В минувшее воскресенье гулял вдоль правого берега речки Смоленки - от улицы Наличной до улицы Кораблестроителей. Еще сравнительно тепло, на набережной в основном молодежь, с бутылками и банками напитков - пива по преимуществу. Выставляют на гранитную ограду, выпивают, потом... Плавают стаи уток, опережая друг друга, охотятся за крошками булки, что бросают с берега. Желтые листья, тоже сбившись в стаи, медленно сплавляются к заливу. Над спрямленным руслом посажены только лиственницы, - стало быть, листья попадали выше по течению, с кладбища - Смоленского на том берегу и Братского - на этом. А еще плывут бутылки, то есть горлышки над поверхностью воды. Бутылок много. Пока шел от моста к мосту - где-то не меньше пятидесяти... Качаются, как поплавки, но вскоре утонут... Видимо, уже сейчас дно Смоленки на этом почти километровом участке выложено бутылками - это наш культурный слой, который разгребать нашим внукам... Дно и растительность уткам не нужны - их кормят с руки. Они так к этому привыкли, что остаются на зиму. Зачем улетать в дальние края, когда есть даровой хлеб. Это уже наши, русские, утки-патриотки, наша национальная гордость и национальное достояние. Где кормежка, там и родина.
Бутылки бросают в воду тоже свои, наши, русские, петербуржцы, а не какие-то там приезжие чужаки непонятной национальности. Это поколение, чье сознание формировалось в лихие девяностые - и вот, выросшее, оно являет себя во всей красе своих навыков и привычек. Красота природы для него не существует, оно не знает, что такое экология окружающей среды. В годы ментального созревания оно прошло мимо этого. Многие называют его потерянным поколением. Возможно, так оно и есть. Государству было не до них, по всей стране шли бандитские разборки, расхватывалась собственность, в школах и институтах учителя почти ничего не получали, дети почти ничему не учились. И не научились. Разве что выживать. Не скажу, что это поколение - генетический мусор, но оно дикое, жесткое, малообразованное. Да и "культура" 90-х была дикой и жесткой. Точнее, ее как таковой и не было А был какой-то субкультурный конгломерат, отдающий лагерной парашей. Когда рухнуло государство СССР со всеми его правилами, запретами, когда исчезла цензура, и на сцену вышел андеграунд, поначалу думалось: вот сейчас, наконец, мы увидим подлинную культуру, которую не пускали, которая таилась, которой зажимали рот. Но на поверку там ничего, собственно, и не оказалось - помню выставки доморощенного питерского авангарда в Гавани, помню музыкальные концерты питерского рока... все это теперь в прошлом и навсегда. Даже не успело стать культурным слоем... Это был просто остатний выход газов после грубой, так и не переваренной пищи под названием марксизм-ленинизм...
И все же в той дикой вольнице 90-х ощущалось для России какое-то иное будущее, какие-то перемены. Но потом...
Лет пять-шесть назад я написал полушутливое сатирическое стихотворение:
Спущусь я к берегу Смоленки
В декабрьской ночной тиши,
Там утки, подогнув коленки,
Застыли, будто голыши.
Я накрошу беднягам хлеба,
Мне этих глупых тварей жаль,
Им провода закрыли небо,
Кварталы заслонили даль...
Голимо жить на водной глади,
Скользя, карабкаться на лед,
Кормежки ждать, поевши, гадить
И мерзнуть ночи напролет.
Жизнь не сложилась, мир паскуден,
Перевернулся календарь.
С экрана что-то скажет Утин,
И все поежатся, как встарь.
Слышал фразу в полночной беседе по Первому каналу с Познером: у нас-де (то есть у русского народа) комплекс победителей. Это сказал актер Машков, сыгравший в одном голливудском фильме злодея снайпера Сашу, преследующего хорошего американского парня, то есть летчика, коллеги которого бомбили Белград... И вот совсем недавно с удивлением обнаруживаю вышеназванного актера в компании активистов Народного фронта, благодарно окруживших своего лидера, - как раз прошел их съезд, так мучительно похожий единодушным выражением лиц на съезды КПСС... Все-таки какой же у нас комплекс - победителей или рабов, замирающих при Хозяине в сервильно-холуйском трепете?
На обратном пути по берегу Смоленки попался мне лет двадцати пяти-тридцати мужик - он допивал из банки свой энерджайзер. Допил и воровато оглянулся с намерением бросить пустую жестянку в воду.
Я не выдержал и, проходя мимо, сказал:
- Бросай, бросай, а то там еще мало мусора.
Я пошел дальше, не оглядываясь, а только задавая себе вопрос - не догонят ли меня и не дадут ли по кумполу. Нет - догонять и разбираться со мной тот молодой мужик не стал. По тому, как он тогда оглянулся с жестянкой в руке, было видно, что остаток совести есть и при нем. А совесть, даже одна-единственная ее крупица, дает надежду...
Айдар Сахибзадинов. Жена[Мы прожили вместе 26 лет при разнице в возрасте 23 года. Было тяжело отвыкать. Я был убит горем. Ничего подобного не ожидал. Я верил ей, она была всегда...]Владимир Алейников. Пуговица[Воспоминания о Михаиле Шемякине. / ... тогда, много лет назад, в коммунальной шемякинской комнате, я смотрел на Мишу внимательно – и понимал...]Татьяна Горохова. "Один язык останется со мною..."["Я – человек, зачарованный языком" – так однажды сказал о себе поэт, прозаик и переводчик, ученый-лингвист, доктор философии, преподаватель, человек пишущий...]Андрей Высокосов. Любимая женщина механика Гаврилы Принципа[я был когда-то пионер-герой / но умер в прошлой жизни навсегда / портрет мой кое-где у нас порой / ещё висит я там как фарада...]Елена Севрюгина. На совсем другой стороне реки[где-то там на совсем другой стороне реки / в глубине холодной чужой планеты / ходят всеми забытые лодки и моряки / управляют ветрами бросают на...]Джон Бердетт. Поехавший на Восток.[Теперь даже мои враги говорят, что я более таец, чем сами тайцы, и, если в среднем возрасте я страдаю от отвращения к себе... – что ж, у меня все еще...]Вячеслав Харченко. Ни о чём и обо всём[В детстве папа наказывал, ставя в угол. Угол был страшный, угол был в кладовке, там не было окна, но был диван. В углу можно было поспать на диване, поэтому...]Владимир Спектор. Четыре рецензии[О пьесе Леонида Подольского "Четырехугольник" и книгах стихотворений Валентина Нервина, Светланы Паниной и Елены Чёрной.]Анастасия Фомичёва. Будем знакомы![Вечер, организованный арт-проектом "Бегемот Внутри" и посвященный творчеству поэта Ильи Бокштейна (1937-1999), прошел в Культурном центре академика Д...]Светлана Максимова. Между дыханьем ребёнка и Бога...[Не отзывайся... Смейся... Безответствуй... / Мне всё равно, как это отзовётся... / Ведь я люблю таким глубинным детством, / Какими были на Руси...]Анна Аликевич. Тайный сад[Порой я думаю ты где все так же как всегда / Здесь время медленно идет цветенье холода / То время кислого вина то горечи хлебов / И Ариадна и луна...]
