Приди - на камне камня не найдёшь,
А только мокрый след моей ладони.
И ничего, что пробирает дрожь,
И ветер в волосах травы бездомен.
Ты никуда отсюда не уйдёшь,
Отныне высотой самой помолвлен
С отсутствием дыханья в плеске волн,
С нагроможденьем облаков над морем.
Не торопись, до выхода на мол
Слизни с губы живой кристаллик соли.
Провела рукой черту.
Воздух взрезан.
Мне улыбочка ко рту:
Скупо, трезво.
Оболочка бытия
Растяжима.
Боль разъятая моя,
Как пружина.
От и до, а между нет
Телу места.
Жизнь на завтрак, а в обед -
Слишком пресно!
Ливень, запертый в странице
Черновой,
Может над тобой пролиться -
Он живой.
Может смыть дома, деревья,
Город твой,
Недомолвки, недоверья.
Синевой
Яркой, чистой, лучезарной,
Неземной
Сотворить такое завтра -
Боже мой!..
Состарившейся нежностью, похожей
На тихую улыбку, на прощенье
Тебе пишу. И чем строка короче,
Тем ближе ты. Вот белая голубка,
Вот ветка розмарина - все, что раньше
Любили мы, что сохранило в нас
Желанье возвращаться в опустевший
Угрюмый зал вокзала поздно ночью
И лица спящих, грезящих, бессонных
Читать, как письма.
Кровоточащий, рассыпанный горько по насту,
Черным прищуром зажатый в глухом уголке,
Не донимай, я могу, как и все, оказаться
Каплей древесной смолы в заскорузлой руке.
Ты будешь жить, как хотел, а меня не отыщут:
Окроплена и отпущена, навзничь цела.
Чуткой дремотой придавлен, придушен, пресыщен.
(Крошевом веры дремуча печная зола.)
Будь обогрет, не тебе подземельное эхо:
Схвачен дымком, одомашнен, а значит - прощен.
Сонным Емелей по жесткому насту проехал,
Искрой не выдав,
Перепишешь письмо,
Переправишь совсем не туда,
Где в пустых коридорах
Из скважин сочится вода,
Где сады занесло
Островками растерянных пней,
И седьмое число
Наступает гораздо больней.
Заплати снегирям,
Пусть раскрошат тугие углы
На невинную шалость
И выход сухим из игры.
За стальным черпаком
Одиночеством сыты враги:
По словам босиком
Возвратятся, продав сапоги.
От намоченной спички
Не выгорит бедной душе.
Напиши мое имя
С надрезом в шестом падеже,
И почтовые осы,
Сужая ответный полет,
Принесут тебе розу,
В которой чаинка живет.
Сергей Слепухин: Портрет художника["Красный", "белый", "зеленый" - кто может объяснить, что означают эти слова? Почему именно это слово, а не какое-нибудь другое сообщает о свойствах конкретного...]Виктория Кольцевая: И сквозная жизнь (О книге Александры Герасимовой "Метрика")[Из аннотации, информирующей, что в "Метрику" вошли стихи, написанные за последние три года, можно предположить: автор соответствует себе нынешнему. И...]Андрей Крюков: В краю суровых зим[Но зато у нас последние изгои / Не изглоданы кострами инквизиций, / Нам гоняться ли за призраками Гойи? / Обойдёмся мы без вашей заграницы...]Андрей Баранов: Последняя строка[Бывают в жизни события, которые радикально меняют привычный уклад, и после них жизнь уже не может течь так, как она текла раньше. Часто такие события...]Максим Жуков, Светлана Чернышова: Кстати, о качестве (О книге стихов Александра Вулыха "Люди в переплёте")[Вулыха знают. Вулыха уважают. Вулыха любят. Вулыха ненавидят. / Он один из самых известных московских поэтов современности. И один из главных.]Вера Зубарева: Реквием по снегу[Ты на краю... И смотрят ввысь / В ожидании будущего дети в матросках. / Но будущего нет. И мелькает мысль: / "Нет - и не надо". А потом - воздух...]
