всё же ломкая штука наша жизнь! А мы всё равно живём и даже бываем счастливы... Может, ангелы-хранители отправляют на землю облака, и они превращаются...]Алексей Смирнов. Два рассказа.[Все еще серьезнее! Второго пришествия не хотите? А оно непременно произойдет! И тогда уже не я, не кто-нибудь, а известно, кто спросит вас – лично Господь...]Любовь Берёзкина. Командировка на Землю[Игорь Муханов - поэт, прозаик, собиратель волжского, бурятского и алтайского фольклора.]Александра Сандомирская. По осеннему легкому льду[Дует ветер, колеблется пламя свечи, / и дрожит, на пределе, света слабая нить. / Чуть еще – и порвется. Так много причин, / чтобы не говорить.]Людмила и Александр Белаш. Поговорим о ней.[Дрянь дело, настоящее cold case, – молвил сержант, поправив форменную шляпу. – Труп сбежал, хуже не выдумаешь. Смерть без покойника – как свадьба без...]Аркадий Паранский. Кубинский ром[...Когда городские дома закончились, мы переехали по навесному мосту сильно обмелевшую реку и выехали на трассу, ведущую к месту моего назначения – маленькому...]Никита Николаенко. Дорога вдоль поля[Сколько таких грунтовых дорог на Руси! Хоть вдоль поля, хоть поперек. Полно! Выбирай любую и шагай по ней в свое удовольствие...]Яков Каунатор. Сегодня вновь растрачено души... (Ольга Берггольц)[О жизни, времени и поэзии Ольги Берггольц.]Дмитрий Аникин. Иона[Не пойду я к людям, чего скажу им? / Тот же всё бред – жвачка греха и кары, / да не та эпоха, давно забыли, / кто тут Всевышний...]
