Словесность

[ Оглавление ]






КНИГИ В ИНТЕРНЕТЕ

Наши проекты

Теория сетературы

   
П
О
И
С
К

Словесность




НА  СЕВЕРЕ  ШТАТА


Каждый охотник желает знать, где сидит фазан. Так сподручней охотиться. А то бродишь по чаще с пустым ягдташем, как я не знаю кто. Каждый мужчина должен посадить - ненадолго - сына, написать - а хоть бы и тушью - дерево, и вырастить - путь жалобную - но все-таки книгу. Так помирать легче. А то живешь себе, живешь, а на фига - неясно. Почувствовать силу, почувствовать мощь, почувствовать пульс, биение сердца рядом, почувствовать себя ат-тлично. За что я люблю бесспорные мысли? За их бесспорность, против которой.



Было подмечено, прочитано, подсмотрено вот что: свеча о двух фитилях выгорает быстрее свечи с одним. Не знаю, в два ли раза, но быстрее - не сомневайтесь в этом. Другими словами: если ярче гореть, скорее выгоришь. Наблюдение не новое, но бесспорное, а я их см. выше.



И я, читатель, если Мнемозина, как это стало свойственно ей в последние годы, не изменяет мне с другими, более темпераментными авторами, был некогда стройным юношей с дерзкой усмешкой на устах, и птицы, путаясь в проводах высокого напряжения, издавали предсмертные трели исключительно ради меня. Ну, может, еще ради двух-трех других, но я их знал поименно, был вхож в их дома, увлекался их младшими сестрами. Под дерзкой усмешкой я скрывал, в числе прочего, вот что:



Я перед смертью на кладбище бабку искал. А она, хитрожопая, под землей запряталась. Наружу один только памятник выставила и им, как перстом слюнявым, допытывалась, есть ли ветер, и если да, то куда это он. А время года тогда уже осень случилась, и с неба лило как из дырявого ушата. И посреди памятников как зайчик шлепал я насквозь промокший - не мог бабку найти, хоть застрелись прям там, на кладбище, чтоб на доставке к месту вечного приюта немного сэкономить. Давно не навещал старую, забыл, где положили ее. Так домой без визита к усопшей и воротился.



Промокший до нитки и озябший. День Благодарения под проливным дождем в маленьком городке на севере штата. Вчера звонила девушка Н. и поздравляла. Голос у нее был хрипучий. Осипла? Простужена? Осипла от простуды, полагаю. Она славная, это девушка Н. Подумал, что особой нужды продолжать жить уже нет. Привычка. Безрадостность пейзажа. Голые палки деревьев, на них капли ртути. Горизонта мало, перспектив тоже. Единственный стимул - крыша над головой, но и она дала течь.



"Ничего, - кряхтел старый лекарь, глядя поверх рентгеновского снимка, - могло быть значительно хуже". Ну да, блондинка в "Мазде" могла затормозить секундой позже. Я только кожу ободрал на локте и сустав вывихнул. А жизни не лишился, как планировал. Хотя в больницу все же угодил. Хотел оттуда деру дать, но санитар-китаец настиг в проходе, и веником по заду - хлоп. Я только улыбнулся виновато, а сказать - ничего не сказал.



Потом жена явилась с бульоном, бывшая, жаловалась на жизнь. Папа принес шоколад, жаловался на маму. Мама пришла, тоже с бульоном. Сколько человеку необходимо бульона, чтобы его оставили в покое?

Потом я повернулся к стенке и стал считать до ста...



Мне снилось, что умолкли трубы, и всё. Только рожок выкаблучивался молодой. Девушка Н. собиралась в поход. Пластинки, но не все - любимые две и очень близкие по духу - шесть, были уже уложены. Остальное несерьезно: Берг, Штокхаузен, гимны Союзных республик, отцовская буденовка и кашне дяди Глеба, ее одутловатого хахаля. Он тоже скулил: лопнуло дело, лес влажный пошел, темный, как у Данте, покупатель нос воротит...



Девочки! (думал я, пробудившись). Хорошие мои, где вы? Неужто утонули все? Не верю, не могли все утонуть. Значит замуж повыходили, так что ли? Выходит, что так. Ай-яй-яй, славные мои, вздрагивающие от малейшего прикосновения мои...



По телевизору под потолком палаты в актера Гранта стреляла молодая женщина, к которой он был неравнодушен. Как выяснилось позже - холостыми патронами.



На соседней койке стонал человек.



- Ты не такая как все, - говорил я Н. - У тебя грудь вздымается совершенно в другом ритме.

- Когда меня отсюда выпишут... - думал я.



- Все не как у людей. Есть же традиции. На Рождество с собой завязывают, - шутил друг Майкл, пришедший навестить - чтоб он пропал - с бульоном.

- Послушай, это не он в "Лолите" играл? - спросил друг Майкл.

Я не отвечал.

- В "Лолите" не этот круглолицый играл?

Я не отвечал.

- Пол, ты чего?! - кричал Майкл.

Я не отвечал.



Мне снилась Н. Мы были с ней вдвоем, мы знали, где сидит фазан, я был влюблен в нее, она мне отвечала примерно тем же. Птицы, путаясь в проводах, издавали трели исключительно ради нас.

Лето кончалось, кончалось, но почему-то никак не могло кончиться.




Вынужденная посадка: сборник рассказов
Оглавление
Следующий рассказ




© Павел Лемберский, 2009-2022.
© Сетевая Словесность, 2009-2022.





 
 


НОВИНКИ "СЕТЕВОЙ СЛОВЕСНОСТИ"
Михаил Ковсан: Чужие сны [Будет фейерверк: радужно весёлое многоцветье, набухающие на чёрном фоне неземные цветы, яркие нити, небо с землёй единящие...] Анна Нуждина: Литературный туризм. О модели организации стихотворения Вадима Муратханова "Путешествие" [...в наше время клипового мышления именно литературный туризм способен сосредоточить на себе истинное внимание аудитории. Это принципиально новая техника...] Александр Попов (Гинзберг): Детские стихи для читателей всех возрастов [...Но за Кругом за Полярным / Дом замшелый в землю врос: / Там живёт непопулярный - / Настоящий Дед Мороз!..] Илья Будницкий: Заморозок [И все слова, как осенью листва, / Сошли с небес и стали покрывалом, / И я ищу не с музыкой родства, / Не с общечеловеческим хоралом...] Владимир Бененсон: День, когда убили Джона Леннона [...Несмотря на сытый желудок и правильное содержание алкоголя в крови, спать не хотелось, и воспоминания о тех шести месяцах службы под Наро-Фоминском...] Надя Делаланд, Подборка стихов по материалам курса стихотерапии "Транс-формация" [Делаландия - пространство, в котором можно заниматься поэзией, живописью, музыкой, психологией, даже танцами... В общем, всеми видами искусства, только...] Наталия Прилепо: Лодка [Это твой маленький мир. Здесь твои порядки: / Дерево не обидь, не убей жука. / Розовым вспыхнул шиповник, и что-то сладкое / Медленно зреет в прозрачных...] Борис Фабрикант: Стихотворения [Пробел в пространстве залатать стихами, / заштопать строчкой, подбирая цвет, / не наглухо, чтоб облака мехами / дышали вслух и пропускали свет....]
Словесность